SUMARIO
Editorial
Miguel Oscar Menassa
Para habitar estos nuevos infiernos
Notas de dirección
Carmen Salamanca
Germán Pardo García
Elegía a Lídice
Rafael Alberti
New-York

Guajiras burlescas
de los banqueros
alegres y desesperados
de Wall Street

Raúl González Tuñón
Los niños muertos
Vicente Aleixandre
Oda a los niños de Madrid muertos por la metralla
Leopoldo de Luis
La esperanza
Toco a tientas
Eterna voz
El sabor de la sangre
Charles Baudelaire
Canto de otoño
Recogimiento
El hombre y el mar
El enemigo
LV. Conversación
El muerto alegre
Frescores
El modernismo (I)
Socios de honor
Poesía y Flamenco
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RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN

Argentina, 1905

LOS NIÑOS MUERTOS

 

(“Por la Casa de Campo
y el Manzanares
quieren pasar los moros.
¡No pasa nadie!
No pasa nadie, no
no pasa nadie,
sólo pasa la muerte
que va a buscarles.
”)

 

Murieron como todos los niños sin preguntar de qué y por
qué morían.
A las 10 de la noche los aviones negros arrojaron bengalas
como en la verbena.
Al espía que hizo señales desde una ventana le agujerearon
el cráneo.
La muerte, con traje de luces, dio varias vueltas por la ciudad.
A las 10 y 2 minutos un estruendo redondo siguió a cada
silbido.
Los tranvías se lanzaron a la carrera y un especial azul
agonizante.
El primer muerto falso fue un maniquí desvelado amarillo.
Todos los grifos de la ciudad fueron abiertos, todos los
vidrios se arrugaron.
El espía apretaba en su mano un plano del Museo y un
trabuco.
En las mansiones incautadas los señores de los óleos
parecían decir: “No nos dejéis”.
Los periodistas extranjeros hicieron cola para ver a la
primera señorita muerta.


Se trataba de un duelo de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo de 60x60 cm.

 


Historia del desierto de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo de 41x33 cm.

Los pianos cerrados de pronto con el ruido del féretro
desplomado,
el olor del jardín mezclado al del humo y la carne
chamuscada,
el hombre que precisamente a esa hora va en busca de la
comadrona,
la estatua sin cabeza con un letrero que decía Peluquero
de Señoras,
el ladrido de los perros más solo que nunca al fondo de
los corredores,
todo pasó rápidamente, como en el cine, cuando aún se
oía el zumbido de la avispa gigante.

Los niños muertos por juguetes, asesinados por grandes
mecanos armados,
con los que ellos soñaban cada noche, fueron recogidos
al alba sin mercados,
sin máscaras sueltas, sin churros, sin canciones (fue la
primera vez),
sin caballos blancos, sin manicuras, sin timbres de relojes,
entre ambulancias,
linternas, sábanas, delegados del gobierno, funebreros y
vírgenes llorando.
La sangre de los primeros niños muertos corrió toda la
noche.
Cada niño tenía un número sobre el pecho, el 7, el 9,
el 104, el 1,
pero la sangre corrió y se hizo río y fue una sola entonces,
la primera que corrió por los canales del sobresalto y el
rencor.
En la tierra por ella regada en la noche creció la rosa
de la pólvora,
la rosa que hoy vigila las puertas de Madrid y cuando
se acerca la avispa
lanza contra ella sus furiosos pétalos junto a los hombres
que sonríen,
a nuestros bravos soldados que sonríen porque saben por
qué pelean y mueren.

NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA