Feria del Libro 
de Buenos Aires

Sigo escombro adelante, solo, solo.
Hollando voy los restos
de tantas perfecciones abolidas.

Años, siglos, por siglos acudieron
aquí, a posarse en ellas; rezumaban
arcillas o granitos,
linajes de humedad, frescor edénico.
No piso la materia; en su pedriza
piso el mayor dolor, tiempo deshecho.
Tiempo divino que llegó a ser tiempo
poco a poco, mañana tras su aurora,
mediodía camino de su véspero,
estío que se junta con otoño,
primaveras sumadas al invierno.
Años que nada saben de sus números,
llegándose, marchándose sin prisa,
sol que sale, sol puesto,
artificio diario, lenta rueda
que va subiendo al hombre hasta su cielo.
Piso añicos de tiempo.
Camino sobre anhelos hechos trizas
sobre los días lentos
que le costó al cincel llegar al ángel;
sobre ardorosas noches,
con el ardor ardidas del desvelo
que en la alta madrugada da, por fin,
con el contorno exacto de su empeño...
Hollando voy las horas jubilares:
triunfo, toque final, remate, término
cuando ya, por constancia o por milagro,
obra se acaba que empezó proyecto.
Lo que era suma en un instante es polvo.
¡Qué derroche de siglos, un momento!
No se derrumban piedras, no, ni imágenes;
lo que se viene abajo es esa hueste
de tercos defensores de sus sueños.
Tropa que dio batalla a las milicias
mudas, sin rostro, de la nada; ejército
que matando a un olvido cada día
conquistó lentamente los milenios.

Se abre por fin la tumba a que escaparon;
les llega aquí la muerte de que huyeron.
Ya encontré mi cadáver, el que lloro.
Cadáver de los muertos que vivían
salvados de sus cuerpos pasajeros.
Un gran silencio en el vacío oscuro,
un gran polvo de obras, triste incienso,
canto inaudito, funeral sin nadie.
Yo solo le recuerdo, al impalpable,
al NO dicho a la muerte, sostenido
contra tiempo y marea: ése es el muerto.

Soy la sombra que busca en la escombrera.
Con sus siete dolores cada una
mil soledades vienen a mi encuentro.
Hay un crucificado que agoniza
en desolado Gólgota de escombros,
de su cruz separado, cara al cielo.
Como no tiene cruz parece un hombre.
Pero aúlla un perro, un infinito perro
—inmenso aullar nocturno ¿desde dónde?—,
voz clamante entre ruinas por su Dueño.

LUIS ROSALES
España, 1891

CÁNTICO DEL DESTINO

¿Esto es mirar o morir?
CALDERÓN

I

Mira el paso escondido de la luz, el sigilo del campo,
la vigilia del agua que el silencio hermosea,
la maravilla cándida del cielo entre los pinos,
el reposo admirable, la tranquila alabanza que es aroma en
       las cosas.
Mira el polvo y verás que es la niebla el camino.

Voy a ser el apóstol de tu melancolía,
de tu sueño de claustro con ventanas muriendo,
de tu llanto que sabe de la muerte más honda,
de tu fe sin contorno, de tu angustia que tiene los párpados
       de niño
y ese color de sueño que enciende la tristeza.

Mira que no eres tiempo.
Ante ti canta el mundo,
su presencia más clara te será concedida si esperas con
       los ojos.
Mira bien.
La esperanza es el modo de tener el milagro.
Voy a hablarte de ti porque Dios me lo ordena,
de tu llanto que mira la suavidad
       y el cielo.

Mira profundamente para que la sonrisa se resuelva en
       paciencia;
los colores, las cosas son amores vencidos.
Mira bien.
El destino es llevar la mirada en los ojos.

II

Hablo de la ternura que siento en tu presencia.

¡Qué confesión de arroyo martiriza tu sangre!
Los barcos lentos, giran sobre tu piel, los barcos.
La gozosa marea de tu risa indeleble,
y el agua de tus miembros.
Son tus ojos, cargados de palomas, como estanques
       sembrados de luna,
como una brisa triste de color persuasivo,
duermen bajo la frente su plenitud de hoja.
Tus dientes son tan blancos que escarchan la sonrisa,
y tus labios son olas fragantes que me envuelven
y empujan suavemente mi cuerpo hacia la playa,
y me enredan el sueño de carne amanecida.
Sobre el espacio triste, rumoroso y pequeño,
tu voz es como una ciudad bajo la niebla,
como un tranquilo asombro de cristal obediente.
Tu carne, que insiste en el aroma para lograr el vuelo,
tu carne, ¡qué continuo rebato sin campanas!
¡qué descuido moreno de jazmín sobre el mundo!
Tus manos, como un enredo tibio de verbena y acanto,
tan tranquilas de cisnes en la gloria del pelo.
Tu garganta impasible de espuma pasajera
como una palma joven que saludara con la cintura.
Tu piel, con un blanco suave de yerba con escarcha
en la mansa locura de su fervor moreno,
y tu clara presencia apasionada
con un joven escorzo de relámpago grave.

Era entonces Abril, cuando no tenías piel, porque eras niña
       y sola,
sólo niña que puede convertirse en mujer al tornarse

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  paisaje,
era entonces Abril, cuando mirabas con la sonrisa,
con aquella sonrisa insistente de montaña o de lago.
Y ha mirado tu cuerpo de cristal y manzana,
te he pensado hasta el fin, ribera sola
no importa de qué sol ni en qué momento.
Los barcos lentos, giran sobre tu piel, los barcos
navegando tu cuerpo de rosario sin prisa.
Tú serás mi desierto sin arena con el vasto silencio
       necesario.

Yo me acerco a la tierra recordando el presente.

III

Ahora quiero decirte lo que pienso de ti.

Tú sabes que en mis manos está tu Abril intacto.
Yo comprendo tu nombre,
pero no te recuerdo
porque no puedo suscitar la presencia de ese agua súbita, inasible,
que persiste en el abandono cándido de las conchas.
Como eres la mujer no puedo imaginarte.
Voy pensando en las cosas para soñar contigo,
porque no puedo representar plásticamente el viento, que en
       las playas va esparciendo amoroso la arena enloquecida.
Tú estás en la serena ordenación que despierta tu paso.
Tú eres lo que persiste en el abandono de la 
       presencia amada.
Tú eres lo que nos queda después de la visión aromando los
       ojos.
Tú la sola caricia que persevera y canta
su asombro de mujer, que define la ausencia.
Porque tú eres la siesta del corazón,
tú sientes el temblor de la sangre en la piel convencida,
tú incorporas el mundo y das paciencia al sueño,
y mirarte es sentir que me pierdo en la sombra,
que me nacen violetas en los ojos y muero,
y mueres tú, y el mundo se privilegia en lluvia,
y creemos y somos hermanos en la nada.

Pero tú eres también esa oscura angustia ante la cual el mar 
       se siente solo.
Tú eres esa dulzura que convierte mis manos en pájaros
       dormidos.
Tú insistes en los ojos como insiste la nieve diluyendo el color
       por la gracia del agua.
Tú eres la caridad sin esfuerzo del número que agota en la
       presencia su sentido.
Tú eres paisaje limpio como incienso quemado para aromar 
       mis ojos.
Tú eres temblor y arroyo que desposa de nieve el tránsito del
       agua del sueño a la locura.
Tú llevas en la frente esa triste impaciencia de 
       cielo castellano
que suprime la tierra, la sangre, los caminos.
Y tú eres, finalmente, ese misterio de las cosas claras que
convencen con la presencia.

IV

Ahora te quiero hablar del movimiento del corazón a ti.
Mira,
voy a perderme
por la arena de vidrio que ha inventado el ocaso.
Hoy he sido cortado de la tiniebla
       y sufro
la tentación del aire, su olorosa indulgencia,
su soledad morena de temblor y fatiga,
y este luto sin sangre del silencio en la nieve,
y pienso en el olvido, porque soy hombre y sufro,
y siento en las pupilas la mirada del tiempo.
Abril, las hojas caen y hay olvidos profundos
con risa de cristal en las copas heladas.

La muerte es la impaciencia de caminar,
el hombre como un ciego en el agua sin descanso del río,

como el ciego que nada para olvidar un gesto
en el jardín de estatuas que imaginó en el campo.
La tierra sueña y pasa.
Y la presencia olvida
la visión que sostiene con su yerba la sangre,
pero tú eres la siesta del corazón,
       tú eres
la sombra sin distancia posible y con aroma
de clavel en los brazos y con muertes reunidas,
y con resurrecciones de campana en el aire,
que me hacen recordar el presente y morir
y ser contigo, amor, anterior a mí mismo.

Abril, los ojos mueren para mirar rendidos,
y me cubre la mar
al sentirme en tus brazos como sal en la limpia virginidad
       del agua,
y me estrecha la sombra, la pálida frescura
con presencia de amor anterior a la sangre,
anterior a tu nombre de número sencillo,
y anterior al olvido que nos deja en la mano
la mortal certidumbre de sus aguas tranquilas,
y no ver, no gustar, no sentir el contacto
que ilumina los cuerpos con su cándido vidrio,
no sentir la locura de ese manso perfume que me viene de
ti, porque todo milagro está dentro del hombre para darle
       consuelo.
¡La nieve, Abril, la nieve con su cándido asombro!
La soledad del hombre que contempla el destino,
y este morir constante del espacio en los ojos
que le brinda a mi carne la angustia necesaria,
la tiniebla precisa
para que mis sentidos no maduren, y sólo
quede erguida esta fe de sentir en la sombra
que el corazón se mueve asombrado hacia ti.
Mira,
voy a perderme
sobre un andamio triste levantado de venas.
Yo no quiero que nazcan arañas en mis ojos,
ni contemplar mi sangre como un patio que se cubre de
       musgo.
Y ahora quiero decirte que el asombro es el milagro del
       hombre,
ahora quiero decirte:
vivir es asombrarse
ante el cielo y la espiga y la brizna de yerba,
recorrer el temblor,
como insiste la sangre en las venas con asombrado júbilo
       continuo.
Y quiero amarte sobre la ternura que ha ordenado sus aguas
       para cubrir mis ojos,
amarte con la grave ingenuidad de mis huesos sencillos,
amarte con desesperación tranquila y confiada,
amarte como si estuviéramos muertos.

V

Mi palabra será como un golpe de arado.
Yo digo
la moral del amor, pero tened en cuenta
que un minuto no puede llenarse con un nombre.
Siempre la soledad, pero sabed de cierto que toda soledad
       solamente es camino.
Si se quiebra en tu boca la palabra ruina
besarás sus escombros, como una lluvia grata,
tu soledad, amor, víspera de ti sola,
y el misterio que dobla las espigas del trigo.
Mientras el polvo tenga desdoblamiento en fruto,
hay que darse a la vida como el agua a la arena.
Yo digo:
que todo paso tenga repercusión suave
sobre la sangre anclada del corazón del mundo.
La sangre es unidad derramada en el tiempo,
yo la siento en mis pulsos como un viento interior.
No ausentaros de nada, porque la ausencia hiere la
        afirmación del hombre que hace ambiente el desierto,
calvario de Jesús transido en dulcedumbre,
pasionaria en la cruz y hombre tan sólo
para sentirse plenamente ausente.

VI

Mira el paso escondido de la luz.
Ante ti Dios existe.
Mira con un temblor de sueño en las rodillas,
cayéndote y llorando para encontrar consuelo,
para ver más allá de la muerte, que brinda
el olvido asombrado de su vasta entereza.
Mira que no eres tiempo.
Toda la paz del mundo reposa en la mirada.
Mira bien,
¿es mirar o morir esta visión humilde
que nos colma de sombra la carne dolorida?
¡Es mirar o morir de abandono en los ojos!

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los dígitos de un milenio cuya referencia nos está sirviendo para determinar una etapa literaria. Generación, no. Grito en el caos podría ser el lema histórico para situar en un mismo fenómeno nombres tan importantes que ni siquiera necesitan parecerse entre ellos pero que surgen y se asocian ante un mismo fenómeno social. 

El Poeta lo ha visto con toda claridad y ha sorprendido al médico anónimo que no receta remedios para soluciones críticas sino que se manifiesta más bien como un diablo de las reboticas que todo lo charla con intención sardónica y, como buen panadero, consagra con desdén el pan de su tahona. No olvidemos que Baroja se apostaba, en las reyertas callejeras, en los portales de París alabando por lo bajo la figura del Káiser. 

¿Qué hombre del noventayocho seduce al Poeta hasta el punto de hacerle claudicar como paradigma de ecuanimidad? Se me ocurren varios pero sólo citaré el más heterodoxo. Podría valer incluso para desahogar mi propia conciencia. Me refiero a don Miguel de Unamuno que en su vertiente negativa arrastra defecto de oído, falta de vocación de futuro, con creatividad insolente pero que nunca rebasa la inercia de lo tradicional, hablando de tú a tú con el propio Dios, desde la convicción de que el hombre es su único argumento. 
Después de estas conclusiones abruptas surge don Antonio Machado en este libro que hoy presentamos bajo el título de GENERACIÓN DEL 98. Ese hombre sencillo, desaliñado y disfrazado de desolación perpetua ha nacido en Sevilla bajo su cielo azul como causa ecológica con motivo del viaje de unos delfines navegando a contracorriente para ovar en las aguas del Betis. Porque para contemplar tan curioso espectáculo fueron a Sevilla los que habían de ser sus padres y allí se conocieron. 
De lo que ese suceso ha significado en la vida del poeta Leopoldo, nos vamos a enterar repasando al sesgo el capítulo Poema de amor leyendo a Machado o aquel otro todavía más explícito en cuanto a concepto se refiere, Don Antonio Machado termina su libro de 1912. También habría que recurrir a la biografía del poeta hispalense, a sus estudios machadianos y a su alma también machadiana. El poeta que hoy tenemos como invitado tiene como referencia de su propia obra el ejemplo y lección del lírico más profundo del siglo XX. 
Yo diría que el noventayocho es un grito y que el veintisiete es su adecuado crisol. Varía la forma de decir pero lo que más asombra a Leopoldo es el oleaje que teje el simbolismo, el modernismo, salpicando a Rubén, a Bradomín, a Machado. Lo curioso de los noventayochistas y los regeneracionistas es que se ven en la obligación de recurrir a la antítesis de la fe, del nihilismo que ya en las aulas suple la ordenación mental de los tópicos tradicionales. Se repite Nietzsche como la cebolla, pero es sabido que los sabores duros no se cualifican en cuestiones de estilo. Esa sensación de alma huérfana casa perfectamente con la sangre del holocausto amenizada con música de Wagner. Se adapta a esa ceremonia Ramiro de Maeztu a quien el Poeta llama piadosamente «aquel Nietzsche español». 
El poeta cita otra fuerza conciliadora, Ángel Ganivet en un poema que arranca con dos versos del autor de El Duina. 

«Parte de la substancia de nosotros 
deberá ser la poesía» 

y continúa: 

«El Duina es un poema trágico 
una elegía de agua donde llega 
la lírica sustancia del preludio 
más desolado del noventayocho» 

Es un silencio triste el que se produce con la muerte de Ganivet.
  Es como si hubiera pasado un ángel pero para siempre. Granada se pone de color violeta como si sobre ella hubiese descendido toda la niebla de Riga invadiendo el rocío de sus cármenes. 
Cita el Poeta algún punto lívido, sin demasiada significación pero no se olvida de Azorín que se inventa Castilla y la llena de colores sosegados y desnuda sus encantos ocultos y pone al descubierto su cháchara locuaz que yacía oculta en las alacenas y nos explica el vuelo de las picazas mientras vuelve don Quijote de regreso y hace su gloriosa crónica don Miguel de Unamuno. El poeta se inventa poemas de amor al pairo de Machado, Valle-Inclán, Azorín. Se acuerda de Solana y el Greco por distintos motivos y termina con Julio Romero de Torres cuya pintura es tópica y realista pero le sirve como referencia cronológica para llevar a cabo él mismo con sus propias palabras, una pintura social. Es como un mural que desmiente la estética habitual de Julio Romero. Se refiere al Congreso de 1897 que promulga una ley contra el anarquismo. Dice el poeta «la represión es un caballo ciego» y como documento de la tragedia del proletariado, Julio Romero pinta su «conciencia tranquila». Deja la suya sosegada también y como apunta Leopoldo: 

«Por rincones andaluces de sombra y drama, 
hermosas mujeres desnudas esperan la consagración 
de la copla» 

Azorín pintó Castilla con su palabra. Leopoldo de Luis, a través de sus versos ha pintado con gravedad y condescendencia senequista el grave contencioso social que tanto tiempo ha afectado a España. Voces como la suya han servido como complemento a la queja constante de don Antonio Machado y como prueba de que lo primero de todo es esa sustancia poética preconizada por Ángel Ganivet. 
No haría falta decir que el premio concedido a este libro Generación del 98, no hay que entenderlo como una acción generosa de la Editorial Grupo Cero, sino como una apelación a la justicia. 

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Novedades 2000 para la Feria «Recuerdo haber soñado poemas vidas luciérnagas desesperadas clavándose levemente en mi pecho.» Autor: Miguel Oscar Menassa 206 pg., 900 pts., 9 US «Abro mis ojos a plena mañana y el sol no me enceguece. Abro mis manos pero nunca me quedo con las manos vacías» Varios Autores 184 pg., 900 pts., 9 US «No es posible creer que es fantasía todo el amor. ¿Acaso fue una invención Leonor o un sueño Guiomar?.» Autor: Leopoldo de Luis 72 páginas, 600 pts., 6 US «Cada cual se encadena a lo que necesita encadenarse y a lo que puede encadenarse...» Varios Autores 96 páginas, 500 pts., 5 US   «No hay crueldad más cruel que la locura. Ni hay bondad ni amor que puedan contenerla. Es, sencillamente la palabra, la que tocada por el lazo establecido le quitará al psicótico lo que le sobra.» Autor: Miguel Oscar Menassa 128 pg., 900 pts., 9 US   «Un hombre, una mujer, turban cualquier encuentro en juegos paralelos de fuegos, ...» Varios Autores 80 páginas, 600 pts., 6 US   LA POESÍA Y YO un libro de MIGUEL OSCAR MENASSA «Nada sé de la magia que transforma mi propia carne en versos»  Como un cuerpo inflamable, al menor contacto con el estímulo, sea fuego, aire o palabra, este libro quema.  «Te toco y te hago fuego  y así no se puede vivir.»  ¿Cómo puede ser posible el pacto de no intentar nada, sólo dejarse mirar por las letras? Como pacto llevado a cabo en una tarde cualquiera, silencia un imaginario y la escucha no perdona, es fiel a sus deseos y esto también habla de una estética y es la estética de este libro de Miguel Oscar Menassa. «Temblar es lo que necesita el hombre para vivir.»

Aquel que sabe esperar verá aparecer en este libro el tiempo, oportuno para algún deseo. Hay una luz que deja de vivir para que viva el amor, dice el poeta, pero también el psicoanálisis. El cuerpo del poeta también es un cuerpo pulsional.  «No debemos calmar el hambre nunca.» La Poesía y Yo hace que algo se haga deseable y cuando fue necesario pintar, el poeta pintaba hasta cansarse de los colores fáciles. La mano del poeta no es una mano de letra fácil, la letra se manifiesta en el trabajo del poeta.  «Me moriría por hacer el amor en esas noches donde la poesía entre las sombras me dibujaba como un hombre haciendo el amor.»  ¿Qué será del poema, qué deseo impulsor? ¿Esa fuerza que se interpone entre el «yo» y la escritura? Por qué se poduce lo que se produce, y responder fue imposible.  «Reina la noche y Ella, todavía, es Poesía»  Las cosas que ocurren a nivel del amor rodean una ilusión. Alguien vivirá cada uno de estos poemas, escritos aún por la vida de alguien. Es el acto vanidoso por excelencia, es el período de amor por el que necesita atravesar para sobrevivir.  «...esas noches donde la página escrita  era el único sobreviviente.»  Este libro es una velada para los pensamientos, algo que excede en él, lleva a vivir sus páginas boquiabierto. Sucede el vértigo cada vez. Los labios del poeta intimidan siempre, siempre invitan a progresar. Ni siquiera el poeta está preparado para la tempestad que invoca. Caído sobre el poema y en tinieblas sin distinguir exactamente, nada. Miguel, confía sus conocimientos a otra memoria, su mirada crea luz.  «Un amor por los brotes permanentes  por los gajos en carne viva  un amor por los incendios  por el encuentro de nivel.»  El libro habla y no disimula nada. La tormenta se desencadenará también en el lector. Algo de él es inmoral, no le importa adonde volar.  La poesía es puesta en el centro de la sublimación, por eso el destino del poeta en la tierra siempre inquieta más profundamente que cualquier otro de sus caminos. Un hombre que escribe no existe, es un poeta que va a existir. «Vivo en el mundo  por encargo de la poesía.»  El mundo es aún muy joven, todo debe acontecer para que llegue el poeta. El poeta viene a serlo y no posee elementos para otra cosa, es aquél que se siente tocado por un resplandor venido de otra parte. Toda su imaginación se emplea en anticipar su destino de poeta.  «Más allá de los cuerpos  es necesario hacer de la palabra  nuestra residencia.»  Un verso directo a las cosas. El poeta escribe y la vida del hombre se derrumba bruscamente: «Un poeta asesinó su hombre para escribir este poema y eso es un hombre». No sabe qué le arrastra, es siempre territorio inexplorado, no sabe a qué cuerpo entrará cada vez. Miguel asegura la permanencia de un diálogo, da la señal permanente del deseo. Allí donde la soledad y el deseo se parecen. «Ambiciono una orquesta de cámara  para mis silencios.»  Miguel Menassa cuando comienza a golpear las teclas, vacío de prevención, dedicado sencillamente a escribir, se suspende, borrándose, sin ser «yo», y tiene por un momento, si no la posibilidad de ser otro, la certeza, por lo menos, de no ser nadie, nada.  Ahora no hay más que el gran espacio amplísimo en el que todo está nítido, acabando de brotar y hormigueando el futuro.  «Entre la vida que no me pertenece  el amor  y la vida que soy  la locura  la Poesía puede llenar  todo ese vacío.» Karina Pueyo.

La Editorial Grupo Cero nos presenta esta vez, un libro de poesía de carácter excepcional, incluso teniendo en cuenta la colección de poemarios ya publicados donde se lleva a cabo y con eficacia una selección tan cuidada como la edición. 
Agrupados bajo el título de LA POESÍA Y YO más de 100 poemas en los que encontramos un subtítulo abarcativo: Poemas del exilio, que preside el orden de las secciones en que los poemas se agrupan: 25 de abril de 1982/El diario vivir de la sangre/1 de mayo de 1981/Socorro no puedo detener mis palabras/Si es posible el poema es posible la vida. 
En los poemas de la primera sección, el poeta dice de su arribo a una ciudad donde la poesía lo aguarda y la muerte lleva el compás de sus pasos... La poesía de Miguel Oscar Menassa cubre de imágenes el paisaje por donde el poeta se aventura. Entre el amor y la rabia apuntan los versos que nos indican una decisión irrevocable: tierra prometida la de la poesía que el poeta podrá transitar, marcando en ella las marcas de su camino, ruta y derrotero de su pluma fresca y atrevida. 
La poesía, a veces nos ilumina. Y esto es lo que sucede con ella, lo humano por excelencia en las 200 páginas de este libro. 
A veces severa y estricta, casi irrevocable, otras vestida de Caperucita o de vedette, brilla y se impone en cada página. Todos los sentimientos y aun su gama, tejen entre las palabras de Menassa, tejido de horizonte, tejido amable e intrépido, un territorio donde el que lo habite será el poeta, sin más. 
Polifónico e inmarcesible el poeta de esta escritura es libre de encadenarse al poema o hundirse en los abismos inaugurales del alma. 
Es libre para recorrerla por los caminos conocidos o las marcas inaccesibles de un cuerpo múltiple y eterno. Ella no lo abandona ni lo olvida y el poeta le paga con su corta vida de alondra o ruiseñor. Vuela entre los jardines y la inmundicia, llevando esa unión en un pacto que se sella, mortal y certero, fidedigno. 
Y si la ambigüedad o lo banal lo acosan, este poeta es capaz de hacer con cualquier basura, cuerpo y bagaje para «El verdadero viaje», donde la locura es confiada al amor y a la muerte para que la destartalada del lenguaje pueda, si no habitar, sobrevolar la «extensión marítima» del poema.  

Despegarse, separarse, ser siempre distinto a lo mismo es lo que en la encrucijada de su publicación nos indica esta obra, construida en forma tan esencial por el autor.
Si el exilio es protagonista no podremos dejar de recordar que la poesía se fecunda en un terreno extraño al nacimiento del poeta. La Poesía es un territorio independiente y limitado, porque la Poesía es precisión y grandeza. Amalgama exótica, las peculiaridades de un vivir ciudadano y salvaje, que se hace verso lírico en la voz excepcional del poeta. 

«Harto de comparsas y murgas ambiciono una orquesta de cámara para mis silencios.

Una nota encerrada en su altura»

Este libro nos habla de la intimidad del poeta con la Poesía, gran dama de lo exquisito y también mujerzuela miserable que se arrastra en pos del amor.
Menassa escribe: 

«Ella tiene la amplitud de los misterios. 
Todo vibra y enmudece en ella 
siempre al compás sonoro de su cuerpo. 
Nunca ningún mortal amó esa libertad 
Alma y fuegos y delirios todo el tiempo.» 

En el poema el poeta habita su historia, donde la poesía es la galaxia que invita al poeta a su exilio, a vivir, como dice Menassa, de forma inigualable. 

«Mi patria es el poema, las páginas escritas». 

Donde el poeta es capaz de entregar vida para obtener una relación inobjetable, un amor sin medida que nadie osará mensurar. 
Allí ella es POESÍA y también es él. 
Así de abrazados e inconmensurables LA POESÍA Y EL POETA HABITAN UNA PATRIA a la que es posible llegar, aunque no sea tan fácil de habitar. 
Abandonamos no sin pesar esta lectura donde el universo del poeta y la poesía ha sido recreado y extendido por la pluma de Miguel Oscar Menassa. No sin antes hacer la reflexión. Es verdad que a la Poesía se llega o no se llega. Hay pocos escritores que son capaces de tender un puente por el cual cualquier mortal transitará hacia esa tierra prometida. 
Este libro que hoy nos entrega la Editorial Grupo Cero, es uno de esos. Leedlo bien. 

María Chévez

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