38 años,
y pongo, nuevamente,
mi vida en cuestión.
¿Cómo quiero vivir? ¿qué es vivir?
Y así voy por la vida,
sintiendo
que no quiero ser un borracho,
y no quiero ser un drogadicto,
y no quiero ser un científico,
y no quiero ser un poeta,
y hombre y mujer,
me parecen
demasiado poco para el hombre.
Y las familias monogámicas me dan asco
y los maricas también.
Defender,
en general,
no defiendo a nadie.
La religión se hunde entre cuantiosas cifras.
Las matemáticas desbordan su posibilidad de transformación
[de lo real,
con el paso de los años,
serán un dogma.
El sol se extingue.
La energía atómica escapa a todos los controles.
Hiroshima se olvida.
Rusia retrocede.
Y los famosos tigres de papel
están a punto de comerse
parte del arroz.
La humanidad toma un rumbo desconcertante,
y eso,
me desborda.
Querer, quisiera
llevarme bien con alguien
y sin embargo escribo,
que el vaivén de la intersubjetividad
es
demasiado familiar para el gran mundo.
Eso me parece.
Prefiero confiar en mi fuerza de trabajo
y sin embargo,
mi escritura es sanguínea,
vital,
difícil de vender.
La literatura no me interesa,
y la vida,
no sé bien lo que es.
A veces pienso:
la vida todavía no ha comenzado.
Ser una brisa,
o bien,
ser una ráfaga,
son por ahora,
las tan naturales ambiciones de cualquier pasión.
El hombre se debate,
quiere ser y no puede.
Puede y cuando puede,
ya no le interesa.
Los ojos,
la boca,
el ano,
un alma abierta,
o bien,
un corazón cerrado,
son todavía los límites de dicha imposibilidad.
Agujeros demasiado pequeños,
para que el hombre
caiga por ellos en el ser.
Agujeros demasiado pequeños,
para que por ellos
entre la humanidad en el hombre.
Sangre y vergüenzas,
leches marinas,
pechos turbulentos para las bocas más sedientas,
opulento semen ascendiendo por las nacaradas paredes de tu
[celda,
son todavía tan sólo,
onomatopeyas de lo humano.
Un intento,
vano como otros,
de capturar con el nombre lo nombrado.
Mi tiempo
no responde a ninguna cronología.
Mi tiempo
más que transcurrir,
estalla.

Perfiles de antaño de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo, 65x54 cm.

Más que transcurrir lentamente,
mostrándole al pequeño hombrecito
que la vida pasa,
el tiempo es
un invento de la crueldad del hombre,
contra sus propios sueños.
Un límite preciso:
la noche.
Un comienzo seguro:
la mañana.
Como si el tiempo fuera una figura que puede dividirse.
Una forma posible,
y no
vendavales y nieves oscuras,
hambre y cólera,
donde su existencia
es siempre lo que fui.

La realidad es sólo lo que digo,
y el tiempo,
una manera de seguir creyendo
que la realidad
estaba allí,
esperándome,
-precisamente a mí-
desde ayer.
La imaginería del hombre no tiene límites.
Su locura infinita.
Es capaz de creer que los secretos se guardan en el corazón.
Es capaz de creer que la verdad es más de lo que es:
Instante,
en la producción de cualquier obra,
de cualquier amor.
Tiempo de locos este tiempo,
donde ni yo existo.
Álgebra marina,
álgebras
y vientos del mar
y pequeñas historias.
Pequeñas y misteriosas historias,
entre las que se oculta
la cifra secreta de mi ser.
Mientras escribo,
siempre me acosa la misma preocupación:
escribir algo que se entienda.

(sigue...)