LAS 2001 NOCHES ÍNDICE NÚMERO 51
LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA CONVOCATORIA. PREMIO DE POESÍA
LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA CONVOCATORIA. PREMIO DE PSICOANÁLISIS
LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA CONVOCATORIA
DEL PREMIO DE POESÍA
PABLO MENASSA DE LUCIA
ME
ACOSA
UNA PASIÓN
Autora:
Norma Menassa
3,60 EUROS; 6 $
En este libro la Poesía pareciera habitar el tiempo donde la lógica ya no necesita de la continuidad de una cosa antes que otra, sino la simultaneidad.
Al Poeta, los mundos en los que vive, le permiten seguir "VIVA", una vida en tiempos de somnolencias. Lo que pasa, ¿dónde pasa?
El libro está dividido en tres partes o momentos que coexisten, AIRES, LUNAS Y MARES.
En la primera parte, una memoria de perfumes y un ruido vago de somnolencias la despiertan y sale de la gloria nocturna para escuchar la voz del vacío que le habla.
Ella dice un escalofrío (un recuerdo nunca sido).
Formaciones inconscientes que capta la letra.
Amante de una infidelidad que favorezca a todos, dice: "el alma loca gritando desengaños arrojaba remolinos de flores sobre las infidelidades".
La segunda parte, LUNAS, pareciera ya salir de las somnolencias, aquí es la furia la que lo pide. Antes recorre el desorden y no tiene exigencias de comprender.
En todo el libro anhela vivir enamorada, invocando la magia del juramento roto.
Al final de la tercera parte, MARES, miente, dice que ha jugado tanto con las letras, cuando en realidad ha trabajado con ellas: "era la permanencia lo que me anticipaba".
Permanencia que nos hace pensar en el laberinto de las pasiones que acosan al psiquismo.
Que fue trabajando, no nos caben dudas, ya que dice: "una a una elegí y hubo palabras que fueron bien buscadas".
"Reemplacé el exterminio y puse el veredicto como verdad del acto, la verdad como verosimilitud".
Queriendo escuchar juntarse la muerte y la ternura, la voz con la que conversa es siempre la misma voz y ella acepta.
Libro éste donde la poesía dramatiza el amor, el deseo y la muerte y así dice: "las diferentes que fui se dejaban el paso, fue en ese instante donde me fui de mí y me encontré con mí y lo vi todo junto. Tuve un temblor y aluciné una voz que me miraba fijo a corta distancia".
¿En qué momento hermano hubo el ayer, en qué momento?
LUCÍA SERRANO
Toda
la noche, el ruido del viento golpeaba las ventanas,
toda la noche semidespierta,
la monotonía insistía en los cristales.
De a ratos un jirón de viento azotaba y el agua ondeaba en
[sonidos diferentes
y a veces era sorda.
Mi alma lucía entre las sábanas una blancura de luna
[interrumpida
y el tiempo del eclipse se llenó de fantasmas.
Pasé entre las voces de las conversaciones
que subían de la calle
sorprendida a veces por gritos desencajados de la escena
e iluminé el insomnio de mi día infeliz,
de mi hora interminable
con pensamientos amarillos de papel despreciado
por el sometimiento de la inercia.
Toda la noche, conmigo entontecida,
la lluvia retrasaba los momentos
y todo era tardanza en los ojos del sueño fracasado
que se tragó la luz y acomodó las sombras
haciendo los entornos perceptibles.
Vi la ciudad golpeando en el asfalto
como un barco encallado
al que cuidadosamente fui sacando las anclas
y comenzó el vaivén.
¡Tierra del mar...!
y el navío zarpado iba al encuentro de
puertos invisibles
y todos nos perdimos abrazados.
Toda la noche festejamos sin ninguna moral,
el ruido del relámpago cayendo en rajaduras del espejo
que dejó en descubierto la variedad del mundo
y todos los males naturales.
Quedé toda mojada pegada a la ventana
que se abrió en el reflejo
y entré sobresaltada en la órbita de aquel
encogimiento orgánico.
Tuve un temblor
y aluciné una luz que me miraba fijo a una corta distancia.
Era la ventana del aparecido
y un hilo invisible
me unió al anónimo que me quería a mí
en esta extraña circunstancia.
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LOS
SEIS LIBROS PREMIADOS |
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125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA
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Algo cruje entre la
hojarasca de este otoño
donde todo me liga a lo que digo
donde tengo la oreja pegada a los terrones
a ver si escucho los ríos subterráneos
el fragor del volcán vaciando el centro de la tierra
a ver si escucho juntarse la muerte y la ternura.
Eran paisajes
despiadados
huidizos del amor dinamitando lágrimas
cuerpos despedazados casi niños
corría la sangre sin canales,
el mundo se perdía.
Tócate el corazón,
tócate
y el hambre era un balazo
disparado de trás entre las hojas y la mañana.
¿Qué se quiebra al
caminar bajo los pies?
es un murmullo el que perturba al sol,
ninguna voz
ningún humano volviendo distraído,
ninguna casa espera
nadie toma del sueño esa hoja caída
y sueña nervaduras, otros cantos, sirenas.
Ninguna voz
humedeciendo el muro donde el musgo se apega
no hay otro hombre que conteste al hombre
que camina esta tarde de guerra
entre los árboles quebradizos de este otoño
sin nombrar las palabras
con la cabeza gacha chocando con las piedras
¿qué fue ayer? ¿hubo el ayer? ¿en qué momento hermano, en qué
momento?
|
BUENOS AIRES EDITORIAL GRUPO CERO EN LA FERIA
DEL LIBRO DEL
18 DE ABRIL |
Lucia Serrano y Miguel Oscar Menassa y Norma Menassa.
Afuera llueve y es invierno,
una vez más llueve y todo se moja en mí,
una vez más los bordes se vuelven cenagosos
y el ruedo de las prendas grita de desamparo y de tristeza.
Esta vez no hay ventanas ni adioses,
es sutil esta llovizna insistente y cenicienta
y es la ciudad la que se acerca al cielo.
Hoy no tengo
propósitos,
me he quedado replegada
sentada en mi silla escribiendo.
Tengo visiones raras
veo una rosa cortada, tirada en la avenida a la altura de mis
pies
y es un encuentro que me predestina.
Algo ha pasado de lo que no comprendo
pero viene un silencio y un suspenso que me deja sin visión
y todo es líquido, vítreo
como el agua que corre por las alcantarillas.
Fue al bajar la
cabeza, no fue la rosa,
fue en ese movimiento donde fijé los ojos
que se clavaron en esa diagonal que choca con el piso,
fue en ese instante donde me fui de mí y me encontré con mí,
y lo vi todo junto.
Las distintas que
fui se dejaban el paso.
Las vi con sus vestidos, con sus perfumes, con sus historias
[de amor
con sus
clarividencias,
todas hablaban,
todas tenían algo que decirme.
Yo entré en sonambulismo.
Un enredo del alma, pensé,
mientras llovía.
Vienen aires de
atrás y pasa una corriente
que ha perdido la razón.
Cuerpos de sol se extienden sobre años
de playas incansables, de instantáneos abismos.
Médanos en tus pies y el alma loca
gritando desengaños
arrojaba remolinos de flores sobre las infidelidades.
Los besos destellaban luces multicolores
y ondeaba un río de recuerdos que empecinadamente
caía en gotas finas
que casi no mojaban.
Altas constelaciones vuelven como un suspiro
y estoy donde fue ayer
pero habito el lugar de las mareas altas
y cedo redondeces de plata como lunas,
monedas del derroche en los deslumbramientos
de la noche.
Despacioso nocturno envolviendo la casa de la costa
cayendo despacito como dolor de mar
sobre las extendidas sábanas.
Un hombre, una
mujer, turban cualquier encuentro
en juegos paralelos de fuegos,
de un amor que no alcanza el país
y que vuelve la espalda
sobre texturas ásperas.
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Vagabundeo
indefinidamente por calles tranquilas,
me acosa una pasión.
Una pasión sorda
condenando los sueños
en la misma carne que se animó a soñarlos.
Andar hasta cansar
el cuerpo,
hasta el extremo exacto del dolor conocido,
hasta sentir que es una audacia
hacer las cosas simples de la vida,
temblar y que se seque la voz en un saludo.
Seguir andando sin
geografías a la vista,
desencanto de imágenes que no forman paisaje
resistiendo a juntarse, a reunirse,
como el árbol y el lago, y la nube flotando,
el sendero a lo lejos y el humo,
un humo de humorada que no envuelve el conjunto.
Vagabundeo
indefinidamente por calles tranquilas,
me acosa una pasión.
Con una ordenación
pulsada del rojo al verde,
los colores me elevan hacia el cielo,
y una compasión maternal por mí misma
me pone cuidadosamente de nuevo en la calle con otros
[transeúntes.
Un hombro mal
doblado y una contorsión desesperada,
tal vez inútil,
me recuerdan que el cuerpo tiene curvas,
giros del que se anima al paso en falso,
a la ridícula sombra reflejada de lo que aparece
sin dejarse ver del todo,
y me someto al artificio.
Después me tranquilizo, me adormezco,
me dejo caer en ese mar muerto de emociones,
donde la seda no acaricia la piel
y el cielo es un reflejo de ausencias.
No hay estrellas,
hay absurdos y signos de lo humano.
Pequeñas frases sin sentido metidas entre los intervalos
consagradas a la basura y al extravío.
Pregunto a lo que queda:
qué viene en las páginas que siguen.
Me he fabricado con
pinturas falsas un mar donde hago pie,
imposible el naufragio.
En la conversación
faltaron tantas cosas...
el aroma del té,
el penetrante olor de hebra retorcida de oscura y seca,
la promesa cuajada en el ramito de jazmines
que aprieto contra el pecho.
El sentimiento de existir el uno para el otro
y lo que falsamente finjo que respondo:
Me he sentido una intrusa,
sí, fui una extraña.
Ahora llueve.
Vuelvo la espalda al vidrio donde con el dedo
enfrío las letras de tu nombre.
Siento y olvido al mismo tiempo.
Una nostalgia me
invade
como el vapor de un opio íntimo y ajeno.
Veo vueltas por encima de mí, más altas,
y mi cuerpo se mete en una sombra de nubes silenciosas.
Todo lo que fuimos se pierde de repente
como se pierde la luz del sol en esta tarde.
¿Por qué no amaste
mis harapos?
¿Por qué tu mano no intentó los velos
o buscó mi otra mano,
la que quedaba libre, revolviendo, apartando, colocando?
¿Por qué no me ayudaste a encontrar el secreto,
lo que la vida tiene por debajo,
el placer vago de suponer que existe?
Busqué tanto en la
vida,
me embarqué en tantas tempestades,
y todos eran torbellinos donde no encontré nada,
pequeñeces, olores,
un color verde oscuro sobre el vestido claro,
el frescor de los juncos doblándose en el agua.
Pero no queda luz,
lo que me queda es como el sol que falta.
Cesa la lluvia,
una trémula gota se sacude y cae,
queda aplastado contra el suelo un globo cristalino.
Vuelve el azul al
cielo
en algún punto que no veo.
Una luz intensa
refleja colorados en medio de las calles.
Cae levemente el fin del día en medio del paisaje,
todo es calcáreo y seco y la cuesta se disuelve en otra cuesta.
Hay castillos, castillos en el aire donde habitan duquesas
y todo es de otro tiempo.
Yo que hace tanto
que no escribo,
que hace tanto que no vivo,
estoy aquí en el ocaso opuesto,
mirando el fuego frío
y asisto al simulacro.
¿Estoy por algún lado?
recorro las paredes visibles de este cuarto
y para habitarla le pego fragmentos de mis sueños
vagos blancos papelinos y trazos oscuros,
cosas de nada que atrasan el sonido de mis dedos.
Hay un volver de páginas y la historia continúa
pero pregunto al argumento:
¿qué está más alto que mis manos?
y todo está más alto,
hay una cima que no alcanzo y mi alma
cautiva en este cuerpo
pierde la dignidad y acepta el desvarío.
No sé por qué, lo noto de repente,
repaso los deberes y es ocasión de estar alegre
pero la que así piensa de mí, está detrás de mí,
me toca el hombro y yo me desvanezco.
Mentiras de la luz y versos como estrellas
disuelven las partes de mi cuerpo y salgo de la niebla.
Levanto la cabeza y
no hay susurros de ciudad
por ningún lado
pero converso con las casas, las piedras, los letreros y el cielo.
Yo que hace tanto
que no escribo,
estoy aquí y ensayo este poema.
En esta atmósfera y
en esta alcoba a la que pertenezco
en esta tierra castellana que alberga sueños míos
con ruidos de escasez de aguas
donde intercalo mis meditaciones:
Todo esto que existe es quizá porque otra cosa existe.
Yo que hace tanto que no vivo,
tengo aún fuertes las manos
y entretejo con ellas los hilos invisibles
de países distantes jugando a lo distinto.
Me lleno de preguntas, me deshago de formas,
me pierdo por las calles, aplaudo a otra bandera,
convalezco incansable de males que no tengo,
me enamoro furtiva de hombres extranjeros,
tengo ilusión de vientos danzarines.
Pero hay lo que hay, tiene la culpa el verso,
hay algo de sutil, de incomprensible,
una noción de lo desconocido
que vuelve inútil la memoria,
un empecinamiento de lo que no quiere ser interrumpido
hay que puedo no vivir cuando no escribo
pero hay días que caen cual nieves de silencio
donde me estanco como un lago desierto
en un paisaje que no existe.
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SUEÑOS DE LA PRISIÓN
Autora:
Lucía Serrano
3,60 EUROS; 6$
Blues para la Corona, Mística del Caos, la Ineptitud de los Vampiros y Diálogo entre el loco y el poeta, son los títulos de esta autora que preceden a Sueños de la prisión, libro premiado en esta tercera convocatoria. Una autora de la que puede decirse que se introdujo al mundo de las letras con un tiempo que le permitió sin premuras, la madurez de una poesía que fue pasando por procesos, hasta lograr alcanzar una independencia, y ocupar así un lugar entre otras voces. De este recorrido puede decirse que llegó a recrear formas poéticas diferentes en cada uno de sus libros, hasta llegar a una expresión de la poesía, dónde la brevedad y lo mínimo, adquieren la fuerza sentenciosa de una verdad, que a veces muestra inalcanzable y por momentos vanamente alcanzada, y que toman la forma de perlitas desgranadas que tienen en sí mismas el valor de recubrir un núcleo de humanidad, un estado particular del alma humana.
Perlas que ella logra encadenar en secuencias dónde la audacia se junta con la genialidad y en esa complicidad, la autora se desliza en sueños otoñales, en contemplaciones desnudas que la acercan a una manera de gozar de la escritura que tiene su marca. Sueños de la prisión dónde el encuentro con el ángel solitario amalgamaba las tristezas y las verdades. A veces la sabiduría toma las cautivantes formas del misterio y el silencio adquiere las fuerzas de los que no tiemblan, de los que nada esperan., En otros momentos, las virtudes son exaltadas y al mismo tiempo convertidas en fatales hechizos, como una maravillosa magia incorregible. Un hombre, una mujer aparecen entre versos y mueren por no haber conocido los enigmas del infierno. Una apariencia de inmortalidad condena a los cautivantes monstruos con los que no cesa de encontrarse, para caer de pronto en vacíos a los que atribuye un ruido sordo, donde el cuerpo teme que la poesía interrumpa el silencio.
NORMA MENASSA
Lucía Serrano y Miguel Oscar Menassa.
|
1
cuadro a la semana |
Fue horrendo el
crimen.
El viento no esperó
que mi terror
pasara.
Sólo la sangre
derramada
se despidió de mí.
* * * * *
Sin pasiones
ni ideas
morirán
descuartizados
entre ellos.
Las mentiras
fueron
el peor enemigo
que tuvieron.
* * * * *
Sólo las sombras
desconocidas
esperaban
que me alejara.
Difícil
fue soportar
una amenaza
constante.
* * * * *
Su arte
era extranjero
en los desiertos.
Su imagen
se reflejaba intacta
en los espejos
rotos.
* * * * *
Cansada irreverencia
para la cuerda
floja.
Criatura ilegítima
que evaporas la
bruma.
* * * * *
Señor
es mi llama
la que atropella
el grandioso
peligro de los
bosques.
No son los dioses
los que anhelan
vengarse.
* * * * *
Ajuste de cuentas
me dijeron.
Era intolerable
corregir los
errores.
Olga
de Lucia, Alejandra Menassa, Carlos Fernández,
Lucía Serrano, Miguel Oscar Menassa y Pilar Rojas.
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Espantosa agonía
de los héroes.
Alta tensión
donde el hombre
entrega su cabeza.
* * * * *
El principe amaba
las riquezas
la princesa las
verdades.
Defecto antiguo
que por
desconocimiento
ninguno de los dos
pudo atacar.
Desobedecer al reino
contrarió la
belleza
de semejante
encuentro.
* * * * *
Una mujer y un
hombre
que viven sin
conocer
los enigmas del
infierno
mueren en todos los
intentos.
No imaginan la derrota.
* * * * *
No es ley del santo
comprender los
resplandores
de la fama.
Alturas terrenas
no alcanzan los
cielos.
* * * * *
Te hundes
Te desvaneces
Te desnudas
Te cuelgas
Te repartes
La irrealidad
de las apariciones
hizo que perdieras
tu nombre
tu lengua
tu mirada.
No hubo festín
en el horizonte.
* * * * *
La prisión
fue el único
refugio
donde aterrizaba
en mi celda
el ángel solitario
de la tristeza
para torturar
mis indefinidas
verdades.
Sólido
cráneo
vacío.
El mundo se deshace
en tus manos.
* * * * *
La espera
devora la
impaciencia.
Todos los instantes
son eternos.
El combate
entre ángeles
pudre al deseo.
* * * * *
Vacío
vacío
ruido sordo
del vacío.
Mi cuerpo
teme
perturbar
los silencios.
* * * * *
Tuvimos hambre.
Buscamos
ocultos
senderos
de la dicha.
Fingimos
divertirnos.
* * * * *
Me agobia
tu cordura
sólo
porque sepulta
los misterios.
* * * * *
La sabiduría,
los romances
y la lujuria,
sanaron
mis desdichas.
Todo dolor
fue inapropiado.
* * * * *
La muerte
para acabar conmigo
tendrá que contar
con mi complicidad.
¿A dónde van los
muertos
que no mueren?
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Autora:
Pilar García Puerta
3,60 EUROS; 6$
Patria de Pájaros nos trae un corazón hecho de letras. Si el universo perdiera su arquitectura y el viajero su brújula, inventaría un viaje con el alma, una bandera de nácar, elixir de atardecer en pleno vuelo. Como su título indica, es una nación de alas donde volar es la única obligación.
Vicente Huidobro en Altazor escribe: "Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte". Y por algún tipo de comunicación intemporal entre poetas que somos incapaces de comprender, Altazor y Patria de Pájaros comparten argumento.
Así se podría decir que el primero evoca en el segundo la división de un cuerpo en cuatro puntos cardinales, que se construyen en tres secciones: Patria de Fuego (el norte), Patria de Amor (al este) y Bandera de Pájaros (al sur).
Al norte, desolados dedos, nos hablan de una historia que se escribe al tiempo que el poema. Al este, amores de hambre y lluvia, maneras de decir ausente y alguna huella enquistada en su rostro.
Al sur, los sueños abrazan la palabra.
Somos transportados a una geografía con una riqueza tal, que incluso sus huecos de mortal blancura susurran propuestas; las palabras juegan entre sí, saltan, giran, se miran y hablan a solas abiertas al mar.
Las letras se desnudan y tocan dulcemente la seducción, abrazo que te lleva sin darte cuenta a enamorarte de su patria. Búsqueda infinita en el seno de cada poema que tiene su amanecer en las manos del poeta, porque con ellas es posible transformar las palabras en seres, cuyo ciclo es crear de forma imparable en el cuerpo de un eco, una voz que se propaga en los márgenes del hombre y penetra.
Disfrazada de transparencia, la aurora ha tomado su voz y su corazón, los ha unido para mirarlos a los ojos y emocionarnos con la precisión de un gesto de amor.
Si tuviera que elegir una patria sería ésta que nos ofrece el libro, la poesía.
Enhorabuena, Pilar, por este premio que nos brinda el vacío de la palabra, inverosímil combinatoria generando el universo.
"Todavía soy un mal poeta
y no sé llegar al fondo de las cosas".
Blaise Cendrars
Se suicidan los árboles, se ahorcan las murallas,
se salvan tan sólo vuestras manos.
Dicen, poetas que vosotros,
postrados de firme ante la máquina indeleble,
amáis los grandes vuelos de altura,
y sabiendo esperar,
la desesperación abre su tímpano de furia.
El mundo entra en la calle con ojos de delirio,
describe en los folios del aire
su tumba de guerra y de cemento.
¡Qué casa vuestra casa,
qué piel vuestra sangre,
qué ronda de néctar y de harapos
en esta lucha de satén!
Mi pulso es el mundo, soy el poeta
-dices-
un mal poeta
-dices-
Yo soy el que ejerce las formas,
vasallo del viento
que asalto,
violento de flores,
empecinado en el azul,
la desvastada enredadera del futuro.NDO PREMIO (ex-aequo)
Y habíamos aprendido
a escondernos
en el cráter de una fragua,
en el exagerado calor de las puertas del acero,
en la locura del fuego que expandía la vida
como una quemadura.
Porque teníamos miedo a perdernos
entre la multitud del hierro que endurece la vida
desde el pecho hasta el costado,
y en el lugar de las palabras más sencillas,
ardía una contradicción de filamentos.
Me enroscaré los brazos a lo largo del cuerpo
porque mis brazos son como una tarde de Junio,
aprenderé de nuevo todo, diré de nuevo las palabras más tiernas,
palabras como "hijo", "aire", "jardín".
Después diré: "los ojos poblados de lo negro"
y nunca más habré tenido corazón.
Y nunca más
escribiré
tu cintura amarillo maíz, tu piel azul
como el de la distancia
que nos reúne hoy.
Porque teníamos miedo y habíamos aprendido a tensarnos
con un crack de tormenta
y malgastábamos los brazos, las miradas,
el fondo cálido y fértil donde todo comienza.
Porque no hay ningún color
para vestir la mesa hoy, tan sólo
el oxidante oficio donde nunca jamás
habrá existido la memoria,
donde jamás estuvo el agua,
la serena nostalgia, el sol
rigiendo la mañana.
Porque llevamos dibujada en la boca una prisa,
un temor, un odio inmenso,
porque nos sigue una desesperanza,
un crujido, un tic-tac.
Porque después de todo aún estamos muy distantes,
inmensamente solos y todavía leemos muy mal
en las constelaciones del amor
donde se expande el fuego
como una quemadura.
Pilar García Puerta, Carmen Salamanca
y Andrés González Andino.
Si te tardas,
si tan sólo te llegas después de la esperanza,
si vacías tu sombra de ti mismo
para ser más irreal,
y apareces después merodeando las alturas
en un rastro de blancura
donde escribe la muerte su diario...
Si te encuentro por
los márgenes perdidos
¡nunca tú!
Si te llamas
escéptico y mentira
y tu nombre lleva signo de batalla,
de irremediable todo
y te inscribes en los cuadernos azules
donde borda el silencio sus lágrimas de fuego...
Si te borras con la lluvia
y te rompen los adverbios de la rabia
que me obliga a ser blasfema y creador,
y te cuento con un día y dos suspiros
y me apremia el infinito donde tiendo,
inexactos,
los fragmentos que me quedan
cuando soy este sollozo permanente,
esta terca manera de quebrarme,
este largo temblor de marioneta...
Si me instalo como un lobo sin guarida
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en la silla más
cercana a tu niñez,
y te rezo y cae el cielo,
¡y no llegas!
¡y te tardas!
porque has vaciado tu sombra de ti mismo
y eres ya tan irreal...
que podría tocarte
con la punta de mi muerte.
Autor:
Andrés González Andino
3,60 EUROS; 6$
Desde el umbral observamos un recorrido. Al iniciar la lectura nos sorprende la magnitud de la palabra, las ondas poéticas resonando en la escritura como resultado de un trabajo de muchos libros de antigüedad.
Cuatro secciones que se abren como los cuatro tiempos del ciclo lunar; La génesis del espejo, El algoritmo de los sueños, Los posibles, Poemas a la mujer interminada. Indeterminado ritmo entre la ciencia y la poesía, ritmo de encuentros en el resquicio de un ábside o en la suave ternura de una ecuación de segundo grado.
Ingeniero poeta esta vez has tocado con tus manos las ondas imperceptibles del poder de la palabra, Sístole y diástole, bombeando cada verso; Su grito.
En consonancia, en confabulación con la poesía universal, acompañado de grandes hombres (Miguel Oscar Menassa, Manuel Altolaguirre, Miguel Hernández, José Ángel Valente) surca el universo, nada teme desde la poesía, pero su nombre le cuestiona su propio nacimiento: ¿Por dónde empezar? y como un valeroso caballero da su primer paso y se dice: Es el inicio de mi viaje.
Preciso, sutil, conquista la palabra: Dejo caer mi huella como caen las aves muertas en pleno vuelo. No vale tan sólo con el trabajo y la destreza, también existe una inteligencia que viene desde el poema, habla al poeta para avisarle que algo hay que morir en cada verso, en cada poema.
Capaz de cambiar el mundo pero cansado de la batalla, renace de nuevo: Me pregunto cómo serán, y desnuda su alma para partirla en dos; sangre y pluma, y los hombres escucharán lo que nunca quisieron escuchar: Su sonrisa.
Sonrisa porque a pesar del viento huracanado llega a la cuarta y última sección: Imagino una corriente, investigador de su propia existencia, desmonta su caballo y mirando al cielo con los brazos en cruz, abrazar los rayos del sol que tantas ocasiones trajeron abrigo a su silencio: Sobre todos los elementos se eleva la mujer como enigma.
Este libro es una confesión donde el poeta nos muestra cómo la poesía le alcanzó.
Felicidades Andrés por el premio y enhorabuena por la poesía.
Quebrados de amor,
los continentes
se fueron separando.
Solitarios, comenzaron a recordar
el dolor de las especies.
Sobre el mar, mordieron con odio
sangres de bestias increíbles.
Ellos lanzaban sobre sus hijos
cadáveres arrebatados de amor sublime.
Después llegaron del aire,
rompiendo el rayo vertebrado que al caer
silenciaba la marcha de las aves.
Las raíces temblaron
y un metro cúbico de aire tuvo miedo.
Arrancaron en plena soledad
el
último verdor de la historia.
Los seres supervivientes
fueron condenados a la quietud.
La memoria se vistió un tiempo desconocido
sin palabras ni vida.
Llegaron los nuevos pobladores.
Atravesaron de luz la calma cóncava de las bestias
y fueron atravesados por la voz de nuevos ritos.
Eran los hombres.
Serán las nueve,
será la enloquecedora cuenta en pasos de los caídos,
verás parpadear la realidad,
escucharás el mensaje que llega
por las ondas específicas del silencio.
Una horda de mutilados
rostros te besará
desde la oscuridad para llevar tu nombre,
será el camino de la soledad al cementerio,
será la misma noche sedienta de estrellas,
cuando me arrancaron de la libertad,
cuando llené de oscuridad y miedo tu boca,
será el llorar de tus ojos al ver alejarse
la vida en serpenteante viento,
por infinitas calles,
hasta el gemir estrepitoso de alguna lengua,
y serán las nueve,
y serán las agujas del reloj colgado en tu frente
tus costillas y tus piernas,
las oscuridades juntas de tus senos.
Serás al abrir de los
ojos a la noche
con los primeros estallidos del horizonte,
serás el despertar a la muerte
por la herida brutal de tu alimento,
gritarás por primera vez
y tu voz,
¡Oh, tu voz de latido silencioso!
Dará las nueve.
Pilar García Puerta y Andrés González Andino.
Sístole y diástole,
sí y no.
Corazón interrumpido,
así se levantan los árboles
llenos de hojas ardientes,
cae el cuerpo de otoño en la ceniza
tras golpear tres vértices del suelo.
Sístole, mi reloj
poseído,
la ciega subida de los ojos
sobre el dorso de las mareas,
hojas,
diástole, mi reloj se vuelve loco,
sí y no,
existencia
interrumpida.
Avanzaban los metales
por las venas
cabalgando los caminos,
sentado en el humus de la sonrisa
abro las puertas del tiempo,
sístole, mi reloj tendido y lacerado,
diástole, se para y se estremece,
sí y no.
Tumbado bajo los
nombres imposibles,
pero siempre dentro de ti,
corazón de doble verso,
reloj de las dos horas.
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Aquí derramo un
clavel oscuro como un padre
y jamás me dejaré llevar por esta tinta,
por este pseudónimo intranquilo que intenta
suplir el fondo de mi sombra.
Vengo de la máquina terrible capaz
de producir sueños asombrosos,
y también
lejanías capaces
de asaltar los muros
heridos, soledad de los hombres,
y también
amores liberados
como pieles del mar
sobre los escotes de las nubes,
y también
pérdidas atadas en
lazo infinito a locuras,
sueños, máquina de sueños, tu nombre.
La pequeña pieza
que activa mi voz
encontrando un continente de versos
en la
insignificante voz que pende, tristemente,
esta noche, de mi boca.
Vengo de la máquina
que vino del futuro,
del lugar donde la memoria se estremece
al ver entrar bandadas de recuerdos
en sus dominios de penumbra,
y mi deseo, vagando perdido entre hileras
del amanecer fallecido.
No seré yo quien
hunda los brazos
en cósmica pared de mi reflejo,
quien palpe los instantes de mi carne
y decida el crecimiento,
porque soy lo nacido en
este acto,
este poema que nunca fui,
realidad si
el loco escribiendo frente a mí
tiene mirada.
Entonces seré del
verso lo simbólico,
del hombre, la estela del recuerdo.
Más allá, percusión de luz,
vendrá la verdadera producción.
El público.
Andrés González Andino.
Olga de Lucia y Norma Menassa.
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LIBROS
PREMIADOS EN LA TERCERA
CONVOCATORIA DEL PREMIO DE PSICOANÁLISIS
PABLO MENASSA DE LUCIA
PSICOANÁLISIS
Y MEDICINA
Autoras:
Inés Barrio
Alejandra Menassa de Lucia
Pilar Rojas Martínez
5,40 EUROS; 9$
Recibir este premio de la Asociación Pablo Menassa de Lucia por el libro Psicoanálisis y Medicina que comparto como coautora con las queridas colegas Alejandra Menassa y Pilar Rojas, es una gran alegría y una gran responsabilidad. Abre las puertas con la única llave posible, la del trabajo, a un futuro donde demostraremos que los procesos inconscientes participan siempre de un modo capital en los procesos de enfermar, que la medicina del siglo XXI debe ser pensada con los instrumentos de la teoría psicoanalítica.
INÉS BARRIO
Siete capítulos componen un libro que consideramos de texto, por estar articulado, anudado en tres vértices teóricos: Texto, por el trabajo de revisión bibliográfica e investigación que las autoras llevaron a cabo. Texto por la textualidad, el tejido que consiguieron en la exposición, alcanzando lo más difícil, escribir sencillo de cuestiones complejas y esto abrocha como texto, una publicación donde de principio a fin, las autoras tienen en cuenta al lector, a cualquier tipo de lector interesado en los procesos de la enfermedad y la salud.
Rescato uno de los grandes aportes que su lectura me produjo.
Este libro, no es que venga a llenar o a aportar datos, a un silencio en la Medicina y el Psicoanálisis, sino que colabora en la construcción de un vacío, que no existía, donde se despliega un trabajo teórico y práctico que hace de esta publicación, un lugar de partida para futuras investigaciones.
Cáncer, SIDA, Esclerosis Múltiple, Lupus Eritematoso Sistémico, Artritis Reumatoide, Miastenia Gravis, son enfermedades investigadas para seguir pensando la problemática de las Afecciones Psicosomáticas, lo Inmunolótico y lo Autoinmune.
Pensemos qué diferente puede ser el pronóstico de una enfermedad, por ejemplo, si el cáncer en su proceso mórbido produce entre otras dolencias, una depresión, sería una cosa, pero ¿y si la depresión es previa al cáncer? pudiendo incluso actuar lo melancólico en el mecanismo de enfermar del cáncer. El tratamiento y pronóstico serían totalmente distintos. En su lectura encontré respuestas.
CARLOS FERNÁNDEZ DEL GANSO
Carlos Fernández, Lucía Serrano, Miguel
Oscar Menassa y Pilar Rojas.
PSICOANÁLISIS
DE LA HISTERIA
Autor:
Carlos Fernández
del Ganso
5,40 EUROS; 9$
En este libro, el Dr. Fernández aborda una cuestión que ha sido siempre de interés para el psicoanálisis: la histeria. Es difícil escuchar la palabra histeria sin pensar en Freud y en el Psicoanálisis.
Pero la histeria no es eso que les pasaba a las pacientes de Freud, con sus aparatosos tics, sus alteraciones en la deambulación, sus dolores..., es algo que les sigue pasando ahora a muchos pacientes, porque, y el autor lo refleja muy bien en su libro, la histeria/el histérico, son aquellos que se caracterizan porque la condición de su deseo es la no realización, el deseo de la histérica es mantener su deseo insatisfecho. La bella carnicera, Dora, la joven homosexual, el conductor del tranvía, todos casos de Freud y de Lacan, que son tomados por el escritor del tranvía, todos casos de Freud y de Lacan, que son tomados por el escritor para reconstruir en su libro las aportaciones que estos autores van haciendo a la teoría de la histeria.
"Quiero dar una comida, pero no tengo más que un trozo de salmón, pienso en ir al mercado, pero es domingo y todo está cerrado, voy a llamar a los proveedores, y el teléfono está roto". Por eso, la pareja de la histérica siempre es un impotente.
La histérica se pregunta qué es ser mujer, qué es una mujer.
Volverse mujer y preguntarse qué es una mujer, son dos cosas diferentes.
Es más, ella se pregunta por qué no llega a serlo y hasta cierto punto, preguntarse es lo contrario de llegar.
El cuerpo de la histérica es un otro cuerpo, es la concepción vulgar, popular de los órganos y del cuerpo en general la que tiene la histérica, esta concepción del cuerpo no está basada en la anatomía, sino en percepciones táctiles y sobre todo visuales. La parálisis histérica es una afección de la idea de brazo. La idea de brazo queda imposibilitada de entrar en asociación con las demás ideas.
Entrar en asociación con las demás ideas, con los demás libros, en esa cadena de producción que es la editorial Grupo Cero, Psicoanálisis de la Histeria, un lugar en relación a otros lugares, un tejido de multitud de textos, que el autor ha desplegado para construir, no sólo el cuerpo imaginario de la histérica, sino también su misma posibilidad de curación.
ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA
Todos los premiados
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EL
CORTOMETRAJE "VERSIÓN ORIGINAL" HA OBTENIDO LOS SIGUIENTES PREMIOS: - Mención especial del jurado en el Festival Internacional de Huesca, 29ª edición: Premio a la mejor actriz y Premio al mejor actor. - Primer Festival Internacional de Torrelodones "Torre virtual": Premio al mejor actor. - Festival Internacional de Cine de Benicasim: Premio al mejor guión y Premio del público. - Premio Majuelo del Segundo Festival de cortos de Almuñécar: Premio al mejor actor. - Festival de cortos de Aguilar de Campoo: Premio al mejor actor y Premio del público. - Festival de cortos de Alcalá de Henares: Premio al mejor actor. - Festival de Boca del Lobo de Madrid: Primer Premio. - Festival de cine de Bilbao: Gran Premio del cine español. Y HA SIDO SELECCIONADO PARA: - The film Festival of New York. The Society of Lincoln Center. - Nominado a los Goya. |
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LAS 2001 NOCHES
DIRECTOR: SECRETARIA DE REDACCIÓN PARA AMÉRICA: Inés
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