LAS 2001 NOCHES ÍNDICE NÚMERO 46

LA NUEVA LEY DE EXTRANJERÍA

SOCIOS DE HONOR

JAIME GIL DE BIEDMA

MARIO TREJO

ASOCIACIÓN PABLO MENASSA DE LUCIA

LA LÁGRIMA

LOS CAMPEONES DE LA NOCHE

FRESCORES

MARIO BENEDETTI

CHARLES BAUDELAIRE

LA CRISIS

CANTO A LA FUERZA SINDICAL

XXVIII LA MONEDA FALSA

NICOLÁS GUILLÉN

CÉSAR VALLEJO

XII CONGRESO INTERNACIONAL GRUPO CERO

SUDOR Y LÁTIGO

¡ANDE DESNUDO, EN PELO, EL MILLONARIO!

PASEANDO POR MADRID

JACQUES PREVERT

UN HOMBRE PASA CON UN PAN AL HOMBRO

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA

MAÑANA DE DOMINGO

LEOPOLDO DE LUIS

NO SÉ

EN LA TIERRA DE LA FLORISTA

NO OCURRIRÁ

MINA OSCURA

CARTA AUN SUICIDA

LA NUEVA LEY DE EXTRANJERÍA

Ahora a crecer, que quiere decir:
entrenarse con voluntad fecunda
para poder dentro de unos años
saber vivir, amar en otro mundo.

Ahora a crecer,
a desviar nuestros principios,
a encarcelar nuestras pasiones,
hacerlas llevaderas y si un día,
siento una pulsación extraña
que al liberarme me condena:
Diré que no, mil veces no.

Ahora a crecer,
a comprender el valor del dinero.
El dinero puede, cuando quiere,
de un sólo golpe,
aniquilar toda virtud,
preñar la nada,
embellecer con flores el desierto
y hacer del hombre y de la piedra
dos amantes perfectos.

Ahora a crecer,
a dejarse llevar por el contrato.
Conocer a fondo nuestros sentimientos
para abandonarlos.
No poner nunca de excusa,
en el trabajo, un amor,
porque me quitarán el amor
y no me darán ningún dinero.

Ahora a crecer, que quiere decir ahora a descansar.
No me fue posible encontrar nada en ningún sitio
ni amores, ni ventajas, ni pan, ni soledad
por eso me condeno a escribir un poema.
Un poema de un hombre
que ya lo tuvo todo
y desea soñar.
Un poema de un hombre
que sueña todo el día
pero no puede amar.
O la historia de un hombre
que trabajando duro 20 años
pudo al fin veranear.
O aquel hombre que amaba
sólo a su madre y que tuvo
un trágico accidente en el mar.

Hombres valientes,
hombres de acero firme,
combatientes,
en las calles de la ciudad,
todos contra todos.

Yo soy un hombre
y escribo con violencia.
A veces termino sabiendo
cosas que nunca viví.
Otras, me doy cuenta, vivo vidas
que nunca imaginé.

Soy elegante y voy vestido de palabras,
al mismo tiempo me desean hombres y mujeres
y eso me da coraje para seguir en el poema.
Me hacen sentir que escribo para el mundo.

Digo violeta, pongo violeta aquí
y el horizonte se tiñe de violencia.
Digo violencia, pongo violencia aquí
y un hombre arranca sus genitales
y los ofrece a Dios

o bien, una mujer le dice al hombre,
¡mátame! por favor,
y él la mata con cierto nerviosismo
y la mujer, complacida,
goza mientras se muere.
Al hombre
lo meten en la cárcel 30 años
y cuando lo liberan
una luz lo enceguece
y muere atropellado y ciego
por un niño andando en bicicleta.

Un hombre, una mujer chocan en la vida
y se llevan por delante como bestias
y se sonríen, cálidamente y se abrazan
antes de caer.
Ese abrazarse, mutuamente, los salva.

Después sus vidas se llenan de papeles,
papeles de nacer, de haber nacido
en un país, un pueblo.
Papeles que confirmen
que padre y madre hicieron el amor.
Papeles que me digan
que soy un hombre aquí.

Aquí, en este papel, se dice claramente
que este hombre que soy
nació de humanos seres
y el papel asegura,
con la fuerza de la palabra escrita,
que en el momento de la foto,
este hombre que soy, estaba vivo.

Vengan a mí, que tengo para daros nada.
Nada de nada tiene el extranjero, nada
y, sin embargo, tiene un verso en los ojos:

Rueda la vida, rueda y, también, se detiene.

Aquí están, mi vida, mis hijos, mi dinero
mi trabajo futuro, todos mis amores.
Al menos dadme un papel que diga:
"El extranjero Juan no tiene nada,
todo lo dio por un papel".

No tengo nada, ni dignidad me queda,
al menos un papel que diga que he vivido.
Este fue Juan, nació de padre y madre
fue, exactamente, un hombre
pero vivía como un perro, sin amor y sin dueño.

125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA

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Al morir, también, le fracasaron los papeles
y nadie se dio cuenta de su muerte.
"No estaba", "no venía", "lo habrían contratado"
pero nadie podía pensar que había muerto.

Papeles, dadme papeles,
soy la mujer del valle donde la radiación
se comía, vorazmente, a los pájaros,
tengo en mi cuerpo marcas de la explosión.
Los salvajes carros de la guerra al alba
atravesaron nuestro cuerpo.
Ni alma nos dejaron.

Fuimos quemadas vivas y, sin embargo,
en mi cuerpo aún brilla,
la caricia del amado al partir.
Tengo los labios rotos por la sal de la vida
y, sin embargo, cuando vuelve,
dulce es el beso del amado
aunque vuelva a partir.

Cristos y deidades al pasar por mi pueblo
no encontraban consuelo al ver lo que pasaba.
Caín, el asesino, estaba vivo
y Abel de sueños era, inalcanzable.

En mi pueblo se violaban las vírgenes
para no contraer enfermedad
y ataban a los niños de la cintura para abajo
para que no pudieran, los pobres, caminar.

Y cuando no había pan o carne o gasolina
se mataba algún pobre, alguna puta.
Y hubo noches, en mi pueblo: la tierra,
que se llamaron las noches de las bombas
donde nos acostábamos uno encima del otro
para que los de abajo no murieran.

Y después hubo horrores que se olvidan,
horrores donde toda la culpa
la tenía Dios.

JAIME GIL DE BIEDMA 
España, 1929

LA LÁGRIMA

No veían la lágrima.

Inmóvil
en el centro de la visión, brillando,
demasiado pesada para rodar por mejilla de hombre,
inmensa,
decían que una nube, pretendían -querían
no verla
sobre la tierra oscurecida,
brillar sobre la tierra oscurecida.

Ved en cambio los hombres que sonríen,
los hombres que aconsejan la sonrisa.
Vedlos
presurosos, que acuden.
Frente a la sorda realidad
peroran, recomiendan, imponen confianza.
Solícitos, ya ofrecen sus oficios -y sonríen.
Son los hombres de la sonrisa.
Sonríen, sonríen -y no duele.
                                        Son los viles

propagandistas diplomados
de la sonrisa sin dolor, los curanderos
sin honra.

(La lágrima refleja
sólo un brillo furtivo
que apenas espejea.
La descubre la sed
-apenas-de los ojos
sobre los doloridos
utensilios humanos
-igual como descubre
el río que, invisible,
espejea en las hojas
movidas-, pero a veces
en cambio, levantada,
manifiesta, terrible
es un mar encendido
que hace daño a los ojos
y su brillo feroz
y dura transparencia
se ensaña en la sonrisa
barata de esos hombres
ciegos que aún sonríen como ventanas rotas.)

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He ahora el dolor
de los otros, de muchos,
dolor de muchos otros, dolor de tantos hombres,
océanos de hombres
que los siglos arrastran
por los siglos, sumiéndose en la historia;
dolor de tantos seres injuriados,
rechazados, retrocedidos al último escalón,
pobres bestias que avanzan derrengándose por un
                 camino hostil
sin saber dónde van o quién les manda,
sintiendo a cada paso detrás suyo ese ahogado resuello
y en la nuca ese vaho caliente que es el vértigo
del instinto, el miedo a la estampida,
animal adelante, hacia adelante, levantándose
para caer aún, para rendirse
al fin, de bruces, y entregar
el alma,
porque ya
no pueden más con ella.

Así es el mundo
y así los hombres. Ved
nuestra historia, ese mar,
ese inmenso depósito de sufrimiento anónimo,
ved cómo se recoge
todo en él –injusticias
calladamente devoradas, humillaciones, puños
a escondidas crispados
y llantos, conmovedores llantos inaudibles
de los que nada esperan ya de nadie...

Todo, todo aquí se recoge, se atesora, se suma
bajo el silencio oscuramente,
germina
para brotar adelgazado en lágrima,

MARIO BENEDETTI 
Uruguay, 1920

LA CRISIS

Viene la crisis
ojo
guardabajo
un pan te costará como tres panes
tres panes costarán como tres hijos
y qué barbaridad
todos iremos
a las nubes en busca de un profeta
que nos hable de paz
como quien lava.

Viene la crisis
ojo
quizá te esté subiendo
por la manga
quizá la tengas
ahora
enroscada sin más en el pescuezo
o esté votando con tu credencial
o comprando tu fe con tu dinero.

Oh cuánto cuánto
costará el escrúpulo
y la vergüenza buena
la importada
la que no encoge a la primera lluvia
la vergüenza de nylon
ciemporciento.

Oh cuánto cuánto
costará el amor
en la noche sin dólares ni luna
con los perros afónicos
y el sueño
firmando los conformes con rocío.

Oh cuánto cuánto
costará la muerte
ahora que no hay divisas
ni perdón
y no hay repuestos para la conciencia
ni ganas de morir
ni afán
ni nada.

Viene la crisis
ojo
guardabajo
no habrá vino ni azúcar ni zapatos
ni quinielas ni sol ni Dios ni abrigo
ni diputados ni estupefacientes
ni manteca ni fruta ni rameras.

Viene la crisis
Ojo.
Guardarriba.

NICOLÁS GUILLÉN 
Cuba, 1902

SUDOR Y LÁTIGO

Látigo,
sudor y látigo.

El sol despertó temprano
y encontró al negro descalzo,
desnudo el cuerpo llagado,
sobre el campo.

Látigo,
sudor y látigo.

El viento pasó gritando:
- ¡Qué flor negra en cada mano!
La sangre le dijo: ¡vamos!
Él dijo a la sangre: ¡vamos!
Partió en su sangre, descalzo.
El cañaveral, temblando,
le abrió paso.

Después, el cielo callado,
y bajo el cielo, el esclavo
tinto en la sangre del amo.

Látigo,
sudor y látigo,
tinto en la sangre del amo;
látigo,
sudor y látigo;
tinto en la sangre del amo,
tinto en la sangre del amo.

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JACQUES PREVERT 
Francia, 1900

MAÑANA
DE DOMINGO

Es terrible
el leve ruido del huevo duro al ser cascado contra el estaño
                                                               [del mostrador
es terrible ese ruido
cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre
es terrible también la cabeza del hombre
la cabeza del hombre que tiene hambre
cuando se mira a las seis de la mañana
en el cristal de una gran tienda
una cabeza del color del polvo
sin embargo no es su cabeza lo que mira
en el escaparate de Potin
su cabeza de hombre le importa un carajo
no piensa en ella
sueña
imagina otra cabeza
una cabeza de ternera por ejemplo
con salsa vinagreta
o una cabeza de cualquier cosa con tal que sea comestible
y mueve despacio las mandíbulas
despacio
y hace rechinar los dientes despacio
porque el mundo le está tomando el pelo
y él no puede nada contra ese mundo
y cuenta con los dedos un dos tres
un dos tres
hace tres días que no ha comido
y por más que se repita desde hace tres días
Esto no puede durar
esto dura
tres días
tres noches
sin comer
y detrás de esos cristales
esos embutidos esas botellas esas conservas
peces muertos protegidos por las latas
latas protegidas por los cristales
cristales protegidos por la policía
policía protegida por el miedo
cuántas barricadas para seis miserables sardinas...
Un poco más lejos el bar de la esquina
café y cruasanes calientes
el hombre titubea
y en su cabeza
una niebla de palabras
una niebla de palabras
sardinas para comer
huevo duro
café con crema
café con chorro de ron
café con crema
café con crema
¡café con crimen y chorro de sangre!...
Un hombre muy estimado en su barrio
ha sido degollado en pleno día
el asesino el vagabundo le robó
dos francos
o sea un café con chorro de ron
cero franco setenta
dos rebanadas de pan con mantequilla
y veinticinco céntimos para la propina del camarero.

Es terrible
el leve ruido del huevo duro al ser cascado contra el estaño
                                                            [de un mostrador
es terrible ese ruido
cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre.

EN LA TIENDA
DE LA FLORISTA

Un hombre entra en la tienda de la florista
y elige flores
la florista envuelve las flores
el hombre se lleva la mano al bolsillo
para buscar el dinero
el dinero para pagar las flores
pero al mismo tiempo se lleva
súbitamente
la mano al corazón
y cae

Al mismo tiempo que cae
el dinero rueda por el suelo
y también las flores caen
al mismo tiempo que el hombre
al mismo tiempo que el dinero
y la florista se queda allí
ante el dinero que rueda
ante las flores que se marchitan
ante el hombre que se muere
sin duda todo es muy triste
es necesario que la florista
haga algo
pero no sabe qué hacer
no sabe
por dónde empezar

Hay tantas cosas por hacer
con ese hombre que se muere
esas flores que se marchitan
y ese dinero
ese dinero que rueda
que no deja de rodar.

GLORIA FUERTES 
España, 1918

TENER UN HIJO HOY

Tener un hijo hoy...
para echarlo a las manos de los hombres
–si fuese para echarlo a las manos de Dios–
Tener un hijo hoy
para echarlo en la boca del cañón,
abandonarlo en la puerta del dolor,
tirarlo al agua de la confusión.
Tener un hijo hoy
para que pase hambre y sol,
para que no escuche mi voz,
para que luego aprenda la instrucción.
Tener un hijo hoy
para que le hagan ciego de pasión
o víctima de la persecución,
para testigo de la destrucción.
Tener un hijo hoy...
Con él dentro voy
donde ni él mismo se pueda herir,
donde sólo Dios le hará morir.

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MARIO TREJO 
Argentina, 1926

LOS CAMPEONES DE LA NOCHE

Ninguna ley tengo para ofrecer
ninguna profecía
salvo la muerte y las revoluciones victoriosas

Dejemos entonces al guerrero en paz
y a los hermanos rotos en medio del camino
Pasemos al sacrificio
La ceremonia está servida:
abrazos celebrados detrás de la ciudad
besos en andenes movedizos
mudas consignas en salas de espera
y a veces ni un guiño
nada para despistar
nada para sobreentender
sólo los ojos lacios como en mesa de póker

Ya no podremos ser los elegidos por el sol
los cachorros feroces que asombrarían al mundo
Apenas si hemos nacido sin querer
viejos desconocidos a quienes llamo mis amigos
perdidos en el trasbordo y sin saber qué tren tomar!

Pero mis compatriotas juegan a dormir y a olvidarse de todo
borrachos que invocan a Dios como a una deuda de juego
soldados que hacen patria en los umbrales
pálidos maricas dispuestos a fingir hasta el alba
parejas para las que ha terminado sin gloria
esta noche en la que tanto creyeron
y también el húmedo insomne
que mueve sus ojos desde el hospital
acechando el ruido de los libres
aullando por la droga que le traerá el olvido
el negro paraíso que es dormir una noche

Y aquí
en el centro de la ciudad
las tiernas actrices leen su nombre en el diario
y los tenebrosos también quieren saber qué pasa en el
mundo
mientras los coches llevan solitarias parejas
y todos tanteamos una cama y un nuevo sueño
y la mañana viene trayendo la luz y la paz
pero no para todos
apenas para nosotros
los ganadores
los verdaderos campeones de la noche

GERMÁN PARDO GARCÍA 
Colombia, 1902

CANTO A LA FUERZA SINDICAL

I

COMPAÑEROS de lucha: este canto a vuestra fuerza sindical
                                                                         [lo principio
convocando desde lo más rojo intenso de mi sangre a la
                                                                          muerte,
porque jamás seréis los constructores obreros de la vida
si ignoráis cómo trabajan los profundos mecanismos de la muerte.

Así comienzo este canto a vuestra fuerza sindical: desde       
                                                                              [abajo
cual si enterrase los oscuros cimientos de una casa,
para inducirla después con lentitud hacia la altura de      
                                                            [hermosos cuerpos
cargados como todas las densas formas, de potencias eléctricas.

Otros hombres más universales dirían este canto
con el nombre del sol como insignia en sus bocas, del sol
                                                                         [inagotable
que satura intensamente gusanos cosmogónicos
y enardece la rebelión de las panteras.

Mas yo, inmenso y brutal conocedor de sombras
                                                                 [demoníacas,
afiánzome al hosco polvo con tenacidad de nervios
y lanzo este himno como ardiente flor de pólvora
que desde el piso asciende al vértigo de tempestades térmicas.

II

Y os digo en nombre de las innumerables alianzas que     
                                                                          [existen
entre los brazos del hombre trabajador y los sólidos seres:
ved a los armoniosos árboles confederándose
sobre el poderoso flanco del gran monte antibélico.

Ellos son el primer símbolo de esta fuerza sindical de que os
                                                                              [hablo,
contemplándola desde su nacer en la arcilla hasta su         
                                                         [elevación al Cosmos,
porque también allá las estrellas únense para impulsar al       
                                                                           [Universo,
enarbolado en mástil nuclear de lámparas tremendas
con su fulgir de insectos nebúlicos de oro.

Os doy este humano ejemplo de los árboles porque son
                                                                          [criaturas
que están cada vez más próximas al espíritu del hombre.
Su inminente incorporación a nuestras almas la comprendemos
al decir: más allá de la vida todos seremos árboles.

O al exclamar: estoy solo como un árbol ante la pérdida del
                                                                       [crepúsculo.

Ellos fundaron la inicial conciliación de vegetales
para defender con su auxilio al proletario parvifundio.
Al arbusto individual creciéronle otros árboles
y apareció la fronda civil llena de voces y de ruidos,
como en las plazas de las ciudades las multitudes famélicas.

Comparo este murmullo de las labiales hojas con acento de
                                                                         [palabras,
porque ellas son así: dialogantes en su idioma de verdes
                                                                     [monosílabos.
Tienen su misterioso abecedario y conocen la semántica del
                                                                             [viento,
y en elásticos alambres de raíz o esferas húmedas y azules
graban hondas inframúsicas que nosotros no escuchamos,
y las reviven al decaer la rauda tracción de la materia.

III

ESTOS sensibles bosques sociales dotados de justísimas
                                                                          [lenguas
urgen a la capacidad de mi corazón álgido y solo
para que entienda la amargura del salario miserable;
la aridez de los mineros que sacan de los cárcamos
la esclavitud de los pétreos combustibles;
la desecación de los arroyos pulmonares
por el sílice y la cal de las canteras,
y la agonía de los lívidos púgiles derrotados
por la inercia y los espectros
que atan a sus cinturas emblema falaz de campeones.

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IV

ME inducen a penetrar en los talleres en que obreros
                                                                      [tipógrafos
colocan grises sílabas en planchas y molduras.
Aquí la fuerza sindical logra creciente fragor de océano

que mueve sin cesar las tubulares rotativas.

Las olas de este mar tipógrafo son páginas
de blanquísimo papel que inunda las metrópolis
y se retira semejando las mareas,
para volver a anegar las casas, las calles, los estadios,
con la velocidad de sus cronologías.

¡Qué preludio tan sublime el de los linotipos y las prensas!
¡Qué ritmo tan dinámico el de los aceitados engranajes!
¡Cuánta belleza en las ustorias lámparas y espejos de
                                                                        [aluminio
que distribuyen ecuaciones de calor y savias de sulfuro!

Aquí los árboles son discos enormes roturados
y laborables hojas su balsámica madera.
Se oye correr los ríos en cuyas márgenes llenas de tórridos
                                                                             [pájaros
crecen las plantas de donde fluye la substantiva celulosa.
Todo diluvio aquí se escucha.
Todo huracán aquí distiéndese.
El golpe de las almádenas que parten exágonos graníticos,
repercute bajo el acero de estas bóvedadonde los relámpagos tienen menor velocidad que la noticia
Aquí la ordenadora fuerza sindical es blanca república
dirigida por las sienes sinfónicas del hombre.
Y cuando las ventanas de esta fábrica impresora se abren al
                                                                    [sol y al viento,
huyen los inmortales libros como alciones
o espumas separándose de los nitrados promontorios.
Los libros inmortales
que divulgan la virilidad de las proclamas y los cantos de Píndaro.

V

ESTOS borrascosos bosques sociales me empujan a las     
                                                                           [riberas
donde los sindicatos de fuertes pescadores
bruñidos por las aguas teñidas de yoduros,
viven su diaria intrepidez de cálidos tritones.
Ellos, los broncos hijos del mar, se hunden en sus tormentas
a festejar sus onomásticos bestiales,
el ímpetu naval de sus bodas
o el nacimiento de una estirpe,
cual mayorazgos ebrios que retaran
la cólera de un padre enloquecido.

Tienen tatuados mapas de las naciones navegadoras
en la escollera brusca de sus velludos pechos,
como las manchas que hay en el dorso de los marinos
                                                                      [elefantes.
En esa geografía humanizada sobre códices de músculos,
se apoya su derecho natural a la existencia.
¡Qué importa si sus hombros huelen a bacalao fétido
y a putrefactas proteínas!
¡Y qué si hay en sus calcañares cicatrices de paguros!
¡Qué importa si ellos viven bajo sindicales leyes
que en sus capítulos les cantan: al mar, al mar, al mar!

Así son estos hombres oceánidas: cambiantes de color y
                                                                      [contextura
según el mar es áspero y de cobre, o azul índigo y tranquilo.
Asociados están como los alcatraces y así pescan.
Aprendieron del mar a federarse
y caminan obedientes al corsario caudillo.
Por eso el reclamo sindical de los estibadores
tiene poder de octópodo que amarra y paraliza.
¿No habéis visto los puertos inmóviles, las barcazas
                                                                    [inmóviles,
plegados los velámenes como atáxicas plumas,
el salmón asfixiándose en las costas
y el mosto envileciéndose en las cubas?
Son los trabajadores del mar en la inacción de sus caídos
                                                                         [brazos
y en la quietud de sus sociales olas,
en tanto el viejo líder, cojo de eternidad y tuerto de
constelaciones,
la insurrección de sus obreros urde.

Sus carnívoras hembras tejedoras de redes aguzan los
                                                                       [arpones
como sus homicidas colmillos los escualos.
Nada es frágil en sus cuerpos de náuticos instintos.
Sus caderas rezuman sal como los poros esponjarios.
Sus verticales senos punzan como anémonas.
Y allá van tras de sus machos pescadores,
fieles a esa misma ley que agrupa a las corvinas,
mientras el tifón soplando roncas caracolas
y valvas de alectriones y crepídulas,
clama desesperadamente: ¡al mar, al mar, al mar!

VI

ME arrastran estos civiles aires a las puertas de los túneles
donde brigadas de mineros zapadores
exploran las sepultas galerías,
para ver que la arquitectura del planeta
se erige en arcos de esmeralda
sobre columnas de platino.
Cada vez que la piqueta cavadora da un golpe en las fosas
                                                                 [subterráneas,
aquel orbe interior es como un templo
donde resuena un órgano monumental tocado en las
                                                                         [penumbras
por la furia de un músico divino.

Allá las estalactitas licuándose parecen
pestañas de unos ojos congelados
que lloran implacables hacia adentro.
De vez en cuando fosforescencias rápidas
salidas de los cúmulos de azufre,
son antorchas que alumbran funerales
grandiosos de algún cíclope vencido.
Y si algún minero muere despedazado por las rocas,
sus compañeros con las piquetas inclinadas como a soldado
                                                                        [lo sepultan.
Y el órgano estremece las cuevas de zafiro.

La fuerza sindical de los mineros
sostiene a esas brigadas en la sombra.
Sin su puntal el mundo quedaría
como perdido cofre en que tesoros
desguarnecidos por la causticidad del mar, se pudren.
La fuerza sindical de los mineros
los saca hacia la vida de lo oscuro.
Cada gota de sangre de estos hombres
se convierte en incendios de granate.
Toda lágrima suya cristaliza.

Ellos hacen germinar energía y esperanza
en lugares condenados a ser ciegos.
Yo he descendido a las minas de carbón y contemplado
la terrible oscuridad matriz del mundo.
Esas minas se encuentran más abajo de las piedras
                                                                    [sepulcrales
y desde ahí se puede ver no el rostro sino la espalda de los
                                                                      [muertos.
Los mineros lo saben y hunden cuñas
de esperanza en las cuarteaduras delatoras,
de donde cuelgan tiras de epidermis y sudarios
como telones de una habitación en ruinas.

Si es viscoso el contacto de la muerte
sentido en superficies luminosas,
en la tiniebla de los cárcamos
es como posar los dedos sobre ofidios vomitorios
enroscados en los fósiles de hulla.

Los mineros lo saben y elevan himnos de esperanza
para alejar la angustia que presiona
y aturdir el lamento de las criptas.
Allá bajo la tierra se oye el himno más conmovedor del
                                                                           [mundo.
Son los mineros derrotando su amargura
al pie de un horizonte deletéreo,
con sus coros de arcángeles hundidos.
De pronto callan para oír que bloques bituminosos
desplómanse de arcadas y paredes,
y como exánimes cetáceos
desaparecen entre asfálticas lagunas.

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VII

COMPAÑEROS de lucha: este canto a vuestra fuerza sindical
                                                                              [lo concluyo
convocando desde los más sombríos sótanos mineros a la muerte,
porque jamás seréis los constructores obreros de la vida
si ignoráis cómo trabajan los profundos mecanismos de la muerte.
En esas trincheras hondas con deformes figuras talladas en las  
                                                                                       [rocas
por el desgaste persistente de los siglos
hasta esculpir cabezas que de pronto
suplican: "Dadnos rostros humanos, concluidos".
En esas naves lóbregas donde las invocaciones así comienzan:
"En el nombre del Trabajo partimos estas rocas
y por él nuestra sangre y nuestro espíritu entregamos",
allá quisiera humildemente prosternarme
con la veracidad de aquellos seres
que pasaron por la tierra desnudos o cubiertos con pieles de leones,
a ofrecer mis tributos integrales
a esta grandeza sindical que canto
no sólo en su evidencia entre los árboles,
los talleres, océanos y minas,
sino en mí porque mi cuerpo de trabajador nocturno
envuelto en una túnica de llamas
y signando con espinas de luceros el papel para escribirle
su sangre de cristal a la Hermosura,
ese cuerpo también está nutriéndose
de vetas, yacimientos y de minas;
de peces que emocionan con sus branquias
los morados silencios de que vivo;
de hormigas que me traen los acentos
sonámbulos caídos en la arena;
de cóndores idólatras que atizan
en mis sienes la claridad que necesito;
de caballos dementes que me dan el creador estrépito;
de confederaciones celulares, cual vosotros,
y alianzas con los óxidos de la sal, y servidumbres
de mi alma escorando hacia el olvido.

CÉSAR VALLEJO 
Perú, 1892

¡ANDE DESNUDO,
EN PELO,
EL MILLONARIO!

¡Ande desnudo, en pelo, el millonario!
¡Desgracia al que edifica con tesoros su lecho de muerte!
¡Un mundo al que saluda;
un sillón al que siembra en el cielo;
llanto al que da término a lo que hace, guardando los comienzos;
ande el de las espuelas;
poco dure muralla en que no crezca otra muralla;
dése al mísero toda su miseria,
pan, al que ríe;
hayan perder los triunfos y morir los médicos;
haya leche en la sangre;
añádase una vela al sol,
ochocientos al veinte;
pase la eternidad bajo los puentes!
¡Desdén al que viste,
corónense los pies de manos, quepan en su tamaño;
siéntese mi persona junto a mí!
¡Llorar al haber cabido en aquel vientre,
bendición al que mira aire en el aire,
muchos años de clavo al martillazo;
desnúdese el desnudo,
vístase de pantalón la capa,
fulja el cobre a expensas de sus láminas
majestad al que cae de la arcilla al universo,
lloren las bocas, giman las miradas,
impídase al acero perdurar,
hilo a los horizontes portátiles,
doce ciudades al sendero de piedra,
una esfera al que juega con su sombra;
un día hecho de una hora, a los esposos;
una madre al arado en loor al suelo,
séllense con dos sellos a los líquidos,

 

sean los descendientes,
sea la codorniz,
sea la carrera del álamo y del árbol;
venzan, al contrario del círculo, el mar a su hijo
y la cana el lloro;
dejad los áspides, señores hombres,
surcad la llama con los siete leños,
vivid,
elévese la altura,
baje el hondor más hondo,
conduzca la onda su impulsión andando,
tenga éxito la tregua de la bóveda!
¡Muramos;
lavad vuestro esqueleto cada día;
no me hagáis caso,
una ave coja al déspota y a su alma;
una mancha espantosa, al que va solo;
gorriones al astrónomo, al gorrión, al aviador!
¡Lloved, solead,
vigilad a Júpiter, al ladrón de ídolos de oro,
copiad vuestra letra en tres cuadernos,
aprended de los cónyuges cuando hablan, y
de los solitarios, cuando callan;
dad de comer a los novios,
dad de beber al diablo en vuestras manos,
luchad por la justicia con la nuca,
igualaos,
cúmplase el roble,
cúmplase el leopardo entre dos robles,
seamos,
estemos,
sentid cómo navega el agua en los océanos,
alimentaos,
concíbase el error, puesto que lloro,
acéptese, en tanto suban por el risco, las cabras y sus crías;
desacostumbrad a Dios a ser un hombre,
creced...!
Me llaman. Vuelvo.

UN HOMBRE PASA
CON UN PAN AL
HOMBRO

Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Breton?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después, del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no yo sin dar un grito?

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LEOPOLDO DE LUIS 
España, 1918

NO SOÑAR

Soñar, soñar... Pero es que somos reales
y reales las manos y los ojos
con que tocamos, vemos los despojos
de vida que nos dejan. Minerales

cuerpos de piedra y sangre: al fin, iguales.
Y andamos entre penas y cerrojos,
amargo sueño sobre los rastrojos,
seca esperanza entre los arenales.

No queremos soñar. Vivir queremos
Ni esperarla –¿hasta cuándo?– porque es nuestra
la vida que ganamos a diario.

Soñar, soñar... Morir es lo que hacemos.
Muerte, no vida, es quien nos amaestra,
lo que compramos con nuestro salario.

2

Lo que compramos con nuestro salario
es un trozo de patria silenciosa
donde se va cavando al fin la fosa
a seco golpe de azadón diario.
Es un trozo de muerte. Necesario
es conquistar la vida, tan hermosa,
y que reclama desde cada cosa
al corazón de chopo solitario.
No os aturdáis de sordidez y tedio,
no le deis a la vida ese gran sorbo
de vino malo por matar las penas;
tiene que haber, tiene que haber remedio...
(Y el hombre mira el horizonte corvo
y no ve más que sombra a manos llenas.)

MINA OSCURA

España, mina oscura de metales
de llanto y sueño, yacimiento pobre
sobre el que pasan arañando, sobre
el que levantan sombras sepulcrales.

Patria de hierro. Hoja de puñales
cambiada por monedas de agrio cobre,
afilada con triste agua salobre
contra desesperados pedernales.

Olla redonda, patria, gran caldero
para cocer el rojo caldo ibero
que envenenan remotos cardenillos.

Secreto corazón de plata madre.
Guarda tu noche un can para que ladre
a una luna de hoces y cuchillos.

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CONCURSO DE POESÍA Y PSICOANÁLISIS
3ª CONVOCATORIA
BASES

1. Podrán optar a estos premios obras originales e inéditas, escritas en lengua castellana. (Para la modalidad Poesía: con libertad de tema y rima).

2. Deberán presentarse tres copias del libro, mecanografiadas a doble espacio y encuadernadas, en hojas de tamaño DIN-A4. Para la modalidad Poesía entre 500 y 800 versos y cada poema debe ser presentado en hoja separada. Para la modalidad Psicoanálisis, los originales tendrán un máximo de 80 páginas.

3. Junto con las copias del libro, que irán firmadas con seudónimo, deberá presentarse un sobre cerrado o plica, en cuyo exterior figure el título de la obra y el seudónimo. En el interior deberán figurar los datos del autor: nombre, apellidos, dirección completa y teléfono.

4. Los premios, tanto para la modalidad de Poesía como para la modalidad de Psicoanálisis, consistirán en la suma de 150.000 pts. y la publicación de 1.000 ejemplares en Madrid y 1.000 ejemplares en Buenos Aires.

5. El plazo de presentación de originales termina a las 19:00 horas del día 31 de julio de 2001.

6. Los originales se deberán remitir a: Asociación Pablo Menassa de Lucia.

Premio de Poesía o Psicoanálisis.
c/Princesa, 17 - 3º izda. - 28008 Madrid

7. Caso de no presentarse a concurso un mínimo de diez trabajos para cualquiera de las dos modalidades, los premios quedarán desiertos.

8. El incumplimiento de alguna de las bases, elimina automáticamente del concurso.

9. El plazo para retirar los ejemplares no premiados es hasta el 31 de enero de 2002.

10. El fallo del jurado se hará público el 3 de noviembre de 2001.

FRESCORES

CHARLES BAUDELAIRE 
Francia, 1821

XXVIII
LA MONEDA FALSA

Conforme nos alejábamos de la tabaquería, mi amigo distribuía cuidadosamente sus monedas. En el bolsillo izquierdo del chaleco deslizó moneditas de oro; en el derecho, pequeñas piezas de plata; en el bolsillo izquierdo del pantalón, un puñado de monedas de cobre, y por fin, en el derecho, una pieza de plata, de dos francos, que había examinado detenidamente.
   "¡Singular y minucioso reparto!", me dije para mis adentros.
  Nos encontramos con un pobre, que nos tendió su gorra temblando. 

 No conozco nada más inquietante que la elocuencia muda de esos ojos que imploran y contienen a la vez, para el hombre sensible que sabe leer en ellos, tanta humildad y tantos reproches.
 Hay en ellos algo parecido a esa profundidad de sentimiento complejo que aparece en los ojos lacrimosos de los perros cuando se los azota.

La dádiva de mi amigo fue mucho más considerable que la mía, y le dije: "Tienes razón; después del placer de asombrarse, ninguno es más grande que el de sorprender." "Era la moneda falsa", me contestó tranquilamente, como para justificar su prodigalidad.

Pero en mi miserable cerebro, siempre ocupado en buscarle tres pies al gato (¡qué fatigosa facultad me ha obsequiado la naturaleza!), entró de pronto la idea de que tal conducta, por parte de mi amigo, sólo era disculpable por el deseo de crear un acontecimiento en la vida de ese pobre diablo, tal vez incluso de conocer las varias consecuencias, funestas o de otra índole, que puede engendrar una moneda falsa en manos de un mendigo. ¿No podía multiplicarse en piezas auténticas? ¿Podría acaso llevarlo a la cárcel?

Un tabernero, un panadero, por ejemplo, quizá lo hiciesen arrestar como falsificador, o distribuidor de moneda falsa. Pero también podía ocurrir que la moneda falsa fuese, para un pobre especulador de poca monta, germen de una riqueza de algunos días. Y así mi fantasía siguió por cuenta propia, prestando alas al espíritu de mi amigo y extrayendo todas las deducciones posibles de todas las hipótesis posibles.

Pero él interrumpió bruscamente la divagación, retomando mis propias palabras: "Sí, tiene usted razón, no hay placer más dulce que el de sorprender a un hombre dándole más de lo que espera".

Lo miré a los ojos, y me espantó ver que en ellos brillaba un indudable candor. Entonces vi claramente que había querido, a la vez, hacer caridad y un buen negocio; ganar dos francos y el corazón de Dios; asegurarse en forma económica el paraíso; en fin, sacar gratis la patente de hombre caritativo. Casi le hubiera perdonado desear el criminal placer de que lo había supuesto capaz un  rato antes; me hubiese parecido raro, singular, que se divirtiera comprometiendo a los pobres; pero lo que jamás le perdonaré es la sandez de su cálculo. Ser malvado es siempre imperdonable, pero por lo menos hay cierto mérito en saber que se lo es; el más irreparable de los vicios consiste en hacer el mal por estupidez.

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ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES

SECCIÓN DE LITERATURA
Los Lunes de NUEVA GENTE
Coordinador: CARLOS MURCIANO
ALEJANDRA MENASSA
ofrecerá una muestra de sus poemas
Lunes, 4 de Junio de 2001 a las 20 h.
c/Leganitos, 10 - 1º dcha. - 28013 Madrid

Tenemos hoy con nosotros a Alejandra Menassa, bonaerense de 1972, Licenciada en medicina por la Universidad de Alcalá de Henares, Psicoanalista en formación, especialista en la obra de Freud, conferenciante experta en Medicina Psicosomática, y, por supuesto, poeta, crecida en los talleres de Poesía Grupo Cero.

Su libro inicial, de título revelador, Primera inquietud, apareció en 1995: libro veinteañero, pero claro exponente de una actitud vital y lírica, partía de una titulada "Semblanza de mí misma" y se cerraba con un "Arte poético": dos capítulos desarrollados con una admirable sinceridad, en los que la autora se enfrentaba a su condición de mujer tocada con el don de la poesía, y, por tanto, mujer dual. Así, tras afirmar,

puntualizaba:

Poeta que cantaba las miserias anímicas propias y ajenas, mas también "recolector de miel". Y, sobre todo, hija de su palabra.

escribía.

Uno de los poemas que ponían fin a ese libro primero, se titulaba "Palabras"; y el que abría su libro siguiente, Al oído del viento, de 1999, se titulaba exactamente así: "Palabras".

confesaba. "Un cuerpo de palabras", nominaba la primera parte de ese libro; "Un lecho de palabras", otro de sus poemas.

Insisto porque ella insiste. Gloso la evidencia. Porque Alejandra Menassa ha comprendido desde el principio de su andadura, con nuestro gran poeta ido, que la poesía es, al cabo, un puñado de palabras verdaderas: palabra en el tiempo. Dice, lúcida:

Cómo el lenguaje posee su condición de mujer elegida, es algo que sus dos libros mencionados ponen de manifiesto de manera diáfana. Porque Alejandra es clara y precisa, tanto cuando reconoce -léase su poema "Agradezco"-, como cuando se rebela y denuncia -leáse "Hay Poesía, hay Dios":

En su propia voz, ahora, vamos a ver los que aquí estamos, cuán verdad es lo que digo. Cuán verdad es, también, su poesía.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA 
España, 1972

NO SÉ

No sé cómo he llegado al lugar
donde el vértigo tiene fauces
y garras, y me acorrala,
y me hace saltar.

Era la noche del horror,
un prestidigitador arrancaba
con un cuchillo un conejo del vientre
de una muchacha francesa.
Y yo intentaba separar con los dedos
mis párpados pegados
uno al otro en un beso,
pero todo era inútil.

Caían cascadas de víctimas
desde las ventanas,
se habían desatado todos los desastres
que el hombre en su ignoracia,
llama naturales.

Y yo me pellizcaba hasta hacerme doler
y no conseguía siquiera desvelarme.

Mataban a los blancos,
porque no hacían juego
con el color de las aceras,
a los negros, porque movían
las caderas al compás de la música.

A los jóvenes los drogaban,
porque ellos nunca podrían recuperar
su juventud,

a los viejos los tiraban a la basura:
porque pensar mucho no se puede,
y hay que follar al ritmo que te marcan.

Y yo, las manos ensangrentadas, el dolor
clavado en la retina con finos alfileres,
el llanto subversivo y atroz,

yo agitaba los brazos desesperada,
intentando borrar el espejismo,
pero seguía ahí ante mis ojos, impasible.

¡Por Dios!, alguien que me diga
que esto no es el mundo,
alguién que me diga que no existen
los prestidigitadores, ni las muchachas
francesas.

Alguien que me diga que ya no quedan
más jóvenes que se dejen drogar,
alguién que me diga que cuando sea viejo,
me dejarán seguir siendo poeta,
y todo era el silencio,
era más que el silencio, era el silencio
muerto, el silencio ejecutado por un ruido
sin nombre, sin palabra.

¡Dios mío!, que mis párpados dejen de besarse,
que surta su magia mi pellizco,
que alguien me grite fuerte y me despierte.

Hay otra realidad, me dijo el poeta,
debes respirar tranquila,
después retirar los cadáveres
y comenzar otro poema.

           Alejandra Menassa           En pleno recital

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NO OCURRIRÁ

La poesía grita desde su costado dolorido,
se precipita por las laderas de la luz,
quiere salvar al poeta de sí mismo,
alejarlo de sí mismo.

La poesía sacude el cuerpo del poeta,
extrae unas monedas de sus bolsillos,
y unas vísceras de su boca entreabierta
y las hace flor de mediodía.

Habitar en estos versos, ser la carne,
el corazón, el pulmón de estos versos,
prestarles el latido, para que ellos
nos presten las pausas entre respiraciones.

Estos versos, de los que alguien
podría deshacerse, porque no sirve
para cocinar pato a la naranja,
ni para practicar cirugía a corazón abierto.

Este puñado de palabras,
arrojadas al papel a medianoche,
después de miles de traspiés,
de infinitos borradores.

Serán otras en tu oído,
querrás confundirlas con el poeta,
que se lava los dientes por la mañana
y es un compulsivo tomador de café.

Querrás hacerlas nacer de la fricción
del rallador de zanahoria con las yemas
de los dedos del poeta.

Pero eso, lo sabes, jamás ocurrirá,
porque el poeta, colgó su cuerpo
en el perchero, y se dejó escribir.

CARTA A UN SUICIDA

Yo lo maté, señor juez,
siento decirle que por nada,
siento decirle que
no tengo un motivo grandilocuente,
pasto para la prensa.

Lo maté por las mismas
razones que lo amaba,
lo maté casi de la misma manera
que lo amaba.

Lo maté cien, mil, millones de veces,
boca arriba, de costado,
sentado, en pie como un fusilado
que no cae.

Con una pluma amarilla en los labios,
y sin labios,
con las manos apenas,
sin tocarlo, sin mirarlo.

¡Cómo deseaba matarlo!,
con un arma azul, con una hélice,
con una caricia cargada de veneno,
con una mirada indiferente.

Sí, sí, lo mate porque
tenía en los ojos la distancia
y en las noches de invierno,
me acariciaba como si fuera suya
y no tuviera escapatoria.

Lo maté porque sí,
porque no tenía alternativa,
para no convertirme
en la mujer que amaba,
para no caer en la idiocia
de abrazarme a una brújula
desesperada.

Para escribir este poema, lo maté,
para cavar un hoyo en mi memoria,
para bordar un RIP
en su estúpido pijama de domingo.

Lo maté, para matar el corazón
que me guardaba, para matarme,
lo maté para matarme, señor juez.

La Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero organiza su XII CONGRESO INTERNACIONAL, que esta vez versará sobre los 20 años de trabajo ininterrumpido del Grupo Cero en el campo de la salud, la educación, la poesía y la plástica.

Los objetivos de este Congreso son:

- Festejar que la Escuela de Psicoanálisis es la primera en cumplir 20 años en la ciudad de Madrid.

- Mostrar las actividades realizadas en estos años.

- Realizar una exposición representativa de las clases y conferencias impartidas (más de 3.000), de recitales y tertulias poéticas, (más de 800), de los libros (116), de revistas publicadas (más de 200 números), de Congresos Internacionales realizados, de los gabinetes clínicos que funcionan en la actualidad: 43 en Madrid y 30 en otras ciudades de España y el extranjero.

- Anunciar a la población la puesta en marcha, a partir de septiembre, de dos proyectos que cambiarán la inscripción social del psicoanálisis en España:

a) Atención clínica.
8.000 ptas. al mes, una vez por semana, individual.
5.000 ptas. al mes, una vez por semana, grupal.

b) Docencia: Seminario Sigmund Freud y Seminario Jacques Lacan, de tres años de duración, una vez por semana. MATRÍCULA GRATUITA.

09:30 Entrega de documentación.
10:00 Palabras de apertura.
11:00 Ponencia Inaugural.
11:45 La interpretación psicoanalítica en el Grupo Cero.
12:30 Escritura y transmisión en el Grupo Cero.
13:30 CÓCTEL ofrecido por el Ayuntamiento de Madrid.

17:00 Importancia de la lectura como producción.
17:30 La escritura como base material de las ciencias.
18:00 La importancia del Psicoanálisis en la formación de los psicoanalistas de la Escuela.
18:30 La importancia del Psicoanálisis en la formación de los psicoanalistas de la Escuela.
19:00 Materialismo Histórico y Psicoanálisis.
19:30 La transmisión del Psicoanálisis.
20:00 Lectura como producción.
21:00 Recital de Poesía a cargo de los congresistas.

10:00 La mujer en Psicoanálisis.
10:30 La mujer y el Psicoanálisis.
11:00 La mujer y el Psicoanálisis.

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XII CONGRESO INTERNACIONAL GRUPO CERO
"20 AÑOS DE LA FUNDACIÓN
DE LA ESCUELA DE PSICOANÁLISIS Y POESÍA GRUPO CERO"

11:30 Mujer, trabajo y 20 años del Grupo Cero.
12:00 Descanso.
12:30 La mujer y el psicoanálisis en "Poemas y car-tas a mi amante loca joven poeta psicoanalista" de Miguel Oscar Menassa (1996).
13:00 La mujer, el trabajo y la Poesía.
13:30 Concepto de trabajo y mujer en el Grupo Cero.

17:00 La ética en el Grupo Cero.
17:30 Amor y deseo en el Grupo Cero.
18:00 Los Manifiestos en el Grupo Cero.
18:30 Los Manifiestos del Grupo Cero.
19:00 Principios de la formación en los Manifiestos del Grupo Cero.
19:30 Psicoanálisis en extensión en Freud, Lacan y el Grupo Cero.
20:00 El dinero, un recorrido de 20 años.
21:00 "Versión Original" Representación teatral a cargo de Antonia San Juan y Luis Miguel Seguí.

(A continuación se proyectará el corto del mismo nombre).

10:00 La familia en "La familia como estructura sexual" de Miguel Oscar Menassa (1987).
10:30 Goce, deseo y cuerpo en "El oficio de morir" de Miguel Oscar Menassa (1983).
11:00 Psicoanálisis y poder en "Psicoanálisis del Líder" de Miguel Oscar Menassa (1979).
11:30 Sexo y dinero en "Psicoanálisis del Amor", de Miguel Oscar Menassa (1994).
12:00 Descanso.

12:30 Lo Real en "El Sexo del Amor", de Miguel Oscar Menassa (1999). 
13:00 Causalidad y sobredeterminación en "Freud y Lacan – hablados – 1", de Miguel Oscar Menassa (1987). 
13:30 Pulsión y escritura en "Freud y Lacan –hablados–2",de Miguel Oscar Menassa (2000).

17:00 Concepto de transferencia.
17:30 El surrealismo en la escritura del Grupo Cero.
18:00 Arte y Psicoanálisis.
18:30 Concepto de verdad en la escritura del Grupo Cero.
19:00 Angustia y escritura.
19:30 El trabajo del concepto y la función poética –Psicoanálisis y Poesía-.
20:00 Mujer y creación en "Las 2001 Noches", de Miguel Oscar Menassa (1997).

21:00 Presentación del libro:
"Igual que guantes grises"
Leopoldo de Luis.

Presentación del libro:
"Los llantos del exilio"
Miguel Oscar Menassa.
(Los autores leerán poemas de sus obras).
CÓCTEL ofrecido por gentileza de
Viena Capellanes.

10:00 Psicoanálisis y Medicina en el Grupo Cero.
10:30 La importancia del Psicoanálisis para unanueva Medicina.
11:00 Psicoanálisis y Medicina en el Grupo Cero.
11:30 Psicoanálisis y Medicina en el Grupo Cero.
12:00 Descanso.
12:30 Estudio comparativo de los Manifiestos del Marxismo, Surrealismo y Grupo Cero.
13:00 Breve historia de las revistas del Grupo Cero.
13:45 CONCLUSIONES.

21:00 Cena - Recital y Baile del adiós.

* * * * * * * * *

Dr. Miguel Oscar Menassa

Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero

- Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero, S.L.
- Ayuntamiento de Madrid
- Patronato Municipal de Turismo
- Junta Municipal de Moncloa-Aravaca
- Asociación Pablo Menassa de Lucia
- Viena Capellanes

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA -PREVIA INSCRIPCIÓN-

ESCUELA DE PSICOANÁLISIS GRUPO CERO
c/Princesa, 17 - 3º izquierda
Tel .: 91 542 33 49 - Fax : 91 548 33 01

grupocero@grupocero.org

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