LAS 2001 NOCHES ÍNDICE NÚMERO 51

LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA CONVOCATORIA. PREMIO DE POESÍA

PRIMER PREMIO (EX-AEQUO) LUCIA SERRANO

SÍSTOLE Y DIÁSTOLE

PRIMER PREMIO (EX-AEQUO) NORMA MENASSA

SEGUNDO PREMIO (EX-AEQUO) PILAR GARCÍA

UN CLAVEL OSCURO

TODA LA NOCHE

CARTA A LOS POETAS

LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA CONVOCATORIA. PREMIO DE PSICOANÁLISIS

TAL VEZ SERÁ TU VOZ

PORQUE ESTÁMABOS DISTNATES

PRIMER PREMIO. PSICOANÁLISIS Y MEDICINA

LLUVIAS

SI TE DEMORAS

SEGUNDO PREMIO. PSICOANÁLISIS DE LA HISTERIA

VIENEN AIRES DE ATRÁS

SEGUNDO PREMIO (EX-AEQUO) ANDRÉS GONZÁLEZ

SOCIOS DE HONOR

ME ACOSA UNA PASIÓN

QUEBRADOS DE AMOR

ASOCIACIÓN PABLO MENASSA DE LUCIA

ENSAYO DE POEMA

SERÁN LAS NUEVE

NOVEDADES 2002
FERIA DEL LIBRO DE BUENOS AIRES

  LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA CONVOCATORIA 
DEL PREMIO DE POESÍA
PABLO MENASSA DE LUCIA

PRIMER PREMIO (ex-aequo)

ME ACOSA
UNA PASIÓN

Autora:
Norma Menassa
3,60 EUROS; 6 $

En este libro la Poesía pareciera habitar el tiempo donde la lógica ya no necesita de la continuidad de una cosa antes que otra, sino la simultaneidad.

Al Poeta, los mundos en los que vive, le permiten seguir "VIVA", una vida en tiempos de somnolencias. Lo que pasa, ¿dónde pasa?

El libro está dividido en tres partes o momentos que coexisten, AIRES, LUNAS Y MARES.

En la primera parte, una memoria de perfumes y un ruido vago de somnolencias la despiertan y sale de la gloria nocturna para escuchar la voz del vacío que le habla.

Ella dice un escalofrío (un recuerdo nunca sido).

Formaciones inconscientes que capta la letra.

Amante de una infidelidad que favorezca a todos, dice: "el alma loca gritando desengaños arrojaba remolinos de flores sobre las infidelidades".

La segunda parte, LUNAS, pareciera ya salir de las somnolencias, aquí es la furia la que lo pide. Antes recorre el desorden y no tiene exigencias de comprender.

En todo el libro anhela vivir enamorada, invocando la magia del juramento roto.

Al final de la tercera parte, MARES, miente, dice que ha jugado tanto con las letras, cuando en realidad ha trabajado con ellas: "era la permanencia lo que me anticipaba".

Permanencia que nos hace pensar en el laberinto de las pasiones que acosan al psiquismo.

Que fue trabajando, no nos caben dudas, ya que dice: "una a una elegí y hubo palabras que fueron bien buscadas".

"Reemplacé el exterminio y puse el veredicto como verdad del acto, la verdad como verosimilitud".

Queriendo escuchar juntarse la muerte y la ternura, la voz con la que conversa es siempre la misma voz y ella acepta.

Libro éste donde la poesía dramatiza el amor, el deseo y la muerte y así dice: "las diferentes que fui se dejaban el paso, fue en ese instante donde me fui de mí y me encontré con mí y lo vi todo junto. Tuve un temblor y aluciné una voz que me miraba fijo a corta distancia".

¿En qué momento hermano hubo el ayer, en qué momento?

LUCÍA SERRANO

TODA LA NOCHE

Toda la noche, el ruido del viento golpeaba las ventanas,
toda la noche semidespierta,
la monotonía insistía en los cristales.
De a ratos un jirón de viento azotaba y el agua ondeaba en
[sonidos diferentes
y a veces era sorda.
Mi alma lucía entre las sábanas una blancura de luna
[interrumpida
y el tiempo del eclipse se llenó de fantasmas.
Pasé entre las voces de las conversaciones
que subían de la calle
sorprendida a veces por gritos desencajados de la escena
e iluminé el insomnio de mi día infeliz,
de mi hora interminable
con pensamientos amarillos de papel despreciado
por el sometimiento de la inercia.
Toda la noche, conmigo entontecida,
la lluvia retrasaba los momentos
y todo era tardanza en los ojos del sueño fracasado
que se tragó la luz y acomodó las sombras
haciendo los entornos perceptibles.
Vi la ciudad golpeando en el asfalto
como un barco encallado
al que cuidadosamente fui sacando las anclas
y comenzó el vaivén.
¡Tierra del mar...!
y el navío zarpado iba al encuentro de
puertos invisibles
y todos nos perdimos abrazados.
Toda la noche festejamos sin ninguna moral,
el ruido del relámpago cayendo en rajaduras del espejo
que dejó en descubierto la variedad del mundo
y todos los males naturales.
Quedé toda mojada pegada a la ventana
que se abrió en el reflejo
y entré sobresaltada en la órbita de aquel
encogimiento orgánico.
Tuve un temblor
y aluciné una luz que me miraba fijo a una corta distancia.
Era la ventana del aparecido
y un hilo invisible
me unió al anónimo que me quería a mí
en esta extraña circunstancia.

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125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA


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TAL VEZ SERÁ TU VOZ

Algo cruje entre la hojarasca de este otoño
donde todo me liga a lo que digo
donde tengo la oreja pegada a los terrones
a ver si escucho los ríos subterráneos
el fragor del volcán vaciando el centro de la tierra
a ver si escucho juntarse la muerte y la ternura.

Eran paisajes despiadados
huidizos del amor dinamitando lágrimas
cuerpos despedazados casi niños
corría la sangre sin canales,
el mundo se perdía.

Tócate el corazón, tócate
y el hambre era un balazo
disparado de trás entre las hojas y la mañana.

¿Qué se quiebra al caminar bajo los pies?
es un murmullo el que perturba al sol,
ninguna voz
ningún humano volviendo distraído,
ninguna casa espera
nadie toma del sueño esa hoja caída
y sueña nervaduras, otros cantos, sirenas.

Ninguna voz
humedeciendo el muro donde el musgo se apega
no hay otro hombre que conteste al hombre
que camina esta tarde de guerra
entre los árboles quebradizos de este otoño
sin nombrar las palabras
con la cabeza gacha chocando con las piedras
¿qué fue ayer? ¿hubo el ayer? ¿en qué momento hermano, en qué
momento?

BUENOS AIRES

EDITORIAL

GRUPO CERO

EN LA

FERIA DEL LIBRO 
PABELLÓN VERDE
Stand Nº 2403

DEL 18 DE ABRIL
AL 6 DE MAYO


Lucia Serrano y Miguel Oscar Menassa y Norma Menassa.

 

LLUVIAS

Afuera llueve y es invierno,

una vez más llueve y todo se moja en mí,

una vez más los bordes se vuelven cenagosos

y el ruedo de las prendas grita de desamparo y de tristeza.

Esta vez no hay ventanas ni adioses,

es sutil esta llovizna insistente y cenicienta

y es la ciudad la que se acerca al cielo.

Hoy no tengo propósitos,
me he quedado replegada
sentada en mi silla escribiendo.
Tengo visiones raras
veo una rosa cortada, tirada en la avenida a la altura de mis
pies
y es un encuentro que me predestina.
Algo ha pasado de lo que no comprendo
pero viene un silencio y un suspenso que me deja sin visión
y todo es líquido, vítreo
como el agua que corre por las alcantarillas.

Fue al bajar la cabeza, no fue la rosa,
fue en ese movimiento donde fijé los ojos
que se clavaron en esa diagonal que choca con el piso,
fue en ese instante donde me fui de mí y me encontré con mí,
y lo vi todo junto.

Las distintas que fui se dejaban el paso.
Las vi con sus vestidos, con sus perfumes, con sus historias                                                                             [de
amor

con sus clarividencias,
todas hablaban,
todas tenían algo que decirme.
Yo entré en sonambulismo.
Un enredo del alma, pensé,
mientras llovía.

VIENEN AIRES DE ATRÁS

Vienen aires de atrás y pasa una corriente
que ha perdido la razón.
Cuerpos de sol se extienden sobre años
de playas incansables, de instantáneos abismos.
Médanos en tus pies y el alma loca
gritando desengaños
arrojaba remolinos de flores sobre las infidelidades.
Los besos destellaban luces multicolores
y ondeaba un río de recuerdos que empecinadamente
caía en gotas finas
que casi no mojaban.
Altas constelaciones vuelven como un suspiro
y estoy donde fue ayer
pero habito el lugar de las mareas altas
y cedo redondeces de plata como lunas,
monedas del derroche en los deslumbramientos
de la noche.
Despacioso nocturno envolviendo la casa de la costa
cayendo despacito como dolor de mar
sobre las extendidas sábanas.

Un hombre, una mujer, turban cualquier encuentro
en juegos paralelos de fuegos,
de un amor que no alcanza el país
y que vuelve la espalda
sobre texturas ásperas.


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ME ACOSA UNA PASIÓN

Vagabundeo indefinidamente por calles tranquilas,
me acosa una pasión.

Una pasión sorda condenando los sueños
en la misma carne que se animó a soñarlos.

Andar hasta cansar el cuerpo,
hasta el extremo exacto del dolor conocido,
hasta sentir que es una audacia
hacer las cosas simples de la vida,
temblar y que se seque la voz en un saludo.

Seguir andando sin geografías a la vista,
desencanto de imágenes que no forman paisaje
resistiendo a juntarse, a reunirse,
como el árbol y el lago, y la nube flotando,
el sendero a lo lejos y el humo,
un humo de humorada que no envuelve el conjunto.

Vagabundeo indefinidamente por calles tranquilas,
me acosa una pasión.

Con una ordenación pulsada del rojo al verde,
los colores me elevan hacia el cielo,
y una compasión maternal por mí misma
me pone cuidadosamente de nuevo en la calle con otros
[transeúntes.

Un hombro mal doblado y una contorsión desesperada,
tal vez inútil,
me recuerdan que el cuerpo tiene curvas,
giros del que se anima al paso en falso,
a la ridícula sombra reflejada de lo que aparece
sin dejarse ver del todo,
y me someto al artificio.
Después me tranquilizo, me adormezco,
me dejo caer en ese mar muerto de emociones,
donde la seda no acaricia la piel
y el cielo es un reflejo de ausencias.

No hay estrellas,
hay absurdos y signos de lo humano.
Pequeñas frases sin sentido metidas entre los intervalos
consagradas a la basura y al extravío.
Pregunto a lo que queda:
qué viene en las páginas que siguen.

Me he fabricado con pinturas falsas un mar donde hago pie,
imposible el naufragio.

En la conversación faltaron tantas cosas...
el aroma del té,
el penetrante olor de hebra retorcida de oscura y seca,
la promesa cuajada en el ramito de jazmines
que aprieto contra el pecho.
El sentimiento de existir el uno para el otro
y lo que falsamente finjo que respondo:
Me he sentido una intrusa,
sí, fui una extraña.

Ahora llueve.
Vuelvo la espalda al vidrio donde con el dedo
enfrío las letras de tu nombre.
Siento y olvido al mismo tiempo.

Una nostalgia me invade
como el vapor de un opio íntimo y ajeno.
Veo vueltas por encima de mí, más altas,
y mi cuerpo se mete en una sombra de nubes silenciosas.
Todo lo que fuimos se pierde de repente
como se pierde la luz del sol en esta tarde.

¿Por qué no amaste mis harapos?
¿Por qué tu mano no intentó los velos
o buscó mi otra mano,
la que quedaba libre, revolviendo, apartando, colocando?
¿Por qué no me ayudaste a encontrar el secreto,
lo que la vida tiene por debajo,
el placer vago de suponer que existe?

Busqué tanto en la vida,
me embarqué en tantas tempestades,
y todos eran torbellinos donde no encontré nada,
pequeñeces, olores,
un color verde oscuro sobre el vestido claro,
el frescor de los juncos doblándose en el agua.

Pero no queda luz,
lo que me queda es como el sol que falta.

Cesa la lluvia,
una trémula gota se sacude y cae,
queda aplastado contra el suelo un globo cristalino.

Vuelve el azul al cielo
en algún punto que no veo.

ENSAYO DE POEMA

Una luz intensa refleja colorados en medio de las calles.
Cae levemente el fin del día en medio del paisaje,
todo es calcáreo y seco y la cuesta se disuelve en otra cuesta.
Hay castillos, castillos en el aire donde habitan duquesas
y todo es de otro tiempo.

Yo que hace tanto que no escribo,
que hace tanto que no vivo,
estoy aquí en el ocaso opuesto,
mirando el fuego frío
y asisto al simulacro.
¿Estoy por algún lado?
recorro las paredes visibles de este cuarto
y para habitarla le pego fragmentos de mis sueños
vagos blancos papelinos y trazos oscuros,
cosas de nada que atrasan el sonido de mis dedos.
Hay un volver de páginas y la historia continúa
pero pregunto al argumento:
¿qué está más alto que mis manos?
y todo está más alto,
hay una cima que no alcanzo y mi alma
cautiva en este cuerpo
pierde la dignidad y acepta el desvarío.
No sé por qué, lo noto de repente,
repaso los deberes y es ocasión de estar alegre
pero la que así piensa de mí, está detrás de mí,
me toca el hombro y yo me desvanezco.
Mentiras de la luz y versos como estrellas
disuelven las partes de mi cuerpo y salgo de la niebla.

Levanto la cabeza y no hay susurros de ciudad
por ningún lado
pero converso con las casas, las piedras, los letreros y el cielo.

Yo que hace tanto que no escribo,
estoy aquí y ensayo este poema.

En esta atmósfera y en esta alcoba a la que pertenezco
en esta tierra castellana que alberga sueños míos
con ruidos de escasez de aguas
donde intercalo mis meditaciones:
Todo esto que existe es quizá porque otra cosa existe.
Yo que hace tanto que no vivo,
tengo aún fuertes las manos
y entretejo con ellas los hilos invisibles
de países distantes jugando a lo distinto.
Me lleno de preguntas, me deshago de formas,
me pierdo por las calles, aplaudo a otra bandera,
convalezco incansable de males que no tengo,
me enamoro furtiva de hombres extranjeros,
tengo ilusión de vientos danzarines.
Pero hay lo que hay, tiene la culpa el verso,
hay algo de sutil, de incomprensible,
una noción de lo desconocido
que vuelve inútil la memoria,
un empecinamiento de lo que no quiere ser interrumpido
hay que puedo no vivir cuando no escribo
pero hay días que caen cual nieves de silencio
donde me estanco como un lago desierto
en un paisaje que no existe.


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PRIMER PREMIO (ex-aequo)


SUEÑOS DE LA PRISIÓN

Autora:
Lucía Serrano
3,60 EUROS; 6$

Blues para la Corona, Mística del Caos, la Ineptitud de los Vampiros y Diálogo entre el loco y el poeta, son los títulos de esta autora que preceden a Sueños de la prisión, libro premiado en esta tercera convocatoria. Una autora de la que puede decirse que se introdujo al mundo de las letras con un tiempo que le permitió sin premuras, la madurez de una poesía que fue pasando por procesos, hasta lograr alcanzar una independencia, y ocupar así un lugar entre otras voces. De este recorrido puede decirse que llegó a recrear formas poéticas diferentes en cada uno de sus libros, hasta llegar a una expresión de la poesía, dónde la brevedad y lo mínimo, adquieren la fuerza sentenciosa de una verdad, que a veces muestra inalcanzable y por momentos vanamente alcanzada, y que toman la forma de perlitas desgranadas que tienen en sí mismas el valor de recubrir un núcleo de humanidad, un estado particular del alma humana.

Perlas que ella logra encadenar en secuencias dónde la audacia se junta con la genialidad y en esa complicidad, la autora se desliza en sueños otoñales, en contemplaciones desnudas que la acercan a una manera de gozar de la escritura que tiene su marca. Sueños de la prisión dónde el encuentro con el ángel solitario amalgamaba las tristezas y las verdades. A veces la sabiduría toma las cautivantes formas del misterio y el silencio adquiere las fuerzas de los que no tiemblan, de los que nada esperan., En otros momentos, las virtudes son exaltadas y al mismo tiempo convertidas en fatales hechizos, como una maravillosa magia incorregible. Un hombre, una mujer aparecen entre versos y mueren por no haber conocido los enigmas del infierno. Una apariencia de inmortalidad condena a los cautivantes monstruos con los que no cesa de encontrarse, para caer de pronto en vacíos a los que atribuye un ruido sordo, donde el cuerpo teme que la poesía interrumpa el silencio.

NORMA MENASSA


Lucía Serrano y Miguel Oscar Menassa.

1 cuadro a la semana
1 dibujo diario
Galerías de: CUADROS
DIBUJOS
www.momgallery.com

Fue horrendo el crimen.
El viento no esperó
que mi terror pasara.
Sólo la sangre derramada
se despidió de mí.

* * * * *

Sin pasiones
ni ideas
morirán
descuartizados
entre ellos.

Las mentiras
fueron
el peor enemigo
que tuvieron.

* * * * *

Sólo las sombras
desconocidas
esperaban
que me alejara.

Difícil
fue soportar
una amenaza
constante.

* * * * *

Su arte
era extranjero
en los desiertos.

Su imagen
se reflejaba intacta
en los espejos rotos.

* * * * *

Cansada irreverencia
para la cuerda floja.
Criatura ilegítima
que evaporas la bruma.

* * * * *

Señor
es mi llama
la que atropella
el grandioso
peligro de los bosques.

No son los dioses
los que anhelan
vengarse.

* * * * *

Ajuste de cuentas
me dijeron.
Era intolerable
corregir los errores.

Olga de Lucia, Alejandra Menassa, Carlos Fernández,
Lucía Serrano, Miguel Oscar Menassa y Pilar Rojas.


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Espantosa agonía
de los héroes.

Alta tensión
donde el hombre
entrega su cabeza.

* * * * *

El principe amaba las riquezas
la princesa las verdades.
Defecto antiguo
que por desconocimiento
ninguno de los dos
pudo atacar.

Desobedecer al reino
contrarió la belleza
de semejante encuentro.

* * * * *

Una mujer y un hombre
que viven sin conocer

los enigmas del infierno
mueren en todos los intentos.

No imaginan la derrota.

* * * * *

No es ley del santo
comprender los resplandores
de la fama.

Alturas terrenas
no alcanzan los cielos.

* * * * *

Te hundes
Te desvaneces
Te desnudas
Te cuelgas
Te repartes

La irrealidad
de las apariciones
hizo que perdieras
tu nombre
tu lengua
tu mirada.

No hubo festín
en el horizonte.

* * * * *

La prisión
fue el único refugio
donde aterrizaba
en mi celda
el ángel solitario
de la tristeza
para torturar
mis indefinidas verdades.

Sólido
cráneo
vacío.

El mundo se deshace
en tus manos.

* * * * *

La espera
devora la impaciencia.
Todos los instantes
son eternos.

El combate
entre ángeles
pudre al deseo.

* * * * *

Vacío
vacío
ruido sordo
del vacío.

Mi cuerpo
teme
perturbar
los silencios.

* * * * *

Tuvimos hambre.
Buscamos
ocultos
senderos
de la dicha.

Fingimos
divertirnos.

* * * * *

Me agobia
tu cordura
sólo
porque sepulta
los misterios.

* * * * *

La sabiduría,
los romances
y la lujuria,
sanaron
mis desdichas.

Todo dolor
fue inapropiado.

* * * * *

La muerte
para acabar conmigo
tendrá que contar
con mi complicidad.
¿A dónde van los muertos
que no mueren?


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PATRIA DE PÁJAROS

Autora:
Pilar García Puerta
3,60 EUROS; 6$

Patria de Pájaros nos trae un corazón hecho de letras. Si el universo perdiera su arquitectura y el viajero su brújula, inventaría un viaje con el alma, una bandera de nácar, elixir de atardecer en pleno vuelo. Como su título indica, es una nación de alas donde volar es la única obligación.

Vicente Huidobro en Altazor escribe: "Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte". Y por algún tipo de comunicación intemporal entre poetas que somos incapaces de comprender, Altazor y Patria de Pájaros comparten argumento.

Así se podría decir que el primero evoca en el segundo la división de un cuerpo en cuatro puntos cardinales, que se construyen en tres secciones: Patria de Fuego (el norte), Patria de Amor (al este) y Bandera de Pájaros (al sur).

Al norte, desolados dedos, nos hablan de una historia que se escribe al tiempo que el poema. Al este, amores de hambre y lluvia, maneras de decir ausente y alguna huella enquistada en su rostro.

Al sur, los sueños abrazan la palabra.

Somos transportados a una geografía con una riqueza tal, que incluso sus huecos de mortal blancura susurran propuestas; las palabras juegan entre sí, saltan, giran, se miran y hablan a solas abiertas al mar.

Las letras se desnudan y tocan dulcemente la seducción, abrazo que te lleva sin darte cuenta a enamorarte de su patria. Búsqueda infinita en el seno de cada poema que tiene su amanecer en las manos del poeta, porque con ellas es posible transformar las palabras en seres, cuyo ciclo es crear de forma imparable en el cuerpo de un eco, una voz que se propaga en los márgenes del hombre y penetra.

Disfrazada de transparencia, la aurora ha tomado su voz y su corazón, los ha unido para mirarlos a los ojos y emocionarnos con la precisión de un gesto de amor.

Si tuviera que elegir una patria sería ésta que nos ofrece el libro, la poesía.

Enhorabuena, Pilar, por este premio que nos brinda el vacío de la palabra, inverosímil combinatoria generando el universo.

CARTA A LOS POETAS

"Todavía soy un mal poeta
y no sé llegar al fondo de las cosas".
Blaise Cendrars

Se suicidan los árboles, se ahorcan las murallas,
se salvan tan sólo vuestras manos.
Dicen, poetas que vosotros,
postrados de firme ante la máquina indeleble,
amáis los grandes vuelos de altura,
y sabiendo esperar,
la desesperación abre su tímpano de furia.
El mundo entra en la calle con ojos de delirio,
describe en los folios del aire
su tumba de guerra y de cemento.
¡Qué casa vuestra casa,
qué piel vuestra sangre,
qué ronda de néctar y de harapos
en esta lucha de satén!

Mi pulso es el mundo, soy el poeta
                                               -dices-
un
mal poeta
                                    -dices-

Yo soy el que ejerce las formas,
vasallo del viento
que asalto,
violento de flores,
empecinado en el azul,
la desvastada enredadera del futuro.
NDO PREMIO (ex-aequo)

PORQUE ESTÁBAMOS DISTANTES

Y habíamos aprendido a escondernos
en el cráter de una fragua,
en el exagerado calor de las puertas del acero,
en la locura del fuego que expandía la vida
como una quemadura.
Porque teníamos miedo a perdernos
entre la multitud del hierro que endurece la vida
desde el pecho hasta el costado,
y en el lugar de las palabras más sencillas,
ardía una contradicción de filamentos.
Me enroscaré los brazos a lo largo del cuerpo
porque mis brazos son como una tarde de Junio,
aprenderé de nuevo todo, diré de nuevo las palabras más tiernas,
palabras como "hijo", "aire", "jardín".
Después diré: "los ojos poblados de lo negro"
y nunca más habré tenido corazón.

Y nunca más escribiré
tu cintura amarillo maíz, tu piel azul
como el de la distancia
que nos reúne hoy.
Porque teníamos miedo y habíamos aprendido a tensarnos
con un crack de tormenta
y malgastábamos los brazos, las miradas,
el fondo cálido y fértil donde todo comienza.
Porque no hay ningún color
para vestir la mesa hoy, tan sólo
el oxidante oficio donde nunca jamás
habrá existido la memoria,
donde jamás estuvo el agua,
la serena nostalgia, el sol
rigiendo la mañana.
Porque llevamos dibujada en la boca una prisa,
un temor, un odio inmenso,
porque nos sigue una desesperanza,
un crujido, un tic-tac.
Porque después de todo aún estamos muy distantes,
inmensamente solos y todavía leemos muy mal
en las constelaciones del amor
donde se expande el fuego
como una quemadura.


Pilar García Puerta, Carmen Salamanca
 y Andrés González
Andino.

SI TE DEMORAS

Si te tardas,
si tan sólo te llegas después de la esperanza,
si vacías tu sombra de ti mismo
para ser más irreal,
y apareces después merodeando las alturas
en un rastro de blancura
donde escribe la muerte su diario...

Si te encuentro por los márgenes perdidos
¡nunca tú!

Si te llamas escéptico y mentira
y tu nombre lleva signo de batalla,
de irremediable todo
y te inscribes en los cuadernos azules
donde borda el silencio sus lágrimas de fuego...
Si te borras con la lluvia
y te rompen los adverbios de la rabia
que me obliga a ser blasfema y creador,
y te cuento con un día y dos suspiros
y me apremia el infinito donde tiendo,
inexactos,
los fragmentos que me quedan
cuando soy este sollozo permanente,
esta terca manera de quebrarme,
este largo temblor de marioneta...

Si me instalo como un lobo sin guarida

 


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en la silla más cercana a tu niñez,
y te rezo y cae el cielo,
¡y no llegas!
¡y te tardas!
porque has vaciado tu sombra de ti mismo
y eres ya tan irreal...
que podría tocarte
con la punta de mi muerte.

SEGUNDO PREMIO (ex-aequo)

DESDE EL UMBRAL

Autor:
Andrés González Andino
3,60 EUROS; 6$

Desde el umbral observamos un recorrido. Al iniciar la lectura nos sorprende la magnitud de la palabra, las ondas poéticas resonando en la escritura como resultado de un trabajo de muchos libros de antigüedad.

Cuatro secciones que se abren como los cuatro tiempos del ciclo lunar; La génesis del espejo, El algoritmo de los sueños, Los posibles, Poemas a la mujer interminada. Indeterminado ritmo entre la ciencia y la poesía, ritmo de encuentros en el resquicio de un ábside o en la suave ternura de una ecuación de segundo grado.

Ingeniero poeta esta vez has tocado con tus manos las ondas imperceptibles del poder de la palabra, Sístole y diástole, bombeando cada verso; Su grito.

En consonancia, en confabulación con la poesía universal, acompañado de grandes hombres (Miguel Oscar Menassa, Manuel Altolaguirre, Miguel Hernández, José Ángel Valente) surca el universo, nada teme desde la poesía, pero su nombre le cuestiona su propio nacimiento: ¿Por dónde empezar? y como un valeroso caballero da su primer paso y se dice: Es el inicio de mi viaje.

Preciso, sutil, conquista la palabra: Dejo caer mi huella como caen las aves muertas en pleno vuelo. No vale tan sólo con el trabajo y la destreza, también existe una inteligencia que viene desde el poema, habla al poeta para avisarle que algo hay que morir en cada verso, en cada poema.

Capaz de cambiar el mundo pero cansado de la batalla, renace de nuevo: Me pregunto cómo serán, y desnuda su alma para partirla en dos; sangre y pluma, y los hombres escucharán lo que nunca quisieron escuchar: Su sonrisa.

Sonrisa porque a pesar del viento huracanado llega a la cuarta y última sección: Imagino una corriente, investigador de su propia existencia, desmonta su caballo y mirando al cielo con los brazos en cruz, abrazar los rayos del sol que tantas ocasiones trajeron abrigo a su silencio: Sobre todos los elementos se eleva la mujer como enigma.

Este libro es una confesión donde el poeta nos muestra cómo la poesía le alcanzó.

Felicidades Andrés por el premio y enhorabuena por la poesía.

QUEBRADOS DE AMOR

Quebrados de amor,
los continentes
                       se fueron separando.
Solitarios, comenzaron a recordar
el dolor de las especies.
Sobre el mar, mordieron con odio
sangres de bestias increíbles.
             Ellos lanzaban sobre sus hijos
             cadáveres arrebatados de amor sublime.
Después llegaron del aire,
rompiendo el rayo vertebrado que al caer
silenciaba la marcha de las aves.
Las raíces temblaron
y un metro cúbico de aire tuvo miedo.

             Arrancaron en plena soledad
             el último verdor de la historia.
Los seres supervivientes
fueron condenados a la quietud.
La memoria se vistió un tiempo desconocido
sin palabras ni vida.
Llegaron los nuevos pobladores.
Atravesaron de luz la calma cóncava de las bestias
y fueron atravesados por la voz de nuevos ritos.

Eran los hombres.

SERÁN LAS NUEVE

Serán las nueve,
será la enloquecedora cuenta en pasos de los caídos,
verás parpadear la realidad,
escucharás el mensaje que llega
por las ondas específicas del silencio.

Una horda de mutilados rostros te besará
desde la oscuridad para llevar tu nombre,
será el camino de la soledad al cementerio,
será la misma noche sedienta de estrellas,
cuando me arrancaron de la libertad,
cuando llené de oscuridad y miedo tu boca,
será el llorar de tus ojos al ver alejarse
la vida en serpenteante viento,
por infinitas calles,
hasta el gemir estrepitoso de alguna lengua,
y serán las nueve,
y serán las agujas del reloj colgado en tu frente
tus costillas y tus piernas,
las oscuridades juntas de tus senos.

Serás al abrir de los ojos a la noche
con los primeros estallidos del horizonte,
serás el despertar a la muerte
por la herida brutal de tu alimento,
gritarás por primera vez
y tu voz,
¡Oh, tu voz de latido silencioso!
Dará las nueve.


Pilar García Puerta y Andrés González Andino.

SÍSTOLE Y DIÁSTOLE

Sístole y diástole,
                  sí y no.
Corazón interrumpido,
así se levantan los árboles
llenos de hojas ardientes,
cae el cuerpo de otoño en la ceniza
tras golpear tres vértices del suelo.

Sístole, mi reloj poseído,
la ciega subida de los ojos
sobre el dorso de las mareas,
hojas,
              diástole, mi reloj se vuelve loco,
sí y no,
existencia
              interrumpida.

Avanzaban los metales por las venas
cabalgando los caminos,
sentado en el humus de la sonrisa
abro las puertas del tiempo,
             sístole, mi reloj tendido y lacerado,
             diástole, se para y se estremece,
sí y no.

Tumbado bajo los nombres imposibles,
pero siempre dentro de ti,
              corazón de doble verso,
                          reloj de las dos horas.


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UN CLAVEL OSCURO

Aquí derramo un clavel oscuro como un padre
y jamás me dejaré llevar por esta tinta,
por este pseudónimo intranquilo que intenta
suplir el fondo de mi sombra.
Vengo de la máquina terrible capaz
de producir sueños asombrosos,
y también

lejanías capaces de asaltar los muros
heridos, soledad de los hombres,
y también

amores liberados como pieles del mar
sobre los escotes de las nubes,
y también

pérdidas atadas en lazo infinito a locuras,
sueños, máquina de sueños, tu nombre.

La pequeña pieza que activa mi voz
encontrando un continente de versos
            en la insignificante voz que pende, tristemente,
esta noche, de mi boca.

Vengo de la máquina que vino del futuro,
               del lugar donde la memoria se estremece
al ver entrar bandadas de recuerdos
en sus dominios de penumbra,
               y mi deseo, vagando perdido entre hileras
del amanecer fallecido.

No seré yo quien hunda los brazos
en cósmica pared de mi reflejo,
quien palpe los instantes de mi carne
y decida el crecimiento,
         porque soy lo nacido en este acto,
         este poema que nunca fui,
           realidad si el loco escribiendo frente a mí
              tiene mirada.

Entonces seré del verso lo simbólico,
del hombre, la estela del recuerdo.
Más allá, percusión de luz,
     vendrá la verdadera producción.


El público.


Andrés González Andino.


Olga de Lucia y Norma Menassa.


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LIBROS PREMIADOS EN LA TERCERA
CONVOCATORIA DEL PREMIO DE PSICOANÁLISIS
PABLO MENASSA DE LUCIA

PRIMER 
PREMIO

PSICOANÁLISIS
Y MEDICINA

Autoras:
Inés Barrio
Alejandra Menassa
de Lucia
Pilar Rojas Martínez
5,40 EUROS; 9$

Recibir este premio de la Asociación Pablo Menassa de Lucia por el libro Psicoanálisis y Medicina que comparto como coautora con las queridas colegas Alejandra Menassa y Pilar Rojas, es una gran alegría y una gran responsabilidad. Abre las puertas con la única llave posible, la del trabajo, a un futuro donde demostraremos que los procesos inconscientes participan siempre de un modo capital en los procesos de enfermar, que la medicina del siglo XXI debe ser pensada con los instrumentos de la teoría psicoanalítica.

INÉS BARRIO

Siete capítulos componen un libro que consideramos de texto, por estar articulado, anudado en tres vértices teóricos: Texto, por el trabajo de revisión bibliográfica e investigación que las autoras llevaron a cabo. Texto por la textualidad, el tejido que consiguieron en la exposición, alcanzando lo más difícil, escribir sencillo de cuestiones complejas y esto abrocha como texto, una publicación donde de principio a fin, las autoras tienen en cuenta al lector, a cualquier tipo de lector interesado en los procesos de la enfermedad y la salud.

Rescato uno de los grandes aportes que su lectura me produjo.

Este libro, no es que venga a llenar o a aportar datos, a un silencio en la Medicina y el Psicoanálisis, sino que colabora en la construcción de un vacío, que no existía, donde se despliega un trabajo teórico y práctico que hace de esta publicación, un lugar de partida para futuras investigaciones.

Cáncer, SIDA, Esclerosis Múltiple, Lupus Eritematoso Sistémico, Artritis Reumatoide, Miastenia Gravis, son enfermedades investigadas para seguir pensando la problemática de las Afecciones Psicosomáticas, lo Inmunolótico y lo Autoinmune.

Pensemos qué diferente puede ser el pronóstico de una enfermedad, por ejemplo, si el cáncer en su proceso mórbido produce entre otras dolencias, una depresión, sería una cosa, pero ¿y si la depresión es previa al cáncer? pudiendo incluso actuar lo melancólico en el mecanismo de enfermar del cáncer. El tratamiento y pronóstico serían totalmente distintos. En su lectura encontré respuestas.

CARLOS FERNÁNDEZ DEL GANSO


Carlos Fernández, Lucía Serrano, Miguel Oscar Menassa y Pilar Rojas.

SEGUNDO
PREMIO

PSICOANÁLISIS
DE LA HISTERIA

Autor:
Carlos Fernández
del Ganso
5,40 EUROS; 9$

En este libro, el Dr. Fernández aborda una cuestión que ha sido siempre de interés para el psicoanálisis: la histeria. Es difícil escuchar la palabra histeria sin pensar en Freud y en el Psicoanálisis.

Pero la histeria no es eso que les pasaba a las pacientes de Freud, con sus aparatosos tics, sus alteraciones en la deambulación, sus dolores..., es algo que les sigue pasando ahora a muchos pacientes, porque, y el autor lo refleja muy bien en su libro, la histeria/el histérico, son aquellos que se caracterizan porque la condición de su deseo es la no realización, el deseo de la histérica es mantener su deseo insatisfecho. La bella carnicera, Dora, la joven homosexual, el conductor del tranvía, todos casos de Freud y de Lacan, que son tomados por el escritor del tranvía, todos casos de Freud y de Lacan, que son tomados por el escritor para reconstruir en su libro las aportaciones que estos autores van haciendo a la teoría de la histeria.

"Quiero dar una comida, pero no tengo más que un trozo de salmón, pienso en ir al mercado, pero es domingo y todo está cerrado, voy a llamar a los proveedores, y el teléfono está roto". Por eso, la pareja de la histérica siempre es un impotente.

La histérica se pregunta qué es ser mujer, qué es una mujer.

Volverse mujer y preguntarse qué es una mujer, son dos cosas diferentes.

Es más, ella se pregunta por qué no llega a serlo y hasta cierto punto, preguntarse es lo contrario de llegar.

El cuerpo de la histérica es un otro cuerpo, es la concepción vulgar, popular de los órganos y del cuerpo en general la que tiene la histérica, esta concepción del cuerpo no está basada en la anatomía, sino en percepciones táctiles y sobre todo visuales. La parálisis histérica es una afección de la idea de brazo. La idea de brazo queda imposibilitada de entrar en asociación con las demás ideas.

Entrar en asociación con las demás ideas, con los demás libros, en esa cadena de producción que es la editorial Grupo Cero, Psicoanálisis de la Histeria, un lugar en relación a otros lugares, un tejido de multitud de textos, que el autor ha desplegado para construir, no sólo el cuerpo imaginario de la histérica, sino también su misma posibilidad de curación.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA


Todos los premiados


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EL CORTOMETRAJE "VERSIÓN ORIGINAL"
PRODUCIDO POR 13 FILMS Y MIGUEL OSCAR MENASSA
PROTAGONIZADO POR ANTONIA SAN JUAN Y LUIS MIGUEL SEGUÍ
Y DIRIGIDO POR ANTONIA SAN JUAN
 (GUIÓN: LUIS MIGUEL SEGUÍ)

HA OBTENIDO LOS SIGUIENTES PREMIOS:

- Mención especial del jurado en el Festival Internacional de Huesca, 29ª edición: Premio a la mejor actriz y Premio al mejor actor.

- Primer Festival Internacional de Torrelodones "Torre virtual": Premio al mejor actor.

- Festival Internacional de Cine de Benicasim: Premio al mejor guión y Premio del público.

- Premio Majuelo del Segundo Festival de cortos de Almuñécar: Premio al mejor actor.

- Festival de cortos de Aguilar de Campoo: Premio al mejor actor y Premio del público.

- Festival de cortos de Alcalá de Henares: Premio al mejor actor.

- Festival de Boca del Lobo de Madrid: Primer Premio.

- Festival de cine de Bilbao: Gran Premio del cine español.

Y HA SIDO SELECCIONADO PARA:

- The film Festival of New York. The Society of Lincoln Center.

- Nominado a los Goya.

INDIO GRIS
Revista semanal en INTERNET
 TODOS LOS JUEVES
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Las 2001 Noches

ES UNA REVISTA Y TAMBIÉN UN CICLO POÉTICO–MUSICAL

Todos los martes a las 20,30 h. en el

Bar Celta

de Buenos Aires (Sarmiento y Rodríguez Peña) Último martes de cada mes se presenta
LAS 2001 NOCHES

BUENOS AIRES

ESCUELA DE POESÍA
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ABIERTOS TODO EL AÑO

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ASOCIACIÓN PABLO MENASSA DE LUCIA AULA DE POESÍA Y PSICOANÁLISIS

Soy lo que vuela
encadenadme y seré lo encadenado que vuela
matadme y seré lo encadenado, muerto, que

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PREMIO DE POESÍA Y PSICOANÁLISIS
PABLO MENASSA DE LUCIA

4ª CONVOCATORIA
BASES PARA LOS CONCURSOS
DE POESÍA Y PSICOANÁLISIS

1. Para socios de la Asociación Pablo Menassa de Lucia.
2. Podrán optar a estos premios obras originales e inéditas, escritas en lengua castellana. (Para la modalidad Poesía: con libertad de tema y rima).
3. Deberán presentarse tres copias del libro, mecanografiadas a doble espacio, en hojas de tamaño DIN-A4. Para la modalidad de Poesía, el máximo será de 800 versos y cada poema debe ser presentado en hoja separada. Para la modalidad Psicoanálisis, los originales tendrán un máximo de 80 páginas.
4. Junto con las copias del libro, que irán firmadas con seudónimo, deberá presentarse un sobre cerrado en cuyo exterior figure el título de la obra y el seudónimo. En el interior deberán figurar los datos del autor: nombre, apellidos, dirección completa y teléfono.
5. Los premios, tanto para la modalidad de poesía como para la modalidad de psicoanálisis, consistirán en la suma de 900 €. y la publicación de 1.000 ejemplares en Madrid y 1.000 ejemplares en Buenos Aires.
6. El plazo de presentación de originales termina a las 19:00 horas del día 31 de julio de 2002.
7. Los originales se deberán remitir a:

Asociación Pablo Menassa de Lucia.
Aula de Poesía y Psicoanálisis.
Premio Pablo Menassa de Lucia.
Modalidad: Poesía y Psicoanálisis.
c/ Duque de Osuna 4 - Locales
28015 Madrid

8. Caso de no presentarse a concurso un mínimo de diez trabajos para cualquiera de las dos modalidades, los premios quedarán desiertos. 
9. El incumplimiento de alguna de las bases, elimina automaticamente del concurso.

10. No se devuelven los originales no premiados.

SOCIOS DE HONOR EUROPA

Fernando Ámez Miña (Madrid) 360,60 €
Lidia Andino (Madrid) 360,60 €
José María Blasco (Barcelona) 360,60 €
Stella Cino Nuñez (Madrid) 360,60 €
María Chévez (Madrid) 360,60 €
Bibiana Degli Esposti (Madrid) 360,60 €
Claire Deloupy  (Madrid) 360,60 €
Amelia Díez Cuesta (Madrid) 360,60 €
Paola Duchên (Madrid) 360,60 €
Carlos Fernández del Ganso (Madrid) 360,60 €
Emilio A. González (Madrid) 360,60 €
Mónica Gorenberg (Zaragoza) 360,60 €
Jaime Icho Kozak (Madrid) 360,60 €
Pilar Iglesias (Madrid) 360,60 €
Miguel Martínez Fondón (Madrid) 360,60 €
Miguel Oscar Menassa (Madrid) 360,60 €
Alejandra Menassa de Lucia (Madrid) 360,60 €
Concepción Osorio (Madrid) 360,60 €
Pilar Rojas (Madrid) 360,60 €
Carmen Salamanca Gallego (Madrid) 360,60 €
Ana Mª Barletta  (Barcelona) 240,40 €
Norma Cirulli (Ibiza) 240,40 €
Fermín Lejarza (Bilbao) 240,40 €
Paula Malugani (Ibiza) 240,40 €
Helena Trujillo (Málaga) 240,40 €
Olga de Lucia (Madrid) 120,20 €
Cruz González  (Madrid) 120,20 €
Alberto Garreta (Barcelona) 90,15 €
Magdalena Salamanca (Madrid) 90,15 €
Ruy Henríquez (Madrid) 60,10 €
Pino Lorenzo (Las Palmas) 60,10 €
Kepa Ríos Alday 30,05 €
Francisco Ruano 30,05 €
Mº Carmen García Mateos (Salamanca) 18,03 €
Pablo J. García Muñoz (Madrid) 18,03 €
Ana Mercedes Albizuri Chévez (Madrid) 12,02 €
Javier Albizuri Chévez (Madrid) 12,02 €
Marina Alonso (Madrid) 12,02 €
Sergio Aparicio (Madrid) 12,02 €
Ramón Chévez (Madrid) 12,02 €
Hernán Kozak (Madrid) 12,02 €
Ichka León Deloupy (Madrid) 12,02 €
Cloe León Deloupy (Madrid) 12,02 €
Clémence Loonis (Madrid) 12,02 €
Fabián Menassa de Lucia (Madrid) 12,02 €
Manuel Menassa de Lucia (Madrid) 12,02 €
Eva Méndez Herránz  (Madrid) 12,02 €
Javier Romero Nouvilas (Benidorm) 9,02 €
Pilar Gacía Puerta (Madrid) 6,01 €
Griselda Kozak Cino (Madrid) 6,01 €
Mónica López Bordón  (Madrid) 6,01 €
Mónica Quintana González (Madrid) 6,01 €
Víctor  Quintana González (Madrid) 6,01 €
Ismael Rivera Navas  (Madrid) 6,01 €
Daniel San Martín Duchên (Madrid) 6,01 €
Luis Rodriguez Hernández (Madrid) 6,01 €

SOCIOS DE HONOR AMÉRICA

Miguel Oscar Menassa  (Buenos Aires) 500 us.
Inés Barrio (Buenos Aires) 200 us.
Mára Bellini (Brasil) 200 us.
Lúcia Bins Ely  (Brasil) 200 us.
Norma Menassa (Buenos Aires) 200 us.
Roberto Molero (Buenos Aires) 200 us.
Lucía Serrano (Buenos Aires) 200 us.
Marcela Villavella (Buenos Aires) 200 us.
Ángela Cascini (Buenos Aires) 100 us.
Carmem Sílvia Presotto (Brasil) 100 us.
Alejandra Madormo (Buenos Aires) 50 us.
Patricia Bissi (Brasil) 20 us.
Cesira Cignoni (Buenos Aires) 20 us.
Rosalba Pelle (Buenos Aires) 20 us.
Renato Battistel (Brasil) 10 us.
Karina de Filipiss (Buenos Aires) 10 us.
Patricia di Pinto  (Buenos Aires) 10 us.
Gerson Medeiros (Brasil) 10 us.
Cristina Müller Diel (Brasil) 10 us.
Augusto Passolini (Buenos Aires) 10 us.
Luciano Passolini (Buenos Aires) 10 us.
Renata Passolini (Buenos Aires) 10 us.
Eloísa Tschoepke (Brasil) 10 us.
Marisa Wachtel (Buenos Aires) 10 us.

LAS 2001 NOCHES

DIRECTOR:
Miguel Oscar Menassa.
SECRETARIA DE REDACCIÓN PARA EUROPA:
Carmen Salamanca Gallego.
DUQUE DE OSUNA, 4 (locales). 28015 MADRID (ESPAÑA).
Teléfono: 91 758 19 40

SECRETARIA DE REDACCIÓN PARA AMÉRICA:

Inés Barrio.
C/ Mansilla 2686 - Planta Baja
Dpto. 1- Clínica
Dpto. 2 - Escuela y Editorial
Buenos Aires
Telf.: 00 5411 4966 1710 Escuela  
00 5411 4966 1713 Editorial

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En ella encontrará información sobre las actividades de la Asociación Pablo Menassa de Lucia. Aula de Poesía y Psicoanálisis.

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FERIA DEL LIBRO DE 
BUENOS AIRES
-PABELLÓN VERDE, STAND 2403-
Del 18 de abril al 6 de mayo
NOVEDADES 2002

LLANTOS DEL EXILIO
Autor:
Miguel Oscar Menassa

80 PÁGS. de 21x 29,7 cm.
con 12 reproducciones en cuatricromía de cuadros del autor.
18 €; 20 $

 

IGUAL QUE GUANTES GRISES
Autor:
Leopoldo de Luis

64 PÁGS.
3,60 €; 6 $

 

ME ACOSA UNA PASIÓN
Autora:
Norma Menassa
Primer premio de Poesía (ex aequo)

56 PÁGS.
3,60 €; 6 $

 

SUEÑOS DE LA PRISIÓN
Autora:
Lucia Serrano
Primer premio de Poesía (ex aequo) Pablo Menassa de Lucia

80 PÁGS.
3,60 €; 6 $

PATRIA DE PÁJAROS
Autora: 
Pilar Gacía Puerta
Segundo premio de Poesía (ex aequo)  Pablo Menassa de Lucia

64 PÁGS.
3,60 €; 6 $

 

DESDE EL UMBRAL
Autor:
Andrés González Andino
Segundo premio de Poesía (ex aequo)  Pablo Menassa de Lucia

72 PÁGS.
3,60 €

 

PSICOANLISIS Y MEDICINA
Varias Autoras:
Inés Barrio, Pilar Rojas Martínez, Alejandra Menassa de Lucia.
Primer premio de Psicoanálisis (ex aequo) 

96 PÁGS.
5,40 €; 9 $

PSICOANÁLISIS DE LA HISTERIA
Autor:
Carlos Fernández del Ganso
Segundo
premio de Psicoanálisis (ex aequo)   

96 PÁGS.
5,40 €; 9 $

PSICOANÁLISIS PARA MÉDICOS
Autor:
Carlos Fernández del Ganso

112 PÁGS.
5,40 €; 9 $

NOCHE INTERIOR
Autor:
Fernando Ámez

64 PÁGS.
3,60 €; 6 $

 

HOJAS DEBIDAS
Autor:
Emilio González

72 PÁGS.
3,60 €; 6 $

AGUA FRESCA
Autora:
Olga de Lucia Vicente

64 PÁGS.
3,60 €; 6 $

 


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