LAS 2001 NOCHES Nº 52

MIGUEL OSCAR MENASSA
Los primeros 40 años en la poesía

1975
YO PECADOR

CREDO

SALVE I O MARÍA LA LOCA

EN MÍ ESTABA LA FURIA

1970
LOS OTROS TIEMPOS

POEMA I

ANTEPASADOS

SALVE II O MARÍA LA HECHICERA

LA CALESITA

LAS LÁPIDAS SON....

COMO LAS ALAS SIRVEN..

RAIF MI PADRE

SALVE III O MARÍA APASIONADA

LOS INOCENTES

LOS OTROS TIEMPOS

ARTE POÉTICO

MI PADRE HABLABA DE SU MAR ALEGREMENTE

SALVE IV O MARÍA DADORA

OLGA, MI MUJER

LA MUJER DEL CAPITÁN CAT

YO PECADOR I

CUANDO SOBREVIVÍA EL ABURRIEMIENTO

CERTIDUMBRE

MIGUEL, MI MISMO

PIRATA MORGAN O ...

YO PECADOR III

EL PRIMER DÍA DE PRIMAVERA ....

ELLA

MANIFIESTO

LA MUJER DEL PIRATA MORGAN

YO PECADOR IV

JUNTO CON LA BATALLA
PERDIMOS....

ALGUNAS DE ELLAS

ASOCIACIÓN PABLO MENASSA DE LUCIA

PERKINS NO TENÍA MUJER

YO PECADOR V

LLEGASTE EN UN BARCO CUALQUIERA

OTRA

SOCIOS DE HONOR

PERKINS

MALDICIÓN

JUGAR JUGAR HASTA MORIR

OTRA

NOVEDADES 2002

CAPITÁN CAT

CONSEJO I

YO SOY MIGUEL EL NIETO DE NAUR Y FARIDE

POEMA II

FERIA DEL LIBRO
-MADRID-

IN MEMORIAN

CONSEJO II

ÁNGELA MI MADRE

POEMA III

BUENOS AIRES

LE TENDÍ LA MANO....

CONSEJO III

ABUELO

POEMA V

¡¡¡ATRÉVETE!!!

MIGUEL OSCAR MENASSA
Los primeros 40 años en la Poesía [1961-2002]

1970

LOS OTROS TIEMPOS
DEDICATORIA

Porque sus ojos tienen el color de ciertas praderas, de ciertos encuentros con el placer. Porque yo puedo tenderme con la mayor tranquilidad en sus praderas o en su tiempo. Su tiempo, tiempo de primavera, donde mi belleza adquiere la ferocidad de los astros.

LAS LÁPIDAS SIEMPRE SON DESAFORADAMENTE PESADAS

No comprendés, la distancia es el mar, las mil leguas marinas que nos separan irremediablemente.

Cuando estábamos todos en el puerto, todos éramos iguales.

Después llegó la hora de embarcarse, la nave construida, las amarras rotas.

Yo preferí el mar, vos la tierra.

Desde el mar te tiré los cabos necesarios, las escalas necesarias.

1969. Ceremonia de Graduación en sus Estudios de Medicina.

Fue imposible. Desde la arena me hacías señales luminosas incomprensibles; recuerdo una noche que me entretuve en las señales, casi me voy a pique.

Después el mar me fue ofreciendo nuevas palabras, nuevas conjeturas, mi piel, en tanto, iba adquiriendo las características de los viejos lobos de mar. Mis aullidos eran aullidos desprovistos de fe.

Lo importante era emitirlos y no que alguien los escuchara.

Mi barco era pequeño y veloz, vos no pudiste soportar tanta velocidad.

LOS OTROS TIEMPOS

Tremenda esta vida, Perkins
cuando recuerdo mi pasado.
Los sepultamientos innecesarios, me pregunto
el mar inhabitable
¿Dónde estarán las luces, las luciérnagas, el fuego de
                                                                 [San Pablo?
Cómo no recordar con nostalgia las fresas marina
las uvas marineras, las mujeres oceánicas.
Dónde la luz, Perkins, que encegueció al viejo Cat.
De puño y letra te escribo estas líneas
para decirte que te quiero.
Me place decirte, además,
que otros aires, que otros peces
son los que me preocupan.

LA MUJER DEL CAPITÁN CAT

De las mujeres mejor no hay que hablar.
Hasta aquí todo lo que puedo decirte
el resto palabras
                       sugerencias
                                        Cat
celebraciones increíbles.
Celebrar, por ejemplo
que hayas podido regresar del mar
que estés conmigo ahora
que nos podamos emborrachar juntos.

PIRATA MORGAN O
RECORDANDO CON IRA

Los que no son
                      vienen
palmean mis espaldas
me hacen sonrisas cómplices.
Me hablan del mar.
Me cuentan fábulas de ballenas, ballenas voraces
queriendo invadir la capital del sur.
Quieren ver el arpón, Perkins,
las huellas de mis manos en el arpón.
Les digo que golpes de sol bañan y perfuman esta soledad.
Les cuento del dolor de los peces a causa de la contaminación.
A causa de la contaminación, les digo,
y del violento sol de ese verano loco
los ojos del Capitán Cat

125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA

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                                 miraban
con la feroz mirada de los soldados en la guerra.

La vida de los marineros
es una vida sin esperanzas, nos decía.
Les muestro, sí,
algunas viejas cartas de navegación.
Algunas fotografías con el torso desnudo rodeado de palmeras
                                                                      [y ballenas
muertas a causa de mis veinte años
y la ferocidad de mi mirada.

LA MUJER DEL PIRATA MORGAN

Ella entiende, dice que entiende, se mueve.
Bien,
digamos que no es precisamente una gacela cuando se mueve.
Me mira, entiendo
ojos de ser penetrada.
Este es el mar
                                   le digo
el tremendo mar lleno de olores.
La pasión
             las ballenas asesinas
                                         los tres días de lucha.
Quisiera envolverla con mi piel
en mi tremenda red envuélvelo todo.
Y su cuerpo, un cuento de sirenas
que a veces les cuento a mis amigos
Cat, Perkins
porque para mí su cuerpo es el viento
EL MAR
la tierra donde no quisiera volver nunca.

1971. Miguel Menassa y Olga de Lucia el día de su compromiso.

PERKINS NO TENÍA MUJER

Y te atraparé para siempre
con algunas palabras luminosas
que conoceré casi perfectamente
en el momento de soltar amarras.
Quedarás
            posiblemente o casi seguramente
                                                          INMÓVIL
a un metro de mi boca
bailando
            haciendo gestos
verdaderamente salvajes para tu lentitud.
Mi cuerpo se alegrará
a causa del giro de voz de estas palabras
aprendidas especialmente
                                    para desorientar
al ENEMIGO que sos.
AMIGO, tu piel
recuerdo tu piel en la batalla de Verdun
donde los enemigos eran todos
hasta tu propio corazón.

PERKINS

Él era como dios
pero decir que estaba en todas partes, era poco.
Con su corbata negra, con su camisa de seda natural
parado
         en plena mar
                          en el centro del barco ballenero
él, era el mariscal del aire.
Del aire, os digo, por su elegancia al respirar el mar
al tenderse, al detener su cuerpo marino
como un alga o como una madrépora.
De una elegancia de una deshonestidad
para guiar el barco ballenero.

CAPITÁN CAT

La vida de los marineros es una vida sin esperanzas.
Yo soy el capitán Cat y quiero decirles
que el mar, fue mi mejor amigo.
A Morgan y a Perkins, los conocí
en un café de la calle Córdoba
                                          lejos del mar.
Teníamos una manera distinta de vivir.
Para mí el mar era la vida misma.
Cuando en el puerto esperaba el regreso de la tripulación
nunca tuve miedo.
Yo soy el Capitán Cat
                             y esto es cierto.
Cuando Perkins y Morgan en alta mar
pretendían atemorizarme
luchando como adolescentes
                                      contra el mar
las ballenas asesinas o alguna embarcación inglesa
-que para esa época eran terribles-y
Perkins con su corbata negra
y Morgan dale que dale con el arpón;
yo solía entretenerme con Rosie Probert y esas cosas del
                                                                               [amor
y mi madre muerta dentro de mis ojos sin luz
como si todo el universo estuviera en mis ojos
y todo el universo era el mar.
Mis ojos y el mar se parecían
y la aventura era sin dudas, para mí,
mi madre enloqueciéndose dentro de mis ojos.

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IN MEMORIAN

Por tu culpa y a causa de mis ganas
intento
saltar desde la nada
de donde vocifero que alguna vez
hubo de ser cosa de todos los días
eso de andar colonizando
mares desconocidos o tierras predispuestas.
Saltar desde la nada
                               te digo
hasta tu juventud
para que sea la violencia
por mis palabras como tambores locos BATIENDO
ENSORDECIENDO
EMBRUJANDO TU NOCHE
                                         CAPITÁN CAT
Angel del cielo, caído para siempre
sin pasaje de vuelta
Morgan, perdido para siempre en la tierra.
Sin guía de retorno.
Condenado a detener el mundo
a causa de la ferocidad de tus manos
PARA QUE YO PUEDA BRINDAR
sin que me lleve el viento
sin caerme en algún giro sorpresivo de esta tierra
emputecida ahora por el dolor
de tenernos encima
montados a caballo
                           CAPITANES DEL MUNDO
Por el crecimiento de tu barba.
Por las naranjas salvajes del Canadá.
Por los indios muertos en el Cañón del Colorado ¿Recuerdas?
El 14 de mayo de 1874
por un mal movimiento del jefe de la tribu
perdieron el equilibrio
se les llenaron los ojitos de tierra
la cabeza de pensamientos
murieron de un golpe de calor
calor a la cabeza
en pleno cañón del colorado; ¿te das cuenta?
Por el verano junto a Rimbaud cerca del mar.
                       Tendré oro, seré ocioso
                       y brutal, nos decía.
Por tu mano derecha
la que te apoya a veces en mi hombro
la que te da vino, la que te pinta
la que te toca a un metro de distancia las pieles compañeras.
Por el dedo medio de tu mano derecha
COLOCADOR DE PERLAS
Por tu prestigio como encontrador de túneles
                                              sospechosos
de cavernas cerradas a la vida
-por alguna desgracia personal de la
                                                   infancia-
Por el sol de noche que te prendí en el rostro.
Por las palabras que te di en el testus
que casi te lo rompo.
Por las amarras sueltas
                               PERKINS
Desde la vida donde reino
cantor de los cantores
lanzado por una contracción de la tierra
preñada para siempre
hasta tu juventud
para que sea la violencia del misterio.
Brindo por tu crueldad, por mi crueldad
POR LAS PALABRAS
COMO TAMBORES LOCOS
Por la belleza en la longitud de tu rostro.
Y pregúntame por el amor,
ahora
que me brotan claveles en las manos
claveles apacibles para engañar al enemigo
claveles rojos, pardos, CLAVELES ASESINOS
claveles sin piedad, claveles brutales
para ponerse en el ojal y hacer de TURROS.
Y dale, pregúntame por el amor, ahora
que te cuento las peripecias de Perkins en el mar.

LE TENDÍ LA MANO.
LA MANO LE ALCANZÓ
Y NOS QUEDAMOS SOLAS

Mi Capitán, mi bello Capitán
muerto de muerte natural
a causa de tus años.
No lloro tu figura.
Ni tus desplantes marineros.
Ni tus ojos perdidos en la batalla de Verdún.
Lloro tu piel de cortesana
                                     Capitán.
Tu voz al oído, tu boca en la cerveza.
CAT
       DULCE
                   CAT
Qué pasión, qué crimen habré de necesitar
para olvidarte.
Qué tifón
            Qué vino
                        Qué mar mediterráneo
Para desencallar tu barco ballenero.

1969. Menassa con Olga, su mujer, en la ceremonia
de Graduación en sus Estudios de Medicina.

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1975

YO PECADOR

PRÓLOGO

Partir por los caminos
donde anidan los corazones que saben del amor.
La poesía nos acompaña
y nos acompañan aquellos amigos
dulces,
como la nieve que vimos caer en nuestra cordillera.
Águilas marinas y dorados cóndores guían nuestro paso.
Llevamos con nosotros la lepra. El que no se contagia
ciega su ser frente al escándalo de la carne.
Legendarios odres de vino nos esperan para saciar la sed.
Pequeñas estrellas brotan de nuestras manos y se deslizan
silenciosamente hacia el abismo donde acontecen los
orígenes.
En ese lugar la luz de las estrellas es insuficiente.
Buscamos el sol. Nuestro destino
                                                   la palabra.

POEMA I

Lo he devuelto casi todo
sólo me quedan estas pocas lágrimas
para llorar sobre los hombros
de aquel
          que necesite para vivir
                                        mis lágrimas.

COMO LAS ALAS SIRVEN PARA VOLAR,
CREARÉ ALAS A ESTAS PALABRAS
QUE PARECÍAN HABERSE
INMORTALIZADO 
DENTRO DE MÍ

Abriré las compuertas
inundaré con mis palabras las poblaciones vecinas
para encontrarme por fin con mi destino.
Mi destino de azúcares y azahares
                                                  País de la locura
donde transitan libremente
animales salvajes y ocas doradas.
Reino
          de las dulces pasadas de lengua por el culo
o de las extrañas e inquietantes travesías nocturnas
donde amar al prójimo, era en verdad, nuestro único fin.

Anémonas
arrojemos anémonas a los ojos de los malvivientes
busquemos en sus pieles
el cariñoso beso de una madre ajena y sombría
Eva de Adán, diosa de las tristes putas de occidente,
muéstrales la manzana
aloja en tu seno lo que habrá de morir.

Tu Adán no ha de morir.
Arbitraria foca de mar bésame en la boca
hiela mi piel
necesito escribir acerca de las palabras escritas.
Humo de incienso
blanco y perfumado olor de los orientes
abre la cripta de su corazón
y arroja en su ser desde las ánforas azules
pequeños animales salvajes y frescos vinos.

ARTE POÉTICO

Estamos infinitamente extendidos
porque nuestra tarea es esperar el sol.
Podemos alegremente sobre la tierra
hacer gestos terribles de provocación
y tendernos sin premura sobre la hierba fresca.

Nos mostrarán piedras preciosas
nos tenderán redes de sedas salvajes
y pieles naturales.
Alguno de nosotros caerá irremediablemente
atacado de un golpe de ternura.
Le colgarán seguramente
una piedra preciosa en el trasero
y se dirán de costado
                             ya caerán
el hombre humano tiene sus miserias.

Mandarán buscar diamantes del África
corales del Índico, mujeres extranjeras.
Nos recitarán poemas por altoparlantes.
Nos mostrarán por televisión (en circuito cerrado
los inconvenientes de la vida
al aire libre.
Las tormentas al aire libre
pueden ensombrecer para siempre
la mirada de ciertos niños encantados.
Nos hablarán de la importancia del ahorro.
Intervendrá la Iglesia.
Nos entregarán sus mujeres a cambio del silencio.
Nos tirarán flores
                        piedras
                                   tiros
tiros al corazón a la cabeza.

Nosotros estaremos infinitamente extendidos
porque nuestra tarea es esperar el sol.

Foto de la Portada de la Primera Edición.

YO PECADOR I

Me seducen los aros y los colgantes coloridos
las piedras coloradas y los rubíes
y las sencillas violetas en el rincón del patio.
De las vidrieras me atrapan los tonos amarillos
el sol contra la puerta cancel
y el color ocre de la galería en Chiclana.
Hierro forjado a mano por suaves forjadores
en el estilo imperial de la muralla china
hacia el oeste se extendía solemne el patio de mi casa
y hacia el misterio de la calle, el precipicio.
Después del precipicio la plazoleta verde
lejana inalcanzable
                        como la tierra prometida.

Amí
        cuando pequeño
me separaba de la calle una escalera
una escalera blanca
con dos barandas verdes de cedro a los costados.

La idea fija era volar
una tarde, verano en Buenos Aires
el patio era un desierto.

Sólo un valiente se animará a cruzarlo.
Me puse las botas me coloqué la máscara antigás

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y en cuatro saltos alcancé el rincón del patio
donde crecían las violetas.
La puerta cancel quedó a la vista.
Mientras los enemigos dormían atontados
por el alcohol del mediodía,
me paré en el primer escalón de la escalera.
Abrí mis brazos. Respiré profundamente
dispuesto a todo
                   y perdí los sentidos
cuando me invadieron por primera vez
los olores lujuriosos de aquel sombrío patio.

YO PECADOR III

Amaba a las golondrinas
porque aprendí de ellas volver en el verano.
En el verano amaba en las arenas
la huella de tus pies.

Odiar
odiaba solamente el olor de los muertos.

Una tarde mataron a mi primo por la espalda
"Mano de hierro" lo llamaban
Miguel, Miguel, mi bien amado y dulce camarada.

Montabas a caballo como el "Llanero Solitario"
único y elegante
en las terribles guerras del verano
me hablabas de tu cuerpo
de tu cuerpo desnudo entre los perros
los perros le ladran a la ropa, me decías.

Desnudo uno es un perro más.

Dejar la casa del abuelo.
Olvidarme del patio y de la higuera
no recordar jamás el gusto de la menta
fue un golpe bajo de la vida.

Y vinieron después silenciosas mujeres
a violentar en mi recuerdo el nombre tuyo.
Vino después tu muerte traicionera.
Me contaron tu cara extraviada de sorpresa
porque esperar
-menos la muerte-habíamos
esperado juntos cualquier cosa.

YO PECADOR IV

La higuera era el lugar de la sombra.
Hacíamos la vida
diciéndonos que éramos felices
mitad del tiempo sentados
a la sombra de la higuera.

Volví
cuando ganaba el cielo tu figura
una tarde en Pompeya.
El arma que te mató era blanca
vos no merecías otra cosa.

Me senté debajo de la higuera
y te llamé en voz alta.
Dijeron de mí
-cuando me arrastré palmo a palmo
en la época que florecían los malvones
y vos
solías esconderte cerca del horizonte-
que la locura
había anidado en mi corazón.

YO PECADOR V

Me quedé con todo el dolor
y toda la alegría.
Siempre fui dos desde tu muerte.

Boxeé contra la luna
y tenía en la cintura
todos los movimientos.
Me llamaban el pulpo de Patricios.

Crecía, crecía vertiginosamente
el odio en mi mirada.
Fui quedando solo
encerrado en el tiempo de nuestros juegos.

Fui jugador.
Até mi vida con cadenas
para no salir volando detrás tuyo.

Me aconsejé recuperar la historia de mi padre
árabe taciturno
una palabra cada seis meses
un gesto de amor todas las Navidades.

Después, después fui médico de locos
porque el que pega primero
pega dos veces.

MALDICIÓN

Te tocará vivir lejos del sol.

Habitarás el sur
te llamarás Miguel
y tendrás en tu voz
el murmullo del Mediterráneo
y el don de la palabra.

Serás hermoso Miguel
(todo buen guerrero tiene que ser hermoso).
El sol de tus antepasados será tu historia.
Para que brille tu mirada
                                  tendrás odio.
Tendrás que ser amable y delicado
porque cuando estalle la guerra
                                           hijo mío
cuidarás a los niños.

CONSEJO I

No te detengas
lo que nada lo puede
lo podrá tu amor
lo que no puede tu amor
lo podrá tu deseo.

Y si tu amor y tu deseo no pueden
el estallido debe haberse producido
seguramente en tu corazón, en tu cabeza.

Repliégate.
Húndete en el mar.

CONSEJO II

No hay que temer: el mar es para todos.
En marea alta dejarse llevar
no hacer movimientos contradictorios.
En marea baja dejar librado todo a la imaginación.

Es necesario que el mar
sea navegable en todos los casos.

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CONSEJO III

Cuando llueve
hay que tener cuidado con los ángeles.
Suelen caer pesadamente sobre nosotros
cuando mojan sus alas.

No hay que tener piedad.

Uno solo de ellos
puede alegrarnos la vida para siempre.

CREDO

Abro mis ojos a plena mañana
y el sol no me enceguece.
Abro mis manos
pero nunca me quedo con las manos vacías.
Descubro mi sexo
y una legión
de hombres y mujeres
encuentran su sentido.
Abro mi corazón sin ningún cuidado
y donde un universo me odia
otro universo me ama.

Hago creer por mi manera de mirar
por el segundo botón de la camisa
que sobre mis espaldas
se puede
llegar a dar la vuelta al mundo.
Me entretiene encontrar mi sentido
                                                  en los lugares
donde yo suelo atar mi tiempo de vivir.

¿Quién podrá acusarme de haber vivido demasiado?
¿Quién se anima?
Si yo
abro mis oídos a plena mañana
para escuchar decir a los más sabios
palabras de la muerte:
Morir es necesario
lo dicen las sagradas escrituras.
La muerte es para todos
no está previsto eximirse
y para demostrarlo
han comenzado
                     a dar muerte a los pájaros.

ANTEPASADOS

Antiguos pescadores, viejos espías del dolor
aquellos que nacieron para que yo naciera
aquellos que traían la orden de matar,
eran inocentes.
                   Buscadores de oro
artesanos de las buenas costumbres
para ellos
             vivir
                  había sido duro aprendizaje.

No tenían, en verdad, la elegancia de los Normandos
y sus mujeres incapaces para las tareas domésticas
habían nacido para amar.
                                   Amar en primavera
los colores azules persistentes y por las noches
cantos de extraños pájaros nocturnos y el dolor.

Hablaban cuando los acontecimientos naturales
quebraban la paz.

RAIF MI PADRE

Cuando Raif, mi padre, hablaba de los hombres
hablaba siempre de los árabes.

Bebedores de alcohol
capaces de dar la vida por una mujer
o ensañarse al atardecer
a causa del olor de los azahares.

Un árabe nunca mata sin pasión.

Frente a la incertidumbre
abandona a sus seres queridos y busca
en el silencio del desierto, su destino.

Ama las flores y los cigarros
y al amanecer
sentado sencillamente en la puerta de su casa
espera que el sol toque la vida con sus manos.

MI PADRE HABLABA DE SU
MAR ALEGREMENTE

Mi padre hablaba de su mar alegremente.

Del mar de mi país puedo decirlo todo.
Hablar de sus colores y de su mansedumbre.
El mar de mi país parece una pradera.
Crecen en plena mar acacias y malvones
como en la casa del abuelo Antonio.

Esa pradera azul estalla de colores
cuando en primavera florecen sus mujeres.

Al alba tendían las redes tejidas en el hogar
a mano por viejas mujeres con ropa de seda
y grandes peinetones de marfil;
que nunca, dice mi padre, ni aún en las fiestas
besaban a sus hijos varones.

Cuando los hombres volvían con sus presas del mar
cobraban su sentido aquellas ceremonias.

CUANDO SOBREVENÍA
EL ABURRIMIENTO

Cuando sobrevenía el aburrimiento
nos tendíamos en la arena con los niños
a la espera de nuestros buenos pescadores.

Todo era fácil en la tierra del sol.

Sin embargo el mar en tiempo del otoño
echaba sobre nuestros hombres su mirada
llamándolos a unirse con él y para siempre.

No te embarques en las desoladas mañanas
cuando siento en mi corazón la sudestada
cuando golpea contra mi cabeza el viento sur.

Sin hombres nuestro destino sería diferente.

EL PRIMER DÍA DE
PRIMAVERA EN LA MAÑANA

El primer día de primavera en la mañana
hincábamos nuestras rodillas en la arena
y nos despedíamos para siempre
                                              de aquellos
que habían muerto en el invierno.

Faride, la abuela
tomando a los más pequeños de la mano
mostraba el mar y les decía:
el mar está maldito,
mata a nuestros hombres por placer
su perversidad no tiene límites.

El llano nos espera.
Nuestro porvenir
                      la guerra
                                   contra el llano.

Dominaremos la pradera.

Todo era difícil sin violencia
Faride empecinada
quería que los elegantes hombres del llano
casaran con nuestras mujeres.
Todo era difícil
cuando con lo único que contábamos
era con el amor.
Faride empecinada
montada en un caballo blanco
como la nieve de los Alpes,
abrió sus brazos hacia el cielo
estrelló su mirada contra el enemigo
y ordenó avanzar.
Avancemos
                  hijas
                          todo está perdido.

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JUNTO CON LA BATALLA
PERDIMOS TODAS LAS ESPERANZAS

Junto con la batalla perdimos todas las esperanzas.

Me ofrecieron para quedarme con ellos
un arcón lleno de libras esterlinas
y una muerte segura en el mar
al amanecer, un día de tormenta.

Faride permanecía en silencio
y un gesto de dolor cruzaba su rostro.

Me ofrecieron impregnar mi cuerpo
con olor a jazmines para siempre
regalarme una capa de seda natural
y un anillo que atestiguara mi poder.

Faride rasgó sus finas vestiduras
para mostrar su pecho acribillado
por la metralla enemiga.

Hijo mío
en el mar no hay destino para los hombres.

Viajarás por el desierto hacia el sur
cruzarás el misterioso océano
hasta llegar al Río de la Plata.
Cerca de sus orillas fundarás tu ciudad.
Te nacerá un hijo en primavera
que llamarás Miguel.
Pondrás en su piel el color de los olivos
y en su mente el poder de descifrar los sueños.

LLEGASTE EN UN BARCO
CUALQUIERA

Llegaste en un barco cualquiera
en tercera, con otros inmigrantes.
Con piedras y viejas maderas de cajones
pusiste, en Barracas, tu ciudad.

En tu primera carta a Faride le decías:
que estabas en el sur
le hablabas de tus amigos los feriantes
como si hablaras de guerreros.

Faride Faride estrella luminosa
tengo en mi corazón tu pecho ametrallado.

Aquí estoy en el sur
donde el amor sólo acontece al amanecer
cuando recuerdo tu mirada.

Del Río de la Plata puedo decirte
que es ancho y generoso como nuestro mar
sin embargo
no tiene embarcaciones
y nadie muere en él a causa de la pesca.

JUGAR JUGAR HASTA MORIR

Jugar Jugar hasta morir
como decía el testamento del abuelo Naur
que no puede mentir
                             porque Naur ha muerto.

Ha muerto de tristeza en el desierto
y no de sed huyendo temeroso
como cuentan algunos extranjeros.

Naur, es cierto, tenía en su semblante
restos de algún pasado misterioso
-homosexual o sádico decían las mujeres-
Sin embargo Naur hablaba siete idiomas
y tenía
en los surcos de la cara marcada inteligencia.

Cuando hacía el amor
no era precisamente un hombre del desierto
se le notaba, se veía en el alboroto de sus cabellos
un aire ciudadano.

YO SOY MIGUEL EL NIETO DE
NAUR Y DE FARIDE

Yo soy Miguel el nieto de Naur y de Faride
pero también a causa de los ojos de mi madre
nieto y bisnieto de araucanos
fruto abierto al sol hijo de los ángeles.
Cuando mi madre recuerda a Valdivia, el asesino
puede verse en sus ojos al trasluz
a Caupolicán en pie de guerra
dueño de todo el horizonte.

ÁNGELA MI MADRE

Ángel de ángeles
Ángela bien amada
Hija de Antonio bisnieta de Lautaro
tenías cuando joven de los indios
la forma de pintarte los cachetes
y tus redondos pechos campesinos
donde bebí la leche destinada
al rey de los arcángeles.

Cuando tu voz llamaba mi nombre
en la penumbra
todo era luminoso en torno de tus ojos.

ABUELO

El humo de tu pipa nos hacía toser
o se metía en nuestros ojos
junto con el verde color de los olivos
y la parra
              cayendo a pique
como los aviones y como los pájaros
cazados con la gomera o a mano
según las estaciones.

De tu pipa salían el humo y las historias
que nos ponían lágrimas en los ojos.

Era una mujer hermosa, nos decías
desnuda
            traída por el viento
envuelta entre las hojas del otoño.

SALVE I O MARÍA LA LOCA

Para recordar reúno las palabras
de la alegría de otros tiempos
                                          tu cara de mujer.
Vivías simplemente en el cordón de la vereda
con tus pies bañados por el agua podrida de la calle
y el corazón
violento corazón donde mis años corrían lentamente.

Te llamaban la loca María
María la bruja
María la que alojaba en su mirada
el tiempo de morir.
Aquella opaca y misteriosa señora
que tenía en sus brazos ágiles bailarinas.

Como una maga María, como una dulce maga
encantabas mis sueños infantiles
y arrojabas en mis desolados castillos, tu presencia.

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SALVE II O MARÍA LA HECHICERA

Cuántas veces perdido en tus amables brazos
María la hechicera
recorrimos los canteros donde crecía la alegría
donde el amor y los malvones
se regaban con la misma firmeza
                                               con que las aguas
bajan de las montañas en primavera
para regar los campos araucanos.

Tú reinabas tu reino, allá en Pompeya
tu mar y tus espumas
eran las manos del abuelo Antonio
tocando la guitarra o encendiendo su pipa
con el rojo carbón entre sus dedos
y un corto silbido, para llamar a Juana
la oveja, su inseparable compañera.

Cuántas veces tu sol era los ojos ciegos del abuelo.
En Mon y Tabaré te sentabas
con un pañuelo negro en la cabeza
y en tu falda
                  doce panes calientes
cocidos en el barro con tus manos
como cuando eras niña
y a orillas del Limay
Caupolicán pasaba su belleza.

SALVE III O MARÍA APASIONADA

Tendidos en el patio
cuando me enseñabas tu nombre y los colores
esas raras combinaciones del verde con María
en las desoladas tardes del verano
cuántas veces besé tus pómulos salientes.

María
roja como la sangre
María apasionada.

1971. Momentos previos a la producción del Primer Manifiesto Grupo Cero.

SALVE IV O MARÍA DADORA

Tal vez no sea necesario decirles que los amo
con la misma violencia de las lanzas
matando al enemigo blanco en las praderas
o la empecinada suavidad de los interminables telares
azules contra el viento.

Tal vez no sea necesario decirles que en mi piel
-territorio de paz donde se anidan
los espejos del tiempo-vuestros
rostros más puros se reflejan
violentos de placer.

Tal vez no sea necesario decirles que he gozado
como gozan los niños cuando se zambullen
exactamente en medio de la tormenta
entre los pechos de María Dadora
Diosa lechera
                   bruja nacida para amar.

CERTIDUMBRE

Puedo ponerme triste
por aquello que nos diferencia
y aquello que nos une.

Me identifico:
                   Soy un hombre del sur
Parado
los vientos cálidos pasan por mi cabeza
y los fríos
por mis pies.
Mis genitales miran hacia oriente
donde nació mi padre
donde crecen los linos
donde el amor -me dicen- y los ríos
son parecidos en el color y la frescura.

Conozco de los pasos hacia adelante
y de los pasos hacia atrás
de las peligrosas caídas
y de los saltos hacia el cielo.

Tengo
ciertas costumbres extranjeras
en mi país,

hago el amor y sueño.

ELLA

Era septiembre en la ciudad
y nosotros, hacia el amor, crecíamos
apresuradamente.

Anclar no había sido nada fácil.
Tu cuerpo conservaba inalterable
su piel oscurecida a causa de los vientos
y de los peces comidos bajo el sol.

Extendida
tenía tu piel
la longitud de mi mirada.

Como un presagio
o como algo todavía más terrible que un presagio
recogías tu piel
como se recogen algunas redes marineras
con los movimientos precisos
los gritos necesarios.

Lo único desmedido
tus ojos desorbitados por el placer.
Tu mirada de loca.

ALGUNAS DE ELLAS

Ellas se vestirán livianamente para apurar la tarde
se despeinarán
encenderán cigarrillos en nuestra pieza
leerán por primera o segunda vez
nuestro nombre impreso en papel ilustración.
Se quedarán esa tarde y la siguiente
hasta que tengamos que salir como las putas
a la calle
a cambiar de pensión y de familia.

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OTRA

Ámame con la violencia de las amantes griegas
que suelen perfumadas esperar a sus hombres
en pequeñas alcobas de tierra en las colinas
porque tengo en el alma profunda una tristeza.

Ámame con la esperanza de los sacerdotes fenicios
que solían navegar junto a sus fieles
en alocados mares de variados colores
porque tengo en la mirada serena una tristeza.

Ámame con la furia de los famosos tigres de bengala
que suelen silenciosos esperar a sus presas
en sospechosas guaridas en medio de la selva
porque tengo en la boca sedienta una tristeza.

OTRA

Sonia aparecía como una cara en la nieve
como una cara en medio de una estepa solitaria
o como sobre las colinas en invierno.

Sonia venía del pasado
                                en su cabeza traía
un pañuelo de seda azul-marino y en sus ojos
el fragor de las batallas en las orillas del mar Caspio.

En sus orillas desplegué mi cuerpo
y violenté contra la luna
                                  el cuerpo
de los más jóvenes y apuestos combatientes.

Morían entre mis brazos
como pequeños pájaros heridos.

POEMA II

Tratar a la mujer de uno como si fuera un animal salvaje.
Caminar al lado de la bella Olga
la que codician y aman en secreto
la que tiene en la cara el sol de la llanura
y en su sexo
un corazón ardiente y luminoso
                                            llama de amor.
Que sepa que sabemos que ella desea el universo
Carne sumisa al placer y a mi carne y donde todo sería
                                                               [insuficiente.

Violentemos su ceguera
abramos sus ojos a nuestro cuerpo
como cuando los días de las grandes pasiones en viejas
posadas
donde mujeres extranjeras hacían de nuestro cuerpo
la fuente de la juventud.

Digamos frente a ella las palabras de la incertidumbre.
Te amo y amo al mundo.
Deseo los colores.
Amo las plantas verdes de savia en el verano
y en las tardes de otoño, extraño con dolor,
el brasero de amor con que mi madre
calentó nuestro cuerpo.

Te amo y estoy enamorado de mis versos y amo de vos
precisamente
                 tu sexo femenino
                                         tu cara de mujer.

POEMA III

Allí donde la tierra desangra sus jóvenes claveles
allí te espero.
Entre la sangre y el lejano carmín del humo del cigarro.
Entre las soledades
estos viejos papeles manchados por tu risa
-entrecortada al alba-
y tus miserias como anchos y calurosos abrazos
y las diademas sobre tus pechos abiertos en el mar.

Allí donde los dioses tejen el vuelo de los pájaros
allí te espero.
Blanca extranjera mía perdida entre el tumulto
y el misterioso volar de las alondras en tu cuerpo
alondras en tu cara, nada de pájaros cantores
sólo tu sexo
sólo el volar de las alondras
-antiguo y silencioso-
hacia el aroma de tu sexo.

POEMA V

Volver por las noches para espiar sobre tu cuerpo
las pequeñas y brillantes marcas del amor
era algo a lo cual estábamos acostumbrados
y sin embargo hubo una marca insoportable.

Una marca que señalaba otro destino
para tu cuerpo de mujer.
Una marca celeste, abierta, en lo profundo de tu carne
-cielo de nubes y de alcántaras
fuego sagrado abierto a todos los horizontes
amada
rosa sin fin como metralla luminosa
encegueciendo sin dar tregua los ojos enemigos-.

Herida insoportable, tajo de amor, en lo profundo de tus ojos
-mansa vaca dorada, paciente tejedora,
tu mar de fondo
tiene el color del bronce que en su mirada
suelen tener los grandes asesinos-.

Devastadora
voraz incendio de los bosques.

EN MÍ ESTABA LA FURIA

Abriendo los candados de mi pecho
nos encontrábamos con ella haciendo pruebas
tratando de saber.
                         Él, solía preocuparse
de regar por las tardes, sereno, la magnolia.

Ella hablaba de menos y al parecer
los días de niebla en plena calle
abría sus ojos para iluminar
a quienes ya nada tenían que perder.
Manso como la muerte
                                   él
tenía treinta y cuatro años y una vida violenta
hacía versos y decía: pertenezco al pasado.

En mi pecho, en medio de mi pecho
rompiendo definitivamente la puerta cancel
que me separa de ella, podemos verla practicar
peligrosas jugadas de ajedrez y tiro al blanco.
Él, sabe que tantos preparativos son para la guerra
y sin embargo
le propone a ella, en medio de mi pecho, un extraño festín.

LA CALESITA

Vinieron hacia mí creyendo que la hora,
en que los lobos callan desesperadamente,
había tocado mi corazón.
Aullar no era necesario todos los días
y sin embargo los que llegaban
hacían preguntas acerca de mi voz.

-Se atragantó con las estrellas
de las serenas noches de noviembre
y su sed calmó las torrenciales lluvias
en aquel silencioso y triste verano
donde las algas marinas y los helechos
crecían desaforadamente azules, dispuestos a matar-.

Bailando, callado, en torno de la hoguera
acercaba a los distraídos turistas
al borde del abismo.

LOS INOCENTES

Los inocentes vienen a preguntar
todos los días
a cuántas personas deben matar
para transformarse en asesinos.

Cuando preguntan
sus ojos
brillan de una manera especial.

Los inocentes y los asesinos se parecen
en el brillo especial de sus miradas.

OLGA, MI MUJER

Amar la vida
atarme al atardecer en la cintura los revólveres
y a medianoche
hartarme de las cotidianas y extrañas ceremonias.

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Tener que conseguir agua para beber
y espantar con mis gritos
animales salvajes lejos del hogar. Precisamente a medianoche
cuando aúllan los lobos y los perros y los hombres
desean de su prójimo la mujer.
Luna de medianoche, tu cara
amada por los animales salvajes
que danzan y se mueren a mi alrededor
cegados por el azul violento de tu sexo.
Amada
Luna de medianoche bebiendo del arroyo
la sangre de los hermanos muertos en batalla
y el semen de blancos ruiseñores.

Amante del misterio
                             tu voz
inicia los últimos rituales en tu cuerpo
condenado a realizar trabajos forzados.

Tocarte la cara con mis manos
obrera del amor.

MIGUEL, MÍ MISMO

Cuando pueda elegir
elegiré ser Dios de la montaña
vivir en medio del Olimpo entre las azucenas
y los viejos olores del laurel
bebiendo
bebidas cálidas y alcohólicas
y danzando alegremente con Zeus
                                                 mi patrón.

Y si no me dejaran
elegiría con mi mujer un valle que conozco
un valle azul en Catamarca
donde pensamos e hicimos el amor
y hablamos largamente de la guerra.

Y si no me dejaran
elegiría una tarde de mar junto a mi hijo
el que tiene en los ojos el color del almendro
o estar sentado debajo de los cedros
con mi padre en el Líbano oliendo los azahares.

No elegiría nunca morir a medianoche
junto a mi madre bañados por la luna.
Elegiría no morir.
Como aquellos famosos dioses de la montaña
tomar mi vino en altas copas de cristal
con Zeus
             mi patrón
y saltar locamente
de un lado a otro lado del Olimpo
hablando de mi cuerpo.

MANIFIESTO

Albatros, albatros celestiales cantores de mis penas.
Sufro porque no conozco el África Negra
porque nunca vi brillar en la espesura de la niebla
diamantes o rubíes o flores escarlatas.
Sufro por el dolor de las mujeres
completando su ser en mi mirada.
Por mis hermanos muertos
de los que sólo cuatro murieron en la guerra
el resto murió al amanecer
de tanto hacer la paz por las cantinas sucias
empolvadas de mierda o de los suaves olores del orín.
Me place mirar a las mujeres.
Me placen las llanuras
allí donde mi amada -potranca azul-tiende
definitivamente su cuerpo al viento y sacia su sed.
Amo yerbas y especias orientales
cálidos aromas
que no diré que me recuerdan precisamente mi infancia
pero sí la infancia de mi padre.
Infancia de los cuentos donde siempre hay un sabio
bajo forma de niño, de loco o de cantor.
Porque no quiero que me devuelvan regalos
ni ninguna de las fortunas concedidas.
Porque quiero leer tranquilamente
en el balcón de mi casa mis poemas. Besar tranquilamente
los senos de mi mujer en las cuatro estaciones del año.
Porque de nada me separo y a nada me adhiero.
Porque cada movimiento será sin lugar a dudas
un movimiento completo que gozará de incompletud
para que no le sea preciso detenerse.
Porque cada vida será porque en el principio fue la muerte
y será completa e infinita hasta morir.
Porque buscar, buscar eternamente no carece de nada.
Tengo y lo sé, esa es la verdad.

En enero de 2002, la Asociación tuvo la Junta General anual. El 2 de febrero se presentó el cortometraje "Lo que necesitas es... dolor" en el Círculo de Bellas Artes, primera incursión que realizó la Asociación en el mundo del cine. El corto dirigido por Miguel Martínez, arrancó grandes aplausos de la concurrencia. La presidenta de la Asociación doña Olga de Lucia Vicente dirigió unas palabras al público en una sala repleta.

El martes 19 de febrero se presentaron los libros premiados de la tercera convocatoria de la Asociación tanto en la modalidad de Poesía como en la de Psicoanálisis, un acto donde las diferentes salas de la Editorial Grupo Cero, presentaron un lleno absoluto y los asistentes pudieron ver en directo a través de monitores al acto de presentación de los seis libros premiados, cuatro de poesía y dos de psicoanálisis, que junto con otras novedades de la Editorial estarán presentes un año más en la Feria del Libro del Retiro de Madrid, Caseta 55, del 31 de Mayo al 16 de Junio. Así mismo desde el 18 de abril pueden adquirir los libros, aquellos que se animen, en el stand número 2403 del pabellón verde de la Feria del Libro de Buenos Aires.

Los libros premiados en Poesía fueron, primer premio: "Me acosa una pasión" de Norma Menassa y "Sueños de la prisión" de Lucía Serrano. Segundo premio: "Patria de pájaros" de Pilar García Puerta y "Desde el umbral" de Andrés González Andino. En Psicoanálisis, el primer premio fue para "Psicoanálisis y medicina" de Inés Barrio, Alejandra Menassa de Lucia y Pilar Rojas Martínez y el segundo premio para "Psicoanálisis de la histeria" de Carlos Fernández del Ganso.

De esta tercera convocatoria de los premios de la Asociación, hemos recibido comentarios cercanos y lejanos, que nos animan a continuar en lo que esperamos sea otra excelente convocatoria. Les recordamos que el plazo de entrega de ejemplares concluye el 31 de julio de 2002. Las bases del concurso se publican periódicamente. Están también en Internet, www.aulapablomenassa.com

El domingo 10 de marzo entregamos el tercer premio a la Mujer Trabajadora. Esta vez la laureada fue la poeta Carmen Salamanca Gallego, Gerente de la Editorial Grupo Cero. Amelia Díez Cuesta, galardonada el año anterior entregó el premio, un óleo de Olga de Lucia Vicente, a Carmen. Nos visitó el poeta Leopoldo de Luis, del que tuvimos el placer de escuchar dos hermosos poemas, que se publicaron, junto con los discursos de Carmen y Amelia en el número anterior de Extensión Universitaria.

Queremos comunicarles a todos los socios de la Asociación, que las cuotas, según marcan los objetivos de la Asociación, se emplean totalmente para difundir la cultura en todas sus manifestaciones. Hasta la fecha las cuotas de los asociados ha sido la única fuente de ingreso de la Asociación y los actos realizados han sido numerosos e importantes, por lo que les animamos a pensar que las cantidades pautadas en un principio fueron una manera de empezar a conversar para que este proyecto diera sus primeros pasos. Usted puede ser socio desde seis euros al mes.

Pertenecer a la Asociación le da el derecho, por ejemplo, de poder acudir a conferencias, recitales, presentarse a los premios y, en general, formar parte de uno de los hechos culturales más importantes (estamos empecinados en que así sea) del siglo XXI.

La Asociación no tiene fines de lucro, de modo que poner dinero en el Aula de Poesía y Psicoanálisis, es una manera de enriquecernos, como escribió el poeta: "ser rica, también es una propuesta de la mente".

Estamos realizando un esfuerzo con nuestra página WEB, donde pueden visitar los estatutos, la historia, actividades, listado de socios, premios, fotografías, libros premiados y otras actividades realizadas.

Seguiremos informando de las actividades y estamos abiertos a cualquier sugerencia que deseen realizarnos.

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