Poemas sabidos, poemas recordados, poemas olvidados, poemas aprendidos. Grandes poemas de siempre; pequeños poemas de un día. ¿Quién no posee una cohorte lírica que va con él, desgranando versos inolvidables? Versos que súbitamente acuden a la memoria, desde lecturas lejanas, que forman ya parte de la propia vida. Versos que son tan nuestros, tan melancólicamente nuestros como esos viejos objetos entrañables de los que nunca se desprende uno. Repetimos los versos casi inconscientemente, el poema entero, acaso, con toda su capacidad de emoción intacta. Es la poesía acompañadora, la poesía fiel, la poesía que camina al ritmo de nuestro andar, al ritmo de nuestro vivir. «Un hombre solo no es un hombre», declara Miguel Oscar Menassa. Es verdad: un hombre no está solo si va a su lado la poesía. Mientras se pueda leer -o releer- ni hay soledad ni hay muerte. Una noche o dos mil una. Este es el contenido de la revista.

En aquel tiempo yo era un adolescente
Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi infancia
Estaba a 16.000 leguas del lugar de mi nacimiento
Me hallaba en Moscú, en la ciudad de los mil tres
                    [campanarios y las siete estaciones
Y no me bastaban las siete estaciones y las mil tres torres
Porque mi adolescencia era tan ardiente y loca
Que mi corazón, alternativamente, ardía como el templo
                    [de Efeso o como la Plaza Roja de Moscú
Cuando se pone el sol.
Y mis ojos iluminaban antiguos senderos.
Y yo era tan mal poeta
Que no sabía llegar hasta el fondo de las cosas.

El Kremlin era como una inmensa torta tártara
Crujiente de oro.
Con las grandes almendras de las catedrales inmensamente
                                                                           [blancas
Y el oro empalagoso de las campanas...
Un viejo monje me leía la leyenda de Novgorode
Yo tenía sed
Y descifraba caracteres cuneiformes
Luego, de pronto, las palomas del Espíritu Santo volaron
                                                            [sobre la plaza
Y también mis manos alzaban el vuelo, con susurros
                                                            [de albatros
Y esto era las últimas reminiscencias del último día
Del postrer viaje
y del mar.

No obstante, yo era un poeta muy malo.
No sabía llegar al fondo de las cosas.
Tenía hambre
Y a todos los días y a todas las mujeres en los cafés y a
                                                           [todas las copas

Habría querido beberlas y romperlas
Y a todas las vitrinas y a todas las calles
Y a todas las casas y a todas las vidas
Y a todas las ruedas de los coches que giraban como
                    [torbellinos sobre los malos empedrados
Habría querido hundirlas en un gran horno de espadas
Y habría querido moler todos los huesos
Y arrancar todas las lenguas
Y licuar todos esos grandes cuerpos extraños y desnudos
                                   [bajo la ropa que me vuelve loco...
Presentía la llegada del gran Cristo rojo de la revolución
                                                                      [rusa...
Y el sol era una inmensa herida
Que se abría como un brasero.

En aquel tiempo yo era un adolescente
Apenas tenía dieciséis años y ya no recordaba mi nacimiento
Estaba en Moscú, donde quería alimentarme de llamas
y no me bastaban las torres y las estaciones que cubrían mis
[ojos de estrellas

En Siberia rugía el cañón, había guerra
Hambre frío peste cólera
Y las aguas fangosas del Amor arrastraban millones de carroñas

En todas las estaciones veía partir todos los últimos trenes
Ya nadie podía salir porque no se vendían más boletos
Y los soldados que se iban hubieran preferido quedarse...
Un viejo monje me cantaba la leyenda de Novgorode.
Yo, el mal poeta que no quería ir a ninguna parte, podía ir a
                                                                    [todos lados
Y también los comerciantes todavía tenían dinero suficiente
Para ir a intentar hacer fortuna.
Su tren salía todos los viernes de mañana.
Se decía que había muchos muertos.
Uno llevaba cien cajas de despertadores y cucús de la Selva
                                                                              [Negra
Otros cajas de sombreros, cilindros y un surtido de
                                      [tirabuzones de Sheffield
Otros ataúdes de Malmoe llenos de latas de conservas y
                                                       [sardinas en aceite
También había muchas mujeres
Mujeres entrepiernas en alquiler que también podían usarse
Ataúdes
Todas pagaban impuestos

Se decía que había muchos muertos allí
Ellas viajaban con tarifa reducida
Y todas tenían una cuenta corriente en el banco.

Pues bien, un viernes de mañana me llegó la hora por fin
Estábamos en diciembre
Y también yo partí para acompañar al viajante joyero que iba
                                                                           [a Jarbín
Teníamos dos asientos en el expreso y 34 cofres de joyería
                                                                  [de Pforzheim
Pacotilla alemana «Made in Germany»
Me había vestido de punta en blanco, y al subir al tren se me
                                                                 [perdió un botón
-Lo recuerdo, lo recuerdo, a menudo pensé en ello desde
                                                                   [entonces-
Yo dormía sobre los cofres y me sentía muy contento de
                                          [poder jugar con la browning
Niquelada que también me había dado

Me sentía muy feliz despreocupado
Creía jugar a los bandoleros
Habíamos robado el tesoro de Golconda
Y, gracias al transiberiano, íbamos a ocultarlo del otro lado
                                                                     [del mundo
Yo tenía que defenderlo contra los ladrones del Ural que
       [habían atacado a los saltimbanquis de Julio Verne
Contra los Junguzes, los boxers de la China
Y los rabiosos pequeños mongoles del Gran Lama
Alibabá y los cuarenta ladrones
Y los fieles del terrible Viejo de la montaña
Y sobre todo, contra los más modernos
Los rateros de hotel
Y los especialistas de los expresos internacionales

Y sin embargo, y sin embargo
Estaba triste como un niño
Los ritmos del tren
La «médula ferrocarrilera» de los psiquiatras americanos
El ruido de las puertas de las voces de los ejes rechinando
                                            [sobre los rieles congelados
El ferlín de oro de mi futuro
Mi browning el piano y los juramentos de los jugadores de
                            [cartas en el compartimiento de al lado
La deslumbrante presencia de Juana
El hombre de anteojos azules que se paseaba nerviosamente
                                   [por el corredor y me miraba al pasar
Murmullos de mujeres
Y el silbido del vapor
Y el eterno ruido de las ruedas locas en los carriles celestes
Los vidrios están escarchados
¡La naturaleza no existe!
Y detrás, las llanuras siberianas el cielo bajo y las grandes
                  [sombras de los Taciturnos que suben y bajan
Estoy acostado sobre una manta de viaje
Colorinche
Como mi vida
Y mi vida no me abriga más que esa manta
Escocesa
Y toda Europa entrevista por el parabrisas de un expreso a
                                                                [toda máquina
No es más rica que mi vida
Mi pobre vida
Esta manta
Deshilachada sobre cofres llenos de oro
Con los que viajo
Sueño
Fumo
Y la única llama del universo
Es un pobre pensamiento...

Desde el fondo de mi corazón me brotan lágrimas
Si pienso, Amor, en mi querida;
Ella no es más que una niña, a quien encontré así
Pálida, inmaculada, en el fondo de un burdel.

No es más que una niña, rubia, risueña y triste,
No sonríe y nunca llora;
Pero en el fondo de sus ojos, cuando te deja beber en ellos,
Tiembla un dulce lis de plata, la flor del poeta.

Es dulce y muda, sin ningún reproche,
Con un largo estremecimiento cuando tú te aproximas;
Pero cuando yo voy hacia ella, por aquí, por allá, festivo,
Ella da un paso, luego cierra los ojos, y da un paso.
Porque es mi amor, y las otras mujeres
Sólo tienen vestidos de oro sobre grandes cuerpos
[llameantes,
Mi pobre amiga está tan desamparada,
Está toda desnuda, no tiene cuerpo, es demasiado pobre.
No es más que una flor cándida, endeble,
La flor del poeta, un pobre lis de plata,
Muy frío, muy solo, y ya tan mustio
Que me brotan las lágrimas si pienso en su corazón.

Y esta noche es similar a otras cien mil cuando un tren rasga
                                                                             [la noche
-Caen los cometas-
Y el hombre y la mujer, aún jóvenes, se divierten haciendo
                                                                       [el amor.
El cielo es como la carpa desgarrada de un circo pobre en un
                                                      [pueblito de pescadores

En Flandes
El sol es un quinqué humoso
Y en lo más alto de un trapecio una mujer representa la luna.
El clarinete la corneta una agria flauta y un mal tambor
Y aquí está mi cuna
Mi cuna
Siempre estaba cerca del piano cuando mi madre como
[Madame Bovary tocaba las sonatas de Beethoven
Yo pasé mi infancia en los jardines suspendidos de Babilonia
Y la rabona, en las estaciones frente a los trenes a punto de salir
Ahora hago correr todos los trenes detrás de mí
Bale-Tombuctú
También jugué a las carreras en Auteuil y Longchamp
París-Nueva York

Ahora hago correr todos los trenes a todo lo largo de mi vida
Madrid-Estocolmo
Y perdí todas mis apuestas
Sólo queda la Patagonia, la Patagonia, que convenga a mi
inmensa tristeza, la Patagonia, y un viaje por los mares del Sur

Estoy en camino
Siempre estuve en camino
Estoy en camino con la pequeña Juana de Francia
El tren pega un peligroso salto y vuelve a caer sobre todas sus ruedas
El tren vuelve a caer sobre sus ruedas
El tren siempre vuelve a caer sobre todas sus ruedas

Estamos lejos, Juana, viajas desde hace siete días
Estás lejos de Montmartre, de la Butte que te alimentó del
[Sagrado Corazón contra el cual te acurrucaste
París desapareció y su enorme fogata
No quedan más que las cenizas constantes
La lluvia que cae
La turba que se hincha
La Siberia que gira
Los pesados manteles de nieve que ascienden
Y el cascabel de la locura que tintinea como un último deseo
[en el aire azulado
El tren palpita en el corazón de los horizontes plomizos
Y tu pena ríe burlona...

Las preocupaciones
Olvida las preocupaciones
Todas las estaciones agrietadas oblicuas sobre la ruta
Los hilos telegráficos de los que cuelgan
Los postes grotescos que gesticulan y los estrangulan
El mundo se estira se alarga y se retira como un acordeón
[atormentado por una mano sádica
En las resquebraduras del cielo, las furiosas locomotoras
Huyen
Y en los agujeros,
Las vertiginosas ruedas las bocas las voces
y los perros de la desdicha que ladran a nuestras espaldas
Los demonios están desencadenados
Chatarras
Todo es un acorde falso
El «brun-run-run» de las ruedas
Choques
Rebotes
Somos una tormenta bajo el cráneo de un sordo...

Pero sí, me pones nervioso, bien lo sabes, estamos muy lejos
La locura recalentada ruge en la locomotora
La peste el cólera se alzan como brasas ardientes en nuestro
[camino
Desaparecemos en la guerra totalmente en un túnel
El hambre puto se aferra a las nubes en desbandada
Y estiércol de las batallas en montones apestosos de muertos
Haz como él, haz tu oficio...

Sí, estamos muy lejos, estamos muy lejos
Todos los chivos emisarios reventaron en este desierto
Oye los cencerros de ese rebaño sarnoso Tomsk
Tcheliabinsk Kainsk Obi Taichet Verkné Udinsk Kurgán
[Samara Pensa-Tulún
La muerte en Manchuria
Es nuestro desembarcadero y nuestra última guarida
Este viaje es terrible
Ayer por la mañana
Iván Ulitch tenía los cabellos blancos
y Kolia Nicolai Ivanovitch se roe los dedos desde hace
[quince días...
Haz como ellos la Muerte el Hambre haz tu oficio
Cuesta cinco francos, en transiberiano, cuesta cien rublos
Afiebra los bancos y enrojece bajo la mesa
El diablo está en el piano
Sus nudosos dedos excitan a todas las mujeres
La Naturaleza
Las Busconas
Haz tu oficio
Hasta Jarbín...

Tengo piedad tengo piedad ven a mí te contaré una historia
Ven a mi cama
Ven a mi corazón
Te contaré una historia...

En Fidji reina la primavera eterna
La pereza
El amor extasía a las parejas en la hierba alta y la sífilis
[ronda bajo los bananeros

¡Ven a la islas perdidas del Pacífico!
Se llaman Fénix, Marquesas
Borneo y Java
y Célibes con forma de gato.

No podemos ir al Japón
¡Ven a Méjico!
En sus altiplanicies florecen los tulipaneros
Las lianas tentaculares son la cabellera del sol
Se hablaría de la paleta y los pinceles de un pintor
Colores fragorosos como gongs,
Allí estuvo Rousseau
Allí deslumbró su vida
Es el país de los pájaros
El pájaro del paraíso, el ave lira
El tucán, el sinsonte
Y el colibrí anida en el corazón de los lirios negros
¡Ven!
Nos amaremos en las majestuosas ruinas de un templo azteca
Tú serás mi ídolo
Un ídolo abigarrado infantil un poco feo y extrañamente raro
¡Oh ven!

Si quieres iremos en aeroplano y volaremos sobre el país de
[los mil lagos,
Allí las noches son desmesuradamente largas
El antepasado prehistórico tendrá miedo de mi motor
Aterrizaré
Y construiré un hangar para mi avión con los huesos fósiles
[de mamut
El fuego primitivo recalentará nuestro pobre amor
Samovar
Y nos amaremos muy burguesamente cerca del polo
¡Oh ven!

Juana Juanita Ninita nita tetita ninón
Mi chiquita mi cosita mi tesoro mi Perú
Arroró gurrumina
Pompón mi bombón
Mi preferida corazoncito
Nenita
Querida gatita
Mi lindo pecadito
Chuchita
Cucú
Se durmió

Los jefes de estación juegan al ajedrez
Chaquete
Billar
Carambolas
Parábolas
La vía férrea es una nueva geometría
Siracusa
Arquímedes
Y los soldados que lo degollaron
Y las galeras
Y las naves
Y los prodigiosos artefactos que inventó
Y todas las matanzas
La historia antigua
La historia moderna
Los torbellinos
Los naufragios
Hasta el del Titanic que leí en el diario
Otras tantas imágenes-asociaciones que no puedo desarrollar
                                                                     [en mis versos
Porque todavía soy un poeta muy malo
Porque el universo me desborda
Porque no me preocupé por asegurarme contra los accidentes
                                                                               [de tren
Porque no sé ir hasta el fondo de las cosas
y tengo miedo.
Tengo miedo
No sé ir hasta el fondo de las cosas
Como mi amigo Chagall podría hacer una serie de cuadros
                                                                     [dementes
Pero no tomé notas de viaje
«Perdónenme la ignorancia
Perdónenme no conocer ya el antiguo juego de los versos»
Como dice Guillaume Apollinaire
Todo lo que se refiere a la guerra puede leerse en las
                                         [Memorias de Kuropatkin
O en los diarios japoneses que están tan cruelmente ilustrados
Para qué documentarme
Me abandono
A los sobresaltos de mi memoria...

He visto
He visto los trenes silenciosos los trenes negros que volvían
            [del Lejano Oriente y que pasaban como fantasmas
Y mi ojo, como el fanal de popa, aún corre tras esos trenes
En Talga agonizaban 100.000 heridos por falta de cuidados
Visité los hospitales de Krasnoiarsk
y en Jilok nos cruzamos con un largo convoy de soldados
                                                                           [locos
En los lazaretos vi llagas abiertas heridas que sangraban a
                                                                            [rabiar
los miembros amputados danzaban en derredor o alzaban
                                                 [el vuelo en el aire ronco
El incendio se hallaba en todas las caras en todos los
                                                              [corazones
Dedos idiotas tamborileaban sobre todos los vidrios
Y bajo la presión del miedo todas las miradas reventaban
                                                          [como abscesos
En todas las estaciones quemaban todos los vagones
Y he visto
He visto trenes de 60 locomotoras que huían a todo vapor
perseguidas por los horizontes en celo y bandas de cuervos
             [que alzaban el vuelo desesperadamente tras ellos
Desaparecer
En dirección de Port-Arthur.

En Tchita tuvimos algunos días de respiro
Detención de cinco días debido a la obstrucción de la vía
Los pasamos en casa del Señor Yankelevitch que quería
                             [darme a su hija única en matrimonio
Luego volvió a partir el tren.
Ahora me había instalado yo en el piano y me dolían los
                                                                      [dientes
Cuando quiero vuelvo a ver ese interior tan tranquilo
el negocio del padre y los ojos de la hija que de noche
                                                      [venía a mi cama

Mussorgsky
Y los lieder de Hugo Wolf
Y las arenas del Gobi
Y en Jailar una caravana de sombreros blancos
Realmente creo que estaba ebrio durante más de 500
                                                                 [kilómetros
Pero estaba en el piano y eso es todo lo que vi

Cuando se viaja habría que cerrar los ojos
Dormir
Hubiera deseado tanto dormir
Reconozco todos los países con los ojos cerrados por su olor
Y reconozco todos los trenes por el ruido que hacen
Los trenes de Europa son de cuatro tiempos mientras que los
                                      [de Asia son de cinco o siete tiempos
Otros van en sordina son canciones de cuna
Hay algunos que por el ruido monótono de las ruedas me
                     [recuerdan la pesada prosa de Maeterlinck
He descifrado todos los textos confusos de las ruedas y reunido
                       [los elementos dispersos de una violenta belleza
Que poseo
y que me acosa.
Tsitsikar y Jarbín
No voy más lejos
Es la última estación
Me apeé en Jarbín cuando acababan de prender fuego a las
                                                  [oficinas de la Cruz Roja.

Oh París
Gran hogar cálido con los tizones entrecruzados de tus calles
[y tus viejas casas que se inclinan sobre ellas y se recalientan
Como abuelas
Y aquí hay anuncios, rojo verde multicolores como mi pasado
                                                               [en suma amarillo
Amarillo el arrogante color de las novelas de Francia en el
                                                                    [extranjero
Me gusta frotarme con los ómnibus en marcha en las grandes
                                                                           [ciudades
Los de la línea Saint-Germain -Montmartre me llevan al
                                                     [asalto de la Butte
Los motores mugen como los toros de oro
Las vacas del crepúsculo pastan en el Sagrado Corazón
Oh París
Estación central andén de las voluntades encrucijada de las
                                                                     [inquietudes
Únicamente los droguistas aún tienen un poco de luz sobre
                                                                       [su puerta
La Compañía Internacional de Wagons-Lits y de los Grandes
                         [Expresos Europeos me envió su prospecto
Es la iglesia más hermosa del mundo
Tengo amigos que me rodean como pretiles
Cuando parto tienen miedo de que no vuelva más
Todas las mujeres que conocí se alzan en los horizontes
Con los gestos lastimosos y las miradas tristes de los
                                            [semáforos bajo la lluvia
Bella, Inés, Catalina y la madre de mi hijo en Italia
Y aquélla, la madre de mi amor en América
Hay gritos de sirena que me parten el alma
Allá lejos en Manchuria un vientre se estremece todavía
                                                      [como en un parto
Querría
Querría no haber hecho nunca mis viajes
Esta noche me atormenta un gran amor
Y a pesar mío pienso en la pequeña Juana de Francia.
Fue en una noche de tristeza cuando escribí este poema en
                                                                         [su honor

Juana
La pequeña prostituta
Estoy triste estoy triste
Iré al «Conejo ágil» a recordar mi juventud perdida
y tomar unas copitas
Luego volveré solo

París

Ciudad de la Torre única del gran Patíbulo y de la Rueda

Abierto todo el año
TALLERES DE POESÍA

EN MADRID
Sábados, 17 h. Coordinadora: Carmen Salamanca.
(91) 402 7518

Martes, 10,15 h. Coordinadora:
Paola Duchên
(91) 559 29 05

Miércoles, 18h y Sábados, 16,30 Coordinadora: María Chévez
(91) 541 7513

Sábados, 17 h. Taller de Poesía en francés. Coordinadora:
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Cada 15 días los Miércoles, 20,30 h. Coordinador
Emilio A GonzáIez. 971 30 7804.

EN MÁLAGA
Ultimo domingo de cada mes. Coordinador Miguel Oscar Menassa (95) 230 52 27.

EN BUENOS AIRES
Jueves, a las 19 h. Coordinadora Norma Menassa. 31335 44
Viernes, 20 h. Coordinadora:
Lucia Serrano. 371 80 13

Es éste el límite del mundo, afilado hasta la extremaunción, donde mi oficio termina y tu perfume se presiente.

Nos deteníamos para disputarnos esas extrañas piedras con que tropezábamos a cada momento. Cada vez eran menos numerosas a medida que nos acercábamos a ti.

Presencia jamás compensada, insólita, ¿cómo es que duras ante mis ojos, cómo es que vives en mi país?

Te esfuerzas por mantener la unidad de tu cuerpo, por estar aquí. Pero tus amistades son enojosas para la eternidad que te reclama. Y por esa restricción a la niñez celestial que cuestiona tu sexo, vives, intensamente, bajo el peligro constante de ascensión y de metamorfosis.

En el destello de nuestra separación -azul velocísimo- yo
te saludo, mi alma, mi extranjera.

Alba donde pululan los monstruos, alba siempre dispuesta a transformarte en poema, alba invisible siempre, perdida entre las nieblas y los hierros del mundo.

Sabes que donde la belleza culmina, ella y la angustia se
confunden. (El rayo negro nos desnuda sobre una realidad que vacila entre el éxtasis y el espanto, la vida recuperada y la inexplicable ausencia, mientras tú me abrazas, desesperadamente, sabiéndome víctima, una vez más, de la disonancia metafísica.)

Bien sé que te asfixias en la felicidad dispuesta por los propietarios de tu presencia en el mundo. Bien sé que sufres a menudo grandes dolores extranjeros, prohibidos por la ley. Exilados los dos, juntos bajo un cielo magnífico, creemos por un instante -oh poema- haber hallado tu país.

Desconfías de esa especie de sueño que anula las dificultades de la vigilia en beneficio de un país hipotético, en cuyas aduanas la parte más fértil del hombre queda a merced de la exacción. Pero esa tiniebla ávida de nuestras fuerzas no debe ser confundida con aquella otra donde se origina el signo que renueva el alba y hace comparecer a los monstruos.

Presencia que parecieras desmentirme cuando la tristeza del mundo ya iba a negarte, y que culminas y desapareces entre mis brazos de relámpago.

A cada movimiento, una nueva piedra aumenta su muralla del equívoco que te circunda. Es preciso derribar algo de tiempo en tiempo, a pesar de las objeciones de los cronistas del rey.

Vivo en la hierba de tu desprendimiento. Soy el cazador furtivo a quien la noche ha transformado en centinela exhausto.

¡Miserables, miserables del mundo, de quienes está hecho el rayo de tu presencia!

Eres parecida a ese fuego que un caminante solitario enciende en el umbral de la noche y donde se reúne, para no morir, toda la claridad de la tierra.

Ebrio estoy de este universo que compromete su destino por acordarse con tu mirada, por ser tu cómplice...

Alma de todo lo que me subleva, tú eres mi fuego, constante y mi primera ceniza.

Hay en mi vida una especie de nada que sólo existe por ella. Hay en mi vida un pozo de vida. Tú no lo ignoras, tú me abrazas.

¿Qué harás en este desierto donde hasta las piedras se esfuman, sino quedarte y compartirlo? Tú, criatura que no eres de aquí pero que nos quieres aquí, pobres, inmensos, dementes, obstinados.

iCómo es difícil para ti retener en el viento esa pasión del viento que te crea! Pero la noche donde reinas y desapareces jamás será vencida, ioh amenazada!

¿Por qué si jamás les has interrumpido, si ellos son más fuertes que tú, más numerosos y más firmes, todo un ejército de profesionales te odia? Cuando apareces entre ellos, por un error, por un descuido, los directores se turban, los mitomaniacos exhalan largas memorias, los parásitos de las Escrituras evidencian síntomas de sofocación. ¿Por qué? ¡No soy yo, que me inclino por ellos, que me confundo con ellos para verte! Nuestros gestos son ambiguos y te odiamos, te odiamos porque tú nos anulas los discursos, nos echas a perder nuestras más hábiles combinaciones y tus ojos nos revelan que todavía -a pesar de nuestro poder y de nuestra destreza y de nuestros antepasados- no hemos comenzado a existir para ti.

Cuando consiento a la tentación de separarme de ti, una muralla de espesor considerable me paraliza, por un momento, con su parecido a la muerte. ¿Por qué milagro vuelvo otra vez, una vez más aún, a encontrarte? Hay algo que nos une, algo que lo atraviesa todo y nos retiene, todavía, en la inocencia de su trama.

No puedes evitar que cualquier lugar donde te detienes se convierta en seguida en esa mansión encantada cuyos extraños silencios provocan la hostilidad del contorno. Pero la tierra no sería habitable sin esos albergues de excepción.

Criatura indiferente a las historias de otro tiempo, criatura donde el universo se resarce, donde mi soledad culmina para luego desaparecer, eres la belleza que salta de los límites ardientes de la razón, su última conquista.

¿Cómo romper la fascinación que nos ata a ese arcón inútil que de día nos niega y de noche nos maldice?

Tu vida, puesta de nuevo en discusión; tu vida amenazada siempre, reprimida siempre, entra y sale de este mundo que amas.

Oh raza aniquilada que la vida renueva en un vástago único, llevada de su enorme necesidad de belleza, a ti te designa, rosa resplandeciente, víctima de su continua derrota.

Y te quedas aquí, fuera del sol donde reinabas, para inventar una belleza que no quiere huir de esta mentira y de esta muerte.

¡Cuántos esfuerzos los tuyos, en medio de la insoportable cerrazón, por fundirte en el rojo vivo del día, por desaparecer en el asalto del viento!

Apenas diferente del espacio donde parecías escapar hacia tu forma efímera, eras ya mi obsesión. En ti las calamidades se congregaban, la felicidad se excedía.

Mariposa feliz que huyes de la prisión de mi fatiga y que inventas, volando, el espacio donde la primavera continuará.

Otra vez te encuentro entre una multitud de íncubos y de criaturas espectaculares y altivas, tímida y radiante, parecida al deseo que te precedió.

Tu guardas, para nosotros, en el interior de tus noches, los tesoros nuevos, las respuestas.

Viajas, no obstante la terrible fricción del mal que te circunda. Pero sabes también como nosotros que no es así como se debe ir por este mundo.

(Miro con inquietud el estado solemne del grafismo a que te lleva mi excesiva confianza en la sagacidad del prójimo. Son tan distintas de ti estas aguas que te reflejan.)

La intimidad del volcán es un canto sin relación alguna con el volcán. Nunca podrás explicar este misterio que te concierne.

(Ya casi nada tengo de ti, pero no puedo vivir sino en el borde de este abismo, pero no puedo vivir sin este miedo.)

Dulce pez luminoso en la noche oscura de mi alma, dulce pez luminoso en el agua oscura de mis días inútiles.

Para seguir, nos basta con el destello solitario del gran incendio hacia donde vamos. Por obra de esos resplandores fugaces viajamos, uno hacia el otro, a velocidades fantásticas...

Cuando desapareces en el tumulto, entre extraños objetos cuya profusión te causa desconcierto, llega la oportunidad para el sosias que te abruma, en mi ausencia, con sus discursos interminables.

Espérame en tu punto de fusión y de olvido. Allí terminaré por llegar algún día, antes que yo y el universo.

A menudo me confortas: «Las experiencias más puras ocurren en el huevo de la hormiga. No es humillante comenzar por eso».

En el fondo del mar hay una piedra. Esa piedra tiene que ver con nosotros. No sé qué sería de nosotros sin esa piedra.

No podemos romper este conjuro sin caer otra vez uno en el otro, uno en el otro para siempre.

-Algunos de nuestros versos,
alguna vez,
alterarán el ritmo de alguna historia.

-Vivir, te dije, c como el canto de un pájaro que ya pasó hace mucho tiempo y todavía es canto.

-Palabras abiertas como manantiales. Poesía. Efímera luz y al mismo tiempo, eternidad marítima. Pulpo estremecido en todas direcciones. Perfecto plan para el hastío. Incompletud. Imperfección. Casi sublime impotencia de ser.

Y por eso, precisamente, a nadie pertenece. Ella es universal, atlética y deforme.

Entre sus brazos, todo es carne volcánica. Tiempo de sobre- pasar también el tiempo. Un fin de siglo, nos imaginamos, a caballo de la POESIA.

-Ser amado por varias personas a la vez, significa también ser enviados por varias personas a la vez.

-Atentar, hay que atentar contra todo, también contra nuestra propia manera de atentar.

Si esto es la etapa superior del capitalismo, ni quiero pensar lo que debe haber sido la inferior.

-Un pobre hombre contando sus dineros, es tan pobre como el que sólo tiene para contar sus sueños. en los dos casos la pobreza reside en la compulsión a contar.

Pájaro por las alas
                          hombre por la tristeza
Una mitad de luz Otra de sombra
No separadas: confundidas
una sola substancia
vibración que se despliega en tansparencia
Piedra de luna
                más agua que piedra
Río taciturno
              más palabra que río
Arbol por solitario
                     hombre por la palabra
Verdad y error
                una sola verdad
una sola palabra mortal
Ciudades
          humo petrificado
patrias ajenas siempre
sobras de hombres
                    En un cuarto perdido
inmaculada la camisa única
correcto y desesperado
escribe el poeta las palabras prohibidas
signos entrelazados en una página
vasta de pronto como lecho de mar
abrazo de los cuatro elementos
constelación del deseo y de la muerte
fija en el cielo cambiante del lenguaje
como el dibujo obscenamente puro
ardiendo en la pared decrépita

Días como nubes perdidas
islas sepultas en un pecho
placer
      ola jaguar y calavera
Dos ojos fijos en dos ojos
                            ídolos
siempre los mismos ojos
                           Soledad
única madre de los hombres
¿sólo es real el deseo?
Uñas que desgarran una sombra
labios que beben muerte en un cuerpo
ese cadáver descubierto al alba
en nuestro lecho ¿es real?

Deseada
         la realidad se desea
se inventa un cuerpo de centella
se desdobla y se mira .
                       sus mil ojos
la pulen como mil manos fanáticas
Quiere salir de sí
                   arder
en un cuarto en el fondo de un cráter
y ser bajo dos ojos fijos
ceniza piedra congelada

sus verdades obscuras
                       Sus palabras
no son un momento público
ni la Guía del camino recto
Nacieron del silencio
se abren sobre tallos de silencio
las contemplamos en silencio
Verdad y error
                       una sola verdad
Realidad y deseo
                       una sola substacia
resuelta en manantial de transparencias

Demonio hermano mío, mi semejante,
Te vi palidecer, colgado como la luna matinal,
Oculto en una nube por el cielo,
Entre las horribles montañas,
Una llama a guisa de flor tras la menuda oreja tentadora, Blasfemando lleno de dicha ignorante,
Igual que un niño cuando entona su plegaria,
y burlándote cruelmente al contemplar mi cansancio de la
[ tierra.

Más no eres tú,
Amor mío hecho eternidad,
Quien deba reír de este sueño, de esta impotencia, de esta
                                                                             [caída,
Porque somos chispas de un mismo fuego
y un mismo soplo nos lanzó sobre las ondas tenebrosas
De Qna extraña creación, donde los hombres
Se acaban como un fósforo al trepar los fatigosos años de
                                                                       [sus vidas.
Tu carne como la mía
Desea tras el agua y el sol el roce de la sombra;
Nuestra palabra anhela
El muchacho semejante a una rama florida
Que pliega la gracia de su aroma y color en el aire cálido
                                                                         [de mayo;
Nuestros ojos el mar monótono y diverso,
Poblado por el grito de las aves grises en la tormenta, Nuestra mano hermosos versos que arrojar al desdén de los [hombres.
Los hombres tú los conoces, hermano mío;
Mírales cómo enderezan su invisible corona
Mientras se borran en las sombras con sus mujeres al brazo
Carga de suficiencia inconsciente,
Llevando a comedida distancia del pecho,
Como sacerdotes católicos la forma de su triste dios,
Los hijos conseguidos en unos minutos que se hurtaron al
                                                               [sueño
Para dedicarlos a la cohabitación, en la densa tiniebla
                                                                [conyugal
De sus cubiles, escalonados los unos sobre los otros.
Mírales perdidos en la naturaleza,
Cómo enferman entre los graciosos castaños o los taciturnos
                                                                     [plátanos.
Cómo levantan con avaricia el mentón,
Sintiendo un miedo oscuro morderles los talones;
Mira cómo desertan de su trabajo el séptimo día autorizado, Mientras la caja, el mostrador, la clínica, el bufete, el
                                                   [despacho oficial Dejan pasar el aire con callado rumor por su ámbito solitario.
Escúchales brotar interminables palabras
Aromatizadas de facilidad violenta,
Reclamando un abrigo para el niñito encadenado bajo el sol
                                                                        [divino
O una bebida tibia, que resguarde aterciopeladamente.
El clima de sus fauces,
A quienes dañaría la excesiva frialdad del agua natural.
Oye sus marmóreos preceptos
Sobre lo útil, lo normal y lo hermoso;
Oyeles dictar la ley al mundo, acotar el amor, dar canon a
                                           [la belleza inexpresable, Mientras deleitan sus sentidos con altavoces delirantes; Contempla sus extraños cerebros
Intentando levantar, hijo a hijo, un complicado edificio
[de arena
A que negase con torva frente lívida la refulgente paz de las [estrella.

Esos son, hermano mío,
Los seres con quienes mueren a solas,
Fantasmas que harán brotar un día
El solemne erudito, oráculo de estas palabras mías ante
[alumnos extraños,

Obteniendo por ello renombre,
Más una pequeña casa de campo en la angustiosa sierra
[inmediata a la capital;

En tanto tú, tras irisada niebla,
Acaricias los rizos de tu cabellera
Y contemplas con gesto distraído desde la altura.

Sabes sin embargo que mi voz es la tuya,
Que mi amor es el tuyo;
Deja, oh, deja por una larga noche.
Resbalar tu cálido cuerpo oscuro,
Ligero como un látigo,
Bajo el mío, momia de hastío sepulta en anónima yacija,
y que tus besos, ese venero inagotable,
Viertan en mí la fiebre de una pasión a muerte entre los dos;
Porque me cansa la vana tarea de las palabras,
Como al niño las dulces piedrecillas
Que arroja a un lago, para ver estremecerse su calma
Con el reflejo de una gran ala misteriosa.
Es hora ya, es más que tiempo
De que tus manos cedan a mi vida
El amargo puñal codiciado del poeta;
De que lo hundas, con sólo un golpe limpio,
En este pecho sonoro y vibrante, idéntico a un laúd,
Donde la muerte únicamente,
La muerte únicamente,
Puede hacer resonar la melodía prometida.

Todo el ardor del día, acumulado
En asfixiante vaho, el arenal despide.
Sobre el azul tan claro de la noche
Contrasta, como imposible gotear de un agua,
El helado fulgor de las estrellas,
Orgulloso cortejo junto a la nueva luna
Que, alta ya, desdeñosa ilumina
Restos de bestias en medio de un osario.
En la distancia aúllan los chacales.

No hay agua, fronda, matorral ni césped.
En su lleno esplendor mira la luna
A la Quimera lamentable, piedra corroída
En su desierto. Como muñón, deshecha el ala;
Los pechos y las garras el tiempo ha mutilado;
Hueco de la nariz desvanecida y cabellera,
En un tiempo anillada, albergue son ahora
De las aves obscenas que se nutren
En la desolación, la muerte.
Cuando la luz lunar alcanza
A la Quimera, animarse parece en un sollozo,
Una queja que viene, no de la ruina,
De los siglos en ella enraizados, inmortales
Llorando el no poder morir, como mueren las formas
Que el hombre procreara. Morir es duro,
Mas no poder morir, si todo muere,
Es más duro quizá. La Quimera susurra hacia la luna
Y tan dulce es su voz que a la desolación alivia.

«Sin víctimas ni amantes. ¿Dónde fueron los hombres?
Ya no creen en mí, y los enigmas que yo les propusiera
Insolubles, como la Esfinge, mi rival y hermana,
Ya no les tientan. Lo divino subsiste,
Proteico y multiforme, aunque mueran los dioses.
Por eso vive en mí este afán que no pasa,
Aunque pasó mi forma, aunque ni sombra soy;
Afán que se concreta en ver rendido al hombre
Temeroso ante mí, ante mi tentador secreto indescifrable.

«Como animal domado por el látigo,
El hombre. Pero, qué hermoso; su fuerza y su hermosura,
Oh dioses, cuán cautivadoras. Delicia hay en el hombre;
Cuando el hombre es hermoso, en él cuánta delicia.
Siglos pasaron ya desde que desertara el hombre
De mí ya mis secretos desdeñoso olvidara.
Y bien que algunos pocos a mí acudan,
Los poetas, ningún encanto encuentro en ellos,
Cuando apenas les tienta mi secreto ni en ellos veo
[hermosura.

"Flacos o flácidos, sin cabellos, con lentes,
Desdentados. Esa es la parte física
En mi tardío servidor; y, semejante a ella,
Su caracter. Aún así, no muchos buscan mi secreto hoy,
Que en la mujer encuentran su personal triste Quimera.
Y bien está ese olvido, porque ante mí no acudan
Tras de cambiar pañales al infante
O enjuegarle la nariz, mientras meditan
Reproche o alabanza de algún crítico.

"¿Es que pueden creer en ser poetas
Si ya no tienen el poder, la locura
Para creer en mí y en mi secreto?
Mejor les va sillón en academia
Que aridez, la ruina y la muerte,
Recompensas que generosa di a mis víctimas,
Una vez ya tomada posesión de sus almas,

Cuando el hombre y el poeta preferían
Un miraje cruel a certeza burguesa.
«Bien otros fueron para mí los tiempos
Cuando feliz, ligera, hollaba el laberinto
Donde a tantos perdí ya tantos otros los dotaba
De mi eterna locura: imaginar dichoso, sueños de futuro, Esperanzas de amor, periplos soleados.
Mas, si prudente, estrangulaba al hombre
Con mis garras potentes, que un grano de locura
Sal de la vida es. A fuerza de haber sido,
Promesas para el hombre ya no tengo.»
Su reflejo la luna deslizando
Sobre la arena sorda del desierto,
Entre sombras a la Quimera deja,
Calla en su dulce voz la música cautiva.
y como el mar en la resaca, al retirarse
Deja a la playa desnuda de su magia,
Retirado el encanto de la voz, queda el desierto
Todavía más inhóspito, sus dunas
Ciegas y opacas, sin el miraje antiguo.
Muda y en sombra, parece la Quimera retraerse
A la noche ancestral del Caos primero;
Mas ni dioses, ni hombres, ni sus obras,
Se anulan si una vez son; existir deben
Hasta el amargo fin, perdiéndose en el polvo.
Inmóvil, triste, la Quimera sin nariz olfatea
Frescor de alba naciente, alba de otra jornada
Que no habrá de traerle piadosa la muerte,
Sino que su existir desolado prolongue todavía.

No me queréis, lo sé, y que os molesta
Cuanto escribo. ¿Os molesta? Os ofende.
¿Culpa mía tal vez o es de vosotros?
Porque no es la persona y su leyenda
Lo que ahí, allegados a mí, atrás os vuelve.
Mozo, bien mozo era, cuando no había brotado
Leyenda alguna, caísteis sobre un libro
Primerizo lo mismo que su autor: yo, mi primer libro.
Algo os ofende, porque sí, en el hombre y su tarea

¿Mí leyenda dije? Tristes cuentos,
Inventados de mí por cuatro amigos
(¿Amigos?), que jamás quisísteis
Ni ocasión buscásteis de ver si acomodaban
A la persona misma así traspuesta.
Mas vuestra mala fe los ha aceptado.
Hecha está la leyenda, y vosotros, de mí desconocidos, Respecto al ser que encubre mintiendo doblemente,
Sin otro escrúpulo, a vuestra vez la propaláis.
Contra vosotros y esa vuestra ignorancia voluntaria,
Vivo aún, sé y puedo, si así quiero, defenderme.
Pero aguardáis al día cuando ya no me encuentre
Aquí. y entonces la ignorancia,
La indiferencia y el olvido, vuestras armas
De siempre, sobre mí caerán, como la piedra,
Cubriéndome por fin, lo mismo que cubrísteis
A otros que, superiores a mí, esa ignorancia vuestra
Precipitó en la nada, como al gran Aldana.
De ahí mi paradoja, por lo demás involuntaria,
Pues la imponéis vosotros: en nuestra lengua escribo,
Criado estuve en ella y, por eso, es la mía,
A mi pesar quizá, bien fatalmente. Pero con mis expresas
[excepciones,

A vuestros escritores de hoy ya no los leo.
De ahí la paradoja: soy, sin tierra y sin gente,
Escritor bien extraño; sujeto quedo aún más que otros
Al viento del olvido que, cuando sopla, mata.

Si vuestra lengua es la materia
Que empleé en mi escribir y, si por eso,
Habreis de ser vosotros los testigos
De mi existencia y mi trabajo,
En hora mal fuera vuestra lengua
La mía, la que hablo, la que escribo.
Así podréis, con tiempo, como venís haciendo,
A mi persona y mi trabajo echar fuera
De la memoria, en vuestro corazón y vuestra mente.

Grande es mi vanidad, diréis,
Creyendo a mi trabajo digno de la atención ajena
Y acusándoos de no querer la vuestra darle.
Ahí tendréis razón. Mas el trabajo humano
Con amor hecho, merece la atención de los otros,
Y poetas de ahí tácticos lo dicen
Enviando sus versos a través del tiempo y la distancia
Hasta mí, atención demandado.
¿Quise de mí dejar memoria? Perdón por ello pido.

Doblemente queridos por esa desusada
Simpatía y atención entre la indiferencia,
y gracias quiero darles ahora, cuando amargo
Me vuelvo y os acuso. Grande el número
No es, mas basta para sentirse acompañado
A la distancia en el camino. A ellos
Vaya así mi afecto agradecido.
Acaso encuentre aquí reproche nuevo:
Que ya no hablo con aquella ternura
Confiada, apacible de otros días.
Es verdad, y os lo debo, tanto como
A la edad, al tiempo, a la experiencia.
A vosotros ya ellos debo el cambio. Si queréis
Que ame todavía, devolvedme
Al tiempo del amor. ¿Os es posible?
Imposible como aplacar ese fantasma que de mí evocásteis.

-Cuando la democracia se confunde con el estado de derecho, y éste con el derecho del estado, entonces el perro sólo goza persiguiendo su propia cola.

-El exilio tiene dos viajes. Uno de ida, hacia el extrañamiento, y las luces y las sombras CQWO paisaje. OHode vuelta, donde puede irrumpir lo siniestro en el mismo lugar natal.

-Tolerar no es soportar cualquier reacción, sino dispersar la pregunta en una respuesta posible.

-La defensa a ultranza de un punto de vista determinado, genera las más grandes cegueras de conjunto.

-El sueño argentino tiene una inquietante semejanza con la pesadilla de Valery, uno se acuesta con la sensación de serIo todo, y se levanta con la evidencia de no ser nada.

-En la confusión, difundida intencionalmente, entre iglesia, religión y trascendencia reside una clave de la engañifa moderna, pues al cuestionar una siempre se atacará a las otras dos. De este modo el recurso argumental será idéntico a la parábola bíblica, ya que si un ciego conduce a otro, ambos caerán al pozo. Es decir, donde debería explorarse un problema, reinará un dogma.

-Es casi imposible preservarse en este país (quizás sólo hable de donde vivo). Será necesario, entonces, preservar- se de este país.

-Argentina es un espejo preciso y tenebroso, refleja siempre el mismo simulacro, el mismo aguantadero de saqueadores de futuro.

-Es importante arrojarse en los brazos de cualquier democracia naciente, sin caer en sus manos.

-La renuncia cínica a lo "imposible" nos hace cómplices fervorosos de lo establecido como si fuera lo "mejor posible".

-La obediencia debida, aplicada en un nivel a los militares argentinos, se ha querido imponer como la obediencia de-vida de la sociedad misma.

-Existe ya mucha gente que cuenta el fracaso de la especulación financiera. Son los que están depositados en el mundo y no reportan ningún interés.

-El problema no es la «igualdad», pues ya estamos demasiado igualados. El asunto, como siempre, está en otra parte. ¿Me explico?

-Las «minorías» actuales circulan, a menudo, con el mismo bastón blanco de las «mayorías» que desprecian. No son otra cosa que esas mayorías en menor número.

-Toda catástrofe natural es naturalmente social. O una continuada provocación de la sociedad a la naturaleza.

-Lo inquietante de la no-violencia, el anarquismo y el pacifismo, es que se definen unilateralmente por lo que rechazan. Una por la violencia dominante. Otro por el poder del estado. Y, el último a partir de la guerra como calamidad. Lamentable, en una palabra, que sus pasiones sean sólo negativas.

-Un galimatías nunca es incomprensible. Es, casi siempre, el trazo oscuro de la verdad.

-El «western» debería ser un género narrativo de la historia, en especial de la historia argentina. El mismo que huye con el pañuelo negro sobre su nariz, reflejando en su espalda el banco desvalijado, es aquél que retorna montado en un caballo blanco, y ostentando una reluciente estrella de «sheriff». Si Nietzsche viviera de estos «retornos» --eternos- seguramente hablaría.

-El curso básico del pensamiento occidental es el de un equívoco. Se discurrió hasta el agotamiento sobre el cerebro, sus funciones judicativas, selectivas, valorativas, etc. Pero todas las asunciones éticas fueron realmente una «cuestión de estómago»; la cuestión de cómo uno puede, elige o logra «digerir» la realidad en que vive.

-Hay en nosotros, entre nosotros una palabra, un gesto de más. Pero eso no es lo que nos sobra, sino lo que nos constituye.

-Con el estado postmoderno se ha puesto en práctica un respeto inobjetable con, lo que desde él, se denominan «notables» -aquéllos que se hacen «notar»- e «influyentes " aquellos que destilan sus influjos." - ese respeto podría expresarse así: «para ellos todo, Para los ciudadanos, ¡la ley!».

-Alimentarse, tener enfermedades, cumplir años, son hechos inevitables. Pero la edad, la edad es otra cosa. Cada cual tiene la edad de sus ilusiones y prejuicios.

-Se dice que pensar, soñar, poetizar, imaginar, son cosas inútiles. Sin embargo, recuerdo que me he preguntado, ¿cuál es la utilidad de un arado en un departamento? o ¿cuál será la utilidad de un automóvil en un transbordador espacial?

SOCIOS DE HONOR EUROPA
Miguel Oscar Menassa (Madrid)	100.000 ptas.
Amelia Díez Cuesta (Madrid)	40.000 ptas.
Stella Cino Nuñez (Madrid)	28.000 ptas.
Emilio A. González (Madrid)	25.000 ptas.
Carlos Fernández del Ganso (Madrid)	20.000 ptas.
Luis López Cabeza ( Madrid)	20.000 ptas.
Olga de Lucia (Madrid)	15.000 ptas.
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Lidia Andino (Madrid)	10.000 ptas.
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Miguel Martinez (Madrid)	10.000 ptas.
Norma Menasa (Buenos Aires)	10.000 ptas.
Carmen Salamanca Gallego (Madrid)	10.000 ptas.
Luis Schnitman (Madrid)	10.000 ptas.
Inés Barrio (Buenos Aires)	6.500 ptas.
Marcela Villavella (Buenos Aires)	6.500 ptas.
Fernando Améz (Madrid)	5.000 ptas.
Jose María Blasco (Barcelona)	5.000 ptas.
Bibiana Degli Esposti (Madrid)	5.000 ptas.
Maria Victoria Márquez (Málaga)	5.000 ptas.
Alejandra Menassa de Lucia (Madrid)	5.000 ptas.
Rosa Puchol (Madrid)	5.000 ptas.
Rody de Cadaval (Italia)	4.000 ptas
Roberto Molero (Buenos Aires)	3.500 ptas
Pilar Nouvillas (Valencia)	3.500 ptas.
Lucia Serrano (Buenos Aires)	3.500 ptas.
Ricardo Aquino (Buenos Aires)	3.000 ptas.
Helena Barnier (Madrid)	3.000 ptas.
Emilia Campaña (Málaga)	3.000 ptas
Ángela Casini (Buenos Aires)	3.000 ptas.
Alejandra Madormo (Buenos Aires)	3.000 ptas.
Jorge Montinori (Buenos Aires)	3.000 ptas.
Karina Pueyo (Buenos Aires)	3.000 ptas.
Eduardo González (Italia)	2.500 ptas
Rosa Alonso Fernández (Madrid)	2.000 ptas.
Ricardo Artíguez Iglesias (Madrid)	2.000 ptas.
Luis Barrantes (Málaga)	2.000 ptas.
Eleonora D´Alvia (Buenos Aires)	2.000 ptas.
Claudia García (Buenos Aires)	2.000 ptas.
Pablo J. García Muñoz (Madrid)	2.000 ptas.
Marta Goldín (Madrid)	2.000 ptas.
Cruz González (Madrid)	2.000 ptas.
Mónica Gorember (Zaaragoza)	2.000 ptas.
Enrique Iglesias (Madrid)	2.000 ptas.
Hernán Kozak (Madrid)	2.000 ptas.
Carmen Liberal (Ibiza)	2.000 ptas.
Paula Malugani (Ibiza)	2.000 ptas.
Franceso Mandrino (Italia)	2.000 ptas.
Carmen Pelletier (Madrid)	2.000 ptas.
Helena Trujillo (Málaga)	2.000 ptas.
Concha Osorio (Madrid)	2.000 ptas.
Magdalena Salamanca (Madrid)	2.000 ptas.
Araceli Conde (Barcelona)	1.000 ptas
Jose García Peñalver (Zaragoza)	1.000 ptas.
Pedro González	1.000 ptas.
Ruy Henríquez (Madrid)	1.000 ptas.
Emilia martínez (Las Palmas)	1.000 ptas.
Mercedes Millán Esteban (Madrid)	1.000 ptas.
Ana Sánchez (Málaga)	1.000 ptas.
El poeta de la de´sa la villa (Cordoba)	1.000 ptas.
Rafael Trujillo (Madrid)	1.000 ptas.
Gema Crespo (Madrid)	500 ptas
Pilar García Puerta (Madrid)	500 ptas
Andrés González (Madrid)	500 ptas
Sebastian González (Madrid)	500 ptas
Griselda Kozak Cino (Madrid)	500 ptas.
Mariela Malugani (Ibiza)	500 ptas
Fabián Menassa de Lucia (Madrid)	500 ptas.
Manuel Menassa de Lucia (Madrid)	500 ptas.
Daniel San Martín Duchên (Madrid)	500 ptas.
Javier Romero (Benidorm)	500 ptas.

NOTICIA DE INTERÉS SANITARIO

Te hacemos llegar INFORMACION PRELIMINAR del
V CONGRESO INTERNACIONAL GRUPO CERO, CLÍNICA PSICOANALÍTICA: «Enfermedades mentales, proceso del enfermarse, diagnóstico y tratamiento.

NOTA DE PRENSA

En agosto de 1996, 12.000 especialistas se reunieron
en Madrid para celebrar el X CONGRESO MUNDIAL DE PSIQUIATRÍA.

Datos del Congreso:

Según la OMS: 1.500 millones de personas en todo el mundo padecen trastornos mentales, de los cuales sólo el 1 % está en tratamiento.

Y 1/3 de Ios pacientes de consulta en medicina general, ambulatoria y hospitalaria, necesita atención por problemas psicológicos.

Esta realidad de atención primaria ha creado un grave problema de salud pública.

Un año después de este Congreso y como resultado de 20 años de investigación interdisciplinaria en varios países, se celebrará en Madrid en julio de 1997 (del 9 al 13) el V CONGRESO INTERNACIONAL GRUPO CERO, CLÍNICA PSICOANALÍTICA con el objetivo de ofrecer respuestas concretas y mostrar una estrategia terapéutica posible para esta «epidemia» de problemas en salud mental.

Queremos dar a conocer, más precisamente, las características del trabajo psicoanalítico a través de la presentación de casos que serán supervisados públicamente.

El Congreso está dirigido a todos los trabajadores vinculados con la salud mental: médicos, psiquiatras, psicólogos' ATS, sociólogos, trabajadores sociales, estudiantes y por supuesto a la población en general que tendrá la oportunidad de presenciar directamente la intervención clínica psicoanalítica de la mano de prestigiosos profesionales con una orientación eminentemente práctica.

Por la importancia social e interés del tema, te hago llegar esta información para que la difundas con la mayor amplitud posible.

DEL 9 AL 13 DE JULIO DE 1997
EN EL HOTEL PRÍNCIPE DE VERGARA
INFORMES E INSCRIPCIÓN
Teléfono: (91) 5423349 -Fax. 5483301

-Aunque esta Verdad sea eterna, no la comprenden los hombres ni antes de haber sabido de ella ni cuando se enteran por primera vez. y aunque el universo se desenvuelve según esta Verdad, los hombres parecen no tener experiencia alguna [de ella] cuando se ejercitan en palabras y hechos semejantes a aquellos cuya naturaleza contraria yo separo y explico aquí. Los demás hombres no se dan cuenta de lo que hacen despiertos, así como olvidan lo que hacen cuando duermen.

-Es necesario entonces seguir lo que es común. Pero aunque esta Verdad sea común, la muchedumbre vive como si tuviese una inteligencia individual.

-Si la felicidad consistiese en las satisfacciones del cuerpo, entonces diríamos que los bueyes son felices cuando encuentran hierbas para comer.

-En vano tratan de purificarse lavándose con sangre, como si quien se metió en el barro con barro se limpiara. Insensato parecería a aquél que observara tal acción! y aun dirigen sus plegarias a las imágenes de la divinidad, como si se pudiese hablar con las paredes, sin procurar

-[Los animales, ellos también, salvajes o domésticos, tanto los que vuelan como los que viven sobre la tierra o en el agua, nacen, crecen y mueren según las leyes divinas que los gobiernan]. Así, todo lo que se arrastra sobre la tierra está sujeto a los golpes.

-[¿A quiénes profetiza Heráclito?] A aquellos cuyo polo es la noche, a los magos, a los posesos, a las bacantes, a los iniciados. [Es a ellos a quienes amenaza con el más allá, es a ellos a quienes profetiza el fuego]. Porque se hacen iniciar sin verdadera devoción en los misterios practicados por los hombres.

-[El hombre escapará tal vez al fuego sensible, jamás al fuego inteligible]. ¿Cómo ocultarse de aquello que nunca
se pone?

-La muchedumbre no medita sobre nada de lo que le ocurre, y aun si se le enseña no comprende: imagina comprender.

-Si no esperas, no encontrarás lo inesperado, que es inescrutable e inaccesible.

-Una vez que nacieron, quieren vivir y tener su destino
mortal, antes que hallar el reposo. y dejan tras sí hijos para que tengan otros destinos mortales.

-En la noche, el hombre para sí mismo enciende su lámpara y muere. Vivo, toca la muerte cuando duerme, y cuando sus ojos se apagan y despierta, toca su ser que duerme.

-Este mundo, el mismo para todos los seres, no lo hizo ninguno de los dioses ni de los hombres, sino que fue siempre, es y será, fuego siempre vivo que con mesura se enciende y con mesura se apaga.

-Transformaciones del fuego: primera, el mar, del mar una mitad tierra, y la otra niebla ardiente. [y las transformaciones del mar se miden también de acuerdo con esta Verdad, que existía antes de hacerse tierra].

-Solo lo Uno, la única Verdad, quiere y no quiere ser llamado con el nombre de Zeus.

-[Los que carecen de inteligencia] no comprenden aunque escuchen: son como los sordos. A ellos se aplica el proverbio: «Presentes, están ausentes».

-Es necesario que los amantes de la sabiduría tengan conocimiento de un vasto dominio.

-Para las almas es muerte volverse agua, para el agua es muerte volverse tierra, pero de la tierra se hace el agua y del agua, el alma.

He atentado contra todo y no ha servido.
He aceptado todo y tampoco ha servido.
                                                   Volar,
y volaba más alto que las nubes.
                                                Morir,
y me hundía las manos en el vientre
y me arrancaba el corazón.
Después alguien murmuraría,
que hubiese sido mejor de otra manera.
                                          La belleza,
en el propio centro de la belleza esperaban
                                      [tranquilamente
los grandes amores y la verdad,
                                   tibias locuras,
pieles maltratadas para que el amor tenga su destino,
caminos cerrados para siempre.
Vueltas de la vida,
atolondradas cadenas golpeándonos el rostro,
pequeños atardeceres donde la justicia siempre nos
                                             [condena
Atardeceres noches enteras donde la fiebre es el
                                                            [amor,
y simples pensamientos la locura.
                                        Tiempos donde la vida,
no entraba en la mirada,
                           tiempos de la famosa soledad. Interminables caminatas por mi cuerpo, como si mi
                                                      [cuerpo
fuera el universo.
                        Celeste y sombrío,
                                            luminosos soles
encandilados por su propia belleza,
y los interminables astros negros,
                                    embrutecidos de dolor.

Pequeños hilos, pequeños nudos, pequeñas sonrisas.
Pequeña gloria de sentirme hombre en las tinieblas.
Soy el que ya no sufre.
No pido pan.
Pido extensión marítima.
Tus bellos ojos extendidos a mis pies,
redondos, abismales,
mirando cómO brillan mis labios en lo alto.

Beso tu boca encandilada.
Muerdo tu boca abierta por el delirio de tu sangre.
y arranco de la estatua que soy mi pecho enamorado.

Creciendo me fui dando cuenta que vivir no era suficiente.
En un principio comencé por cambiar algunas horas de mi vida por algunas palabras. Esas cuestiones del sexo y del oro, de la pequeña y simpática libertad, de la política sombría.
Las palabras se unían unas a otras como pesadas redes y en esa soledad fue necesario amar, conocer el amor,
[amar el amor,
ser para el amor como si el amor fuera uno mismo.
Matarse por amor,
envolverse en la tristeza de un crimen, por amor.

Soñar y ser soñado, siempre por la misma persona
y tener la valentía por amor,
de despeñarse por el desfiladero de las sombras,
cada vez que lo amado deje de soñar.

y el amor con tanta locura trae el movimiento de los astros.
Soles quietos enamorados de bailarinas lunas,
lunas ciegas bailando por la obligación del amor.

Yo canto por cantar y también, porque tengo miedo que la injusticia caiga sobre mí. A instantes de corregir viejos errores, el miedo, anuda en mi cuerpo en forma de nerviosidad difusa, las palabras que cambiarían el rumbo de mi vida.

Hoy hubiese querido abrazar a mi padre
y no fue posible.
Mis hijos tironeaban de mí,
para que no cayera en el abismo de sus brazos.

Hicimos ejercicios de fuerza y los vencí,
ellos fueron alegres por mi juventud
y por qué no decirlo, antes de los juegos,
el mayor, dudaba de mis fuerzas.

No fue fácil vencerlo
hubo un instante donde lo que reinaba era el equilibrio,
después,
su brazo fue cediendo lentamente y comenzamos a reír,
a festejar con amplias risas cristalinas,
haber comprendido que la conversación que manteníamos,
aún, no había concluido.

Después de los juegos yo también estaba contento
y mientras me bañaba
tuve fantasías de viajar con mis hijos al mar.

Dejaba que el agua cayera sobre mí, hasta confundirme con ella.
Mi cálida espuma tocaba levemente los pies de los pequeños
y grandes oleadas de inmensidad jugaban con los grandes alegremente pero con firmeza el juego de la vida:
Vencer y con la misma pasión, ser vencido.

Ha nacido el padre de mis hijos
y en ese remolino semejante a la propia locura,
donde mañana no habrá nada de hoy, en esa alegría,
mi padre ha muerto.

Aquí estoy sin la límpida mirada de otros tiempos,
cegado por el lento y apacible vivir.

Vuelvo para decir, he comprendido:
Mi padre ha muerto.
Palabras como resinas pegadas a mis nervios.

Oleos sonoros,
gritos pintados de celeste nilo
pequeñas arrugas en mi rostro,
en mi vientre,
pequeñas y delicadas frases.

Albatro muerto.
Albatro despedazado por una emoción inalterable.
Quiero escuchar tu voz.
Quiero arrancar de estas palabras, tu voz.
Tu canto quieto.

Después cuando crecí y podía correr para alcanzarlo,
él, tuvo un amigo.
Me miraba largamente a los ojos

Aún hubo un después:
El me contaba historias
y mientras me contaba, perdía la mirada.
Era un país lejano el que había en sus ojos
y yo no estaba.

Tu cuerpo se me aparecía por las noches
como una montaña.
y yo trepaba por tu cuerpo
como un animal salvaje en su terreno.

Me caía y relinchaba como un potrillo joven
y me esforzaba en llegar a tu risa de aguas claras,
manantial en medio de las rocas,
para bañar mi cuerpo en esa algarabía.

Una vez,
una de tus pesadas manos cayó sobre mí,
para desviar mi mirada del hondo precipicio.

El pedazo de tierra
en el fondo de la casa de mi barrio
donde él,
trataba de creer que vivía en el mar.

Viejos ciruelos
brotaban de la tierra
cual gigantescas olas de sal,
Una mesa,
recordaba los antiguos templos de piedra.

Su rostro entre los árboles,
                           frutos maduros
y violentos capullos de porvenir,
desprendían los perfumes propios de la tarde.
Su voz,
             mediterránea,
                       era lenta y pesada,
entre las inseguras estrellas marinas,
negro coral,
                       universal palabra de la noche.