LAS 2001 NOCHES Nº 82

24.XI.Buenos Aires/1994

Para Miguel Oscar Menassa

Distinguido poeta:
He leído en los núms. 16-17-18 de EL INDIO DEL JARAMA los comentarios que te han dedicado con motivo de tu L’amour existe et la liberté. Son importantes, y de alguna manera recalcan o ratifican tus valores. Creo, sin embargo, que hay algo que han olvidado, ese olvido lógico del que hablaba Bonnefoy, o ese error sospechoso en el que insistía Apollinaire, que es precisamente la correspondencia de tus imágenes con la poiesis, la tan inextinguible invención de toda poética. Poiesis, poética en griego, es esta invención. Y es esto lo que hay en tu libro y los comentaristas no han visto. O lo vieron y pasaron por encima de las imágenes para preferir las metáforas.
La aparición de este número múltiple de El Indio del Jarama es impactante por todo lo que tiene y por todo lo que ella representa en la cultura. Me quedé con la envidia de figurar en ella.
Te envío por separado mi último libro de poesía: El poeta y el exilio, en cuyas últimas páginas transcribí algunos poemas que venía publicando en distintos medios. Entre estos poetas hay una versión, también mía, del poeta norteamericano John Ashbery, el posmodernista más notorio en estos momentos, muy seguido por los admiradores de Allen Ginsberg y de aquellos que integraban la beat-generation.
Un abrazo,

Juan-Jacobo Bajarlía

Madrid

Para Juan-Jacobo Bajarlía

Distinguido maestro, también de la vida:
Usted no sabe lo feliz que me ha hecho su lectura. Y agradezco que hombre tan grande como vos se haya permitido tener envidia de mis pequeñas cosas.
Un fuerte abrazo,

Miguel Oscar Menassa

P.D.:
Escribir un soneto para un indio es cosa fácil.
Pongo aquí una injusticia, aquí pongo una burla.
Pongo las tumbas violadas de mis antepasados
y para terminar esta cuarteta, una niña vejada.

Un soneto no es cosa complicada para un indio,
puntuando, tengo la humillación de cinco siglos,
en la mitad, precisa, del quehacer estos versos.
Y ahora para hacer el espacio dejo caer el oro.

Y así empieza el final de estos comienzos,
por eso pongo aquí el peso duro de la carne,
nuestros muertos al defender tierra arrebatada.

El cuerpo de la fertilidad de nuestra tierra.
El humus encantado que hace vivir al indio,
esa flor siempre-viva, clavada en las Américas.

Madrid

Para Juan-Jacobo Bajarlía

Distinguido maestro, también de la vida:
Usted no sabe lo feliz que me ha hecho su lectura. Y
agradezco que hombre tan grande como vos se haya permitido
tener envidia de mis pequeñas cosas.
Un fuerte abrazo,

Miguel Oscar Menassa

P.D.:
Escribir un soneto para un indio es cosa fácil.
Pongo aquí una injusticia, aquí pongo una burla.
Pongo las tumbas violadas de mis antepasados y para terminar esta cuarteta, una niña vejada.
Un soneto no es cosa complicada para un indio, puntuando, tengo la humillación de cinco siglos, en la mitad, precisa, del quehacer estos versos.
Y ahora para hacer el espacio dejo caer el oro.
Y así empieza el final de estos comienzos, por eso pongo aquí el peso duro de la carne, nuestros muertos al defender tierra arrebatada.
El cuerpo de la fertilidad de nuestra tierra.
El humus encantado que hace vivir al indio,
esa flor siempre-viva, clavada en las Américas.

125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA

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P.D.: ESTA SÍ QUE ES UNA OPORTUNIDAD

Esta sí que es una oportunidad
que la vida me ofrece:
tus cartas en mis manos
como palomas mensajeras.

Partirán con tu mensaje
en su pequeño pico ambarino
y nunca llegarán a destino
porque el mensaje
romperá sus corazones.

Adiós, has sido egoísta
mira que morirte a los 93 años,
como si fuera justo
dejarme abandonado
a mí, solito y viejo.

No es demasiado justo
que me hayas dejado
tan solo
frente a la jauría
que siempre quiso
comernos el corazón.

Ya sé que no podrán
pero me sentiré
solo en los festejos
y solo el día de los premios.

Tal vez te parezca
una cortesía de mi parte
pero no lo es.

Ya eres el Comandante,
junto al pequeño Pablo,
del invencible ejército
de mis muertos vivos.

Padre y madre murieron
sin dejar, de su perfume,
ningún rastro, seguro,
ninguna amable huella.

Tus libros, los de Pablo
están ahí, nítida presencia
de un momento feliz
donde el fervor reinaba.

Miguel Oscar Menassa

Buenos Aires, 24 de agosto de 1995

LA POESÍA DE MIGUEL OSCAR MENASSA

Por Juan-Jacobo Bajarlía

LAS ANTÍTESIS
Las raíces del hombre, el amor, la soledad, la libertad, la muerte. Tales instancias codifican la poesía de Miguel Oscar Menassa. Es una poesía desgarrada, un descenso en los abismos del ser donde el poeta advierte que ya no existe la antítesis. Que todos los contrarios coinciden en el mismo punto, en esa coincidentia oppositorum de la que hablaba José Lezama Lima en su ensayo sobre Pascal de Algunos tratados de La Habana (Barcelona, Anagrama, 1971). O bien, en esa conjunción absurda, pero poética, del encuentro fortuito de una máquina de coser y un paraguas sobre una mesa de disección, como escribía Lautréamont en los Cantos de Maldoror (1869).
Ese descenso incluye el tono elegíaco que caracteriza la poesía de Menassa, palpable aun cuando invade las zonas del humor y la ironía. En todos sus poemas está el drama, la tragedia pura, el amor quebrado por la fatalidad o la muerte. El poeta los va dosificando en imágenes que despliegan una semiosis que da el sentido oculto que se expresa en sus estructuras

EL PASADO INACABABLE
En Yo pecador, un libro autobiográfico de 1975, donde la muerte y la apetencia de identidad coinciden en la nostalgia, le dirá al amigo:

(Yo pecador, III)

Juan-Jacobo Bajarlía presentando La poesía y yo de
Miguel Oscar Menassa en la Escuela de Psicoanálisis y
Poesía Grupo Cero Buenos Aires.

Sin deberte a la vida 100 x 100 cm

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Luego, en una superposición de identidad consigo mismo, dictará
un anatema lindante con el fervor:

“Te tocará vivir lejos del sol.
Habitarás el sur
te llamarás Miguel
y tendrás en tu voz
el murmullo del Mediterráneo
y el don de la palabra.

Serás hermoso Miguel
(todo buen guerrero tiene que ser hermoso).
El sol de tus antepasados será tu historia.
Para que brille tu mirada
                                    tendrás odio.
Tendrás que ser amable y delicado
porque cuando estalle la guerra
                                             hijo mío
cuidarás a los niños.”

Juan-Jacobo Bajarlía y Miguel Oscar Menassa en
Buenos Aires.
 

Y en tono elegíaco, continuando con el dolor, escribirá en otro
poema (“Llegaste en un barco cualquiera”):

“Faride Faride estrella luminosa
tengo en mi corazón tu pecho ametrallado.

Aquí estoy en el sur
donde el amor sólo acontece al amanecer
cuando recuerdo tu mirada.”

Obsedido por esta búsqueda de la identidad, búsqueda de diálogo con la poesía, recalará en la multiplicidad. En la ingente nominación que lo aniquilará. Él mismo lo expresará en “Satán, querida, quise ser”, de sus Poemas y cartas a mi amante loca joven poeta psicoanalista (1987):

“Todo lo he intentado. Transformarme en Satán
vestirme de cura enamorado, o de mujer.
Ser Tiresias y Edipo al mismo tiempo.
Redoblar mi ceguera hasta el orgasmo.”

Hay en Menassa, entonces, una batalla por el ser. Y cuando éste se ha trizado, cuando el destino lo ha roto, se buscará a sí mismo a través de sus propias fisuras. Puede ser una parte del cuerpo, un fragmento insignificante o la misma sombra que se agita en las profundidades del ser. Esa sombra es el otro mismo que ya había intrigado al Eliot de La tierra baldía o al Borges de El otro, el mismo. En Menassa se llamará Pablo, el otro sí mismo del poeta, la sombra con que la soledad y la muerte se identificarán con su ser en Amores perdidos (1995):

“En ese viaje de crecer para alcanzarme,
en una noche aciaga topaste con la muerte,
envejeciste de golpe, más que yo, me pasaste.”

(“Mi hijo Pablo”, I).

Y por esa soledad llena de muerte, le dirá a la sombra:

“Cuando empieza el poema deja la vida de latir,
por eso es que te escribo, lentamente
para morir contigo en el poema,
para abrazar, sin más, tu muerte desolada.”

(“Mi hijo Pablo”, II)

LA ÉTICA DEL COMBATE
En Grupo Cero Ese imposible y Psicoanálisis del Líder, publicado en 1979 y reeditado en 1993, hay una requisitoria del hombre. Un dictamen contra una civilización en agonía.
Menassa vuelve a sus códigos, a esa ingente semiosis que pulveriza la existencia para fundar una ética por acoso permanente de la muerte. Por eso le enrostra el goce masoquista de la extinción. Por el aniquilamiento. Por el goce de la muerte.
Sabe que el hombre es el símbolo de una sociedad que se suicida
todos los días: “Una sociedad esclavista, / donde el goce, /
tiene que ver siempre con la muerte.”
Por eso, en L’ Amour existe et la liberté (1994), dirá acongojado:
“Las mujeres tejían por las noches trapos de sangre
mientras él vivía y moría de silencios.”

(“La guerra”).

Juan-Jacobo Bajarlía y Norma Menassa.

Creyó en la libertad, pero “ “se fue poniendo negra” entre sus brazos. Y ahora, “alta y desnuda” como ráfaga inalcanzable de cielo, ordena matar ” (I, vv.7 y 13-14).

Y así, “De un ser despedazado hicimos escritura” (V, v.1). Es decir, todo lo que cabía en la imaginación. “Todo lo que no existe” (V, v.3).

De pronto el poeta se aísla. Hace de su corazón un palacio. Se encierra en él y pone “alambres de púa a su piel” (VII, v.7).

Espejismos de la gloria 100 x100 cm
 

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A solas con mis versos 100 x 100 cm.

“ Y por despecho quiso llorar y se llenó de hambre. Pero la alegría lo invadió cuando le opuso su “primer verso a la muerte” ” (XI, v.8).

Sin embargo, Menassa, el poeta de estos impactos, quiere vivir. Entonces sueña con el futuro y exalta el amor como una guerra entre los hombres.

Por eso, en el Tercer Manifiesto del Grupo Cero (en Chant à nous-mêmes / nous sommes aussi l’Amerique, 1995), fervoroso y violento, nos dirá:

“Nunca más raíces
nunca más para nosotros,
la ilusión de tener.
Una guerra de las palabras (...)
contra la física moderna.
Somos,
los destapadores de cloacas,
los roñosos,
los últimos buscadores de piojos.
Somos,
los bárbaros,
venimos para decirlo de alguna manera,
a pinchar los globos.”

LA FUNDACIÓN DEL SER

Estamos, por lo tanto, enfrente de una poesía que instaura los valores inalienables de la dimensión humana. Una poesía en la que Miguel Oscar Menassa funda el objeto polisémico de un fervor que se hunde en las raíces del hombre para extraer las verdades absolutas. O permanentes, como escribiría Heidegger en Hölderlin et l’essence de la poésie (IV, Gallimard, 1951) cuando definía la poesía como la fundación del ser por la palabra.

Lo permanente -decía- “es fundación de los poetas”. Y en esta instancia de lo permanente, la “poesía es fundación por vocablos y sobre vocablos”. Luego, lo fundado, es lo permanente.

Pero Heidegger no se queda en la definición. Afirma en el mismo capítulo que lo permanente es lo que debe ser detenido contra la ciega corriente. O en otros términos, es lo que debe descubrir y desenterrar el poeta para oponerlo al mismo caos en que yace.

Todo eso acontece en la poesía de Menassa. Allí están el Amor absoluto, la ingente Soledad, la Libertad inalterable y la Muerte inacabable. Son las instancias permanentes que extrae desde los abismos. Las instancias con las que luego dialogará en sus poemas.

Tiene conciencia de estos significantes porque ya en el ensayo sobre “Poesía y psicoanálisis” de su libro Freud y Lacan (I, 445- 46, Madrid, Asoc. Escuela de Psic. Grupo Cero, 1987) había dicho:

“El primer resultado por lo menos para Heidegger, fue que el reino de la acción de la poesía es el lenguaje. Por lo tanto, la esencia de la poesía debe ser concebida por la esencia del lenguaje. Pero en segundo lugar, nos dice Heidegger, se puso en claro que la poesía, el nombrar que instaura el ser y la esencia de las cosas, no es un decir caprichoso, sino aquel por el que se hace público todo cuanto después hablamos y tratamos en el lenguaje cotidiano”.

Un poco después, expresa: “el lenguaje primordial es la poesía como instauración del ser. Algo que sólo será luego, determina cómo tuvo que ser antes”. De ahí que para Menassa “el hombre
es escritura”.

ANTOLOGÍA DE IMÁGENES

Bueno, indudablemente, les advierto que tuve que trabajar rápidamente sobre la vasta obra de Menassa, y se me ocurrió para terminar esta mala lectura y esta ronquera, realizar una antología de imágenes que extraje al azar de todos los libros que encontré de Menassa. Hice algo así como un “neo-cadáver exquisito”.

¿Ustedes recuerdan lo que era entre los surrealistas el cadáver exquisito? Un poeta escribía el primer verso, plegaba la hoja, y se lo pasaba al segundo poeta, el segundo poeta escribía otro verso, plegaba la hoja y le pasaba la hoja al tercer poeta, y así. Después se desplegaba la hoja y resultaba el poema, es decir, el cadáver exquisito.

Yo hice algo, no exactamente igual, por supuesto, pero tomando al azar todos los libros de Miguel Oscar Menassa, me mandé una especie de neo-cadáver exquisito, que lo voy a leer, pero lo voy a leer de corrido, no voy a decir de donde lo tomé, porque si no, no terminaríamos más, pero que leído así de corrido, puede resultar un poema, un cadáver exquisito. Aquí son todo imágenes, no se describe absolutamente nada. Cuando ustedes observen que hay una reiteración de alguna palabra, esto no es porque continúe esa palabra en el verso siguiente, sino que son versos tomados al azar, que por allí se han reunido, éso es otra cosa:

. Extendida / tenía tu piel / la longitud de mi mirada.

. El amor (...) y los ríos / son parecidos en el color y la frescura.

. Ácidos amarillos contra los ojos ciegos.

. Murmullo, / blanco y perfumado, que llegaba hasta las orillas del alma.

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. La bella libertad lava sus ropas. Entreteje algún sueño.
. De un ser despedazado hicimos escritura.
. Ambar y pedazos de cielos domesticados / detienen en tus ojos la
fragancia del ser.
. Escarbo detenidamente en tu mirada.
. En tu mirada el patio de mi infancia anochece.
. El día y la noche, / eran el color de nuestros pensamientos.
. Tengo que vivir oculto en sombras del olvido.
. Huyo en dirección contraria a las letras.
. Digiero las esperas, / devoro tu majestuoso silencio.
. A voz abierta como si todo fuera color de libertad.
. No veis que ya no quedan puñales en mis ojos.
. Puse alambres de púas en mi piel.
. Soy un hombre único, único, partido y múltiple.
. Entre las palabras que deshollo vivas, / están las de tu piel.
. Te enfrento en el fondo de tu mirada vacía, / abro tu piel.
. Hoy soy el áspero sentido de los huecos.
. Tristezas, soledad, goce, no tienen precio en el mercado.
. Un sigiloso silbido cortando el dolor / y, después, el silencio.
. Tengo en la boca sedienta una tristeza.
. Había un reino más allá del cielo.
. No hieras con tus lágrimas mis ojos.
. La vida nos entra por los ojos, casi siempre.
. Después fuimos ese delirio abierto / donde cabía, perfectamente,
el olvido.
. Cuando los robustos colores de mi insurgencia, / toquen, por
fin, tu corazón, ya será tarde, / tu corazón será de piedra.

Madrid

Para Juan-Jacobo Bajarlía

Distinguido maestro, también de la poesía:

Releyendo tu conferencia, sobre mi poesía, además de volverme a sentir halagado y agradecido, debo confesarte que llegué a pensar que, hasta Dios te utilizará como lector, como escritor.
Perdón y gracias.
Un fuerte abrazo,

Miguel Oscar Menassa

De izquierda a derecha: Juan-Jacobo Bajarlía, Francisco
Madariaga, Miguel Oscar Menassa, Olga de Lucia.

17.X.Buenos Aires/1995

Para Miguel Oscar Menassa

Querido amigo:

Te envío la foto de nuestra reunión en mi casa. Se te ve muy bien al lado de Francisco Madariaga. En los extremos estamos tu musa inspiradora y yo. Una foto para el recuerdo.

Has dejado una gran impresión en tu paso por Buenos Aires.

Muchos escritores que no pudieron verte me han pedido el reportaje que te hice en el diario LA PRENSA. Voy a tener que fotocopiarlo a granel para repartirlo como un volante. Tus respuestas en este reportaje han motivado algunas polémicas.

Por mi parte, o por la mía y la de Madariaga, ya hemos comenzado a trabajar en Buenos Aires / Poesía hoy, la antología que nos prometiste. Estamos pidiendo 15 líneas de curriculum, 20 sobre una definición de la poesía y 2 páginas de versos. Así evitamos los excesos en extensión. Te pondremos al tanto de lo que vayamos realizando.

Un abrazo. Recados de Enriqueta.

Juan-Jacobo Bajarlía

El éxito de un argentino
radicado en Madrid desde 1976

DISCURSO POÉTICO
Y PSICOANÁLISIS

Por Juan-Jacobo Bajarlía

Miguel Oscar Menassa, argentino de nacimiento (nació en Buenos Aires, en 1.940), exiliado durante el proceso, en 1976, y español por adopción, es uno de los grandes poetas de la península, un destacado intelectual. Psicoanalista, pintor, ensayista, novelista, fundador, en 1970, del movimiento científico cultural “Grupo Cero”, y, en 1981, de la Escuela de Psicoanálisis y Primera Internacional de Poesía y Psicoanálisis, traducido a distintos idiomas y sobre todo poeta, como hemos dicho, entre cuyos libros podemos citar Yo pecador (1975), Un argentino en España (1987), L’amour existe et la liberté (1984), Chant à nous-mêmes: nous sommes aussi l’Amérique (1978), y Amores perdidos (1995), nos dirá, autodefiniéndose en Poemas y cartas a mi amante loca joven poeta psicoanalista (1987), que “Todo lo he intentado. Transformarme en Satán / vestirme de cura Juan-Jacobo Bajarlía y Miguel Oscar Menassa.enamorado, o de mujer. / Ser Tiresias y Edipo al mismo tiempo”.

En un libro anterior que despliega todas sus instancias, El oficio de morir / Diario de un psicoanalista (1983), agregará: “Soy el tictac oriundo de la nada (...) Me abro al compás de todo lo que muere”. Esa multiplicidad hace de Menassa un autor insoslayable.

Dialogamos con él sobre esa pasión que nos devora: la poesía que fundó el mundo y fundó a los creadores que a su vez fundaron otros mundos no menos tangibles que el que nos rodea.

Advertimos que su amplitud bien puede ser la de Terencio cuando nos asombra con esa diversidad que sólo el fervor podía soportar.

- ¿Podría definir su poesía? ¿Hay algún rasgo distintivo entre la que usted hace y la de los otros poetas de España o de donde sean?

- Para definir “mi poesía”, cuando ella alcanza como tal poesía mi nombre propio, debo definirla como aquello que siendo imposible se hace canción sin dejar de ser imposible, como el amor, como la alegría. Entrando en detalles y tratando de regodearme en la segunda parte de su pregunta, de los poetas
 

Juan-Jacobo Bajarlía y Miguel Oscar Menassa.

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