EZRA
POUND

Estados Unidos, 1885

Daysi y Donald de Miguel Oscar Menassa. Óleo sobre lienzo, 81x65 cm.

¡Sí!, pero sólo si soñamos temerarias acciones, hombres bravíos,
corazones ardientes, pensamientos poderosos.

¡No!, si nuestros sueños se reducen a pálidas flores,
o al lento flujo de horas que gotean lánguidas,
como frutos descompuestos, desde árboles marchitos.
Así vivimos y morimos en sueños, no en la vida.
Gran Dios: concédenos vida en los sueños.
¡No dilaciones sino vida!

Seamos hombres de verdad,
no cobardes que especulan y retardan
esperando que la esterilidad del Tiempo los madrugue
con un gran bálsamo para males sin nombre.

¡Gran Dios: si estamos condenados a brotar como sueños
/ y no como hombres,
seamos entonces sueños que sacudan al mundo;
aunque sueños solamente, con nosotros por soberanos.
Y si en sombras hemos de convertirnos,
seamos entonces sombras que desafíen al mundo;
aunque sombras solamente, con nosotros por maestros!

Dios todopoderoso: si los hombres han crecido como
/ tristes fantasmas,
al amparo de la niebla y de la luz agonizante,
si no hacen más que temblar ante los oscuros llamados del destino
cuyos pasos violentos los abruman.

Gran Dios: si tus hijos han crecido para algo tan efímero,
te ordeno que reúnas el caos y engendres
una nueva raza que se abrace a las colinas
y agite esta tierra nuevamente.

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LA BUHARDILLA

Ven, apiadémonos de los que tienen más fortuna que nosotros.
Ven, amiga, y recuerda
que los ricos tienen mayordomos y no amigos
y nosotros tenemos amigos, no mayordomos.
Ven, apiadémonos de los casados y los solteros.

La aurora entra con sus pies diminutos
como una dorada Pavlova,
y yo estoy cerca de mi deseo.
Nada mejor puede depararme la vida
que esta hora de límpida frescura,
la hora de despertar junto a ti.

SALUTACIÓN TERCERA

Burlémonos de la petulancia de The Times:
¡Carcajada!
y de sus críticos amordazados,
serán pagados cuando por entre sus órganos se muevan los gusanos;
son estos los que pusieron trabas a la novedad,
he aquí sus lápidas.
Dieron apoyo a la mordaza y a la argolla:
una pequeña Caja Negra les da albergue.
También a vosotros os sucederá,
obstruccionistas con vientres de furcia,
enemigos jurados de las buenas letras y la libre expresión,
hongos, gangrena que no tiene fin.

Venga, empecemos un nuevo trato,
dejemos de una vez intrigas y condescendencias,
escupamos a quienes dan palmaditas de estómago satisfecho
para sacar tajada,
salgamos un poco al aire libre.

¿O tal vez moriré a los treinta?
Tal vez tendréis el gusto de profanar mi tumba de pobre;
espero que os divirtáis, os prestaré toda mi colaboración.
Hace ya mucho tiempo que tenéis la costumbre
de eliminar a buenos escritores,
o bien los volvéis locos o bien guiñáis en cuanto se suicidan,
o bien les perdonáis sus drogas
y habláis de genio y locura,
pero yo no me volveré loco para contentaros,
ni os voy a halagar con mi muerte temprana,
oh, no voy a aguantar el tipo,
sentiré vuestro odio culebreando entre mis pies
como un agradable cosquilleo,
digno de ser mirado con desdén,
aunque muchos se muevan con recelo,
temerosos de decir que os odian:
¿a qué saben mis botas?
Aquí tenéis el sabor de mis botas,
acariciadlas,
lamed el betún.

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PORTRAIT D’ÙNE FEMME

Tu espíritu y tú sois nuestro Mar de los Sargazos,
Londres ha barrido en torno a ti estos veinte años,
y brillantes barcos te dejaron esto en pago:
ideas, viejas habladurías, retales de todo un poco, raros mástiles de conocimiento y vagas mercancías de valor.
Grandes cerebros te han buscado -a falta de otra persona-.
Siempre has sido segunda. ¿Trágico?
No. Preferías eso a lo normal:
un hombre insulso, tedioso y gurrumino,
una mente mediana, con un pensamiento menos cada año.
Oh, eres paciente, te he visto sentada
horas enteras cuando algo podía salir a flote.
Y ahora mereces la pena. Sí, bien mereces la pena.
Eres alguien de cierto interés, uno llega a ti
y se lleva extrañas ganancias:
pescados trofeos; alguna curiosa sugerencia;
hechos que no conducen a ninguna parte; y una historia o dos,
preñadas de mandrágoras, o con algo más
que podría ser útil y nunca lo es,
que nunca encaja en un rincón ni demuestra utilidad,
o halla su hora sobre el telar de los días:
la vieja obra maravillosa, apagada, chillona;
ídolos y ámbar gris en raras incrustaciones,
éstas son tus riquezas, tu gran patrimonio; y aun
a pesar de todo este tesoro marino de cosas caducas,
extrañas maderas medio empapadas, y materia nueva más clara:
en la lenta balsa de piélago y luz distintos,
¡no!, ¡no hay nada! De principio a fin,
nada que sea realmente tuyo.
Sin embargo tú eres esto.

REBELIÓN

Contra el espíritu moderno de la poesía moderna

Me gustaría arrancar de su letargo a éste, nuestro tiempo,
cambiando sombras por formas de poder,
entregando sueños a cambio de hombres.

"¿Es mejor soñar que hacer?",
Sí y no.