MURMURACIONES DEL POETA

No sólo se vive de escribir poesía.
Una que otra mirada al destino siempre hace bien.

Darse cuenta que la cultura resucita sus muertos
contra lo que nace y, también, por las dudas.
Nací antes de tiempo,
lo que deseo me lo darán dentro de unos siglos.
Soy un poeta sin padre y sin madre.
Y no quiero ingresar en ninguna cultura,
porque fuera de mí, la cultura,
repite viejos vicios, canciones olvidadas, antiguas.

No sólo no les pasó el psicoanálisis,
tampoco les pasó la bomba atómica:
Hongo mutilador,
me deformo al compás de tus radiaciones
y, en esa mutación,
se transforma conmigo la Poesía.

Deformidad para Ella, también, la sublime.

Abro su pecho y en medio de su blancura estúpida,
hago estallar una canción de sangre
y de petróleo humedecido por el llanto de mil generaciones
y no habrá forma que soporte semejante grito.

¡Tengan cuidado las Academias!

¡Ha llegado el Poeta!

Y esta vez, el poeta, no es un niño desolado
que, solitario e indefenso, busca almas gemelas
y escribe poesías porque si no...
Esta vez el poeta tiene, claramente, odio en su mirada,
en su mirada tiene ejércitos, hombres, mujeres,
millones de palabras en cualquier dirección,
fuera de toda enciclopedia.

De noche,
tumultuosas estrellas como ideas se fragmentan por ser,
los sentimientos quedan arrinconados, maltrechos,
todo es grandeza.

Puma, Poeta de la Noche,
descifro mi propio epitafio:

murió porque murió,
era una alondra,
vestigios de una raza,
fue la piedra y el viento.
Sonora voz,
arpegios de lo humano entre los soles.

Soy no soy,
la triste flor que se derrama frente al fuego.
Fruto maduro, y sin embargo,
simiente poderosa.
Muero y me reproduzco y a la vez
danzo compases cósmicos,
-ruidos, como de bronces haciéndose pedazos-
perfiles del tiempo donde mi saber,
alcanza la dimensión de la carne:
ubre maligna, contagiada de las peores libertades
carne en la poesía
y en esa ráfaga sin dimensiones,
-primer vagido del hombre
contra su propia razón de matar,
contra su propia razón de vivir,
grito gutural y deforme,
contra la propia garganta de la muerte-
el Hombre a sus anchas no se deja medir.

Sin Dios,
combinando todas las palabras,
sin encontrarlo.
Librado a su propia suerte,
a caballo de la poesía sobre los sentidos,
buscando nuevos horizontes.

Y en el encuentro con lo nuevo,
la plenitud es el orden de todas las cosas,
porque lo nuevo, cuando tiene la presencia de ser,
calma la sed
y el hambre
y los deseos
y no se detiene
cuando se ensombrecen los rostros más bellos,
porque la belleza es su movimiento
y en ese devenir enloquecido, antes de envejecer,
deja su luz entre las sombras.

Esos días se descansa, se come pan,
se beben naranjas heladas y se sueña.

La Poesía esos días lo puede todo.

Autorretrato pensando en las vacaciones de Miguel Oscar Menassa. Óleo sobre lienzo de 100x65 cm.

Emborracharnos de naranjas heladas
hasta que nuestro cuerpo,
tenga el color de los frutos maduros
y las piedras hablen
y las gaviotas se hundan silenciosamente en el mar.

Y cuando lo nuevo es inasible, Poesía,
por haber tejido su ser entre tus mallas
y cuando las ambiciones de lo nuevo son infinitas
por haber surgido invisible de tu ser invisible,
deja, también, cuando desaparece,
-hombre y, a la vez, felino de la noche-
sobre tus vaporosas pieles
-de su paso deforme por la vida-
huella feroz,
indeleble desgarro multiforme en tu belleza única,
monstruosidad,
crecida al amparo de tus senos nevados,
fuera del alcance de tus límites,
silvestre y desmedido origen de mi canto:
tu piel,
arrancada de su lugar y, todavía,
bella.

De libro “La patria del poeta”

Procesión a orillas del mar de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo de 100x65 cm.

-El sabio no dice todo lo que piensa, pero siempre piensa todo lo que dice. (Aristóteles)

-Si no actúas como piensas, vas a terminar pensando como actúas. (Blaise Pascal)

-Todo lo que somos es el resultado de lo que hemos pensado; está fundado en nuestros pensamientos y está hecho de nuestros pensamientos. (Buda)

-Quien no quiere pensar es un fanático; quien no puede pensar, es un idiota; quien no osa pensar es un cobarde. (Sir Francis Bacon)

-Una colección de pensamientos debe ser una farmacia donde se encuentra remedio a todos los males. (Voltaire)

-Piensa como piensan los sabios, mas habla como habla la gente sencilla. (Aristóteles)

-Ni tu peor enemigo puede hacerte tanto daño como tus propios pensamientos. (Buda)

-El trabajo del pensamiento se parece a la perforación de un pozo: el agua es turbia al principio, mas luego se clarifica. (Proverbio chino)

-Cuando no se piensa lo que se dice es cuando se dice lo que se piensa. (Jacinto Benavente)

-Pensar es el trabajo más difícil que existe. Quizá esa sea la razón por la que haya tan pocas personas que lo practiquen. (Henry Ford)

-No existe nada bueno ni malo; es el pensamiento humano el que lo hace aparecer así. (William Shakespeare)

-Lo que un hombre piensa de sí mismo, esto es lo que determina, o más bien indica, su destino. (Henry David Thoreau)

-Lo peor que puede pasarle a un hombre es llegar a pensar mal de sí mismo. (Goethe)

-Hay que sentir el pensamiento y pensar el sentimiento. (Miguel de Unamuno)

-Alimentad el espíritu con grandes pensamientos. La fe en el heroísmo hace los héroes. (Benjamin Disraeli)

-Un sutil pensamiento erróneo puede dar lugar a una indagación fructífera que revela verdades de gran valor. (Isaac Asimov)

-El no y el sí son breves de decir pero piden pensar mucho. (Baltasar Gracián)

-Pensar es más interesante que saber, pero menos interesante que mirar. (Goethe)

-Aprender sin pensar es inútil. Pensar sin aprender, peligroso.
(Confucio)

-Quien poco piensa, se equivoca mucho. (Leonardo Da Vinci)

-El pensamiento no es más que un relámpago en medio de una larga noche. Pero ese relámpago lo es todo. (Henri Poincaré)

-Tanto si piensas que puedes, como si piensas que no puedes, estás en lo cierto. (Henry Ford)

El hombre vulgar espera lo bueno y lo malo del exterior, el hombre que piensa lo espera de sí mismo. (Antón Chéjov)