LAS
2001 NOCHES Nº 57 |
PREMIO
DE POESÍA
PABLOMENASSA DE LUCIA
EN SU 4º CONVOCATORIA |
CANTO
A LAS AVES DE COMPAÑA |
MARTES
5 DE NOVIEMBRE
LA LLAVE DE LOS DÍAS
ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA |
PRIMER
PREMIO |
HOY
TAMBIÉN HUBO RUIDO DE BOMBAS |
MIÉRCOLES
13 NOVIEMBRE
EL REVÉS DEL PÁJARO
CARMEN SALAMANCA GALLEGO |
ALEJANDRA
MENASSA DE LUCIA |
TERCER
PREMIO |
JUEVES
21 DE NOVIEMBRE
A GOLPE DE LLUVIO
VARIOS AUTORES |
DE
AQUÍ NO SE VA NADIE |
INES
BARRIO |
VIERNES
29 DE NOVIEMBRE
HACIA EL POEMA
TERESA POY |
SABEMOS
QUE AL FINAL |
SIN
MÍ |
LUIS
CERNUDA |
MI
SOL, MI SOL OSCURO Y TENEBROSO |
ÁNGELES
Y DEMONIOS |
LAS
ESTATUAS DE LOS DIOSES |
SEGUNDO
PREMIO |
CRUZ
GONZÁLEZ CARDEÑOSA |
DUERME,
MUCHACHO |
MANUEL
MENASSA DE LUCIA |
UN
HOMBRE SIN TIEMPO |
ESPERÉ
UN DIOS EN MIS DÍAS |
ACUÑANDO
AMOR Y ODIO |
UNA
MUJER |
DONDE
HABITE EL OLVIDO |
ALGUNAS
VECES A SOLAS |
MAGDALENA
SALAMANCA |
YO
FUI |
EL
AMOR NO EXISTE |
QUIERO
CONFESARME HERIDA |
LAMENTO
Y ESPERANZA |
JORGE
FABIÁN MENASSA DE LUCIA |
MI
DESESPERACION |
SOCIOS
DE HONOR |
LA
SOGA |
LA
EDITORIAL GRUPO CERO PRESENTA CUATRO LIBROS DE POESÍA EN NOVIEMBRE DE
2002 |
16
DE NOVIEMBRE
CIERRE DE LA MUESTRA
"MENASSA 2002"
73 ÓLEOS ORIGINALES |
|
PREMIO
DE POESIA
PABLO MENASSA DE LUCIA
EN SU 4º CONVOCATORIA |
PRIMER
PREMIO
ALEJANDRA
MENASSA DE LUCIA
Argentina, 1972
Avance del libro "LA MUERTE EN CASA"
DE
AQUÍ
NO SE VA NADIE
Hizo un giro a derechas,
y su hombro golpeó la madera.
Hizo después un giro a izquierdas,
pero nada; el mismo muro.
Levantó apenas la cabeza,
y esta vez, mareado
por el golpe se dio cuenta:
De aquí no se va nadie.
No hay otra elección
más que la de escribirse
el epitafio.
Los hay para feriantes,
para nómadas, para poetas
baratos y para putas caras.
Los hay para abogados,
para médicos, para locos y cuerdos,
los hay para suicidas.
Y en escribirlo, hombres, se nos gasta la vida.
LA
EDITORIAL GRUPO CERO
PRESENTA
EN NOVIEMBRE
CUATRO LIBROS
DE POESÍA
EN MADRID
¡¡TE
INVITAMOS
A PARTICIPAR!!! |
|
SABEMOS
QUE AL FINAL
Sabemos que al final todos
iremos hacia la misma tumba
recostaremos la cabeza
sobre la tierra dura
y nos merendará el mismo gusano.
Pero nada sabemos de la muerte.
No es flor porque fue una vez semilla,
lo es porque durará lo que dura úna flor.
Escribo porque ella me reclama
desde un tiempo no sido.
No es ayer, es mañana
lo que puebla la senda de calandrias.
y los silencios son los brazos de la voz.
MI SOL,
MI SOL OSCURO
Y TENEBROSO
Me dijiste primero que juntos seríamos inmortales,
te creí como se cree en las noticias de los periódicos,
llena de éscepticismo y de temor.
Después me prometiste un vuelo rasante sobre el amor,
sin tocarlo, sin sentir su temblor enamorado,
vuelo de buitre hambriento sobre una presa poco apetecible...
Vamos a prenderle fuego al sol, vamos a romper los
[espejismos.
Hundiremos la soledad de ambos en el centro de la noche.
Ya nunca podré creer en la veracidad de tus palabras,
amarte será como dolerse, cubrir de brea los instantes,
y nunca más mis alas querrán volar en tu presencia.
EXPOSICIONES
CIERRE:
"MENASSA 2002"
16 DE NOVIEMBRE DE 2002
INAUGURACIÓN:
"POR BUELRÍAS"
3 DE DICIEMBRE DE 2002
GRUPO
CERO
C/Duque de Osuna
4-28015 Madrid
Teléfono: 91 758 19 40 |
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125.001
ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA |
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SEGUNDO
PREMIO
EX-AEQUO
MANUEL
MENASSA DE LUCIA
España, 1981
Avance del libro
"GOLPES DE REALIDAD"
ACUÑANDO AMOR
Y ODIO
Si debo escribir que hubo un tiempo
en donde yo,
era mi cuerpo
y ella
un caballo atado
a los aranceles
pretéritos
de la humano,
entonces también,
hablaré sin tener en mis manos
ei fervor de las masas,
acuñando amor y odio,
sacos de esperma mutilado,
manos cuarteadas por el frio.
ALGUNA
VEZ A SOLAS
Alguna vez a solas
cuando el silencio recordaba
el eco de la voz de los muertos,
me tumbaba,
sobre los pechos ardientes de la muerte
y viajaba sin destino.
A solas,
con oficio de viajante
dibujé compañeros de aventuras,
fantasmas que terminaron por marcar mi camino.
Los años pasaban clandestinos
en un tren de cercanías,
fui todos yo,
Y sin embargo
una lápida cae sobre otra
donde la muerte habitó largo tiempo.
Matar en mí al
asesino de mí,
y es un morir, un aliente profundo.
Cándidas aberturas
de lo humano,
se agolpan con pasión
en las puertas de mi cuerpo,
todo este tiempo:
una sobre otra
quebrando la realidad.
|
EL
AMOR NO EXISTE
Las huella,
se adhieren a mi piel;
escamas cristalinas,
amapolas silvestres
mostrando un único camino,
un único destino.
Ceremonia indígena en tu mirada
al dejar caer tu canto,
en mi cuerpo, fuera de mi cuerpo,
lo dejaste sin pudor
en un último pensamiento:
El amor no existe
y yo me quité esta absurda máscara,
terminó el carnaval,
y con él, el tiempo de la duda,
de las vagas ilusiones
que se van desvaneciendo,
sin poder llegar nunca
a tu boca ensimismada
de figuras obsoletas,
muriendo entre tus brazos
como palabras sin sentido,
como vidas sin sentido.
No pude escapar;
me siento dicho,
mi destino,
clava en mis ojos pequeños pasajes
de una no vida
que atrapa este cuerpo muerto
antes de nacer.
SEGUNDO
PREMIO
EX-AEQUO
JORGE
FABIÁN MENASSA
DE LUCIA
Español 1979
Avance del libro
"SOBRE PAPEL BARATO"
LA SOGA
Llegó
el momento.
Romperé
con los dientes
La soga que abraza su garganta
Desharé el nudo de la ignorancia.
La soga
era su propio cuello.,
Su yugular abrupta,
Entre mis labios.
Vaciándosede vida
Entre mis labiod¡s.
Facies
teñidas del rojo mate
De la sangre de sus venas;
La
sangre y tus pezones.
Sangre recién derramada.
La sangre muerta y tu sexo.
Lamer
gota a gota
los restps de la catástrofe,
Recitar
poemas en su oído
mientras brota de su cuello
el líquido vital. |
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Viajar por su carótida
Deslizándome seguro,
Y besar,
en su centro,
el corazón
para morir en este grito.
CANTO
A LAS AVES DE COMPAÑA
Buitres hambrientos de mis ojos:
Arrancad los sin piedad.
No puedo ver más tanta masacre,
Maltratada retina,
No quiere saber más
De los misiles, luz devastadora;
Ni de guerras biológicas,
Ni escudos siderales
Corredores de la muerte
O violaciones
Buitres sedientos de mi sangre:
Venid a devorarme;
Moriréis envenenados.
HOY
TAMBlÉN HUBO
RUIDO DE BOMBAS
Hoy quiero morir solo.
Ni los labios de la mujer amada,
ni sus firmes nalgas y turgentes pechos
ni su voz suplicando que me quede.
Morir solo quiero hoy, como un elefante,
gris tembloroso sobre la tierra.
Hoy que la noche cae, negra,
se dibuja tu rostro en los rincones,
tu alma, son todas las almas,
los cuerpos yacen bajo escombros.
Sangre, sangre por todos lados,
aquí, en el mismo comienzo del poema:
un hermano muerto, un hijo asesinado;
la voz extinta del poeta.
Amada poesía vestida de luto inquebrantable.
Padre y madre han muerto despedazados
colgaban sus vísceras en tiendas enemigas;
los niños, indefensos; esos delicados niños
han muerto de frío, la inanición les hizo perecer.
El cielo colapsadopor las bombas.
Esas bocas clamando por la paz.
Esos ojos sin vida, sin color, atónitos por la sorpresa,
transparentes ojos conservados en formol,
extraviados por el asombro, rotos.
Sangre, sangre por
todos lados,
también aquí, en el centro mismo de la vida
la bestia quedó suelta, tiene plena libertad.
Pequeño pájaro herido, paloma encadenada;
muere la noche, trágica, fatal, sin compasión,
y al despertar torna hielo el corazón.
Piedras heladas en
el pecho de cada uperviviento
y en el rostro tatuado quedó la muerte loca,
impredicible mando de la noche.
LOS
PREMIADOS
PERTENECEN A LOS
TALLERES DE ESCRITURA
GRUPO CERO
Más información
en el teléfono:
91 758 19 40 |
TERCER
PREMIO
EX-AEQUO
INES
BARRIO
Argentina, 1955
Avance del libro "CLAVELES ESPAÑOLES"
SIN MI
De tanto en tanto
descuido el gobernalle, levo el ancla.
El mundo es vasto y lo recorro
libre de prejuicios, de días, de trabajos.
Retiro la mirada de aquellas cosas
que supongo mías y la destino lejos,
sin ver nada.
Entonces voy y vengo, extraña de mi nombre.
Pierdo la opacidad compacta del acuerdo,
hueca y traslúcida
me dejo atravesar por lo viviente.
Soy yo sin mí.
Late lento en el pecho
un corazón cualquiera
y es tan sólo en los otros donde vivo de veras.
De tanto en tanto
me despojo de relojes de arena,
calendarios, cuadrículas
y el color de mi piel se desvanece
en aspera corteza delos plátanos.
voy por os callejones
y vuelvo siempre por un verso ajeno.
Soy un hombre perdido,
con más viento que vela
con más sueño que sueños,
con menos esperanza que agonía.
Suelto amarras del alma, de tanto en tanto.
Miro pasar la vida
desde una altura rara, que no es alta ni baja,
más bien es un abismo que me traga
en el torpe deseo de ser único y solo,
en la diaria vergüenza de haber acariciado
mis fantasmas privados con demasiado anhelo.
Amo este no ser nadie
como si hubiera muerto.
Apenada,
la tarde se reclina en el azul intenso de las sombras.
ÁNGELES
Y DEMONIOS
He frecuentado el cielo y el infierno.
Todo ángel
es en verdad siniestro
y hay demonios
de completa inocencia.
Desde la torre de
marfil
donde agonizan
los sueños de los dioses,
sobrevuelo voraz
y me pregunto
que cálices contienen
los tiernos frutos del consuelo. |
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TERCER
PREMIO
EX-AEQUO
CRUZ
GONZÁLEZ CARDEÑOSA.
España, 1959
Avance del libro
"CORTINA DE HUMO"
UN HOMBRE
SIN TIEMPO
Letras me pedías cada noche
y yo apenas si tenía mariposas
en los dedos. Letras, decías,
cuando tu voz quebraba
el asfalto de mi alma.
Escribo el epitafio que llevará mi tumba
y dejo que las letras se digan
sin miedo a ser vencidas por la muerte.
Agito el cascabel de la serpiente
que viene a visitarme desnuda por las noches.
Desciendo hasta el abismo donde dioses y demonios
se juegan a las cartas mi deseo.
Me río del dolor que acude cada tarde
vestido de doncella solitaria.
Llanto, soledad y un libro tirado en una esquina de la casa;
los dedos del amanecer registrando mi cuerpo
y tu voz que me llama.
Qué importa si hoy tampoco tu nombre me acompaña.
Qué importa si una letra inoportuna demanda algún querer.
La rosa que plantamos no florece.
Hoy la noche se ha quebrado en mi alma,
pedazos de coral, hombre, ventana.
UNA
MUJER
Pluma de gavilán errante
o herido pájaro en la noche.
Elementos aislados de la historia
o el alma que yace sobre la tierra muerta.
No veo más allá de las sombras,
ni siquiera escucho mi corazón
recitando antiguas maldiciones.
Soy esa mujer que no se nombra
sino entre las letras,
una palabra y sus silencios,
certera puntuación en la mirada
|
TERCER
PREMIO
EX-AEQUO
MAGDALENA
SALAMANCA GALLEGO
España,1973
Avance del libro
"ESTALLIDOS DEL DESEO"
QUIERO
CONFESARME
HERIDA
Quiero confesarme herida
como una víscera sangrante.
Herida por la palabra
por el sol y sus fulgentes rayos acústicos
por el aire y el esfuerzo de respirar cada segundo
por la tierra y su tenaz manera de morir.
Quiero confesarme herida
muerta por los versos clavados como puñales
en el centro justo de mi verdad.
Busco marcas que anticipen
el recorrido abstracto de las letras.
Quiero columpiar mi cuerpo entre las palabras
acariciar cada vocal con mis dedos
cada sílaba con mi boca.
Quiero confesarme herida
arrancada bruscamente del infinito suspiro
de una madre enamorada,
entregada al mundo
sola para mí,
lejana al real acorde de las noches
sola en la destreza de lo negro.
Súbita argucia de la piel
escondite de los que se duelen,
amantes de la vida,
de los que se sufren
de los que amenazan con morir en cada frase.
Quiero confesarme herida...
MI
DESESPERACIÓN
Mi desesperación lleva tu nombre.
Lunas del universo
han dejado de sonreír
y, transformadas por el viento
en inmensas gotas de lluvia,
hacen de este rincón, sueños,
arenas en el desierto.
No hay destierro
posible
no calumnia ramificada en versos
que atormente más este desconsuelo,
no hay lamento ausente de silencio
que roba, con tanta pulcritud, este momento.
Una hoja de marfil
ha caído del cielo,
un pedazo de luna
ya es secreto.
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LA
EDITORIAL GRUPO CERO PRESENTA CUATRO LIBROS
DE POESÍA EN NOVIEMBRE DE 2002 |
MARTES
5 DE NOVIEMBRE
A LAS 20:00 H
LA LLAVE DE LOS DÍAS
Autora:
Alejandra Menassa de Lucia
72 págs
4 € , 6 $
NO
OCURRlRÁ
La poesía grita desde su costado dolorido,
se precipita por las laderas de la luz.
La poesía sacude el cuerpo del poeta,
extrae unas monedas de sus bolsillos
y unas vísceras de su boca entreabierta
y las hace flor de mediodía.
Habitar en estos versos, ser la carne,
el corazón, el pulmón de estos versos,
prestarles el latido y las respiraciones.
Estos versos, de los que alguien
podría deshacerse, porque no sirven
para cocinar pato a la naranja,
ni para practicar cirugía a corazón abierto.
Este puñado de palabras,
arrojadas al papel a medianoche,
después de miles de traspiés,
de infinitos borradores,
serán otras en tu oído,
querrás confundirlas con el poeta
que se lava los dientes por la mañana
y es un compulsivo tomador de café.
Querrás hacerlas nacer de la fricción
del rallador de zanahoria con las yemas
de los dedos del poeta,
pero eso, lo sabes, jamás ocurrirá,
porque el poeta, colgó su cuerpo
en el perchero y se dejó escribir.
HOY TE BESE
EN LOS LABIOS,
POESIA
Hoy te escuché temblarme
en todo el cuerpo, poesía.
Un encuentro así
te muele los huesos,
los hace polvo de palabras.
Sacude sinsabores del alma,
deshace espejismo en la noche.
Un encuentro así
te empuja al escritorio,
te fusila los prejuicios,
te desarma las excusas.
Hoy te besé en los labios, poesía.
me supiste a libertad.
Hoy lloré todas las lágrimas
y no vertí ninguna,
hoy reí todas las risas en silencio
y sentí todos los estremecimientos.
Un encuentro así
hace la noche sueño.
|
MIÉRCOLES
13 DE NOVIEMBRE
A LAS 20:00 H
EL REVÉS DEL PÁJARO
Autora:
Carmen Salamanca Gallego
72 págs
4 € , 6 $
FUI
TERCA
Y NO ME SIRVIO DE NADA
Entre las dunas de tu vientre,
atenazada por el vicio de vivir,
detengo movimientos y roturas.
Fui terca
y no me sirvió de nada.
Disimulé altercados interiores,
pesquisas cercenadas por la duda
grabadas a traición sobre los días.
Quise enterrar mi corazón
y tampoco sirvió de nada.
A orillas de un río inextinguible
calculé intenciones definidas,
agudas constelaciones del olvido
destinadas a la súplica voraz.
Con la torpeza de la bestia
me arranqué los ojos calcinados,
agria sinrazón comprometida
en los límites de la piel.
Quise escapar a medianoche,
atravesar los espolones del miedo
a espaldas de mi propia ceguera.
Por la borda del tiempo,
arrojé secuelas de forzada ingenuidad
y recuerdos de obtuso porvenir.
Quise ahuecar el ala de la muerte,
espantar sin reticencias su olor
parasitando mis raíces.
Fui terca,
recogí las brasas de mi alma
y comencé de nuevo.
QUIERO SER UN POETA
QUE CANTE Al AMOR
Poema en diez minutos
Al filo de una luz imposible
rescato el brillo del camino,
tenue escarcha sobre tus ojos,
y giro, en profunda rebelión,
el rumbo de algún destino.
No más dudas de
cristal en mis manos,
esquirlas de muerte en la caída,
nunca más jirones de dolor sobre la piel:
quiero ser un poeta que cante al amor.
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JUEVES
21
DE NOVIEMBRE
A LAS 20:00 H
A GOLPE DE LLUVIA
Autores:
Pilar García, Andrés Gonzóle2
Cruz Gonzólez, Ruy Henríque2
Hernán Kozak
120 PÁGS.
4 EUROS; 6 $
PILAR
GARCÍA PUERTA
QUIERO
Quiero que traigas
en tus manos
los sonidos del viento,
el desgarrado adiós abriéndose en el cielo
como una letanía,
la densidad de la palabra prohibida
y el cuchillo que adorna las cabezas
de los enamorados.
Quiero que cortes el aire indiferente de la tarde
con tu voz,
tu impredecible voz de salto, de espada,
de mujer y de punto cardinal.
Quiero que llegues
entre las sílabas rotas de las puntas de tu estrella,
entre las empedradas calles
en el instante de tus labios desnudos,
en el instante de tus labios de idioma,
tus labios de entraña y de cadalso
por donde sube y baja la eternidad.
Que llegues disuelta en tu cintura
color de longitud,
quiero,
en el intermitente bosque que describen tus pasos,
saltar de soledad a soledad,
entre las pulsaciones,
la noche,
y tu silencio destrozado.
ALGO
DEL VIENTO
Algo se desprende
del letargo
y se fuga contigo
evadido de tus rostros más amados.
Algo vibra desde tus párpados en otra dirección
queriendo aligerar tu opacidad
y tu carga de materia.
Algo se expande por los muros
y dialoga contigo
en un principio incomprensible.
Algo de gravedad te retiene
erguida,
a cuatro patas,
reptilínea
y confusa.
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ANDRÉS
GONZÁLEZ ANDINO
PRIMEROS
PASOS
Es el tiempo de
amanecer.
Abro la mirada ante la carne
y el mundo
que una vez estuvo en otros
ahora,
está conmigo.
Algún tipo de flor de sangre
cae desde mi boca.
La tierra se estremece.
Tumbado,
mirando la noche
de oscuras explosiones,
trato de arrancar alguna estrella
para alimentar mis versos
y mis labios crecen
hasta pronunciar todos sus nombres.
En el silencio,
descubro que no tengo voz.
He nacido para morir caminando.
Me levanto de la tumba de luz,
observo el cuerpo del deseo
y sin volver la mirada de la carne,
devoro mis pasos.
MAYO
Pequeñas mujeres
vestidas de noche
armadas de calaveras y huesos,
buscan los nombres de su piel en la arena,
buscan los gritos largos y blancos
como azotes de viento en el silencio.
Van midiendo la playa con sus manos.
CRUZ
GONZÁLEZ CARDEÑOSA
LA
NUEVA SEDE
Crecimos en adioses
amarrados a viejas historias
de hombres que cruzaron el océano
para dejar crecer tras sus manos
una historia.
Subimos y bajamos,
hicimos el amor en alta mar
y en las mazmorras hicimos la guerra. Entre las letras
siempre hubo algún hombre que quería volar
y alguna mujer que se creía dueña del universo.
No tuvimos miedo
cuando el hambre atravesó nuestras entrañas
y el odio rompió nuestro corazón
hasta casi hacerlo desaparecer.
Seguimos adelante y aquí estamos:
grandes guerreros de la letra.
Atravesamos la
ciudad cruzando una calle.
Estamos en el mismo centro de la historia,
no llegamos a ningún lugar y sin embargo
iremos construyendo una historia
para el futuro.
MUJERES
EN LA BRUMA
Suburbios bajo la
piel.
Dislocaciones del tiempo
detenido en una letra inexistente.
Precauciones del
alma
para entretener los dedos.
Giros, caídas, silencios. |
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RUY
HENRÍQUEZ
LA
CONSTANCIA
Cae la gota
irremediable
sembrando su vacío en la piedra.
Cede la materia silenciosa,
el átomo inmóvil e impracticable,
el círculo de su voz enmudecida
por soles y por eras.
Una a una golpean
las palabras
anticipando las edades y los amores,
las impronunciables desilusiones,
las lágrimas en la almohada,
las bodas sagradas y los festejos,
la orfandad diametralmente futura
de una hueste de generaciones
que no conocerás y que acaso
no sepan ni tu nombre.
Esas manos que
buscan en la oscuridad,
esos pies innumerables que huyen
o que tal vez acechan,
los sexos que en silencio esperan
el encuentro, el beso, la armonía
que nunca llegará,
son también tus manos, tus pies,
tu sexo dolorido, tu ciega fe en las palabras.
EL
FINAL
La dura materia de
tu nombre
es ahora una página escrita,
una algarabía de pájaros hambrientos,
un sueño despojado del silencio.
De ti se espera
ahora
la paciencia regular de tus palabras
tejidas al verde color de la vorágine,
al amarillo prometedor de la arena,
al infinito azul de tus orillas.
Desalojada ya del
sudor y de las voces,
hoy suenas como un canto subiendo al cielo.
Inmóvil y desnuda,
destilas tu lágrima de alondra,
la antigua vanidad de estar ausente.
HERNÁN
KOZAK CINO
HOY
TE DIJE TE QUIERO
Se hizo carne mi
edad,
los tambores rugieron
hasta romper las fronteras del amanecer.
El mar se estremeció
al chocar tu recuerdo entre los cristales de mi voz.
Palabras de amor,
salvando cualquier obstáculo que puedas pronunciar.
Pequeños universos
partidos en pleno centro,
pequeña distancia muerta
ante nuestra forma de reír,
violentos arrabales,
parecidos a nuestra forma de vivir.
Derramo mis versos
cerca de tus besos.
Y te amo,
aunque a veces,
seas,
tres ciudades,
tres palomas,
tres silencios.
RESTOS
PERDIDOS DEL UNIVERSO
Fui arrancando las
raíces pegadas a mi cuerpo,
construyendo puentes
allí donde antes me detenía para llorar.
Abandoné viejos trajes,
transformé ciertas costumbres.
Cambié el azul triste de su mirada,
por el verde menta del deseo.
|
VIERNES
29 DE NOVIEMBRE
A LAS 20:00 H.
HACIA
EL POEMA
Autora:
Teresa Poy
64 PÁGS.
4 EUROS; 6 $
AL
OÍDO
Para que se deje
escribir,
no la retengo,
sólo decir
que habla.
No hay mío,
tampoco es neutro,
sólo es,
después
del instante
en que me valgo
de ella.
Ella es mordaz
cuando se conjuga
su anhelo.
Atroz,
con la codicia y
la masacre.
Es indeleble
a quienes la amordazan,
acallándole el canto,
borrando su trazo.
Ella es poderosa
a su tiempo,
anticipo de lo que advendrá
hecho palabra
sabiduría futura.
Es irreverente
ante las banalidades.
Ella es el verbo,
su pulpa prodigiosa
y conscupiscente,
su pecado.
ENCIENDE
LA MEMORIA
Alcánzame al poema
allí,
junto a la música
mayúscula, ceñida,
escríbeme a su trazo.
Descansa sin permiso
ajeno a lo mediocre,
pendiente de tus huesos.
Regresa por la letra,
abrigo de la luz,
en la noche
enciende la memoria,
que te acaricie al tiempo
si te conmueve el alma,
que te estremezca el cuerpo. |
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LUIS
CERNUDA
España, 1902
LAS
ESTATUAS
DE LOS DIOSES
Hermosas y vencidas
soñáis,
vueltos los ciegos ojos hacia el cielo,
mirando las remotas edades
de titánicos hombres,
cuyo amor os daba ligeras guirnaldas
y la olorosa llama se alzaba
hacia la luz divina, su hermana celeste.
Reflejo de vuestra
verdad, las criaturas
adictas y libres como el agua iban;
aún no había mordido la brillante maldad
sus cuerpos llenos de majestad y gracia.
En vosotros crecían y vosotros existíais;
la vida no era un delirio sombrío.
La miseria y la
muerte futuras,
no pensadas aún, en vuestras manos
bajo un inofensivo sueño adormecían
sus venenosas flores bellas,
y una y otra vez el mismo amor tornaba
al pecho de los hombres,
como ave fiel que vuelve al nido
cuando el día, entre las altas ramas,
con apacible risa va entornando los ojos.
Eran tiempos
heroicos y frágiles,
deshechos con vuestro poder como un sueño feliz.
Hoy yacéis, mutiladas y oscuras,
entre los grises jardines de las ciudades,
piedra inútil que el soplo celeste no anima,
abandonadas de la súplica y la humana esperanza.
La lluvia con la luz
resbalan
sobre tanta muerte memorable,
mientras desfilan a lo lejos muchedumbres
que antaño impíamente desertaron
vuestros marmóreos altares,
santificados en la memoria del poeta.
Tal vez su fe os
devuelva el cielo.
Mas no juzguéis por el rayo, la guerra o la plaga
una triste humanidad decaída;
impasibles reinad en el divino espacio.
Distraiga con su gracia el copero solícito
la cólera de vuestro poder que despierta.
En tanto el poeta,
en la noche otoñal,
bajo el blanco embeleso lunático,
mira las ramas que el verdor abandona
nevarse de luz beatamente,
y sueña con vuestro trono de oro
y vuestra faz cegadora,
lejos de los hombres,
allá en la altura impenetrable.
|
DUERME,
MUCHACHO
La rabia de la
muerte, los cuerpos torturados,
la revolución, abanico en la mano,
impotencia del poderoso, hambre del sediento,
duda con manos de duda y pies de duda.
La tristeza,
agitando sus collares
para alegrar un poco tantos viejos;
todo unido entre tumbas como estrellas,
entre lujurias como lunas.
La muerte, la
pasión en los cabellos,
dormitan tan minúsculas como un árbol,
dormitan tan pequeñas o tan grandes
como un árbol crecido hasta llegar al suelo.
Hoy sin embargo
está también cansado.
ESPERÉ
UN DIOS
EN MIS DÍAS
Esperé un dios en
mis días
para crear mi vida a su imagen,
mas el amor, como un agua,
arrastra afanes al paso.
Me ha olvidado a mí
mismo en sus ondas;
vacío el cuerpo, doy contra las luces;
vivo y no vivo, muerto y no muerto;
ni tierra ni cielo, ni cuerpo ni espíritu.
Soy eco de algo;
lo estrechan mis brazos siendo aire,
lo miran mis ojos siendo sombra,
lo besan mis labios siendo sueño.
He amado, ya no amo
más;
he reído, tampoco río.
DONDE
HABITE
EL OLVIDO
Donde habite el
olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.
En esa gran región
donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allá donde termine
este afán que exige un dueño a imagen
[suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas
no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
donde habite el olvido. |
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YO
FUI
Columna ardiente,
luna de primavera,
mar dorado, ojos grandes.
Busqué lo que
pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.
Como un golpe de
viento
que deshace la sombra,
caí en lo negro,
en el mundo insaciable.
He sido.
LAMENTO
Y ESPERANZA
Soñábamos algunos
cuando niños, caídos
en una vasta hora de ocio solitario
bajo la lámpara, ante las estampas de un libro,
con la revolución. Y vimos su ala fúlgida
plegar como una mies los cuerpos poderosos.
Jóvenes luego, el
sueño quedó lejos
de un mundo donde desorden e injusticia,
hinchando oscuramente las ávidas ciudades,
se alzaban hasta el aire absorto de los campos.
Y en la revolución pensábamos: un mar
cuya ira azul tragase tanta fría miseria.
El hombre es una
nube de la que el sueño es viento.
¿Quién podrá al pensamiento separarlo del sueño?
Sabedlo bien vosotros, los que envidiéis mañana
en la calma este soplo de muerte que nos lleva
pisando entre ruinas un fango con rocío de sangre.
Un continente de
mercaderes y de histriones,
al acecho de este loco país, está esperando
que vencido se hunda, solo ante su destino,
para arrancar jirones de su esplendor antiguo.
Le alienta únicamente su propia gran historia dolorida.
Si con dolor el alma
se ha templado, es invencible;
pero, como el amor, debe el dolor ser mudo:
no lo digáis, sufridlo en esperanza. Así este pueblo iluso
agonizará antes, presa ya de la muerte,
y vedle luego abierto, rosa eterna en los mares.
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07/12 - PABLO NERUDA
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JORGE L. BORGESInformación adicional Tom
Lupo es psicólogo, semiólogo, locutor y
especialista sobre poesía.
Actualmente
conduce dos programas de radio:
En mi Propia Lengua por Radio Nacional
FM Faro 87.9, de lunes a viernes de
10 a 12 y TOM LUPO SHOW por FM La
Tribu 88.7, de lunes a viernes de 13 a 14.
Este año fue distinguido con el premio Al
Maestro con Cariño 2002 que entrega la
escuela de periodismo TEA y es protagonista de
la película "Luca Vive" (sobre la
vida de Luca Prodam) de Jorge Coscia que
se estrenó en octubre de este año.
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CICLO
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A LA MEDICINA PSICOSOMÁTICA
- Historia
de la Medicina Psicosomática.
- Criterios
de salud y enfermedad. Proceso de enfermar.
Diagnóstico y tratamiento en Medicina y en
Psicoanálisis.
-
Diagnóstico diferencial con la histeria.
- El cuerpo en el psicosomático.
- El goce en el psicosomático.
- La angustia en el psicosomático.
- Psicosis y psicosomática.
- El tiempo en el psicosomático.
- La relación de objeto en el psicosomático.
COMIENZA EL
23 DE NOVIEMBRE
Matrícula:
120 Euros
Mensualidad: 150 Euros durante 12 meses
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las becas para médicos y psicólogos, que
serán tramitadas a través de los respectivos Colegios
Profesionales, disponemos de 15 becas del
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Director:
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Coordinadora: Amelia Díez Cuesta
Docentes: Alejandra Menassa de Lucia
Pilar Rojas Martínez |
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