LAS 2001 NOCHES ÍNDICE DE NÚMERO 37

VALENTE, EL RIGOR

Extramuros

JEAN ARP

El sacrificio

Soplo

I

Violetas Rojas

Canto de inocencia

Y golpea y golpea y golpea

Lugar vacio en la celebración

Portanube

Tiempo de guerra

....Y estrellas, estrellas....

Segundo homenaje a Isidore Ducasse

De espaldas o boca abajo

Criptomemorias

CARLOS BOUSOÑO

SOCIOS DE HONOR

Mientras en tu oficina respiras

TEMPORADA 2000/2001

El error

Seminario Sigmund Freud

POETA CONDENADO

Seminario Jacques Lacan

ASOCIACIÓN PABLO MENASSA

Seminario de Grupos

JOSÉ ÁNGEL VALENTE

Las 2001 noches

El angel

AFORISMOS

La mentira

MOMGALERY

Por Leopoldo de Luis

Con José Ángel Valente hemos perdido no sólo un gran poeta, sino también un gran teórico de la poesía. Un día escribió: "Tejí la oscura guirnalda de las letras: / hice una puerta para poder cerrar y abrir / como pupila o párpado, los mundos". Pues eso es siempre la poesía, José Ángel, qué bien lo supiste y con qué inmisericorde rigor lo ejercitaste. La palabra poética tiene su fin en esa guirnalda que es el poema, y a su vez el poema es una puerta  tal vez no más que una ventana que abrimos y cerramos con un parpadeo estólido, pretendiendo acceder a la comprensión del mundo. De los mundos, precisabas. Claro: el mundo de las cosas y el mundo de nuestro interior. Por eso te erguiste frente a la definición de poesía como comunicación que abrazamos todos allá por los cincuenta  Aleixandre dixite impusiste la poesía como conocimiento. Nunca comprendí por qué van a ser ambas cosas incompatibles, pero acepto que éste sea -o deba ser- previo. La esencialidad lírica juanramoniana estaba al fondo de tu estricto decir. Te han llamado místico, invocando a Juan de Yepes. Pero, en todo caso, tú serías místico de la materia. También Juan Ramón fue un místico sin fe. Yo te veo más cerca de la "compulsión de la luz", de Paul Celan. Él encontró la sombra bajo el puente de Mirabeau, tú bajo el puente mórbido del cáncer. En todo caso "la rosa es de nadie", pero qué hermosa e implacablemente la cultivásteis los dos.

Se equivocaba Theodor Adorno: sigue siendo posible la poesía, después de Auschwitz y detrás de una guerra fratricida. Nuestros poetas de postguerra tuvieron que organizar el caos, pero quizá ninguno lo hizo con el rigor que tú. Ya digo: contigo perdimos al gran teórico, como con Blas de Otero perdimos al gran retórico, como con Gabriel Celaya perdimos al gran dialéctico. Poesía de esencias y de profundidad oscura, poesía de metáforas existencia-les, poesía de compromiso. Si añadimos dos o tres nombres más, diseñamos el tamiz postbélico. 

Tú, en 1955, nos das tu poesía "a modo de esperanza". Pero echaste mano de Lukacs para advertirnos que una idea histórica y socialmente justa no siempre alcanza una expresión literariamente conveniente. 

También saliste al paso del lema "escribir para la mayoría" porque  amarga verdad es ridículo pretender llegar a una mayoría literal o moralmente iletrada. Y es claro que pensabas en la urgencia de otras soluciones extrapoéticas. Esto no impidió que escribieses algunos de los más hermosos poemas sociales que vibran en las páginas de aquella antología que allá, por los años sesenta, me dejásteis hacer. Lo social sin anécdota, sin excrescencias partidistas, pero la belleza sin evasiones. La poesía como misterio, como oscuridad que, merced al proceso creativo, deviene última luz. Porque ha de ser una interiorización y un camino intelectual con un contagio filosófico. Eso es, en efecto, la poesía, José Ángel, aunque haya otras. Tú escogiste -con cuánto fervor exclusivo esa fórmula inteligente y difícil. Con cierto mágico hermetismo y una simbolización ardua. Eso la hizo ejemplo y, al tiempo, universal: la poesía desnuda  o vestida de intelectualismo, despojada de adherencias sentimentales, trasciende a lo intemporal y se libra de lo doméstico. Sin duda hurta popularidad, pero no creo que te preocupara. Siempre viven y mueren a solas los poetas: lo dijo Luis Cernuda, otro inconforme.

Con todo, nadie que ame la poesía debe olvidar -y menos ignorar tu "A modo de esperanza", tus "Poemas a Lázaro" o tus antologías "Punto cero", "El fulgor", "Material memoria". Nadie puede presumir de enterado de la cuestión sin conocer "Las palabras de la tribu".

"Muere un poeta y la creación se siente / herida y moribunda en sus entrañas", dijo otro gran poeta, bien distinto. Ahora, al morir Valente, lo releo y me paro en estos versos: "los senderos se cruzan infinitos en el bosque, / me llama el bosque todavía / y la naturaleza madre me reduce, / me asume en sí, / me devuelve a la nada". Ya devuelto a la nada Ángel Valente, nosotros, sin su rigor poético, estaríamos más solos.

125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCANZARÁ, SOY LA POESÍA

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JEAN ARP
Francia, 1887

Quimeras de artificio de boca vidriosa
y colas variopintas
lentamente resbalan ante las fachadas de las jorobas muertas
tocadas con pelucas de asfalto.
Los mojones volcados del paraíso
yacen entre nubes de ceniza.
Mariposas de gelatina blanca
caen en un lar de hielo.
Al pie de la cascada de terciopelo
bordada con estrellas auténticas,
unos niños esperan la frescura del alba.
Una flecha de ébano
se hunde en el suelo del cielo sereno.
Un cielo con sonido de cristal
despliega torbellinos de luz
sobre el mundo incoloro de la muerte.
La belleza de ancho pecho invencible
y miembros relampagueantes
se posa ante el absurdo de la nada.
Y un flujo de claridad divina
se precipita a través de la inmensidad de un soplo.
La tierra gira, llevada por fuerzas incandescentes.
Olas de fuego y de agua rugen y se lanzan
a lo largo de la tierra y del mar.
Enjambres de llamas rabiosas
se precipitan sobre lo vivo y sobre lo muerto.
La vida perdidamente viva se retuerce, se alza
en esta concha formada por un cielo azul,
un mar azul
y una tierra amarilla.
Adosada a un monumento de objetos blandos y pringosos
una bruja sórdida y teatral
ofrece no sé qué cola de diablillo
para huronear en el nido de oro
que contiene los huevos llameantes de la felicidad.
Las frutas se pelean.
Chillan como mil órganos.
El velo del cielo crece, se hincha.
Proa al infinito en movimiento,
el universo boga como un navío.
Los estandartes del sol llamean
sobre el mar de la inmensidad.
Una crin de sombra se sacude
en la noche diurna.

las flechas se mustian en su vuelo
las alas se pierden hacia el mundo de las hojas
alas y hojas se confunden
las estrellas sirven de lunares
al cielo profundo como tus ojos
el patio de las flores grajea y ríe
en una luz arrodillada
la cadena de los espejismos se rompe
en la nube incrustada de besos
una jornada embalsamada
cae de una joroba de frutas
las garras sueltan un pequeño hurto
una nube verde danza con dos piernas de relámpagos
luego las violetas crecen más de prisa
niños hermosos como violetas
danzan como nubes

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pequeños más pequeños que de costumbre
charlan con un pequeño invisible
yo olvido mi cuerpo
lo vivo se junta con lo muerto
los juegos se desunen
niños hermosos como violetas
danzan como olas
aceleran sus saltos
danzan con fuerza y vigor exasperado
vuelcan lo hendido y lo virgen
todo gira rueda se precipita
las violetas se vuelven rojas
el día se acuna en sus fluideces
sus coronas de luz
sus follajes imperecederos
la noche me tiende una estrella
y sophie agita la flor del sueño
en la campana del cielo

Y GOLPEA Y GOLPEA
Y GOLPEA

y sigue golpeando y otra vez
y así a continuación
y una vez dos veces tres veces hasta mil
y vuelve a empezar con más fuerza
y golpea la gran tabla de multiplicar y la pequeña tabla
de multiplicar
uy golpea y golpea y golpea
página 222 página 223 página 224 y así a continuación

hasta la página 299 pasa la página 300 y continúa
por la página 301 hasta la página 400 y golpea ésta
una vez hacia adelante dos veces hacia atrás tres
veces hacia arriba y cuatro veces hacia abajo

y golpea los doce meses
y las cuatro estaciones
y los siete días de la semana
y los siete tonos de la escala
y los seis pies de los yambos
y los números pares de las casas
y golpea
y golpéalo todo junto
y la cuenta está hecha
y da uno.

PORTANUBE

tú llevas una mirada de piedra
sobre cuatro plumas
usted lleva un suspiro de piedra
sobre cuatro hojas
hablarse de usted o tutearse
sobre una montaña de tazas
refresca la fachada de los besos
riega las almas simétricas
que caen en su mano izquierda
en su boca derecha
y se devoran sin que venga el coco
hablarse de usted o tutearse
sobre una montaña de tazas
da noche a un día
de punta en blanco
que vuela con orejas de lujo
y zapatos de nieve
y se sienta en la cabeza de una estrella
que imita la voz humana

El humor

es el agua del más allá

mezclada con el vino de aquí abajo

... Y ESTRELLAS,
ESTRELLAS...

Las estrellas protestan por estar encerradas en medallones
       de gelatina blanca
para engalanar el cuello de los espantapájaros.
A las estrellas les gusta bailar, saltar, escaparse, salir pitando,
       perderse, pero no les gusta vegetar en los medallones.
Su sangre de oro se coagula
y maúllan lamentablemente como gatos enfermos.
Enferma, enferma, enferma, gime su sangre.
Se sienten como animales en el establo.
Los espantapájaros escupen sus semillas en sus lágrimas.
Las flores desfloran a las flores.
Los espantapájaros escupen sus lágrimas en sus semillas.
Las estrellas desfloran a las estrellas.
Y surgen estrellas, estrellas,
estrellas con su cuerpo de escarabajo,
con garras cálidas,
con ojos de órgano,
estrellas que hacen la rueda desplegando un abanico de
        plumas de fuego.
Los espantapájaros llevan vestidos seductores, deslumbrantes
        de terciopelos, sedas, damascos.
Cubiertos de bordados, de adornos de una maravillosa
        riqueza como unas gualdrapas de torneo.
Sombreros de copa de oro con veletas de diamantes,
escobas de marfil y de ébano.
Su cuello está engalanado con medallones de gelatina
        blanca que encierran estrellas.

DE ESPALDAS
O BOCA ABAJO

El día a veces es plano.
Por mucho que se haga
no logra uno elevarse.
No hay espacio para alzarse.
No hay más remedio que seguir tumbado
de espaldas o boca abajo
tumbado como una hoja de papel
en un cuaderno.

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CARLOS BOUSOÑO
España, 1923

MIENTRAS EN TU
OFICINA RESPIRAS

Mientras en tu oficina respiras, bostezas, te abandonas, o
             dictas en tu clase una lección
ante extraños alumnos que fijamente te contemplan, con
              sueño aún en la temprana hora;
mientras hablas, mientras gesticulas en el café,
o inmóvil te concentras en la meditación
de tu escritorio, o echado en el hondo diván
repasas lentamente recuerdos de tu vida; mientras quieto te
             abismas en la visión de la llanura interminable, o
             mientras escribes una lenta palabra y te recreas en su
             dulce sonido, en su amorosa realidad,
caes, estás cayendo hacia atrás por una quebrada del monte,
estás rodando entre piedras y cardos por la abrupta pendiente
hacia un barranco en el que corre un río,
rápido como el viento un río corre,
estás herido en la boca, en las manos, el pecho,
sangras por un oído, te despeñas por el farallón
cabeza abajo,
con las piernas en abierto compás,
hacia el fondo, ya con los huesos rotos,
crispadas mano y boca, hacia el abismo, abajo,
súbitamente próximo,
una palabra escribes lentamente, te concentras, murmuras, en
           el café discutes, muy despacio sonríes, adelantas una
           noble razón,
aduces un adorno, un tejido, un recamado oro,
hablando en la tarima de tu clase diserta,

donde todos están cabeza abajo.

EL ERROR

Tiene que haber un error en la cuenta,
un roto en el calcetín, una trampa en el juego:
a nuestras espaldas alguien se bebe todo el alcohol de la dicha
            y se emborracha hasta caerse:
alguien se hace a escondidas con el trigo de la cosecha y la
            dulzura de las significaciones.

Buscad en el sótano o en el cuarto de los muñecos la razón de
            la encrucijada,
pues ha de ocultarse un acontecer poderoso tras el hecho de
         merendar ahora en el cenador, bajo el emparrado, o a la
            sombra de los cerezos.
Forzosamente habrá un significado detrás de cada vil
            instrumento,
una matemática del padecer en que cada latigazo es un
            número.
He ahí la felicidad del encuadre de los sistemas excluyentes,
la coexistencia de las dos verdades, la cuadratura de la
            imposibilidad.
Ante nosotros se ofrece el encaje soberbio del horror y la
            música,
el engendro de la cifra entusiasta, la melodía del nacer y el
            morir.
Se vislumbra por algún sitio la hermosura del agua toda
            derramada en el suelo,
el encanto incesante de la gotera que nos hace reír.
Ved cómo todos danzamos alrededor del fuego,
ponemos los pies sobre los tizones con naturalidad,
nos aproximamos a la llama con alegría, nos familiarizamos
            con la pavesa.
Henos danzantes, gozosos, en torno de la ceremonia y del rito,
en el ritmo que nos congrega en el instante de la cremación.
Henos aquí sin miedo, como si alguien tal vez, distraídamente
            tal vez, o divirtiéndose quizá,
nos fuese hacer mágicamente surgir,
palomas sorprendentes en el sombrero o en el bolsillo del hábil
            prestidigitador,
por el otro lado incipiente del caduco horizonte...
donde advertiríamos acaso,
disimulándose entre los nacientes oros y auges,
un ambiguo error en la cuenta,
un roto en el calcetín,

una enorme trampa en el juego

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Hemos vuelto de las vacaciones, con las pilas cargadas, nuevas ideas y renovado entusiasmo. Queremos saludar a todos nuestros asociados y simpatizantes, que sabemos son muchos, por las felicitaciones recibidas en los últimos actos que realizó la Asociación.

En Junio de 2000 y dentro del Homenaje a Sigmund
Freud por los 100 años de la publicación de «La
Interpretación de los Sueños», la Asociación y la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero organizaron unas Jornadas, de entrada libre previa inscripción, a las que se anotaron 580 interesados. Reconocemos que se superaron todas nuestras espectativas y de un fin de semana organizado para Junio, pasamos a abrir dos fines de semana más, que resultaron insuficientes y terminamos dando el Homenaje a Freud hasta en el mes de Septiembre, en un esfuerzo sin precedentes por parte de los psicoanalistas de la Escuela, los cuales dicho sea de paso, estuvieron geniales en sus exposiciones, ante la dificultad que supone impartir en un fin de semana, el contenido que la Escuela en el Seminario Sigmund Freud ofrece en casi un año.

El público disfrutó, preguntó, se dio a conocer en sus opiniones y agradecieron con aplausos en todas las clases, el esfuerzo de los profesores. Emilio González, Jaime Kozak, Miguel Oscar Menassa, Amelia Díez y Juan Carlos De Brasi, sucesivamente dictaron las conferencias en el mes de Junio, Julio y Agosto.

En Septiembre continuamos con el Homenaje y algunas plazas libres quedaban cuando enviamos a la redacción estas notas.

Hace 20 años el Grupo Cero proclamaba «Madrid debe leer a Freud» y la Asociación colabora de esta exquisita manera en la difusión de uno de los pensamientos más revolucionarios de la época.

En el mes de Junio celebramos el II Campeonato de mus. El número de participantes no fue grande, pero sí la competencia y la pareja formada por Hernán Kozak y Chio resultó brillante vencedora en una apasionante final. Una placa acreditativa y un dinerillo fue el premio para los flamantes ganadores que disputaron la final con Amelia Díez y Laura García.

En Julio la prensa nacional se hizo eco del Homenaje a Sigmund Freud y agradecemos desde aquí las notas, artículos, fotografías y entrevistas que nos realizaron para difundir  las Jornadas. En el mismo mes la Editorial Grupo Cero presentó una de sus últimas novedades, el Libro «SIDA, Stress, Depresión. Tratamiento Psicoanalítico» de Carlos Fernández del Ganso. En una sala llena, con gente de pie, Carmen Salamanca, Concepción Osorio, Fernando Ámez, Miguel Martínez, Pilar Iglesias, y Paola Duchên presentaron la publicación en el coloquio que se construyó a continuación.

Para el mes de Septiembre y Octubre la Asociación tiene preparadas nuevas colaboraciones en la presentación de libros de la Editorial.

En Julio la Asociación organizó uno de los actos más entrañables en su labor de difundir la cultura. El poeta Leopoldo de Luis impartió durante tres días un ciclo de conferencias «Literatura del Siglo XX. Una generación clave. El 27». El poeta rescató poemas inolvidables, pormenores de los poetas y peculiaridades de la generación, narrando una historia que muy pocos pueden contar. Esperamos poder contar con Leopoldo de Luis para nuevas conferencias. Queremos para la Asociación lo mejor de lo mejor.

Estamos organizando un recital de poesía de Las 2001 Noches para fines de año, que esperamos sea todo un éxito, les seguiremos informando.

El 28 de Julio se presentó «Eva Buenosayres» un poemario escrito por mujeres argentinas, que se presentó en la Escuela y tuvimos la suerte de contar con sus cinco autoras: Norma Menassa, Inés Barrio, Marcela Villavella, Alejandra Madormo y Ángela Cascini, que nos leyeron sus versos, una composición poética a la altura de la mejor lírica del momento, un libro de jugosa lectura.

Por último comunicar la elevada participación de originales para participar en el II Premio de Poesía y el II Premio de Psicoanálisis Pablo Menassa de Lucia. Alrededor de 200 libros hemos recibido para el concurso y el jurado ya se encuentra inmerso en la lectura para seleccionar a los premiados. El 3 de Noviembre se comunicará el fallo.

Paso a paso vamos construyendo El Aula de Poesía y Psicoanálisis al que usted puede pertenecer.

Deseamos para todos una alegre temporada de trabajo y amor.

JOSÉ ÁNGEL VALENTE España, 1929

EL ÁNGEL

Me he levantado,
he cubierto mi mesa con su tapete verde
y me he sentado cuidadosamente a deshojar
esta pequeña flor. Todo empezaba así.
Todo menos la muerte,
menos la vida,
el amor o el
odio.
Todo empezaba así,
la pasión de morir,
de vivir,
de amar, de odiar.
Oscuro jugador,
frente a mí el ángel
con su terrible luz,
su espada,
su abrasadora verdad.
Yo tenía solamente una flor.
Al sí y al no
jugaba contra el ángel,
jugaba al sí y al no,
al siempre, al todavía.
Pero tú conocías,
adversario cruel,
todas mis suertes.
Nada te delataba,
separado de mí
por una mesa
con su tapete verde,
una pequeña flor,
toda la muerte.
Fue larga la velada.
Al fin me diste un nombre.
Yo tenía una flor,
tú una espada de fuego. Yo
la sola libertad de querer tu victoria.

LA MENTIRA

Caminan por los campos, arreando sus bestias
cargadas de cadáveres, hacia el atardecer.

Pero no allí,
sino en el centro de la ciudad
están (aunque su reino sea
más odioso en el alma): son
los mercaderes del engaño.
Levantan en la plaza
sus tenderetes y sus palabras, pues son hábiles
en el comercio de la irrealidad.
Proceden del sueño y también
lo engendran a su vez.
Mezclaos entre la multitud y veréis
hasta qué punto sus palabras son vanas,
pues no les pertenece ni un solo corazón.
Si alguien levanta su voz en la asamblea,
tal vez un hombre honrado,
para enarbolar la verdad,
ellos extienden sus manos engañosas
hasta teñir el cielo en un sangriento color.
Porque tienen el viejo poder de la mentira
que desciende en la noche,
cubre los campos,
se mezcla a las semillas,
contamina los frutos de toda corrupción.
Mentira es nuestro pan, el que mordimos
con ira y con dolor.
Bajamos a la caída de los sueños
como una bandada de pájaros sedientos de verdad.
Pero ninguna hora había sonado
que fuese nuestra. Entonces comprendimos
que al igual que la tierra huérfana de cultivo
debíamos dar fruto en soledad.

Pero ahora acercaos: ved
cómo la noche cae. Se oye

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un largo toque de silencio y redobla
el hisopo sobre el tambor.
La plaza está desierta (parece descansar
la ciudad en un sueño más hondo que la muerte).
Sólo quedan palabras como globos hinchados,*
ebrios de nada. Van
flotando lentamente sobre la carroña del día
y su implacable putrefacción.

EXTRAMUROS

Después de las últimas luces
y del tráfago urbano y más allá
del escandaloso latón de los suburbios,
pozos… (no nos dejes caer,
Señor…), en los desmontes macilentos
donde la vegetación raquítica no puede
dar más señal del hambre…
El viento alzó de pronto un negro andrajo
cuya ceniza nos hirió la boca
con un sabor amargo o un recuerdo
quizá impreciso ya para los dos.

Nosotros habíamos dibujado la escena,
colocado a lo lejos la aguada cartulina
de la ciudad en el atardecer,
los chamizos del pobre por testigo
y más allá los últimos
vestigios de la vida, fósiles
harapos y la hierba
enronquecida y rala.

              Ocupamos después
el centro, mudos,
igual que dos actores
que a mitad de la obra se mirasen
en un suspenso tácito, sabiendo
que el hilo estaba roto,
el argumento falseado,
el público difunto
y la palabra que correspondía
estúpida, grotesca, caída entre los dos.

El viento aún
agitó otra sombra,
cada vez más lejana.
Ninguno era culpable o ninguno podía
reprochar al otro su propia irrealidad.

Así por fin nos contemplamos
(después de tanto tiempo, tú encarnado, visible)
en aquel paraje escogido, como siempre solíamos,
un poco en las afueras de la vida.

Sin odio o sin amor nos contemplamos,
aunque no indiferentes
a cuanto al fin y al cabo compartiéramos,
y con un leve gesto de cabeza, en silencio,
abandonamos el final brillante
en que una muerte falsa sustituye al adiós.

EL SACRIFICIO

Después de engañada la mujer
y oído el dios
y abandonado el lecho al alba,
partió furtivo el viejo
y caminó tres días con el hijo inocente.

Llegados a la altura,
donde más evidentes parecían
las señales del dios,
dispuso Abraham el sacrificio.
No había res en el pelado monte
ni víctima propicia.
Así pues, sobre los duros leños,
ató Abraham a su hijo.

Hinchado estaba el viejo
con el poder oscuro que en su brazo ponían
la obediencia y la fe.

Al fin, sobre el desnudo torso
brilló el acero al aire,
puro como el ala de un ángel.
Mas no era un ángel.
                                Súbita

la fuerza entera de la vida
paró el golpe senil.
Irguióse Isaac terrible.
Humillóse el anciano, mordió el polvo,
suplicó y maldijo,
para sumirse al cabo en la tristeza.

La mirada del joven consultó el horizonte.
Pero ya en vano.
Un sol plomizo no velaba ahora
el vacío silencio de los dioses.

I

En el vacío del amor,
en un tiempo lunar, lívido y frío,
nace la envidia.

De la caída de la tarde,
de lo que se desliza ya desde la noche
y solapado alarga su sombra por los muros
como amarilla hiedra,
nace la envidia.

De lo que se carcome y no consiste
más que en su desvivir,
del reverso del aire,
de la vecina nada inhabitable,
purulenta y sin fin,
nace la envidia.

En las callejas húmedas,
en los días de otoño, incruentos y pálidos,
bajo la doble faz de los espejos
o en largos corredores
que nunca desandamos,
nace la envidia.

En herrumbrosas cerraduras,
en los pozos cegados,
en los respiraderos de la vida
o en la destilación amarga
de lo nunca vivido,
en las grietas del tiempo,
nace la envidia.

Como animal de lenta procedencia,
como ceniza o sierpe y humo pálido,
amarilla y opaca, fiel reflejo
de lo arriba radiante,
nace la envidia.

Nace como la noche
de inagotable ausencia,
de muros arañados,
de vacíos espacios,
perpetua y giratoria,
sobre el rastro lunar del que más ama.

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CANTO DE INOCENCIA

Ay inocencia, cuánto nos hemos arrastrado juntos
en todos los prostíbulos del alma,
en todas las afueras
y las postrimerías,
vestidos con los tules impalpables
y la cándida túnica
de la primera comunión remota
que cubrió a la doncella
y después a la novia corroída,
y virginal, al fin, a la difunta.

Ay inocencia,
cuánto nos hemos revolcado indemnes
en el turbio barrillo de los vicios más puros,
y cuántas veces en las sacrosantas
procesiones de pueblo con himnos militares
estallaron blasfemos tus húmedos gemidos.

Cuántas veces desnudos nos tendimos
como gozosos mártires abiertos
a la feroz entrada de lo inmundo.

Cuantas veces el niño asesinado
casi sin recompensa
daba gritos horrendos o arañaba
tu rostro inmaculado como presa acosada
que insumisa aún gorjea
en las alcantarillas suburbanas.

Ay inocencia,
ay zarpa de oro innumerable,
ahora que tu reino ya es de todos,
que en tu segunda aparición triunfas
sobre los grandes pudrideros públicos
y te aplaude el verdugo con sus manos sangrientas
porque la bestia ha sido domeñada
(quién la liberará y cuándo),
es digno
y justo,
hembra inmortal,
que no me reconozcas.

LUGAR VACÍO
EN LA CELEBRACIÓN

Yo nací provinciano en los domingos
de desigual memoria,
nací en una oscura ratonera vacía,
asido a dios como a un trapecio a punto
de infinitamente arrojarme hacia el mar.

Nací vistosamente pegado a los residuos de mi vida,
rodeado de amor,
de un amor al que aún amo más que a mis propios huesos
y al que tan sólo puedo odiar sin tregua
por habérseme dado para dejarse así morir
de triste, de irrisorio,
siendo mayor que tantas muertes juntas.

Yo nací vestido de mimético niño
para descubrir en tanta reverencia sólo un óxido triste
y en las voces que inflaban los señores pudientes
enormes anos giratorios
de brillante apariencia en el liso exterior.

Los pudientes señores llevaban bisoñé.

Después, un viento hosco barrió la faz de aquella tierra.

Hubo prudentes muertos, cadáveres precoces
y muertos poderosos cuya agonía aún dura,
cuya muerte de pulmones horrendos
aún sopla como un fuelle inagotable.

Y yo empecé a crecer entonces,
como toda la historia ritual de mi pueblo,
hacia adentro o debajo de la tierra,
en ciénagas secretas, en tibios vertederos,
en las afueras sumergidas
de la grandiosa, heroica, orquestación municipal.

Nací en la infancia, en otro tiempo, lejos
o muy lejos y fui
inútilmente aderezado para una ceremonia
a la que nunca habría de acudir.

TIEMPO DE GUERRA

Estábamos, señores, en provincias
o en la periferia, como dicen,
incomprensiblemente desnacidos.

Señores escleróticos,
ancianas tías lúgubres,
guardias municipales y banderas.
Los niños con globitos colorados,
pantalones azules
y viernes sacrosantos
de piadoso susurro.

Andábamos con nuestros
papás.
                   Pasaban trenes
cargados de soldados a la guerra.
Gritos de excomunión.
                   Escapularios.
Enormes moros, asombrosos moros
llenos de pantalones y de dientes.
Y aquel vertiginoso
color del tiovivo y de los vítores.

Estábamos remotos
chupando caramelos,
con tantas estampitas y retratos
y tanto ir y venir y tanta cólera,
tanta predicación y tantos muertos
y tanta sorda infancia irremediable.

SEGUNDO HOMENAJE
A ISIDORE DUCASSE

Un poeta debe ser más útil
que ningún ciudadano de su tribu.

Un poeta debe conocer
diversas leyes implacables.

La ley de la confrontación con lo visible,
el trazado de líneas divisorias,

la de colocación de un rompeaguas
y la sumaria ley del círculo.

Ignora en cambio el regicidio
como figura de delito
y otras palabras falsas de la historia.

La poesía ha de tener por fin la verdad práctica.

Su misión es difícil.

CRIPTOMEMORIAS

Debiéramos tal vez
reescribir despacio nuestras vidas,
hacer en ellas cambios de latitud y fechas,
borrar de nuestros rostros en el álbum materno
toda noticia de nosotros mismos.

Debiéramos dejar falsos testigos,
perfiles maquillados,
huellas rotas,
irredentas partidas bautismales.

O por toda memoria,
una ventana abierta,
un bastidor vacío, un fondo
irremediablemente blanco para el juego infinito
del proyector de sombras.
                           Nada.
De ser posible, nada.

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SEMINARIO JACQUES LACAN

Programa del primer año:

a) Situación histórica. Comentario general de su obra.
b) Vuelta a Freud.
c) Propuesta de lectura.

2) El estadio del espejo como formador de función del yo (je), tal como se revela en la experiencia analítica.

a) Un lactante frente al espejo: control y júbilo.
b) El estadio del espejo como identificación.
c) El Yo como función y como símbolo.
d) Las formaciones del Yo: superyó, Yo ideal, Ideal del Yo.

3) Cuerpo, yo y sujeto

a) De la psicología a la metapsicología.
b) Esquema de los dos espejos y narcisismo.
c) Dialéctica intersubjetiva. Esquema L.
d) La estructura del sujeto: real, simbólico e imaginario.
e) Esquema R. La realidad y lo real.
f) Producción del sujeto.
g) Ideal del Yo. Nombre del Padre. Edipo.

4) Subversión del sujeto y dialéctica del deseo en el incons-ciente Freudiano.

a) Sujeto de la ciencia. Verdad y saber. sujeto del inconsciente.
b) Sujeto del enunciado y sujeto de la enunciación. Cadena
significante y pulsión. Grafos 1 y 2.

a) Cuento de Edgar Allan Poe.
b) Propuesta de lectura del cuento: repetición de escenas, recorrido de un significante y causación de sujetos.
c) Repetición e insistencia de la cadena significante.
d) El orden simbólico.
e) Ley y efectos determinantes para el sujeto: forclusión, represión y denegación.
f) Del texto a la letra.
Profesoras: Bibiana Degli Esposti, Paola Duchên, Lidia Andino, Concepción Osorio.
Horario: Jueves a las 20,30 h.
Precios: 20.000 pts., 120,20 € de matrícula y 25.000 pts., 150,25 €. mensuales, 12 meses.
Fecha de comienzo: Octubre 2000.

SEMINARIO DE GRUPOS

Programa del primer año:

• Los grupos, su importancia actual.
• Grupo e institución. Una ligazón crucial.
• Una fase que interroga hoy a las producciones grupales: es la democracia? Primera formulación tentativa.

• Bocetos etimológicos y metafóricos.
• En los albores: el psicoanálisis.
• Puntuaciones acerca de las principales escuelas.
• Escuela Inglesa. Crítica y puesta en perspectiva. Variantes americanas.
• Escuela Francesa. Limitaciones y aperturas.
• Escuela Argentina. Acotaciones y evaluaciones actuales.

Coordinador:
             Miguel Oscar Menassa.
Profesor:
             Juan Carlos De Brasi.
Horario:
             Martes a las 21,30 h.
Precios:  
            20.000 pts., 120,20 € de matrícula y 25.000 pts.,             150,25 mensuales, 12 meses.
Fecha de comienzo: 
            Septiembre 2000.

Grupo Cero /  Índice / Otros Números
www.menassa.org

LAS 2001 NOCHES
Autor:
Miguel Oscar Menassa

520 PÁGS.
2000 PTS., 20 US

 

 

 

 

TAMBIÉN ES UN LIBRO
NUNCA OCURRIÓ
NO ESTA PASANDO 
SÓLO SE PUEDE LEER

AFORISMOS

Noche 49.-El poeta después del primer verso ya es otros.

Noche 58.-Nuevos caminos otorgan nuevas libertades y eso
cualquiera lo sabe.

Noche 69.-El yo considera la curación como un nuevo peligro
ya que no es él, el que cura, sino Otro.

Noche 103.- Tengo que decidirme a tomar algo del mundo. Con todo el mundo nadie se puede quedar.

Noche 129.-Estoy en los bordes de comprender y aceptar mi
vida tal cual es y eso, seguramente, traerá algún tipo de paz a mi corazón.

Noche 116.-En el intento de restauración
de un movimiento imposible, la vida, la
escritura es la única posibilidad de rectificación.

Noche 143.-Ella tenía cáncer y yo ilusiones de curarla y no veo por qué ustedes están pensando que pudo más su cáncer que mis ilusiones.

Noche 147.-En esa época yo creía de mí todo lo bueno.
 No se me ocurría pensar que habría cosas humanas que yo no podría.
Después la vida, también, me enseñó eso: no por ser 
hombre todo lo humano me pertenecerá.

Noche 268.-Que con la poesía nada o nadie gana nada ni a nadie, es una verdad de la poesía, pero también es un modelo ideológico del estado, en contra de la poesía.

Noche 423.-Cuando todos esperaban mi desaparición, desaparezco.

Noche 482.-Las ignorancias políticas más grandes las encontré en los gobernantes.

Noche 487.-Querer hacer todos los días algo diferente, 
es muy juvenil, poco práctico y no permite enamorarse de nada. Un estilo, quiero decir, también, necesita que algo 
se repita.

Noche 529.-Mi libertad, también, tiene los límites de 
mi cárcel: mi casa, mi trabajo, mis propios medios de 
difusión.

Noche 550.-Los resultados, los resultados son óptimos, 
lo que no es óptimo es mi estado de ánimo para poder 
evaluar positivamente los resultados positivos.

Noche 570.-No ordenar es, también, no darse cuenta que se ha producido acumulación.

Noche 581.-Cuando no puedo continuar con lo que he comenzado es por el miedo al futuro, es decir, un miedo femenino a la muerte.

Noche 681.-El que pide más de lo que puede recibir, generalmente muere o por lo menos enloquece.

Noche 704.-Por eso soy feliz, porque lo debo todo. 
Fui amado por millones de seres. ¡Qué razón más 
poderosa de ser tienen mis versos!

Noche 733.-No digamos verdad, digamos vida y, ahí, tiemblan
los sabios.

Noche 762.-Darme cuenta que la persona de la cual estuve enamorado durante tantos años es idiota, eso es el encuentro con una verdad humana.

Noche 786.-Lo más siniestro es que esta vez no puedo escapar, esta vez me toca transformar la realidad.

Noche 794.-Nadie vio nada, la luz sólo se sintió como imposible, eso fue el amor.

Noche 803.-Me separé de toda vida para poder vivir.

Noche 807.-La cosa de la vejez, bien psicoanalizada, se puede transformar en vida vivida, en experiencia.

Noche 817.-Llevar todo a un paroxismo inexistente: secar la
última lágrima del último hombre.

Noche 825.-Dirán de nosotros, no hubo pueblo que le diera tanta importancia al alma, no hubo grupo que valorara tanto la poesía.

Noche 832.-Todo me parece brutal y, sin embargo, he de volver a encontrar el camino de la poesía, porque el camino de la poesía cruza todos los caminos.

Noche 847.-No tengo ninguna ilusión y ésa es toda mi destreza.
No era de esperar que floreciera y floreció, eso es todo.

Noche 855.-Destruir, porque sin algo que se destruya no hay
novedad.

Noche 867.-El hombre vive acorralado por sus propias pasiones, que, a veces, son tristes.

Noche 869.-Una alegría: poder reinar sobre las palabras ya pronunciadas.

Noche 871.-Una experiencia límite: volver a vivir, nuevamente,
toda mi vida, pero con el dinero de otros.

Noche 880.-Te amo como se aman los espantapájaros, 
por su utilidad, y, al mismo tiempo, su inmensa quietud.

Noche 882.-Todo el mundo me habla mal de todo el mundo, yo no les creo pero ya estoy pensando mal de todo el mundo.

Noche 883.-Con la mujer todo lo hice porque ella lo quiso.
Cuando ella no quiso, no pasó nunca nada.

Noche 884.-Cuando alguien habla todo el tiempo de la caca que es, claramente quiere que todo el mundo sea de caca, es decir, a su medida.

Noche 894.-Ya estoy en el borde de una verdad estupenda. Estoy vivo, es una señal, importante, de haber vivido.

Noche 895.-Viajo por lo más sublime del hombre, lo que el
hombre nunca podrá vivir del todo: su deseo, su escritura.

Noche 927.-La verdad es ajena a sí misma. Verde rama perdida de dolor.

Noche 928.-Esta vez no estoy lleno de miedos, esta vez 
estoy lleno de trabajo y no sé qué es peor.

Noche 962.-Ganar más sin trabajar más. Es muy interesante, sin trabajar más y sin quitarle el dinero a la gente que trabaje, muy interesante.

Noche 959.-No tengo padre, no tengo madre, para mí todo es
igual...

Noche 967.-Ejemplo de nostalgia. Arrebato de luz, emblema de luz, luz de las maravillas, ojo de luz asesinado.

Noche 1040.-El descubrimiento de Freud pone en tela de juicio la verdad y no hay nadie a quien la verdad no le incumba personalmente.

Noche 1079.-Un pedo contenido es capaz de provocar, a las
horas de su contención, ciertos trastornos cardíacos.

Noche 1267.-La inestabilidad a la cual me obligan es 
para que yo tenga siempre hambre de equilibrio.
El caracol del tiempo tiembla, su carne enamorada no 
quiere más amor.

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Noche 1273.-Cuando un hombre no sabe qué hacer, me digo, es porque hace mucho tiempo que no habla con otro hombre, y se va volviendo estúpido, porque el silencio tiene las propiedades de la estupidez.

Noche 1408.-Debemos tratar a todas las mujeres por igual, a
todas las mismas posibilidades y ésa ha de ser nuestra revolución.
De cualquier manera, ya lo sabemos, alguna no podrá.

Noche 1426.-Y más, lo conseguiré todo porque esta vez 
me lo pide la poesía. Y no tengo empacho en decirlo. 
Ella conseguirá de mí más que ninguna.

Noche 1446.-Si en lugar de vivir 200 años vivo sólo 100 ó 150,
podría desarrollar hasta el doble de energía.

Noche 1448.-No un triunfo del alma sobre el cuerpo o 
viceversa sino algo que nos ponga fuera de esa dialéctica.
Algo que naciendo en las entrañas se haga canción sin 
dejar de ser sangre, pasión enamorada. Una canción sin 
la cual sea imposible vivir.

Noche 1466.-Ha pasado el tiempo.
La poesía se ha hecho fuego en mi mirada.

Noche 1488.-Es imposible luchar contra ella cara a cara. Se las debe matar a traición, amándolas.

Noche 1491.-Averiguando el sentido:
La vida no se puede tener, sólo se puede vivir.

Noche 1595.-No se puede vivir sin deseos. Es horrible pero es
así, sin deseos no se puede vivir.

Noche 1723.-Desesperadamente encontré lo buscado.
Estábamos escapándonos de todo y vino la poesía y puso a cada uno en su lugar.

Noche 1729.-El dinero para existir tiene que circular, pero si no
hay acumulación, no se forma capital y nunca se podrá obtener
plusvalía.

Noche 1752.-Llegaré hasta más allá de los cien años, después un día escribiré algún poema inolvidable, uno de esos poemas de amor que cada hombre, cada mujer, al leerlo, vivirá el amor.

Noche 1772.-El hombre está dislocado ensu ser.
Y no hay espejos para el alma, sólo su
canto.
Es decir, que si no resuelvo dejarme llevar por el bien, me llevará el mal.

Noche 1841.-No pienso dar la vuelta al mundo para encontrarme.
Me conforma esta situación donde para estar conmigo tengo
que estar con otros.

Noche 1852.-Sólo de amor y pan y dinero vive el hombre y si
quiere vivir, también, la mujer, se necesitará un poco de goce.

Noche 1854.-Éramos indiferentes, ocurriera lo que ocurriera en
la realidad, nos daba más o menos igual.
Decíamos pobre gente y la gente éramos nosotros.

Noche 1883.-Vivir para contarlo, es también vivir.

Noche 1997.-No vengas, me dijo la poesía, que ya estoy a tu lado, y yo no le di bola, yo la seguí buscando.

Noche 1999.-Del ser, no me interesan las conclusiones, sólo el laberinto de ser. Del ser, sólo lo que es preparación a serlo.
Más que salir por alguna de las salidas establecidas, crear una
nueva salida. Romper una pared del laberinto.
Hacer luz de la duda, eso es virtud.

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                              BUENOS AIRES: 14 328 06 14/07 

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