ADÁN EN LA MONTAÑA

Espantando sus primeras melancolías
Adán se irguió. Y era una eximia estatua
El fuerte y recio padre de la vida
Sobre su justo pedestal: las montañas.

Y vio bajo sus plantas
Que en una lenta agonía
Poco a poco la vida se iba
De las llanuras solitarias,
Y sintió que algo también moría
Dulce e inefablemente en su alma.
Y con sus ojos nuevos sin nada de profundo
Acaso Adán vio el rodar de los siglos futuros,
Y adivinó toda la tristeza de sus hijos
Y presintió todo el dolor del mundo.

Adán, enorme y solo,
Lleno de anhelos bondadosos,
Así en lo alto de los montes erguido
Sintió su frente envuelta de vacío.

¡Oh maravillosa montaña
Contempladora del rodar del Universo,
Muda, con sus ojos de esfinge sagrada
Clavados en el Tiempo!

¡Oh maravillosa montaña
Que serenas el alma
De plácido reposo y horas claras!

Gracias por tu bienaventuranza.
Gracias te dio el Hombre con sus ojos
Llenos de un manso encanto luminoso.

Y Adán, pausado, triste, pensativo,
empezó a descender de la montaña,
Abriendo nuevamente otro camino
Entre las breñas y las zarzas.

Y mirando la tierra dormida,
Él no pensó que un día
Sobre los campos obscuros brillarían
Las ciudades como estrellas caídas.

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ESTA CABEZA
PASEANDO POR EL MUNDO

Se oía silbar a través del espíritu
En el borde de la oreja vibradora
Semejante a una dulce histérica
Que siente nacer sus fantasmagorías
Y crecer cosas adentro de la piel y sus imanes
Vibradora es la oreja a causa de las chispas
Y el ángel que nada enérgicamente
Entre las estatuas del cielo
En el ojo del cielo
Y acaso en su cabeza cruzada por el viento
Con su techo de cabellos ondulados como tejas
Su cabeza de cabeza sobre la tierra de tierra
Con sus colores y sus imágenes

Y el ojo que trepa por todas partes
Valiéndose de su resorte especial
El ojo marítimo que vuelve sudoroso y se ancla en el puerto

Como una golondrina que echa raíces
O una campanada que se convierte en árbol

CON LAS ESPUMAS
HACIA EL SUR

Tal vez todo no sea más que un territorio peinado
por el tiempo
tal vez estoy amaneciendo todavía
en el júbilo metálico del sur
entre amistades fundadas por el frío
y pingüinos con aire de ángeles caídos
tal vez todavía tengo locos proyectos
y olor a pólvora y amagos de gaviota
y quizá aquel guijarro no ha llegado aún al mar

O tal vez me he perdido en un bosque de piedra
y las parvas que se ven desde los trenes
estallen como campanas asediadas
por el sable del horizonte

No estoy seguro todavía
pero tal vez sea la hora de las preguntas más crueles
y las espitas de repente
y nuestros años acechen bajo los labios de la noche
y mis palabras resuenen como los malhechores se deslizan

Pero la luz comienza a estirar su garganta
hasta los acantilados más adictos a noviembre
hasta esta isla perdida en medio de los siglos
donde el mar forcejea y levanta sus ruinas

Y aquí
al borde de los viajes
los días se cierran
los brazos siguen su costumbre
y en los andenes mordidos por el sur
sobre los terraplenes esquivos de mis pasos
alguien alarga sus olas
me ofrece sus luces entreabiertas
las llamaradas de las tierras
que algún día serán para nosotros