LAS 2001 NOCHES ÍNDICE DEL NÚMERO 36

Un hombre pobre que es capaz de encontrar pobreza
  en un gran amor, en verdad, merece la pobreza.

El Obrero Invisible

LAS 2001 NOCHES
Autor:
Miguel Oscar Menassa

520 PÁGS.
2000 PTS., 20 US

 

 

 

 

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AFORISMOS

Noche 19.–El poeta después del primer verso ya es otros.

Noche 99.–La guerra no tiene víctimas humanas aunque se cuenten por millones; lo que cae en una guerra son libros, páginas escritas, pensamientos.

Noche 159.–Hoy nada, sólo el horror de la paloma de la paz muerta en mis brazos.

Noche 162.–Si el padre real no existe, el hombre tampoco.

Continúa en pág. 2

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125.001 ejemplares: NADIE, NUNCA, ME ALCALZARÁ, SOY LA POESÍA

Noche 813.– O la televisión cambia sus modales o dentro de 20 años nos estaremos preguntando por qué nuestros jóvenes son tan incultos.

Noche 820.–Lo fuerte siempre es un conjunto, una articulación de más de un ser.

Noche 826.– Dejar que las vertientes de la sabiduría me atraviesen: los ejemplos, no son la vida. Y hasta aquí ha llegado mi saber.

Noche 842.– Una mejor administración de lo mismo, daría otros resultados.

Noche 849.– Sexo tenemos todos aunque no exista nunca como tal.

Noche 860.– Las cosas grandes se hacen lentamente, a través de los años.

Noche 872.– Las grandes pasiones entre las personas, son historias de amor que nunca comenzaron.

Noche 875.– Las cosas tienen que hacerse de una manera iluminada, todo el reverso de la canción debe ser del poeta.

Noche 889.– Enfermarse, aunque me pase a mí, es una manera burda, torpe, de sentir el cuerpo.

Noche 902.– Ganar dinero, gastar dinero. Son aspectos del mismo drama. Alguien que termina dando su vida a cambio de dinero. En definitiva, un trabajador.

Noche 915.– El favor que se le puede hacer a la gente es ponerle límites y eso ha de ser un límite para mí.

Noche 191.–No tengo miedo de volver, tengo miedo de no haber partido nunca.

Noche 331.– Buscar y no buscar, las dos formas, son buenas formas para encontrar y, también, para no encontrar.

Noche 389.– De todo se puede gozar, hasta de un fracaso, de una carencia.

Noche 505.– El desgaste no es de las células nerviosas, el des-gaste es de lo que rodea la célula nerviosa, es decir, de las relaciones sociales.

Noche 510.– Un psicoanalista cura más por lo que es que por lo que dice.

Noche 516.– Dos vidas atándose brutalmente una a la otra, no son dos vidas.

Noche 561.– Un hombre libre, sano y fuerte, también puede construirse.

Noche 787.– La envidia además de psicoanalizarse debería sancionarse, al menos en ciertos niveles de formación.

Noche 788.– Las dudas sobre el poder de mis músculos me dejarán sin fuerzas.

Noche 791.– Para un guardián sólo existe una forma de libertad: dejar en libertad lo que se guarda, tesoros, amores o prisioneros.

Noche 792.– Dejar que el tirano muera tirano, también es una pequeña libertad.

Noche 793.– El amor sólo es posible en la intimidad, esto no ha cambiado mucho en varios siglos.

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Noche 918.– No hay que detenerse aunque se ensombrezcan los rostros más bellos.

Noche 923.–Para un poeta, sólo una apuesta. Saber elegir entre los mejores, los mejores.

Noche 930.–La gente quiere libertad, no amistad o consejos.

Noche 939.– En el encuentro con las virtudes es donde me parezco más a mí mismo.

Noche 978.–Vivir tranquilamente, también, puede ser terrible.

Noche 981.– Pensando en los muertos: a veces es mejor seguir vivo, aunque no se cumplan del todo nuestros deseos; bueno, es mejor seguir vivo aunque no se cumpla nada.

Noche 1076.–Un artista abstinente es algo apenas posible.

Noche 1111.– Un hombre preocupado porque algo suene bien, siente las situaciones a medias.

Noche 1130.– Hacer el amor entre personas adultas, eso es lo que no soporta ningún sistema.

Noche 1138.– La paranoia debería ser prohibida por demasiado francesa.

Noche 1084.– El que no pueda este siglo podrá el siglo que viene.

Noche 1171.- Nada es tan brutal como el dolor de ser el otro de  la nada abierta.

Noche 1213.– No tengo muchas esperanzas, quiere decir también que desconfío de todo lo que me rodea.

Noche 1257.– Nadie dirá nada de nada, todo el mundo está ocupado en su propia vergüenza, en su propia deshonestidad.

Noche 1281.– No os preocupéis, es el mundo que se derrumba y quedan otros.

Noche 1283.– Ser consciente, dice Freud, es, en primer lugar, un término puramente descriptivo. La conciencia es un estado eminentemente transitorio.

Noche 1294.– La capacidad del hombre eslimitada.

Noche 1295.– Fuertes llamadas al corazón demostrando cuán infeliz es el que cosecha sólo lo que fue capaz de sembrar.

Noche 1296.– Un hombre sin otros hombres es como un hombre sin manos, sin habla.

Noche 315.– Todos hablan pero nadie habla del habla, son todos mudos. Todos escriben pero nadie escribe de la escritura, son todos mancos.

Noche 1320.– Quise que el mundo fuera para todos y entre todos casi rompen el mundo.

Noche 1326.– La división del trabajo produce civilización.

Noche 1329.–Busca el terror, que no lo encontrarás fuera de ti.

Noche 1330.– El dinero no necesita ningún manejo. Después de cierta cantidad, es el dinero el que maneja.

Noche 1333.– Asombroso, lo mínimo, a veces, hace lo máximo.

Noche 1340.– La distancia es, en psicoanálisis, la única posibilidad de ver o no ver algo.

Noche 1358.– Superado el drama de la soledad, un hombre puede ser todo lo grande que quiera.

Noche 1336.– Que el otro es estructuralmente desplegable está claramente manifiesto en el delirio.

Noche 1371.– La conciencia, en su ilusión de verse, encuentra su fundamento, como toda mujer, en la estructura invertida de la mirada.

Noche 1372.–A veces, la locura es, sencillamente, la exageración de una frase, la mayoría de las veces normal.

Noche 1392.– Lo que traiciona más allá del amor es siempre traición.

Noche 1404.– Déjame vivir, ¿no ves que estamos muriendo?

Noche 1422.– La guerra, sea cual fuere, me parece sucia, asquerosa, estúpida.

Noche 1438.– Llevar adelante el mundo sin estar en el mundo es harto complicado.

Noche 1442.– Una realidad es también lo que no se puede pensar.

Noche 1453.– Es lindo sentirse grande e ingenuo a la vez.

Noche 1464.– Un atleta del verbo no tiene porqué ser débil.

Noche 1468.– Estoy envejeciendo, me doy cuenta. El amor no me dura, el odio no me dura. Algo en mí se ha hecho sabio, sin saber.

Noche 1504.–Dejemos que el horror
nos corroa y luego, con el tiempo, comenzaremos las conversaciones.

Noche 1509.– Para que la vida pueda ser otra vida, es imprescindible que la sexualidad sea otra sexualidad.

Noche 1520.– Escribir sin tener en cuenta el amor, ni propio, ni ajeno, eso es escribir.

Noche 1542.– Si dejo de quejarme por lo que me toca, ganaría puntos en todo.

Noche 1572.–Con el tiempo algo de mí conseguiré para mí. El resto habrá de ser para el mundo, que todo se lo debo.

Noche 1601.–Ya estamos comprendiendo uno de los límites: la verdad siempre es una construcción teórica.

Noche 1621.–En el ejemplo de vivir, vivir es el ejemplo.

Noche 1629.–Cuando se integran los deseos de una comunidad es muy difícil que ocurra algo fuera de la integración.

Noche 1642.–Utilizar el dinero no significa, exactamente, gastarlo.

Noche 1643.–Dar de comer es una manera de producir más comida.

Noche 1646.– Nunca me darán lo que me quitaron, pero también es cierto que yo nunca devolveré lo que me comí.

Noche 1687.– Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi fuerza.

Noche 1694.– Envidia tiene todo el mundo, no debe ser tenida en cuenta en ningún caso.

Noche 1697.– Al volver en sí, volverá a tener deseos, la vida te-mina sólo al final.

Noche 1698.– Y una esperanza nos matará. Suprimir las esperanzas alarga la vida.

Noche 1710.– Antes de la luz, no fue la oscuridad, fue la ceguera

Noche 1719.– La libertad, todo el mundo en libertad y nadie tendrá nada, porque será todo de la libertad de la poesía.

Noche 1721.– Excesos del siglo XX: la grasa, la guerra, la muerte. Qué asco.

Noche 1731.– Lejanos ruiseñores os digo: la locura es ella en sí misma una maldición, yo no quiero maldecirla.

Noche 1747.– Ubiquemos el delirio en su justo lugar y ya no será enfermedad, aunque todavía, tampoco poesía.

Noche 1778.– Es un ser despreciable. Habla de los hombres con desprecio.

Noche 1788.– Es difícil esperar la última década del siglo trabajando, pero ahí veo mi libertad.

Noche 1815.– Todo hombre, toda verdad, lleva una mujer dentro de sí. Esa evidencia, a veces, me hace temblar.

Noche 1901.– La vida es dura y compleja, a veces alucinante, inquietante, imposible de vivir.

Noche 1833.– Nunca nadie creyó en mí, mar, por eso llegué tan lejos.

Noche 1914.– Cambiar de vida también significa poder seguir viviendo alguna vida.

Noche 1922.– Un hijo muerto asesinado, si no produce la energía de la venganza, produce la energía de la vida.

Noche 1950.– No hay nada en la vida de un sujeto que lo obligue a gozar.

Noche 1951.– Amo gozar porque no sirve para nada.

Noche 1960.– El lenguaje en sí mismo no asegura que diga lo que dice.

Noche 1963.– Hemos dejado crecer toda hierba a nuestro alrededor. Ya no queda espacio para sembrar trigo.

Noche 3.– Yo viviré en mi canto y ésa es toda mi fortaleza.

Noche 6.– Todo tiembla, porque un poema surca el espacio.

Noche 23.– Acostarse siempre con la misma persona, hacer el amor siempre con la misma persona, es un hecho inculto e incivilizado.

Noche 25.– A veces la locura es, sencillamente, la exageración de un mecanismo psíquico normal.

Noche 33.– Sólo lo blanco del ojo resiste los errores del tiempo. Hay algo en mí que no envejeció. El agujero de mi pupila.

Noche 52.– Todas las tendencias afines se desploman. Huir, también, es comenzar.

Noche 67.– En la homosexualidad no se juega ni la hombría ni la autosuficiencia.

Noche 88.–Triunfar no significa triunfar sobre nada, significa permanecer.

Noche 107.– Vendamos el alma por un instante de goce y seremos esa nada, esa irregularidad.

Noche 131.– Vivimos una época de locura, la muerte vino a desvirtuar toda realidad.

Noche 137.– Hoy me di cuenta de que hay algo peor que algunos críticos literarios: algunos comentaristas de fútbol.

Noche 146.– En los encuentros más puros, siempre hay una cuestión de dinero no resuelta.

Noche 148.– No se trata de ganar más, se trata de administrar con otro criterio.

Noche 167.– Cuando la mujer desea, todo es correcto.

Noche 176.– Si tolero no ser el que fui puedo ser feliz.

Noche 185.– El verano debería ser un derecho inalienable de todo trabajador.

Noche 196.– Sencillamente hablando, es poco veranear un solo mes por año.

Noche 211.– Con algún dinero se podría pensar de otra manera.

Noche 213.– La vida es como las películas, no como mi vida, por eso es que las películas me parecen tontas.

Noche 219.– La guerra, qué decir de la guerra, sino hacerla de alguna manera.

Noche 220.– Cuando me digo a mí mismo que podré estoy hablando de otros. Cuando amanezca para el mundo, otros hombres serán mis versos.

Noche 222.– Ya vamos a la guerra, nos dijeron, a luchar por la paz.

Noche 232.– Recapacitando sobre la salud, he tenido que haber sabido que no hay salud sin modelos ideológicos que así lo permitan.

Noche 262.– Hacer las cosas bien significa darle a la gente sólo lo que la gente me paga.

Noche 277.– Las buenas intenciones para con el candidato exigen más que la exigencia.

Noche 304.– La gente está desesperada por hablar y yo, que hablo todo el día, también estoy desesperado.

Noche 308.– Hay un lugar donde la policía es como la mafia: ambas desprecian a sus confidentes.

Noche 316.– La lástima es un dique incestuoso.

Noche 320.– Pensé de manera paranoica la realidad y, ahí, los paranoicos tienen razón, la realidad es inaguantable.

Noche 335.– Bravuconadas, dirán, pero un hombre es sus versos y si no tiene versos propios, su ser es propiedad de versos ajenos.

Noche 338.– Los celos son una enfermedad y no se debe, ni se puede, andar con las heridas al aire.

Noche 341.– Los celos se eliminarían con la eliminación de la procreación. Entre inmortales los celos no existen.

Noche 346.– Cuando alguien no consigue el dinero para hacer lo que dice querer, no quiere. Y esto es una noción estructural.

Noche 364.–Cuando nadie piensa en nadie, en ese momento, prefiero renunciar a pensar en mí.

Noche 380.– La gente es un poco imbécil, no pueden utilizar lo ya hecho. El mundo comienza cuando ellos abren los ojos. Qué boludos.

Noche 393.– Amistad para todos, porque el amor y la amistad me fueron transmitidos por mi padre.

THOMAS S. ELIOT
Estados Unidos,1888

Porque no tengo esperanza de volver otra vez
Porque no tengo esperanza
Porque no tengo esperanza de volver
deseando el don de este hombre y la capacidad de aquel 
       hombre
ya no me esfuerzo por esforzarme hacia tales cosas
(¿por qué habría de extender sus alas el águila envejecida?)
¿Por qué habría yo de lamentar
el desvanecido poder del reino acostumbrado?

Porque no tengo esperanza de conocer otra vez
la gloria inválida de la hora positiva
porque no pienso
porque sé que no conoceré
el único verdadero poder transitorio
porque no puedo beber
ahí donde florecen árboles y brotan fuentes,pues ahí no hay 
       nada otra vez.
Porque sé que el tiempo es siempre tiempo
y el lugar es siempre y sólo lugar
y lo que es efectivo es sólo efectivo por una vez
y sólo para un lugar
me alegro de que las cosas sean como son y
renuncia al rostro bienaventurado
y renuncio a la voz
porque no puedo tener esperanza de volver otra vez
por consiguiente me alegro, teniendo que construir algo 
de qué alegrarme
y ruego a Dios que tenga misericordia de nosotros
y ruego que pueda olvidar yo
esos asuntos que discuto demasiado conmigo mismo
explico demasiado
porque no tengo esperanza de volver otra vez
que respondan estas palabras
por lo que se ha hecho, para que no se vuelva a hacer
ojalá el juicio sobre nosotros no sea demasiado gravoso.

Porque estas alas ya no son alas para volar
sino simples aspas para batir el aire
el aire que ahora está completamente tenue y seco
más tenue y más seco que la voluntad
enséñanos a que nos importe y a que no nos importe
enséñanos a estar sentados tranquilos.
Ruega por nosotros pecadores ahora y en la hora 
       de nuestra muerte.
Ruego por nosotros ahora y en la hora de nuestra muerte.

Señora, tres leopardos blancos estaban sentados al pie de
       un junípero
a la fresca del día, habiéndose nutrido hasta la saciedad
de mis piernas mi corazón mi hígado y lo que se contenía
en la hueca redondez de mi cráneo. Y Dios dijo
¿Han de vivir esos huesos? ¿han de vivir
esos huesos? Y lo que estaba contenido
en los huesos (que ya estaban secos) dijo gorjeando:
Por la bondad de esa Señora
y por su amabilidad, y porque
honra a la Virgen en meditación,
brillamos de claridad. Y yo que estoy aquí desmembrado
ofrezco mis acciones al olvido, y mi amor
a la posteridad del desierto y al fruto de la calabaza.
Es eso lo que recobra
mis tripas las cuerdas de mis ojos y las porciones indigeribles
que rechazan los leopardos. La Señora se ha retirado
con una túnica blanca, a la contemplación, con una túnica
       blanca.
Que la blancura de los huesos ofrezca expiación para el olvido.
No hay vida en ellos. Como estoy olvidado
y querría estar olvidado, así querría olvidar
así, devoto, concentrado en propósito. Y Dios dijo
Profetiza al viento, al viento sólo pues sólo
el viento escucha. Y los huesos cantaron gorjeando
con el estribillo de la cigarra, diciendo
Señora de los silencios 
tranquila y agitada
desgarrada y enterísima
rosa de la memoria

rosa del olvido
agotada y dadora de vida
acongojada y dadora de vida
acongojada y llena de reposo
la Rosa única
es ahora el Jardín
donde acaban todos los amores
terminan el tormento
del amor insatisfecho
el mayor tormento
del amor satisfecho
fin del viaje
sin fin hacia ningún fin
conclusión de todo lo que
es inconcluible
lenguaje sin palabra y
palabra de ningún lenguaje
gracia a la Madre
por el Jardín
donde acaba todo amor.

Bajo un junípero cantaban los huesos, dispersos y brillantes.
Nos alegra estar dispersos, nos servimos de poco unos a otros,
bajo un árbol a la fresca del día, con el consuelo de la arena,
olvidándose de ellos mismos y el uno del otro, unidos
en la calma del desierto. Esta es la tierra que os
repartiréis echando a suertes. Y ni división ni unidad
importan. Esta es la tierra. Tenemos nuestra herencia.

En la primera revuelta de la segunda escalera
me volví y vi abajo
la misma forma retorcida en la baranda
bajo el vapor en el aire fétido
luchando con el demonio de las escaleras que reviste
la cara engañosa de esperanza y de desesperación.

En la segunda revuelta de la segunda escalera
les dejé retorciéndose, volviendo abajo:
ya no había más caras y la escalera estaba oscura,
húmeda, mellada, como la boca de un viejo babeando, ya sin
       arreglo,
o el dentado gaznate de un tiburón envejecido.

En la primera vuelta de la tercera escalera
había una ventana estriada con panza como de higo
y más allá del espino en flor y una escena pastoril
la figura de anchas espaldas vestida de azul y verde
hechizaba el mayo con una antigua flauta.
Dulce es el pelo al viento, pelo pardo al viento sobre la boca,
lila y pelo pardo;
distracción, música de la flauta, descansillos y escalones de la  mente en la tercera escalera,
desvaneciéndose, desvaneciéndose: fuerza más allá de
       esperanza y desesperación 
trepando la tercera escalera.

Señor, no soy digno
Señor, no soy digno
                             pero di sólo la palabra.

Quién andaba entre lo violenta y lo violenta
quién andaba entre
las diversas filas de variado verde
yendo de blanco y azul, el color de María,
hablando de cosas triviales
en ignorancia y en conocimiento del dolor eterno
quién se movía entre los demás mientras caminaban,
quién entonces dio fuerza a las fuentes y refrescó los
       manantiales
enfrió la roca seca y afirmó la arena
en azul de espuela-de-caballero, azul de color de María,
sovegna vos.

Aquí están los años que caminan por en medio, llevándose
allá los violines y las flautas, restaurando
a través de una clara nube de lágrimas, los años, restaurando
con nueva estrofa la antigua rima. Redime
el tiempo. Redime
la visión no leída en el sueño superior
mientras enjoyados unicornios pasan tirando del dorado coche
       fúnebre.

La silenciosa hermana velada en blanco y azul
entre los tejos, tras el dios del jardín,
con su flauta sin aliento, inclinó la cabeza con una señal pero
       no dijo palabra.

Pero la fuente se alzó y el pájaro dejó caer su canto
redime el tiempo, redime el sueño
la prenda de la palabra no oída, no dicha

hasta que el viento sacuda mil susurros del tejo

y después de este nuestro destierro.

Si la palabra perdida se ha perdido, si la palabra gastada se
       ha gastado,
si la palabra no oída, no dicha
no está dicha ni oída,
sigue siendo la palabra no dicha, la palabra no oída,
la Palabra sin palabra, la Palabra dentro
del mundo y para el mundo;
y la luz brilló en la tiniebla y
contra la Palabra el mundo sin acallar aún daba vueltas
en torno al centro de la Palabra silenciosa.

Oh pueblo mío, qué te he hecho yo.

¿Dónde se encontrará la palabra, dónde resonará
la palabra? No aquí, ahí no hay bastante silencio
no en el mar ni en las islas, no
en tierra firme, en el desierto ni en tierra de lluvia,
para aquellos que caminan en la oscuridad
tanto en el día como en la noche
el tiempo justo y el lugar justo no están aquí
no hay lugar de gracia para los que evitan el rostro
no hay tiempo de alegría para los que caminan entre el ruido y
       niegan la voz.

¿Rogará la velada hermana por
los que caminan en tiniebla, los que te eligieron y se te
       opusieron,
los desgarrados en el dilema entre estación y estación, tiempo
       y tiempo, entre
hora y hora, palabra y palabra, poder y poder, los que esperan
en tiniebla? ¿Rogará la velada hermana
por los niños ante las puertas
que no se quieren marchar y no pueden rezar?
Ruega por los que eligieron y se oponen

Oh pueblo mío, qué te he hecho yo.

¿Rogará la velada hermana entre los esbeltos
tejos por los que la ofenden
y están aterrados y no pueden rendirse
y afirman ante el mundo y niegan entre las rocas
en el último desierto entre las últimas rocas azules
el desierto en el jardín el jardín en el desierto
de sequía, escupiendo por la boca la reseca semilla
       manzana?

Oh pueblo mío.

Aunque no tengo esperanza de volver nunca más
aunque no tengo esperanza
aunque no tengo esperanza de volver

oscilando entre el beneficio y la pérdida
en este breve tránsito donde cruzan los sueños
el crepúsculo cruzado de sueños entre nacimiento y agonía
(Me acuso Padre) aunque no deseo desear esas cosas
desde la ancha ventana hacia la orilla de granito
las blancas velas siguen volando al mar, al mar volando
alas sin romper

Y el corazón perdido se pone duro y se alegra
de la lila perdida y las perdidas voces del mar
y el débil espíritu se aviva para rebelarse
por la inclinada vara-de-oro y el perdido olor del mar
se aviva para recobrar
el grito de la codorniz y el chorlito que revolotea
y el ojo ciego crea
las formas vacías entre las puertas de marfil
y el olor renueva el sabor de sal de la tierra arenosa

Este es el tiempo de tensión entre morir y nacer
el lugar de soledad donde cruzan tres sueños
entre rocas azules
pero cuando las voces sacudidas del tejo se van a la deriva
sacúdase al otro tejo y conteste.
Bienaventurada hermana, madre santa, espíritu de la fuente,
       espíritu del jardín,
no nos consientas que nos burlemos de nosotros mismos con
       falsedades,
enséñanos a que nos importe y a que no nos importe
enséñanos a estar sentados quietos
incluso entre estas rocas,
nuestra paz en Su voluntad
e incluso entre estas rocas
hermana, madre
y espíritu del río, espíritu del mar,
no me consientas quedar separado
y llegue hasta Ti mi clamor.

LA CANCIÓN
DE AMOR DE
J. ALFRED PRUFROCK

Si yo creyese que mi respuesta fuese
a persona que alguna vez volviera al mundo,
esta llama quedaría sin más sacudidas.
Pero como jamás desde este fondo
volvió nadie vivo, si es verdad lo que oigo,
sin temor de infamia te respondo.
Inferno, XXVII

Vamos entonces, tú y yo,
cuando el atardecer se extiende contra el cielo
como un paciente anestesiado sobre una mesa;
vamos, por ciertas calles medio abandonadas,
los mascullantes retiros
de noches inquietas en baratos hoteles de una noche
y restaurantes con serrín y conchas de ostras:
calles que siguen como una aburrida discusión
con intención insidiosa
de llevarnos a una pregunta abrumadora...
Ah, no preguntes "Qué es eso"
Vamos a hacer nuestra visita.

En el cuarto las mujeres van y vienen
hablando de Miguel Angel.
La niebla amarilla que se restriega el lomo en los cristales de
       las ventanas,
el humo amarillo que se restriega el hocico en los cristales de
       las ventanas,
metió la lengua lamiendo los rincones del atardecer,
se demoró en los charcos quietos sobre los sumideros,
dejó que le cayera en el lomo el hollín que cae de las 
       chimeneas,
resbaló por la azotea, dio un brinco repentino,
y, viendo que era una suave noche de octubre,
se enroscó una vez en torno a la casa y se quedó dormido.

Y claro que habrá tiempo
para el humo amarillo que se desliza por la calle
restregándose el lomo contra los cristales de las ventanas;
habrá tiempo, habrá tiempo
de preparar una cara para encontrar las caras que encuentras;
habrá tiempo de asesinar y de crear,
y tiempo para todos los trabajos y los días de las manos
que levantan y dejan caer una pregunta en tu bandeja;
tiempo para ti y tiempo para mí,

y tiempo aún para cien indecisiones,
y para cien visiones y revisiones,
antes de tomar té con tostadas.

En el cuarto las mujeres van y vienen
hablando de Miguel Ángel.
Y claro que habrá tiempo
de preguntarse "¿Me atrevo?" y "¿Me atrevo?"
tiempo de volver atrás y bajar la escalera,
con un claro de calvicie en medio de mi pelo
(dirán: "¡Cómo le está clareando el pelo!"),
mi chaquet, mi cuello duro subiendo firmemente hasta la 
       barbilla,
mi corbata rica y modesta, pero afirmada con un sencillo alfiler—
(dirán: "Pero ¡qué delgados tiene los brazos y las piernas!")
¿Me atrevo
a molestar al universo?
En un minuto hay tiempo
de decisiones y revisiones que un minuto volverá del revés.
Pues les he conocido ya a todos, les conozco a todos—
he conocido los anocheceres, mañanas, tardes,
he medido mi vida con cucharillas de café;
conozco las voces que mueren con una caída agonizante
bajo la música de un cuarto de más allá.
Así ¿cómo podría hacerme ilusiones?
Y he conocido ya los ojos, los conozco todos—
los ojos que te miran fijos en una expresión formulada,
y cuando esté formulado, despatarrado en un alfiler,
cuando esté clavado y retorciéndose en la pared,
¿cómo empezaría entonces
a escupir todas las colillas de mis días y maneras?
Y ¿cómo podría hacerme ilusiones?

Y he conocido ya los brazos, los conozco todos—
brazos con pulseras y blancos y desnudos
(¡pero, a la luz de la lámpara, con vello pardo claro!)
¿Es perfume de un traje de mujer
lo que me hace divagar así?
Brazos que se extienden en una mesa, o que se arropan en un
       chal.
¿Y cómo hacerme ilusiones entonces?
¿Y cómo iba a empezar?
...................................................................

¿Diré que he pasado al oscurecer por estrechas calles
observando el humo que se eleva de las pipas
de hombres solitarios en mangas de camisa, asomados a la
       ventana?

Debería yo haber sido un par de ásperas garras
corriendo por los fondos de mares silenciosos.
...................................................................

¡Y la tarde, el anochecer, duerme tan pacíficamente!
Alisada por largos dedos,
dormida... cansada ...o se hace la enferma,
extendida en el suelo, aquí junto a ti y a mí.
¿Debería yo, después del té con pastas y helados,
tener la energía de forzar el momento hasta su crisis?
Aunque he visto mi cabeza (ya ligeramente calva) presentada en
       una bandeja,
no soy ningún profeta —y no se trata aquí de nada importante;

he visto chisporrotear apagándose el momento de mi grandeza,
y he visto al eterno Lacayo alargándome mi abrigo y 
       riéndose con disimulo,
y, en resumen, tuve miedo.

Y habría valido la pena, después de todo,
después de las tazas, la mermelada, el té,
entre la porcelana, entre un poco de charla tuya y mía,
habría valido la pena
descabezar de un mordisco el asunto con una sonrisa,
apretar el universo de una bola
echándolo a rodar hacia alguna pregunta abrumadora,
decir: "Soy Lázaro, venido de entre los muertos,
vuelto para decíroslo todo, os lo diré todo"—,
si alguna, poniéndose una almohada junto a la cabeza,
dijera: "No es eso lo que yo quería decir en absoluto.
No es eso, de ningún modo".

Y habría valido la pena, después de todo,
habría valido la pena,
después de las puestas de sol y los jardincillos delante de
       casa, y las calles regadas,
después de las novelas, después de las tazas de té, después
       de las faltas
que se arrastran por los suelos,
y esto, ¿y tanto más?
¡Es imposible decir precisamente lo que quiero decir!
Pero si una linterna mágica proyectara los nervios como
       estructuras en una pantalla:
habría valido la pena
de que alguna, acomodándose una almohada o tirando a un
       lado un chal,
y volviéndose a la ventana, dijera:
"Eso no es en absoluto,
eso no es lo que yo quería decir en absoluto."
...................................................................

¡No! No soy el príncipe Hamlet, ni tenía por qué serlo;
soy un noble del séquito, uno que sirve
para hacer bulto en una comitiva, empezar alguna que otra
       escena,
aconsejar al príncipe: sin duda, un fácil instrumento,
respetuoso, contento de ser útil,
político, cauto y meticuloso;
lleno de elevado fraseo, pero un poco obtuso;
a veces, incluso, casi ridículo—
a veces, casi, un Bufón.

Envejezco... envejezco...
Tengo que llevar vueltas en los bajos de los pantalones.

¿Me saco raya en el pelo por detrás? ¿Me atrevo a comerme
       un melocotón?
Me pondré pantalones blancos de franela, y pasearé por la 
       playa.
He oído a las sirenas cantándose unas a otras
No creo que me canten a mí.
Las he visto cabalgar en las olas mar adentro
peinando el blanco pelo de las olas echando atrás
cuando el viento sopla el agua hasta ponerla blanca y negra.

Nos hemos demorado en las cámaras del mar
junto a ondinas enguirnaldadas de algas, en rojo y pardo,
hasta que nos despierten voces humanas y nos ahoguemos.

TEATRO ALFIL
ESTRENO 28 DE JUNIO

LOUIS ARAGON
París, 1897

EL DISCURSO

EN PRIMERA PERSONA

Es aquí donde empezará el discurso en primera persona
Ya no necesito simulacro del otro sus llantos sus harapos
El fuego soy yo soy el heno soy el viento soy mi propio otoño
Tengo tantas manos para decir adiós que ponerme una mordaza
        sería perder el tiempo
Tengo tantas hojas en mi bosque para decir adiós En mi navío
Tantas velas y mástiles para decir adiós Tantas llamas en mi
        hoguera
Para decir adiós mundo adiós vida adiós sol del porvenir
Toda palabra que muere sobre mi labio es siempre mi
        corazón arrancado
Ya es la estación en la que toda palabra sea para mí la última
Y no habré dicho otra eso ha terminado
Bastaba sin embargo con tan poca agua para ver todo el cielo
       en un bache
No habré encontrado más que esas palabras mortales como
       un trozo de metal empañado.

He aquí pues tras una pausa del canto que elijo el octodecasílabo para ser el portador grave y pesado de la conclusión desproporcionada al poema esta parte del poema donde estoy presente y solo así como en mi sueño o mi muerte y yo mismo me interrumpo de una prosa una peonza sobre sí misma que gira es acaso deseo de un poco de luz o retomar aliento no sé pero como el jinete que sin razón para su caballo se inclina para acariciar el cuello reluciente de su montura y ve en el ojo húmedo el placer de la carrera interrumpida suelta las riendas y chasquea con la lengua las rodillas apretadas Anda la mirada hacia delante Anda en sus espuelas un instante de pie como yo mira lo que va a decir y las praderas se extienden como esas líneas de mi labor dieciocho veces martilladas sobre 
        la tierra.

Que por lo menos sepa tener el gesto ardiente de las manos
       abriendo la camisa 
A los fusiles apuntados del condenado que ya no tiene la
       posibilidad de un grito 
Que por lo menos despierte a lo lejos el eco como lo hace un
       vaso que se rompe 
Que por lo menos me quede en las paredes el tiempo que dura
       un corazón escrito con tiza
Me parezco a la Plaza de San Marcos de la que de repente
        desertan sus palomas
Y el viajero inútilmente esparce al mármol su pan
Pasáis mi señal en el cruce como un coche la luz verde
Mientras los espejos ya se hicieron ciegos ahí donde está
       pintado mi rostro
Será para nada que pensé viví me doblegué señalé dudas y   
         temores
Gasté mis días roí mis noches a veces caí desde mi altura
       sangré a menudo
No era acaso para guardaros del Minotauro al final del laberinto
Que al lenguaje de después aprendí a enlazar el lenguaje de
         antes

De pronto entiendo en mis versos esa irrupción de la prosa y qué viento golpea de repente mi paciencia recuerdo que así a veces la Historia tomó mi codo y me forzó a escribir con su idea y las hojas de larga labor volaban las cogía confusas en su orden mezcladas sentía sobre mi nuca una fuerza mayor
       vamos dí simplemente

mente las cosas simplemente haz cantar ese dolor en ti para los demás simplemente háblales el lenguaje que corta su pan como el de un umbral interrogado que te dice tu camino ah háblales erguido como aquél que quiere una habitación en la posada y no una mujer desconocida a fuerza de ruiseñores y de torres de naipes ese instante robado del olvido

Soy el que pone orden en la enorme morada de los hombres
El que siega desbroza empiedra y escarda el imperio atravesado
Explico por caminos el dominio y para fijarlos los nombro
Pero implacablemente sobre mis pasos la hierba vuelve a
       crecer entre los pensamientos
Por mucho que me arañe los pies y los brazos y me hiera por
       todas partes como un higo
Que marque de tanto en tanto con postes por dónde caminó mi
       tribu
En vano lucho en velocidad con la lluvia y el sol y el cansancio
El acontecimiento se borra a medida que ha bebido la tierra
El lenguaje pierde su poder más allá del halo de nuestro aliento
Basta con un poco de polvo que descifraría las palabras escritas
Oh palabra oh prostituta fue suficiente para María Magdalena
Una barca de Judea en Provenza y las tinieblas han vuelto
Lo que fue para tantos hombres estremecimiento esta
       cabellera de escándalo
Esta carne de heliotropo, su olor en mi nariz al caer el vestido
La provocación de los perfumes derramados de un golpe sobre
       mi sandalia
Y nadie de hoy en adelante que sepa cuán hermosa fuiste oh
       belleza
Pecadora adorable adorada oh suelta por fin tus largas trenzas
Magdalena Magdalena en el fondo de la Baume embalsamadora
       embalsamada
Como un agua que se bebe en la mano sal y sé de nuevo mi
       amante
Escandalosa en pleno día de aquellos que están desnudos
       pobres y mal amados
Fuera la tierra es pelirroja como tú es el tiempo que arde
Los macizos llevan en el puño halcones dispuestos a caer en 
       picado sobre las presas
Oh palabra hoy es al hombre a quien habría que arrancar de su
       cruz
Pero el tiempo arde por todas partes De nada sirve ir a todo correr
Esta vez el remordimiento en mí que acaba de quebrar el verso dejó doble espacio a ese amartelamiento medido de mi
       pensamiento
parecería que es como una cortesía para con esa mujer sobre su barca llegando a Provenza o no sé qué asombro qué temor a apartarme de una imagen el deseo quizás de saber hasta dónde
quiero llegar como si fuese yo que llevase el baile y de repente monto en cólera piso mi sombra incomprensiblemente agrandada la pateo devuelto a su medida a esa Pecadora que se instalaba en mi poema invadiendo los desvanes alargando con kohl sus ojos orientales y por otra parte hela aquí de nuevo incordiándome A la perrera a la perrera y levanté mi látigo no eres más que una metáfora y no un ser de carne A la perrera con todas las marionetas del espíritu No quería decir nada de ti no eras primero sino una sirvienta una figurante un poco menos una manera de hablar de la Palabra ah para echarte que prenda fuego a los Moros que sólo se quede el fuego en tu perfume sembrado como un lenguaje devastador que quema de igual manera a los hombres y las paredes el fuego claro para la hierba y el niño el fuego que sólo dice una vez lo que quiere decir

Me sentaré en la montaña a las doce cuando las piedras
       descansan
Y el mundo es un sueño de insectos y de fuentes en torno mío
Miraré de dónde vengo en la novedad de la gente y de las cosas
Como una lavanda en el hueco de una pared que se embriaga con
       lo que ve
Y hay tantos cambios a cada vuelta del paisaje
Lo que se descubre es incompresible para quien no posee la llave
Es un poco como esos versos cuando se llega donde la rima
       se suele usar
Hago entonces el gesto del conductor de autobús cuando avisa
       con el timbre que está completo
Que eso rime o no el eco no vuelve sino con un enorme retraso

Y pensar que ayer uno practicaba para traspasar el muro de la
       canción
De quién preferir los sollozos Del serrucho o de la guitarra
Ah medir la velocidad del dolor con la lentitud del sonido
La eternidad del dolor cuando pasa descabellada la llama
El tiempo arde efectivamente No es una manera de hablar
Un atajo metafórico en relación con un estado del alma
El tiempo arde como una forma de casa no derrumbada aún
Como el rincón de una carta que habla impalpablemente del amor
Todo el trigo de la recolección bajo la paja de un techo almacenado imprudentemente
El tiempo arde y para brazos naturales los cubos para llevar
        son demasiado pesados
El tiempo arde Es un animal errante para quien todo se hace
       alimento
El tiempo arde y las palabras como pinos se ennegrecen con
       sus quemaduras
Ah moriré pero las palabras de que me servía las palabras
       humanas
Que den testimonio al menos de lo que fueron las cosas
Que de nosotros quede para otros mañana este inmenso
       epitafio
El tiempo arde Sudorosos corriendo casi desnudos cerca de la
       carretera
De antorcha en antorcha siguiendo el azar del viento pegamos
       con ramas el incendio
El tiempo arde Encima de mí en el entrelazado de ojivas y de
       bóvedas
Cuando más devora el fuego al bosque más crece su ferocidad

La Asociación, en el mes de mayo de 2000, colaboró y participó en la organización de dos importantes actividades: La presentación de la revista de poesía LAS 2001 NOCHES y la FERIA DEL LIBRO DE MADRID, en el parque del Retiro.

En la presentación de LAS 2001 NOCHES la revista de poesía de mayor tirada del mundo (con sus 125.001 ejemplares de difusión gratuita) contó con las voces de sus socios de honor, que en una exposición armoniosa y singular, leyeron poemas de algunos de los 198 poetas publicados en sus primeros 36 números de existencia. Una revista que en sus cinco años de vida nos acerca lo mejor de lo mejor.

En la FERIA DEL LIBRO DE MADRID en el Retiro, acompañados de la inevitable lluvia, este año batimos récord de ventas con las diez novedades que se presentaban y los más de cien títuos con que cuenta la Editorial Grupo Cero. Los autores, muy contentos, firmaron sus obras. El libro más vendido en la caseta de la Editorial fue el poemario Armas de Mujer, de las poetas: Pilar Iglesias, Concepción Osorio, Rosa Puchol y Magdalena Salamanca.

Si estos dos eventos han supuesto una gran alegría, nada comparable al éxito sin precedentes de la convocatoria de LAS JORNADAS DE HOMENAJE A SIGMUND FREUD, por los cien años de la publicación de «La Interpretación de los Sueños». En principio la Asociación pensó en un fin de semana (24 y 25 de junio de 2000) para realizar las jornadas, pero la afluencia masiva de participantes que se anotaron en los primeros días a la actividad nos llevó a abrir otro fin de semana (1 y 2 de julio de 2000).

La población, deseosa de conocer la inmortal obra del médico vienés, llenó de nuevo el cupo de esta segunda convocatoria y hemos abierto dos nuevas fechas: 8 y 9 de julio y 22 y 23 de julio. En septiembre volveremos a convocar. Las Jornadas serán impartidas por profesores de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero. Las jornadas las impartirán Emilio A. González y Jaime I. Kozak.

Durante las Jornadas, de entrada libre previa inscripción, se trabajará el programa completo de La Interpretación de los Sueños, obra central del Psicoanálisis y fundamental del pensamiento contemporáneo.

Hemos difundido el acto en la medida de nuestras posibilidades, solicitamos a otros medios de difusión que se hagan eco de la noticia en la medida de lo que es: uno de los eventos culturales más importantes y con mayor participación de este año 2000 (más de 200 inscritos en el momento de enviar a imprenta la revista y aún no han comenzado las jornadas).

Queremos recordarles que para el mes de junio tenemos programado el II CAMPEONATO DE MUS de la Asociación al que pueden anotarse todos aquellos que lo deseen, los actuales campeones (Miguel Oscar Menassa y Carlos Fernández) ponen su título en juego, una buena oportunidad para pasar una alegre velada y todo por diez mil pesetas la pareja. La fecha tope para anotarse es el 17 de junio hasta las 15,00 horas, el campeonato comenzará a las 17,00 horas del mismo día.

El 31 de julio de 2000 es la finalización del plazo de entrega de originales para los Premios de Poesía y Psicoanálisis Pablo Menassa de Lucia de la Asociación, esperamos vuestra participación, os recordamos que las obras premiadas serán publicadas (1.000 ejemplares en España y 1.000 ejemplares en Buenos Aires), así como 150.000 pesetas para los autores premiados. Solicita las bases.

Ya tenemos programadas actividades para julio y septiembre.

Si quieres pertenecer a la Asociación Pablo Menassa de Lucia puedes hacerlo en cualquiera de sus tres modalidades: con 1.000, 10.000 ó 50.000 pesetas al mes.

Es nuestro deber organizar actos y difundir la cultura en cualquiera de sus manifestaciones, como dicen los estatutos de la Asociación. Tú tienes el derecho de asociarte.

Seguiremos informando.

ESCUELA DE PSICOANÁLISIS GRUPO CERO

Temporada 2000 - 2001

Abierta matrícula

Tel. 915423349

 SEMINARIO SIGMUND FREUD

Modalidad Semanal
Horario: Miércoles a las 19 h.
Precios:
20.000 pts., 120,20 de matrícula y 25.000 pts., 150,25 mensuales, 12 meses.
Fecha de comienzo: Octubre 2000.
Modalidad Mensual
Horario: Sábado, de 10 a 17 horas.
Precios:
20.000 pts., 120,20 de matrícula y 25.000 pts., 150,25 mensuales, 12 meses.
Fecha: Sábado 6 de Noviembre.

 SEMINARIO JACQUES LACAN

Horario: Jueves a las 20,30 h.
Precios:
20.000 pts., 120,20 de matrícula y 25.000 pts., 150,25 mensuales, 12 meses.
Fecha de comienzo: Octubre 2000.

 FUNDAMENTOS DEL PENSAMIENTO CONTEMPORÁNEO HEGEL-MARX-HEIDEGGER

Coordinador: Miguel Oscar Menassa.
Profesor: Juan Carlos De Brasi.
Horario: Viernes a las 9,30 h.
Precios:
20.000 pts., 120,20 de matrícula y 25.000 pts., 150,25 mensuales, 12 meses.
Fecha de comienzo: Octubre 2000.

 TALLERES DE POESÍA

Pedir información.

 SEMINARIO DE GRUPOS

Coordinador: Miguel Oscar Menassa.
Profesor: Juan Carlos De Brasi.
Horario: Martes a las 21,30 h.
Precios:
20.000 pts., 120,20 de matrícula y 25.000 pts., 150,25 mensuales, 12 meses.
Fecha de comienzo: Octubre 2000.

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