LAS 2001 NOCHES ÍNDICE NÚMERO 43

DIOS ENCONTRADO

AFROTIKI

MADRID, AQUÍ ESTOY VIVIENDO

PRESENTACIÓN DE LIBROS

PÁLIDA CIUDAD

SOCIOS DE HONOR

25 DE DICIEMBRE

INICIACIÓN

DE LA MANO DEL AMOR

EPITÁFIO PARA LA MUJER LOT

AMO AL QUE TIENE CONMIGO EN COMÚN LA MIRADA

ERA COMO UN GALLO DE PELEA

EPITÁFIO PARA UN POETA

LA ESCLAVA INFIEL

MUJER AMERICANA

EL ESPEJO

EL FIN DEL AMOR

ENTREVISTA A MARÍA CHÉVEZ

ESTA LLOVIENDO SOBRE MADRID

ALTA TRAICIÓN

GRUPO CERO PASEANDO POR MADRID

EL MAR

ELLOS DOS

CARMEN SALMANCA GALLEGO

NOVEDADES EN BUENOS AIRES

POESÍA COTIDINIA

NO SON

EL GENOMA HUMANO

EL TIEMPO NO HA PASADO

VIEJOS FANTASMAS

LLEGÓ LA POESÍA Y ME DIJO

POEMAS Y LIBERTAD

CARLOS MURCIANO

UTILIZO TODO POR LA MITAD

PASIONARIA

ASOCIACIÓN PABLO MENASSA DE LUCIA

LA NUEVA LEY DE EXTRAJERIA

NO HAY DOLOR QUE IMPIDA SOÑAR

HACIA LA INFANCIA

CARTAS A MI MUJER

 MARÍA  CHÉVEZ  25  AÑOS 
EN  LA POESÍA

AFROTIKI

1976
PÁLIDA CIUDAD

Es ésta una ciudad donde el invierno
se despide con gestos plumosos del otoño
y los semáforos
confunden puertos y ciénagas, con su luz.

Húmeda recorro la piel del que duerme destinos ocultos.
Pálida ciudad
                       hoy no amaré a nadie
vine a morir.
Cuando el sol cae cobarde y lentamente
no deseo verdor
sólo estas notas lentas.

En la desolada ciudad tuve un amigo
con una piedra en forma de lagarto
latiendo en el centro de su cuerpo.

Vivimos juntos en medio del asombro.
La guerra, aguas y espejos
y pequeños relámpagos.

Mi padre espera en la ciudad terrible
cruzó todas las puertas para morir
cavando una zanja o plantando soles
o ardiendo de noche mientras atravesaba a nado alguna
acequia.

Mi padre es triste las tardes de domingo
cuando miramos del brazo interminables túneles
y vuelve a confesar que me ama
                                           que ama mi ciudad.

Muere mi padre muerto, tomado de mi brazo.

Nunca hubo realmente reinos
y el poder era música,

olvidaré al abuelo indio azotado hasta morir
y ése
              ciertamente
                              es mi gesto de tristeza.

INICIACIÓN

Yo, la que calla
dirá que enmudeció de pronto una mañana
y derrumbó en acacias los sueños del verano.
Que no perdono,
que si resuena el arpegio entre mis sombras
no es mi llanto.
                             Sigilo de fantasmas entre rocas.

Viene una raza entre panteras
que arranca los aullidos al silencio.
Estrellas sin otoño
buscando ese gesto de frío entre salvajes.

Yo, la que calla
dirá que morir es indecente.

AMO AL QUE TIENE CONMIGO EN COMÚN LA MIRADA

Soy la caída del hombre que llevo para siempre en mis oídos.
Extranjera y salvaje
que muere en los brazos tardíos del otoño.
Agotadora e impertinente lluvia
donde enlodan los hombres su tristeza.

Soy amada por el que ama de mí las derrotas.

Devastador simún el que sopla antes del amanecer
y produce la guerra en cada encuentro.

Tengo un sólo dolor,
el poeta soporta en sus ojos toda la pobreza.
Tengo un sólo recuerdo
su gesto de locura ante mi muerte.

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LA ESCLAVA INFIEL

Déjame señor del fuego y los ocasos
ser la cobra que huye por el alba a campos de amapolas.
Brotan de mi piel las negras perlas
que enhebro en los collares que colmarán tu sed.

Golpes de olas violentas traigo en las entrañas.

He tenido padres que han muerto de hijos.
Hijos que habré de matar,
ahogando sus risas en tardes carmesíes.
Niños de almíbar y de miel.

Dejad que siembre en las arenas la ira sin fin que nos aflige.

Venganza señor.
Que se levante el hacha que desgaje los montes
donde crecía el trigo.
Que nazcan de mis manos el trueno y el odio.
Soy señor, la esclava infiel.
Deseo tu muerte
                   látigos del otoño que rebajen mi piel.

Amo tu llama que me exterminará.

EL FIN DEL AMOR

1979
ALTA TRAICIÓN

Asciendo
         entre humos del recuerdo.
                                           Vanos perfumes
irrumpen bajo el sol.

Ave mujer,
          virgen y mártir.
                            Muerta entre los muertos
                                                      danzante cadáver.

Mater inspiradora
                         habilidosa reina del desastre
fatal
    durmiente
               destructora
                             sin porvenir.

Recuerdo tus recuerdos.

Alta traición
              tu cuerpo,
                          telón opaco
                                           donde escondes
                                                            la muerte y el futuro.
Ayer navegábamos juntas
                               sin dolor
                                       aguas bajas.
                                                        Retorcimientos.
A cada cual
               le toca
                          lo que le toca
                                   y repartir no es vano.
                                                                 Es un intento.
Tu cuerpo sobre mi cuerpo
                                  fragmentos
                                                sangre.
                                                         Alta traición.
Destructor estallido,
                           estruendos.

Amábamos
            en la oscuridad
                                   silentes
                                                  impunes
                                                              a solas.
                                                                  Todo concluye.

Hoy entre risas,
                    los placeres del ocio.
                                                 Mi luz.

Encadenada a tus esfuerzos
                                             soy
                                                 mi propia voz.
                                                                  Te sobrevivo.

ELLOS DOS

Ella
            era una hembra.

                              Torpe y cruel
desgajándose en silencios
                                 en palabras vanas.
Él
     era un solitario
                        un hombre sin destino.
Juntos
          por la estúpida costumbre
                                  de prolongar encuentros fortuitos.

Tuvieron hijos porque toda mujer desea alguno.

Y vinieron tardes somnolientas

donde el tedio
                      era señorío.
Se arrastraban por el mundo
                                      esperando,
algún licor violento
                      dios ajeno que trastocara el sopor,
oculto dardo del sinsentido.
Y vivieron juntos
                      furtivos al asombro

125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA

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                                                     a los otros.
Ella
            despertaba aburrida
                                  entre bostezos
                                            al sol sobre sus hombros.
Él bebía silencioso, su café.
                   Le sonreía sobrio
                                      y la olvidaba.
Los encontré una noche
él
        muerto a martillazos
                         sobre la inmensa cama destruida
ella ciega,
             irremediablemente
                               loca de horror.

Cerraron la puerta y todo siguió igual.

Ella
       deformó su cuerpo y lo cubrió
del paisaje cotidiano
                       la vida familiar.
Él se fue yendo
nadie se dio cuenta.
Los hijos vivieron del recuerdo.
                                 Fueron
                                           propiedad exclusiva

de una mujer digna
                        intachable
una luchadora
                      madre de familia.

VIEJA PASIÓN

Infinito dorado vaivén.
Sobrevuelo,
          por última vez
                               tu cuerpo.
Adviene el tiempo de la soledad.
Despido en tu piel
                        mi propia rabia.
No me consuelo de tus muertos.
                                             No perdono.
Verdad
              es este rencor antiguo de emigrado.
                                                          Pasión del miedo.
Caigan sobre tus tierras mis últimas lágrimas.

Fui
             tu enamorada.
                              Todos los climas.
Hoy
       desconcierto
                       tímido alarido
extiendo
            -luz de luna-
                             la esperanza.
Efluvios del silencio para las tumbas.

Mansas cabras
          fuerza de mineral.
                             Arena entre las manos,
y todo el mar,
               sin mí;
incansable alimento de la furia.
Danzo
            -desencanto y descubrimiento-sobre
suaves, dulces,
                 mortales privilegios.

Quiebro tus piedras.

Hondo alarido de esfinge
                                      fui,
                                            todas las naves.

POESÍA COTIDIANA

1987
EL TIEMPO NO HA PASADO

Exquisita y feroz pereza enamorada,
abruptos latidos de coraje.
Adorar y humillar tu niño sucio abandonado,
diluir en mi mano el quieto cansancio de tu frente,
velar tu oscuro sueño, tu cuerpo tenso,
tu palabra febril temblando de mañana.

Escribo versos y no hago cuentas.
Descubro ideas y te miento,
hago de tonta en tu presencia
y añoro, entre tus brazos,
ese amor palpitante, mi propio aliento.

Extranjera en tu mundo -orden menor para nuestro extravagante
delirio geográfico-
a caballo entre las épocas cambiantes,
nunca estuve aquí.

Entregada al poema, al deseo, a las luchas violentas de la verdad
qué Paul, qué vida Eluard
en mi patria que está lejos
la muerte organiza la vida.
Bandera azul y blanca de mi tierra ardiente
como una mujer espera
como un hombre de rodillas, reza.
Tu prosa viva gimiendo, miguel, amigo, breton, artaud
y el comerciante de abisinia, lejano ocio feroz.

La patria se confunde, amor, cuando está lejos.
Sabor irrepetible sonido de risa en la piel.
Manos quietas como el viejo mapa de colores.
Te nombro
geografías del sol sobre tus hombros, después,
mi taza de café
en el bar azul sombrío.
Dolor clavado
tus piernas firmes
tu apellido viento
mi rostro de acíbar alojándose en la piedra.

La patria, vida, es celeste
otoño
caída
herida.
Tiempo habitado
lejos, huída.
Ven, démoslo todo vueltas.
No olvides, no perdones.
Frunce el ceño y espera.
Seamos esta música que nos tiñe el alma
alarido, compás, voz.
No habrá guerra cuando estalle, bestias boqueando de sed en
el desierto
y recova
y retreta
y pampa cubierta de lino, sábana húmeda de rocío.

Patria cuando estás lejos, eres esta fruta ácida
tronchando mi boca de isla y de río
seda interminable
cáncer
dinero
oferta
demanda
mercado de esclavos
a la usanza europea.
Mujeres comprando hombres
hombres mercando mujeres
niños sucios mendicantes
fosa común donde yacen
los mugrientos mercaderes.
La que compra el prestigio del objeto
el que lo vende
la que sabe
el que calla.

Miseria y un sol desvaído por la contaminación.
Finales de siglo en ritmos furibundos.
Todos los héroes murieron violentamente
lo dicen por televisión.

Esconde rápidamente la lira y aúlla,
no soy la luz.

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POEMAS Y LIBERTAD

1990
NO HAY DOLOR 
QUE IMPIDA SOÑAR

(poema de los cincuenta)

No hay dolor que impida soñar
canta
baila
embriaguémonos
ha llegado la edad de nuestra libertad.

Han pasado las generaciones
y nuestra vida
al fin
se dirige a una playa tranquila,
diminuta cala donde los vientos
llegan
tan sólo
cuando están cansados de soplar.
Allí el mar es suave
y con mimo
se esconde entre pequeñas rocas.
Nuestros cuerpos
al sol
ya no esperan.
En paz con el amor
esta pasión no cesa.

Tampoco olvida
y contra el ácido sabor
de las palabras malditas
pongo en el mundo
además de hijos
versos
instantes dichosos
donde el tiempo se ríe de los climas.

Natural inclinación soslayante
llevo en mí algún suspiro.
Alguien
trata de tacharme.
Sin embargo insisto y respiro.
Luego, ociosa, sin las edades
alcanzo alguna flor
-quizá un cyclamen-
y no la pongo en un libro.
Tiño con ella, un segundo
un trazo del aire.

MADRID, AQUÍ ESTOY, VIVIENDO

Casta doncella encerrada
piernas juntas
manos quietas,
en ti vine a albergarme,
era poeta.

Tratas desde entonces
que nuestro destino marque
voces milongueras.
No sabes, acaso,
que recostada en una larga ribera
vive una muchedumbre
en cuyos cuerpos,
todas las edades, todas las músicas,
laten un acuerdo.
Serena quietud trastornada de algas
resisto en tu figura,
arcángel subterráneo, algorozo del sonido.
Místico arrebato,
incomprensible amor, vives conmigo.

Huérfana y ciega fui
entre tus sedas, una malviviente,
goznes de la infancia, oscilación y ardor.
Recuerdo nuestras vidas y siento escalofríos.

Murallas del hambre sobre tu voz
bruma entre los álamos, desteñidos de silencio.
Celestes lagunas del desierto,
gacela turbia, descuidada
azotada sangre.

Eras el ruido que hendía una roja mortaja.
Ahora lava ardiente
encuentro en el horizonte

vendaval
sonrosada miel.

Brisas calmantes para los flautistas
dulces, jardines y alas de plata
para este cálido misterio
cuerpo de mi voz.

PASIONARIA

Pasionaria
larga historia dividida
entre una flor
y un libro.

Pasionaria era una palabra que enraizaba
en los cafés polvorientos,
en la guerra civil española,
en una flor de extraordinaria belleza
crecía en la humedad y exhalaba un recuerdo cruel.
Después fue un libro ardiente y veraz,
una derrota ante la historia.

Y aquí, en Madrid, la Pasionaria, fue una mujer,
sin vacilaciones, blanco de múltiples polémicas del pasado.
Florecía en el esplendor de una vida militante.
Noventa años detrás de una frase: Yo me revelo, yo lucho.
No implicaba la famosa sillita donde seguir destejiendo
sin mácula de realidad.
Su voz enérgica, sus ojos brillantes: Todo ha cambiado.
                                                      Nada ha cambiado.

Ella viajaba con su destino.
No era vencer.
Era, simplemente: yo me revelo
                            yo lucho.

Y no detenerse.

ELLA, ÉL Y EL DESEO

Él solía sentarse por las noches
a pronunciar palabras de amor.
Ella tejía sus certezas.
Eran como un hombre y una mujer, bailando.

Ella y Él eran un momento de amor,
un sueño que se repite, siempre
interrumpido.

Ella, triste de recursos, era una forzada acompañante,
detenida
al borde del camino, intentaba obstaculizarlo de reproches.
Él, le daba a veces algo de su espalda,
para que ella intentara continuar su muerte-vida.

Él, como los hombres, temía la soledad.
Ella, como las mujeres, envidiaba la indiferencia,
amaba la pereza.

Ella esperaba de él, que él teniendo, ella tendría.
Él sólo tenía lo que aparentaba.
Él aparentaba lo que ella le permitía.

Ella era hierática, muda. Esperaba su premio de amor,
Él era capaz de morir de espanto
ante aquellos ojos apremiantes.
Muerto no estaba obligado a nada.

Él era triste las tardes de otoño.
Ella era la dueña de su cama.

Ella, pobre, ambigua, se aferraba a los barrotes de la cárcel.
Él, aburrido, atónito, lustrábalos.

Ella estaba más allá del bien y del mal.
Él, estaba más acá.

Ella lo quería sin esperanzas.
Él, centauro inoxidable, la amaba sin temor.

Ella era como un hombre.
Él era su mujer.

Ella era como un hombre sin mujer.
Él era como una mujer sin hombre.

Ella era como una mujer, mujer.
Él era como un hombre.

Él era como un hombre muy hombre.
Ella era como una mujer a solas.

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DE LA MANO 
DEL AMOR

1998
ERA COMO UN GALLO 
DE PELEA

Era como un gallo de pelea
que había dejado la cuesta.
Un animal de estirpe.
Rancios desafíos, su pasado.
Iba con aire digno, sin pausas,
ahuecando el ala, mostraba una plenitud, una gallardía
un estímulo eficaz con cierta gracia.
Me gustaba.
Nos encontrábamos siempre,
en un bar antiguo del viejo Madrid.
Siestas halagadas, tenían el vago perfume de la eternidad.
Hoy he pasado por el bar que ya no está.
Miré la mariposa que soñaba que era yo.
En medio de la angosta plaza
me sentí abandonada;
eché una mirada furtiva
hacia la esquina cercana.
Allí estaba él.
Con su modo pomposo y leve
hacía su gesto de bienvenida,
con toda el ala.

MUJER AMERICANA

Te miraba
mujer americana
al galope del caballo y el tronar del fusil,
haciendo
con tus hombres
la lucha.
Algo que perdura
entre jazmines, hilillos de agua
y la roca.

Otras veces
te veía
mujer
americana
con un niño en brazos
removiendo alguna comida miserable
tarareando entre dientes
antiguas canciones de violencia y amor.
Nacida en un continente,
a pesar del quinquenio,
ubicado más allá.

Música
guitarra y violines
también trompetas
añorantes
-como si conocieran-el
tiempo de la paz.

Te tiemblan las manos
lo sé
es la ternura
ante tus propios pasos
en praderas sin fin.

Como tus tierras
mujer ilusionada
eco
tañido
motín
infieles de pies sobre el polvo
matanza
exterminio
al calor de tus soles
protegiendo
al verde de su propia luz.

Hoy gritaban los periodistas
y se agitaban las cámaras de televisión
impulsados los acontecimientos
por guerras arcaicas
por intereses del poder sin nombre,
en búsqueda desconsolada, no hallaban la paz.

Pensaba
mujer americana
de ojos verdes
de ojos pardos
de ojos negros
y muchas veces de labios sellados
en nuestras tierras donde todo crece.

En el saber del emigrado,
la raíz es lo de menos.

Tierra del sol sin costumbres
sólo lo habitual
lo cotidiano
lo cosmopolita, lo contemporáneo
y lo de todos los días
-americana- esa lucha inconmovible.

También sabemos que el futuro existe.
Y no es cuestión de sapiencia
tener los pies en una tierra
donde todo depende del cielo.

Climas agrios y también
climas dulces
y el devenir
de nuestros ríos suaves
amamantando océanos.

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Mujer
tú sí.

En ese bordado
donde permanece
nuestro amor
por las historias
alegres y tristes
es el límite. Ignorado.

Lo que habla.
Lo que existe.
Lo que late, pulsa, rueda.
Lo que vibra aún sin contraste.
Lo que ríe, trabaja y sueña.

La que teje en hilos de futuro
un latido inmenso
continental
ardiente
una unidad infranqueable.
Entre los trozos
y los escombros.

Al rescoldo
de palacios indígenas
buscando
el alba
fulminante
áurea
inigualable.

ENTREVISTA
MARÍA CHÉVEZ: 25 AÑOS EN LA POESÍA

María Chévez nació en 1940. Publicó por primera vez en 1976
en la EDITORIAL GRUPO CERO. Desde entonces ha
continuado su práctica de poeta y psicoanalista, publicando los siguientes libros:

Poesía

1976 - Afrotiki
1979 - El fin del Amor
1987 - Poesía Cotidiana
1990 - Poemas y Libertad
1998 - De la mano del Amor

Psicoanálisis

1989 - Psicoanálisis de la Sexualidad
1994 - La Histeria y los Sueños

Ha participado en varios libros colectivos:

1994 - Neurosis, Perversión y Grupalidad en Psicoanálisis.
1995 - Vigencia de Sigmund Freud. La Transferencia
1995 - Talleres de Poesía I
1988-2000 - Actas de Congresos Internacionales Grupo Cero.

Todos ellos de la Editorial Grupo Cero.

En la actualidad es psicoanalista y coordinadora de un taller de poesía en Madrid.

P.: Tengo entendido que usted cumplirá 25 años con la poesía a contar desde la fecha de su primer libro de poemas. ¿Cómo comenzó a publicar?

M.Ch.: Comencé a escribir poesía en uno de los primeros talleres del Grupo Cero que coordinaba Miguel Oscar Menassa.

Después de un tiempo y teniendo en cuenta el crecimiento productivo, la Editorial, que en esos momentos tenía pocos años de andadura, me dio la posibilidad de publicar mi primer libro de poemas: Afrotiki, que vio la luz un 10 de agosto de 1976.

Luego continué escribiendo poemas y coordinando a mi vez talleres de escritura. En los talleres en que me formé, como poeta, siempre con Miguel Menassa como coordinador, fui comprendiendo que la Poesía es el más alto nivel de lo humano y que esa posibilidad de ejercerla es marca para toda su historia.

M.Ch.: Escribir poesía, repito, es una posibilidad del lenguaje, donde habitamos los individuos de esta especie tan especial capaz de articularse en la palabra y de reproducirse en cualquier época sin período de celo como le pasa a otros mamíferos. El poema sólo es en el Lenguaje.

Por eso el poema y el poeta sólo se encuentran en el tiempo de escritura del poema. Apenas un instante, luego del cual se separarán para caminar hacia destinos diferentes después de haber compartido un hálito de eternidad...

M.Ch.: Por ser una función del lenguaje que el escritor ejerce, te diría que esa función si no la reprimen producirá lo que cada poeta se permita en esa función, en esa posición privilegiada. Del idioma utilizaremos palabras y leyes de funcionamiento, y sobre todo debo decir que para mí, formada como poeta en los talleres de Poesía Grupo Cero, es una práctica incesante. No creo en la inspiración y como ya hemos dicho muchas veces es mejor que el poema, al llegar, nos encuentre trabajando.

Como decía Concepción Silva Belinzón, varias veces candidata al Nobel, "escribimos con palabras no con ideas. Las buenas ideas como el poema son fruto de combinaciones afortunadas".

M.Ch.: En esta época en que vivimos se nos reclama a las mujeres una igualdad en campos como el trabajo, el sexo o la guerra.

Gracias al psicoanálisis sabemos que la famosa diferencia es inexistente y que las relaciones sexuales proporcionan momentos de fusión donde Ella es él o ella y Él es ella o él. Donde el empuje del deseo encuentra destino y desvíos, la Poesía se me presenta más allá de los versos, como función creadora en un ser parlante.

Mujer y Poesía se parecen, se encuentran y se enlazan en un lugar de lo humano donde el exilio es lo permanente. Descentrada de lo "vigente", la mujer como el poeta busca a tientas un territorio novedoso donde la imaginación reproductiva que nos caracteriza se transforme en productiva. Un más allá donde la Poesía como la más eficaz función del lenguaje y Mujer como ausente de él, se acercan y asemejan en un descentramiento, un fuera de, capaz de la producción y de la creación. Y ese más allá de la poesía, también es poesía; arrancada al silencio, a lo desconocido, testimonio de lo que perdura, en el lenguaje. Como dice el Grupo Cero, cuando la poesía es escritura, cuando más que el trazo es el tiempo del trazo.

Marzo de 2001

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GRUPO CERO
PASEANDO POR MADRID

ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES

SECCIÓN DE LITERATURA

Los Lunes de NUEVA GENTE
Coordinador: CARLOS MURCIANO

CARMEN SALAMANCA
ofrecerá una muestra de sus poemas

Lunes, 19 de Febrero de 2001 a las 19,30 h.

c/Leganitos, 10 - 1º dcha. - 28013 Madrid

Buenas tardes. Bien venidos a Los Lunes de NUEVA GENTE.

Iniciamos esta sección quizás un poco tarde porque solemos hacerlo como máximo en Enero, pero por diversas razones hemos tenido que empezar en Febrero.

Tenemos con nosotros a Carmen Salamanca, madrileña del 62, Gerente de la Editorial Grupo Cero, Secretaria de Redacción de la revista Las 2001 Noches, Directora de la revista Poesía Grupo Cero y Coordinadora de uno de los Talleres de Poesía de la Escuela de Poesía Grupo Cero. Estamos, pues, ante una "activista" de la poesía, una activadora de la poesía, porque Carmen Salamanca, naturalmente, es poeta, autora de dos libros: Entre palabras, aparecido en 1995 y Noches de piel fechado en 1999.

Adentrarse en la poesía de esta madrileña es percibir inmediatamente su vigor, su rebeldía. En el primer poema de su primer libro ya escribe: ·"Reniego / de mi mortal, humana condición"; y en otro momento: "Maldigo mi nombre una vez más". Pero nada de ello pone trabas a la terneza, al menos a una visión más esperanzada del mundo y su entorno.

Leopoldo de Luis, prologuista de su segundo libro, hablaba de evasión y de desafío; y añadía: "La poesía de Carmen Salamanca es una verdad rodeada de palabras".

Esas pocas palabras verdaderas de las que hablara Antonio Machado, están poblando, impregnando, el hacer de nuestra poeta, desde el título de su primer libro, dicho queda, Entre palabras, dividido en varias partes tituladas: "Palabras sin tiempo", "Palabras en la noche", "Palabras compartidas", "Palabras con poetas".

En Noches de piel, su otro libro, leemos: "Aprendí tarde la ley: del surco, algunos recuerdos; del futuro, sólo palabras" y del presente... su verbo encendido, su verbo apasionado, y esa dualidad que ella misma sin proponérselo ha definido como rabia y piedad y que se advierte en estrofas como ésta: "Amarga victoria la de los desterrados / sacudir la arena del corazón / amasar el barro del olvido".

Vamos a dejar pues ahora la voz y el verso, y le damos muy cordialmente nuestra bienvenida.

CARMEN SALAMANCA GALLEGO 

España, 1962

NO SON

"...todas, todas las cosas mienten
a excepción de tus manos..."
NAZIM HIKMET

No son pequeñas cadenas agolpadas en sintonía,
ni absurdas marejadas sin contrario.

No son, tampoco, marionetas tatuadas
en el reverso indestructible del adiós,
adormecidas ubres abandonadas
o mezquinas alquimias de anónima usura.

Difieren, con mucho, del atroz silencio establecido,
impuesto, grabado obligatoriamente sobre la piel del hombre,
del pobre hombre que habita en cada uno de nosotros.

No son, a pesar de todo, ese NO que se alza firme,
inquietante, marcando desde el principio,
                     el ritmo preciso de la revolución.

Y, sin embargo, son tus manos el blanco perseguido,
la razón exacta de sus argucias infernales.
Ellos, reductores de cabezas uniformadas,
expertos mutiladores de amor y sueños,
ellos, desean el poder de tus manos,
la magia insobornable de su verdad desnuda.

Tus manos no cederán a la mentira,
                          son nuestro argumento.

VIEJOS FANTASMAS

Viejos fantasmas de brillantes disfraces
atraviesan la precaria quietud de esta noche.

Con el rumbo desviado para siempre,
extraigo, de mi corazón, imperceptibles,
los últimos restos de la condena:
"Vagarás, indemne, por desiertos páramos
de soledad, sin retorno a las estrellas".

Imaginé noches de lúcida trasparencia,
ecos de tu voz como rayos partiendo el universo.
Agité las manos en inútil danza milenaria,
borré de mi rostro las últimas vergüenzas.
Disimulé mi cuerpo entre murmullos y quejas,
arrojé a las llamas todo resto de dignidad
me entregué, sumisa, al vértigo del camino.

¿Dónde estás cuando las úlceras y el horror
arrojan sobre mis días vaguedades inermes,
huellas de un dolor que insiste,
tenaz, como la lluvia sobre el recuerdo?

Me duele el pensamiento,
hiere mi carne con sordas preguntas,
idas y vueltas siempre al mismo punto,
muerto, de mi destino.

A contrapelo,
con el rostro herido por siglos de ignorancia,
aplastada entre ruinas de esqueletos compartidos,
arranco, de esta muerte prematura,
frágiles destellos de humana presencia,
palabras de otros sobre mi piel sedienta
cosiéndome a la vida sin piedad,
cada vez que el silencio nubla mi mirada.

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1. Podrán optar a estos premios obras originales e inéditas, escritas en lengua castellana. (Para la modalidad Poesía: con libertad de tema y rima).

2. Deberán presentarse tres copias del libro, mecanografiadas a doble espacio y encuadernadas, en hojas de tamaño DIN-A4. Para la modalidad Poesía entre 500 y 800 versos y cada poema debe ser presentado en hoja separada. Para la modalidad Psicoanálisis, los originales tendrán un máximo de 80 páginas.

3. Junto con las copias del libro, que irán firmadas con seudónimo, deberá presentarse un sobre cerrado o plica, en cuyo exterior figure el título de la obra y el seudónimo. En el interior deberán figurar los datos del autor: nombre, apellidos, dirección completa y teléfono.

4. Los premios, tanto para la modalidad de Poesía como para la modalidad de Psicoanálisis, consistirán en la suma de 150.000 pts. y la publicación de 1.000 ejemplares en Madrid y 1.000 ejemplares en Buenos Aires.

5. El plazo de presentación de originales termina a las 19:00 horas del día 31 de julio de 2001.

6. Los originales se deberán remitir a: 

Asociación Pablo Menassa de Lucia.
Premio de Poesía o Psicoanálisis.
c/Princesa, 17 - 3º izda. - 28008 Madrid

7. Caso de no presentarse a concurso un mínimo de diez trabajos para cualquiera de las dos modalidades, los premios quedarán desiertos.

8. El incumplimiento de alguna de las bases, elimina automáticamente del concurso.

9. El plazo para retirar los ejemplares no premiados es hasta el 31 de enero de 2002.

CARLOS MURCIANO 

España, 1931

HACIA LA INFANCIA

"...me he desandado hacia la infancia."
ANTONIO MURCIANO

           LE crecen dedos a la tarde; labios,
ojos, caderas, puros
senos de nieve;
rubio,
resbala el cielo por sus hombros malv