ÚLTIMA NIEVE

A Pedro García Domínguez

Una hermosa mentira te acompaña,
pero no llega a acariciarte.
Sólo sabes de ella lo que dicen,
lo que te explican libros enigmáticos
que narran una historia fabulosa
con las palabras llenas de significación,
llenas de claridad y peso exactos,
y que tú no comprendes sin embargo.
Pero tu fe te salva, te mantiene.

Una hermosa mentira te vigila,
aunque no puede verte, y tú lo sabes.
Lo sabes de esa forma inexplicable
en que sabemos lo que más nos hiere.

Llueve desde los cielos tiempo y sombra,
llueve inocencia y loco desconsuelo.
Un incendio de sombras te ilumina,
mientras la nieve apaga las estrellas
que una vez fueron permanentes ascuas.

Una hermosa mentira te acompaña;
a infinitos millones de años luz,
intacta y compasiva, se extiende la nevada.

Francisca Aguirre

Estamos a punto de despedir el año 2019 y, ante la perspectiva del comienzo de un nuevo año, solemos sentir la necesidad de hacer algo así como un balance de lo vivido.
Aunque, en realidad, lo único que cambia es el nombre de ese periodo temporal. Un día sucede a otro y ya está, no ha pasado nada excepto que es otra la cifra que vemos en el calendario. Aun así, celebramos por todo lo alto la noche del 31 de diciembre, como si su significado fuese decisivo para nuestra existencia, como si todo fuese diferente.
Los seres humanos lo somos porque hablamos, y hay palabras o conjuntos de palabras que nos resultan significantes. Así, el "año nuevo" va cargado de mucho más que lo que quieren decir esas dos palabras, y para cada uno de nosotros de forma diferente.
Es la característica del lenguaje: cuando hablamos decimos más de lo que creemos y, a la vez, no llegamos a expresar todo lo que quisiéramos.
Por eso existe la poesía, porque es un lenguaje que se nutre del imaginario universal y que nos muestra aquello que no sabemos, mundos y realidades que no podríamos concebir de otra manera.
Así que, como regalo para estas fiestas, aquí les traemos otro número de Las 2001 Noches.
¡Feliz Año Nuevo!

Carmen Salamanca
Directora

Cuando nada te recuerda, de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo de 73x50 cm.