|
LA PIEL DEL DESEO
Alejandra Menassa de Lucia
56 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
LABRANDO LA NOCHE
Mi vida, ese ovillo deforme
con que tejo, Penélope en la noche,
mi vida, ese surco inminente
que labro, que desdigo.
Voy por ti,
a profanar la tumba de tus sueños.
Bésame aquí, no tengo cicatrices
de nuestro último encuentro,
bésame aquí, te digo, no preguntes,
no le busques estrellas a la noche,
no le busques más nombres a mi sexo.
Pon tu saliva en mi costado.
Sé brutal y dime adiós
cuando te pido a gritos
que hagas de mi poema tu morada,
sé brutal y no me dejes nunca.
Voy labrando la noche,
horadando los surcos
que esperan tu semilla,
mi poeta encandilado.
 |
NO RECUERDO EL FUTURO
Carlos Fernández del Ganso
72 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
Eres el mejor atusando las arrugas del
nudo,
la virgen miel de palmera gris,
el corcel mágico de la morada en el cielo sur de la vendimia,
cuando el espacio pide un doble,
la sonrisa una coma,
el amor un hombre,
y el fuego tres colores de tolerancia diferente para compartir,
bajo la luz de la mejilla,
el mapa donde la vida en sueños es mina.
Y al llegar la edad donde se jubila la pobreza,
nos comunicas clarines de amplia meseta,
manjares de palabras y destinos de cinco estrellas,
en tu balsa jardín,
que la promesa del tornado labrador,
puso firme tierra en la empresa,
con azulejos en la pared y, entre libros,
plantó bandera.
PERTENEZCO
Norma Menassa
64 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
He
comenzado a sostener el tiempo,
y pido libertad para quedarme a solas
prolongando lo cierto,
ineludible gesto de un comienzo,
juego de luces sobre el escenario,
emoción del telón cayendo sin apuros,
dejándome sentada en la butaca
mirando el terciopelo,
tersura de mi piel en otro lado,
doblez de la pantalla,
blanco de mármol otra vez,
entre columnas rotas,
final de escena. |
|
JUGAR CON ELLA
Jaime Icho Kozak
64 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
UNA NUBE CONTRA LA SOLEDAD
Quise
construir
una ilusión,
un futuro contra el tiempo.
En ese gesto,
alejarme de lo que ya no existe:
oscuros sentimientos de libertad.
Dejé atrás la mirada en que nací,
ese amor que me permitió crecer
y amplió el horizonte.
Desde entonces, el nombre
fue mi nombre
y mi nombre,
su recuerdo.
EL
MISTERIO DE LA VOZ
Alejandra Madormo
56 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
AMANECIERA
Me
adelgazara en luz,
me filtrara por tus pupilas,
lentamente.
Te encontrara
tendido
sobre la sábana azul,
de noche azul,
de lirios,
a oscuras de mí,
de tu razón.
Viviéramos así mil años, amor,
si sólo llegara a tu frente,
a tu rincón más oscuro
con esta luz,
y amaneciera.
|
EN LA ORILLA DE LOS VERSOS
Raquel Hormigos, Luis Daniel Pino
80 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
A TRAVÉS
DE LA MEMORIA
Andando del
otro lado de la muerte
cautivado por el papel interpretado
pasé tres veces por el mismo camino
mecido por un pequeño siroco
aboliendo con insignificante gesto
el sonido de las cadenas del te quiero.
Descalzo vuelo entre recuerdos olvidados
encuentro cuerpos sin reclamaciones
trotando extraños e indiferentes
oliendo el flujo de la tormenta
dejándose arrastrar por el goce
que salpica a través de la memoria.
ASÍ ES LA ROSA
Marcela Villavella
48 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
NO
LLEGARÉ AL FINAL DEL VERSO
No llegaré
al final del verso
todas las palabras soltarán sus cuerdas,
ya no serán fieles furgones
de los ferrocarriles eternos del lenguaje.
No llegaré al final del verso
diciendo que el hombre
pudo hablar hasta el éxtasis
y tuvo miedo.
Hablo de mí.
No llegaré al final del verso
porque es el verso
quien me escribe. |
|
LA MUJER Y YO
Miguel Oscar Menassa
120 págs. P.V.P. 25 € / $ 25
YO GRITÉ, “EL ORO ESTÁ AQUÍ,
YO TENGO EL ORO”
Yo grité,
“El oro está aquí, yo tengo el oro”
y todos miraron mis manos hasta arrancármelas
y revisaron mis bolsillos hasta rasgar mi piel.
Y nadie miró mi corazón
y nadie se deslizó por mis palabras
sólo la muerte, la locura, la mujer
se abalanzaron sobre mí y ella me dijo:
Arráncame los ojos, y yo le regalé todo mi amor.
Blandiendo el estallido genial de la memoria,
recuerdo haber nacido, le dije con entusiasmo,
recuerdo, perfectamente, los primeros pasos,
después llegué hasta aquí, cumbre o vacío,
rodeado, inmerso en el lenguaje,
ese mar espectacular y bravío y yo,
como dice el poema,
una pequeña balsa enamorada.
Me gusta cuando hablo, me dijo ella,
entrar en escena después de mis palabras.
Una rama madura que me permita,
ver a través de su textura los pequeños
rayos de sol, ofreciéndose,
como comida y consuelo al árbol amigo.
Una rama madura envuelta
en el torbellino de tus ojos, alerta siempre,
desesperada siempre, esperando la plenitud
para decirnos las palabras de amor.
Rama madura de la poesía por doquier,
como una lluvia de camelias encendidas,
suave lecho nupcial,
para los enamorados de la canción
que, en este caso, me dijo
sonriendo hasta con los ojos,
somos tú y yo.
 |
AL SUR DE EUROPA
Miguel Oscar Menassa
120 págs. P.V.P. 25 € / $ 25
ESTOY CONTENTO
DE TANTO HABER AMADO
Estoy
contento de tanto haber amado,
de tanto haber llegado al confín de los besos,
contento de habernos abrazado por las noches
envueltos en los vapores del silencio
vivir lujurioso de la carne y el fuego,
la espléndida y loca pasión de las palabras.
Contento de levantarme una mañana,
con las pupilas húmedas manchadas por amor.
Fue un siglo de locura, crecimos en todas direcciones,
odio y amor se agigantaron,
pobreza llegó hasta la riqueza,
necedad y la bella locura poblaron monasterios,
las enfermedades que produjo el amor
llegaron hasta el alma poblando los silencios,
en su afán de morir, el hombre inventó virus
que atacan, con fervor, el pensamiento.
Después, hay que decirlo,
en el corazón de la música
este siglo se rompió la guitarra,
violín de las guerras fue lamento que,
volando hacia los cielos,
alcanzaba el dolor.
La trompeta fue aullido y el aullido fue canto,
hasta el saxo bramaba alguna piedad.
Hubo tambores de locura, este siglo,
que explotaban sonando como esferas de luz.
 |
|
EL SEXO DEL AMOR
Miguel Oscar Menassa
160 págs. P.V.P. 20 € / $ 20
“Decir hombre o mujer, es un
reduccionismo que no alcanza para explicar el choque. Las
diferencias, y también las similitudes, exceden los límites de la
apariencia física.
Los personajes van dibujando su cuerpo
con las frases, adquieren consistencia en las conversaciones, en el
juego definitivamente humano y auténticamente sexual: hablar.
Así, tras la maraña de afectividad en
que transcurre EL SEXO DEL AMOR, su estética de erotismo casi
pornográfico, descubrimos el minucioso y constante trabajo de
investigación a que Menassa viene dedicando los últimos 50 años.
La escritura, el amor, la poesía, la
libertad, el psicoanálisis, la esclavitud, el dinero, la vida, el
sometimiento, la muerte, el pan...”
... “La acción se desarrolla en el mismo
escenario en que, nosotros, anónimos lectores, representamos
diariamente nuestro papel: la vida. Esto produce sus efectos: los
personajes se van colando entre nuestros recuerdos, llegan a
confundirse con algún rostro conocido, alguna ilusión olvidada.
Los sentimientos dejan de ser mudas
pasiones, tortuosos experimentos de la especie en pro de una
permanente mejora de la raza. En el texto encontramos frases que
todos, en algún momento, hubiéramos deseado pronunciar, frases de
precisión meridiana.”
EL AUTOR
- ¿Cómo surgió la idea? Conversando con
mi mujer.
- Bajo la idea de la libertad amorosa en
la mujer, pensé que también el hombre podía alcanzar su libertad
sexual después de los cincuenta.
- Es una novela erótica en el sentido de
que hay besos, hay abrazos, algunos tienen suerte y se los garchan
por el culo...
- Es una novela de mucho, mucho sexo
pero de mucho, mucho amor.
- Es una novela de amor para gente entre
50 y 60 años.
- En este momento estamos haciendo el
sexo del amor, como bien dice la novela, estamos poniéndole palabras
a la pija, a la concha, al coño, a la polla.
- Generalmente esas palabras no son
palabras, son imágenes, uno dice culo y uno siempre ve unas nalgas,
pero la palabra culo es una palabra, se puede asociar a la palabra
muerte, a la palabra vida, a la palabra ilusión. Como cualquier otra
palabra, padece de aquello de lo que padecen todas las palabras: la
capacidad de combinarse con cualquier otra palabra.
- El sexo del amor que quiere decir que
no hay sexo sin amor pero, fundamentalmente, que no hay amor sin
sexo, que quiere decir: no hay amor sin palabras.
|
LAS 2001
NOCHES
Miguel Oscar Menassa
Con 150 dibujos del autor.
520 págs. P.V.P. 25 € / $ 25
“En este libro se ve viviendo, o mejor
dicho, escribiendo, a un hombre que nada logra separarlo de la
escritura, y donde hasta la muerte es entregada a la escritura.
Desde lo más penoso a lo más placentero, todo es nutriente de su
amada la escritura. En las páginas de este libro vive un hombre que
antes no existía, precisamente el inventor del deseo de escribir
como universal, deseo que tampoco existía antes.”
Hoy ha comenzado para mí una nueva vida.
Me he dado cuenta que tengo un trabajo
magnífico, una mujer maravillosa, unos hijos muy inteligentes y una
secretaria privada a la circulación general.
He tenido incontables amores, hasta fui
capaz de amar a las estrellas más inalcanzables, pero los he
abandonado a todos por mi trabajo.
Ahora, recién ahora me siento un genio.
Un verdadero genio.
Ya nadie se sentirá amado por mí porque,
en principio, no amaré a nadie.
Y cuando algún joven me pregunte le diré
claramente:
Primero pude con varias mujeres a la vez
y con varios poetas a la vez. Ahora puedo con varios negocios a la
vez.
A las mujeres, las amaba a todas por
igual.
A los poetas aprendí a amarlos a cada
uno de una manera diferente.
A los negocios los amo a todos por
igual.
Cuando joven me decía, terminaré
viviendo con la mujer que mejor permita mis amores.
Hoy día lo sé, el trabajo, negocio, que más cuidaré será el que me
permita, o mejor tolere, mis otros negocios.
Todo el mundo a mi alrededor tendrá que
brillar. Y al que no le dé o no quiera brillar tendrá que alejarse
de mi lado.
Eso es lo que quiero decir cuando digo
todo para la poesía, también, mi dinero y otros dineros, todos los
amores y todas las horas de trabajo.
* * * * *
En poco tiempo más la reventaré.
Llegaremos a vender 2000 ejemplares de todo lo que publique el sello
editorial Grupo Cero.
Todo para la editorial Grupo Cero quiere decir todo para la poesía.
* * * * *
Adelante, mi amor, hemos triunfado. Ya no pueden vivir sin el Grupo
Cero.
* * * *
Lo importante es que tengo trabajo para
50 años más y eso me pone contento porque significa una vejez cinco
estrellas. |
|
LLANTOS DEL EXILIO
Miguel Oscar Menassa
Encontrará 13 reproducciones de cuadros
del autor en cuatricromía.
80 págs. P.V.P. 40 € / $ 40
El poeta canta cómo el bloque familiar
se aparta de su zona originaria y llega a tierras de exilio. Pero el
exilio no es un frío desarraigo, sino un nuevo suceso sentimental.
El exilio es un llanto y un vuelo de ángeles y de hijos. Y el llanto
es una mujer, tanto como una mujer es la poesía. El amor lo puede
todo y, por supuesto, comprende el amor sexual, elemento y motivo de
la naturaleza misma y de su historia.”
Leopoldo de Luis
LLANTO DEL POETA
Se solía decir: este siglo no será
posible
sin embargo,
rompiendo las barreras de la historia
porque ella lo ha deseado para mí,
aquí me tenéis, yo soy un hombre.
Un hombre masculino, atravesado,
por el sonido de su voz abierta.
Mujer, mujer del pan y las caricias,
de las revoluciones y el trabajo duro.
Una mujer construye la tierra donde vivo,
el mar, la plena, rotunda libertad del mar.
Ella construye para mí, el vuelo de los pájaros,
palabras y mujeres, permanentemente.
En eso soy el mejor «dotado» masculino,
pero no por mi gracia, belleza inteligente,
una mujer, la Poesía, sostiene con su deseo inagotable,
infinitas mujeres y entre todas al viento,
hacen de mí esta sustancia incandescente.
Un fuego que viene de la letra y va a la
letra,
un fuego, una pulsión,
ella abre sus nalgas, abre sus nalgas y sonríe,
un tiempo se detiene en las pupilas del amor,
violentas canciones de cuna nos dejan sin aliento,
el hombre vive y muere y ya no sabe qué decir
la mujer toca un violín, silencio, interminable,
se deja caer entre nosotros, tal vez, benéfica,
tal vez, desesperada de tanta soledad,
lo cierto, es que se deja caer entre nosotros
tiñe con sus movimientos, afines al poema,
toda vida oculta, toda tristeza, la soledad,
con la misma luz de los grandes milagros,
para que todo brille con la ilusión del amor,
manantial para el sediento y el incrédulo,
ella es la fe.
Mujer, mujer, escándalo que se apodera de mi ser,
de todas mis palabras, de mis versos más altos
en esa cumbre del saber humano,
cada palabra, todo poema sangra con tu presencia.
Hay hombres, hay hombres en el mundo
moderno,
hay hombres,
hasta yo mismo vivo en el mundo moderno,
pero la mujer tiene, secretamente,
guardada una energía, inexistente para el hombre,
por eso busco en ella,
poeta incorregible -
lo perdido, lo nunca hallado,
|
lo
imperfecto que nos hace sublimes.
Por eso busco en ella
y ella que lo sabe hace más de tres siglos,
no deja de producir pájaros en todas direcciones,
mujeres y palabras, algunas para mí, el resto,
para el mundo, si existiera.
Una mujer,
yo soy la noche, me decía,
y la noche es una capa de visón caliente
para la soledad del poeta.
La noche y el poeta juntos,
única manera de atravesar la nada del invierno
y se apretaba a mí con ternura y, yo,
al borde de las lágrimas,
para verla contenta,
haciendo con su deseo el universo,
me oscurecía.
Una ella me
ama y me consuela,
quiere aprender de mí lo que ella me enseñó.
Otra me muestra todo el día lo estúpido que soy,
buscando todo el día por todos lados una vida,
cuando en ella late con frenesí una vida imposible,
desde mucho antes de encontramos, de conocernos.
También
ella antes de irse quiso hablar de la mujer:
No sé, dijo, si como hijas en crecimiento
o mártires antes de tiempo, siempre,
al lado de un hombre maduro,
construyendo su vida y su alegría
una mujer joven, teje ese sueño, ese destino.
Y yo que soy un hombre, de verdad, masculino,
porque ella así lo desea con fervor,
me levanto a la mañana y se lo digo:
Allá voy señora,
tras ese latido frenético y múltiple de tus deseos.
Aunque no te des cuenta,
aunque nadie lo crea,
estás en mí, iluminada,
estás en mí.
Y cuando
hacemos el amor, ella recuerda:
Qué mal te comportaste con esa coma,
en el cuaderno del domingo, o bien,
los verbos singulares atrapados,
en una adjetivación inconsecuente.
Yo la dejaba recordar, tranquilamente,
y aprendía todo lo que podía,
pero no tocaba nada,
dejaba cada cosa en su lugar.
Esa promesa era el fundamento, sencillo,
de nuestro gran amor:
ella me lo daría todo, todo,
pero yo, no tocaría nada.
Yo soy un
hombre masculino
y vivo atravesado por ella en mil pedazos,
todo lo que ella quiere encontrar en mí,
lo coloca ella misma, delicadamente, en silencio
y, después, ama con frenesí todas sus virtudes
y yo me dejo llevar por el haz de luz de sus deseos
y no dejo de amar lo que ella construye sin saber,
y no dejo de enloquecerme con tantos pájaros volando,
y no dejo de morir a cada instante entre las letras
y toco, yo también, embelesado, ese violín sangrante,
su boca enamorada, su locura de alas, su pantera,
ese violín sangrante, aullido quieto, desgarrado,
toco su voz marina, su libertad espléndida, su mar,
sus ojos de gaviota desesperada y escribo este poema.
 |
IGUAL QUE GUANTES
GRISES
(3ª edición)
Leopoldo de Luis
64 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
Alguien nos pone unos extraños guantes
para manipular la rosa ciega
nos habita. Todo lo tocamos
las manos atadas y cubiertas.
Acaso no tenemos manos, sólo
piel falsa que la vida apresa,
en el amor se posa, que recorre
superficie amarga de la pena.
A PLENA LUZ
María Chévez
1er premio Pablo Menassa de Lucia ex
aequo en su 5ª convocatoria
96 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
ALMA DE
AGUA
Quehacer abrupto sin fondo conocido
bálsamo y recóndita alegría
trazo un rasgo y otro y algo más,
amortiguación prolongada,
rostros ambiguos
barrido incesante del tiempo que vivo.
Inmersión
el mar más enloquecido, el que toca todas las costas más
una,
la montaña escarpada, en las oscuras grutas remotas,
donde ningún ritual es ajeno o extraño
el aire limpio y en el que da asco.
Recorriendo las clases de una ciudad bajo la lluvia, sin cruces
esquinas
donde mora lo esperado, lo anhelado sin tregua.
Trazando rumbo en invisible horadar
alma de agua abrazada a la piedra.
|
GENERACIÓN DEL 98
Leopoldo de Luis
1er premio Pablo Menassa de Lucia
en su 1ª convocatoria
72 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
LA
VISITA
Cruzó el viajero la frontera verde
y caminó hacia el sur.
“¿En dónde está Castilla?”
No le contestó nadie. Sólo el viento
incendiado de agosto
arremolinó acaso
contra el capó del coche algunas hojas
de unos libros antiguos y queridos.
EL OJO DE CRISTAL
Carmen Salamanca
1er premio Pablo Menassa de Lucia ex
aequo en su 5ª convocatoria
56 págs. P.V.P. 10 € / $ 10
Y, ENTONCES, COMPRENDÍ
Y, entonces, comprendí:
bajo el tamiz del tiempo yacían,
como cáscaras de un sueño maldito,
los restos, inermes, de mi locura.
Fiebre y silencio,
atlética tozudez frente al desastre
y, sin embargo,
abro el costado de la dicha
al aroma, escrito, del futuro.
|
