EL AHOGADO DEL TAJO
(Gustavo Adolfo Bécquer)

No, ni polvo ni tierra;
incallable metal líquido eres.

Un flujo de campanas de bronce turbio y trémulo
un galope de espadas de acero circulante jamás enmohecido,
te preservan del polvo.
Y en vano se descuelga de los cuadros
para invadirte: te defiende el agua;
y en vano está la tierra reclamando su presa
haciendo un hueco íntimo en la grama.

Guitarras y arpas, liras y sollozos,
sollozos y canciones te sumergen en música.

Ahogado estás, alimentando flautas
en los cañaverales.

Todo lo ves tras vidrios y ternuras
desde un Toledo de agua sin turismo
con cancelas y muros de especies luminosas.
¡Qué maitines te suenan en los huesos,
qué corros te rodean de llanto femenino,
qué ataúdes de luna acelerada
renuevan sus rebaños de espuma afectuosa a cada instante!
¿Te acuerdas de la vida,
compañero del sapo que humedece las aguas con su silbo?
¿Te acuerdas del amor que agrega corazón,
quita cabellos, cría toros fieros?
¿Te acuerdas que sufrías oyendo las campanas,
mirando los sepulcros y los bucles,
errando por las tardes de difuntos,
manando sangre y barro que un alfarero luego
recogió para hacer botijos y macetas?

Cuando la luna vierte su influencia
en las aguas, las venas y las frutas,
por su rayo atraído flotas entre dos aguas
cubierto por las ranas de verdes corazones.

Tu morada es el Tajo: ahí estás para siempre
dedicado a ser cisne por completo.
Las cosas no se nublan más en tu corazón;
tu corazón ya tiene la dirección del río;
los besos no se agolpan en tu boca
angustiada de tanto contenerlos;
eres todo de bronce navegable;
de infinitos carrizos custodiosos,
de acero dócil hacia el mar doblado
que lavará tu muerte toda una eternidad.

NEGACIÓN DE LA POESÍA

Tomé de ti todo el agobio todo el tormento
Que se puede tomar a través de todo a través de nada
¿Habría podido no amarte
A ti tan sólo gentileza
Como un albérchigo tras otro albérchigo
Derritiéndose igual que el verano?

Todo el agobio todo el tormento
De vivir aún y estar ausente
De escribir este poema

En lugar del poema vivo
Que no escribiré

Como tú no estás
Los designios más tenaces del fuego
Preparan el incendio último
Las ínfimas migajas de pan
Les bastan a los moribundos

He conocido a la virtud viva
He conocido al bien encarnado
Rechazo tu muerte pero acepto la mía
Tu sombra que se extiende sobre mí
Un jardín quisiera hacer con ella

Flojo el arco somos de la misma noche
Y quiero continuar tu inmovilidad
Y el discurso inexistente
Que empieza contigo que acabará en mí
Conmigo voluntario obstinado rebelde
Enamorado como tú de los encantos de la tierra.

Entre la selva y tú de Miguel Oscar Menassa.
Óleo sobre lienzo de 60x81 cm.