LAS 2001 NOCHES ÍNDICE NÚMERO 22

DEDICO ESTE NÚMERO A MIS COMPETIDORES AUNQUE SEAN MIS AMIGOS

VII CONGRESO INTERNACIONAL GRUPO CERO

LIBERTAD DIVINO TESORO

SOCIOS DE HONOR

YO NO SOY UN SOLDADO

LA GUERRA

TUS MANOS Y LA MENTIRA

MASA

CANTEMOS 

RESPONSO

SOY EL SIGLO XX

EL ALMA QUE SUFRIÓ DE SER SU CUERPO

PREMIO PABLO MENASSA DE LUCIA

GLEBA

MIS LLANTOS

EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD

TRASPIÉ ENTRE DOS ESTRELLAS

DE HAMBRE Y LIBERTAD YA HEMOS MUERTO

Y SI DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS

...Y LLEGÓ EL PSICOANÁLISIS

SEGUNDO NÚMERO ESPECIAL: POESÍA Y PSICOANÁLISIS

Dedico este número a mis competidores,
 aunque sean mis amigos

Y COMIENZO CON UNA BREVE INDICACIÓN  TEÓRICA:
QUE LA LENGUA INGLESA SE HAYA UNO PARA ATACAR NO HABLA DE SU PODER SINO DE SU DECADENCIA.
Y UN RUEGO...
QUE LAS BESTIAS QUITEN SUS SUCIAS MANOS DE BABILONIA.
Y UNA ESPERANZA:
QUE ALGUNA BESTIA APRENDA A HABLAR. NECESITAMOS TANTO, LA PRESENCIA DE UN HOMBRE EN EL MUNDO.
Y DÍGAME SEÑOR GARZÓN. ¿NOSOTROS QUE NO SOMOS INGLESES CÓMO HACEMOS PARA JUZGAR A LOS ASESINOS INGLESES?

Vió señor Gmón que usted es un poco inocente ¿A ver señor Garzón cómo le llama un país pequeño a ese hecho fatídico de que se le muera un niño a cada rato porque usted, señor Garzón y el gigante de habla inglesa entendieron muy malla democracia?

A ver, señorito caprichoso. ¿Cómo le explico yo a los jóvenes lo que vi ayer por televisión?

Sentí, se lo digo señor Garzón, una indignación Divina. A ver, dígame, ¿ Qué figura legal habla de cuando un grupo arma do hasta los dientes planea y luego realiza la ejecución de inocentes desarmados?

¿Dime, hijo puta, cómo se llama eso? De golpe, así de golpe, un miedo cósmico invadió mi morada. Temblé, sigo temblando cuando digo ¿ Y si ahora el señor se la toma conmigo y me hace un juicio a mí y vienen los expertos y me miden la pija varias veces, para asegurarse que no miento cuando digo que la tengo muy grande? Y averiguan y se dan cuenta que estoy enamorado de todo el mundo. Y van por cada puerto que yo fui buscando ese amor mío en cada puerto y descubren yeso que descubren es mi único problema y me envían un telegrama donde se lee claramente:

MENASSA TIENE (EN TODO EL SENTIDO DE LA 
PALABRA) VARIOS AMORES EN CADA PUERTO.

ES CULPABLE, 

Culpable de vivir, de amar la justicia, todavía.

LIBERTAD DIVINO
TESORO

Soy un hombre de ciudad,
un hombre,
condenado a vivir entre las piedras.
Crecí entre el percal de los vestidos
y las babas de una señora inalcanzable,
la libertad.
Crecí sin vida, interior,
en el pecho llevo un farol,
pequeña, simple luz y escribo versos.
En mi ciudad
cuando mueren algunos, alguien canta,
tenue luz,
murmura por las noches una tristeza,
un vendaval de furias,
repetición donde la muerte tiene su palabra.
De niño me dijeron que amáramos a Evita
y Evita estaba muerta
y yo la amé como se aman las sombras de la noche
y entre sus brazos y las sombras seríamos millones.
Un recuerdo:
fue muerto por la espalda, mi primo, Miguel Angel,
como se mata a quien no se puede soportar la mirada.
Cuando murió Miguel, mi primo hermano, tuve un dolor,
una claridad definitiva y, sin embargo,
al otro día amanecí cantando.
Me fui quedando ciego,
de ver morir, de mirar matar,
de ver pasar a tanta gente indiferente.
En los ojos tenía gotas de sangre,
ardientes manchas de violencia en mis ojos.
Un odio, un amor, una lejanía sobre todo.
Bramidos ocres, quejidos de la bestia,
destrozados por la ilusión de ser,
por la ilusión de comerme las flores
y tus ojos
y las cosquillas en tus pies
y mis feroces mordiscos en tu sexo,
como si tu sexo fuera el fruto perdido del hombre,
aquel limón, aquella manzana inolvidable.
La libertad se fue poniendo joyas,
piedras preciosas entre sus blancas sedas
y entre sus carnes, oro.
Se fue tornando inaccesible monstruo de la lejanía
y, entonces, fui creciendo entre las sombras
y entre las sombras amé la libertad:
fantasma acuático,
alondra muerta para siempre,
entre las pieles de vos,
señora lejana, perdida libertad.

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Aquí me pongo a cantar con la guitarra en la mano, el vuelco que dio mi corazón es muy amargo. De pibe ya escribía en las paredes: Basta de guerra, perros, que necesito escribir con fuerza este poema.

Y si la guerra no terminaba me garchaba por el culo a una princesa que se entretenía clavando mariposas vivas en las paredes de su casa, mientras los hombres se mataban, mejor dicho, mientras algunos hombres muy bien armados mataban a hombres prácticamente desarmados, y yo me abrazaba todo lo que podía y estaba aterrorizado y gritaba, sin mucha fe, nos matarán, nos matarán a todos y ella gozaba y lloraba y daba vuelta su cara para que yo la viera llorar y me decía:

-Moriremos vivos, como las mariposas.

Era, entonces, cuando yo le pegaba un cachetazo y nos despertábamos de esa pesadilla y mientras ella me decía: Menos mal que estábamos soñando, un misil de lengua inglesa atravesaba nuestro porvenir.

Hijo puta, ¿cómo se llama eso? Y de paso lo digo, ¿cómo se llama el asesinato masivo de jóvenes indefensos en las Islas Malvinas? Los chicos querían volver con su mamá, ni sabían lo que estaban defendiendo y los asesinos ingleses los veían en la oscuridad, los escuchaban hablar desde el satélite norteamericano de habla inglesa y los mataban después de violarlos y torturarlos.

¿Acaso señor Garzón se puede explicar esa conducta asesina y perversa inglesa por el mal comportamiento de la junta militar argentina?

Y ya sé que tus expertos mañana encontrarán algún microbio, alguna bacteria en algún desgraciado y dirán: ¿Viste?, teníamos razones para matar, ellos tenían armas biológicas. ¿Viste?, matábamos a sus niños, para prevenir que dentro de cien años alguno de ellos mirara un poco mal a alguno de nuestros niños.

Tenemos información que los soldados de habla inglesa que disparan los misiles y dejan caer las bombas sobre la ciudad cantan, a los gritos desde la mañana, para darse coraje:
Cuando las bombas estallen
como si fuera el infierno
Mataremos a los niños.
Mataremos. Mataremos.

YO NO SOY UN
SOLDADO

Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
Cuando los batallones que volvieron, o van a la guerra,
cruzan por las ciudades y asorda el golpe del tambor,
yo estoy entre las gentes más humildes confundido, viendo atónito
los estandartes y la deslumbradora fusilería;
entre las gentes más humildes confundido,
viendo los batallones desfilar.

Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
Alguna vez en mis evasiones trasatlánticas,
vi un acorazado lleno de rumorosa infantería partir.
Sus cañones iban a bombardear abedules y pueblos.
Batían el talud las olas cual multitudes amotinadas.
La confusión del mundo estaba en cruz.
Y sentí descender sobre la oscuridad otra oscuridad más densa,
cuando el acorazado zarpaba lentamente hacia la destrucción.
Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
Mi espíritu no tiene zonas arduas ni planisferios iracundos.
Soy un país apenas defendido por álamos y tilos.
Creo en la resurrección de los ruiseñores,
y con profundas manos alfareras
construyo en las orillas del rocío
universos de alondras y cristal.
Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
¡Cómo entender la sangre que mancilló la sien de las estrellas
y la inmisericordia del huracán, o de algo que en los hombres
es semejante al huracán.
Mi heroísmo es de brisas y de nubes magnánimas
y caigo de rodillas cuando la luz padece.
Tal vez soy de luz misma, o la conduzco y la defiendo
desde la consternada simplicidad de mi corazón civil.
Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
Mi ansiedad es un ciervo que el sonido emociona.
Viva playa
que un grupo de comandos apróntase a invadir.
La tierra en esas costas tiene intenso color de piel humana
y el valle se confía como ciudad abierta.
Los inocentes árboles en el pecho lucen su hoja escapulario
y los pequeños cereales son de ternura y amistad.
Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
Mas, cual los capitanes que en la sombra enumeran
los rostros de sus héroes al fulgor de indeciso vivac,
salgo nocturno y solo a recorrer mis campos de batalla
y a colocar en el sepulcro de lo Desconocido
invisible corona,
mientras un clarín de acentos sumergidos, imaginarios,
toca para mis muertos anónimos postrera marcha funeral.
Yo no soy un soldado. Yo no soy un soldado.
Cuando los batallones que volvieron o van a la guerra
cruzan por las ciudades y asorda el golpe del tambor,
yo estoy entre las gentes más humildes confundido, viendo atónito
los estandartes y la deslumbradora fusilería;
entre las gentes más humildes confundido,
viendo los batallones desfilar.

GERMÁN PARDO GARCÍA

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Una vez más, como tantas veces, me siento absolutamente reprimido.
Nadie me deja hablar del todo. Nadie me permite escribir lo que es necesario escribir.
Ahora estoy encerrado en mi casa, solo. Son las 4 y 30 de la tarde de un día fresco y soleado.
Me gusta estar solo, pero se me ocurren ideas malsanas y eso es lo que no soporto. La soledad me gusta, nadie me toca, nadie me mira y, lo más importante, nadie me contradice. Soy inmensamente feliz estando solo.
Mi madre y yo, qué soledad.
Espero volver a la vida, nacer nuevamente.
Los celos exagerados, las morales férreas no son buenas cosas para un moribundo.
Ahora me esperan los días más fuertes de mi vida como Director de una Escuela de Psicoanálisis. En apenas algunos días tengo que instituir alguna jerarquía posible entre personas que sólo han conseguido estar de acuerdo en eliminarme. No sé si algo conseguiré.
Nadie está dispuesto a dar un paso atrás para que se note mi presencia.
Todavía no empezó la tarde y ya me pesa la cabeza.
Me doy cuenta que la familia son mucha gente en una ciudad.
Ella ama a su padre, el que le tiene que decir que no, soy yo.
Ella volará todo lo alto y todo lo lejos que pueda, pero si yo no vuelo con ella, tarde o temprano aterrizará.
Estoy comenzando a ver de qué me tocará trabajar los próximos 20 años y no me gusta mucho el asunto.
Educar a las bestias, sin vivir con ellas, sólo educarlas para dejarlas partir educadas.
Puedo decirlo con seriedad, en este exacto momento del encuentro, todo lo que me está pasando me gusta. Hasta trabajar, últimamente, me parece encantador. Producir día a día admiradores de mi silencio, me resulta atractivo.
Hoy soy feliz y te lo digo con sencillez extrema. Vuelo a tu alrededor blancas camelias rotas, despedazadas por las bombas y me rompo, la risa es mueca ahora.
Y cuando estoy a punto de ponerme a llorar me rodean varios soldados de habla inglesa y mientras uno de ellos me acaricia la cabeza para tranquilizarme, otro de ellos me dice:
-Descuida tu honor, chaval, y tendrás mucho dinero. Y claro yo reaccioné con exageración en relación a mis fuerzas y grité:
-Yo soy pobre, lo único que tengo es el honor. Prefiero morir... Y los ingleses se empezaron a reír como asesinos y mientras algunos me ataban, otros me rompían el culo, me mordían la pija, me escupían la cara y yo sin fuerzas imploraba. Quiero morir.. No tengo nada que ver. Soy español. Pero los soldados de habla inglesa querían educarme a mí también y me dejaron vivo. Antes de irse el que peor me había tratado me dijo:
-Descuida el dinero y no tendrás ni dinero, ni honor.
Y mientras ellos salían rápidamente de la escena para seguir matando niños, yo me quedaba ahí tirado en la vereda de la vida alcanzado por una verdad y me dí cuenta que eso era todo mi poder.
¿Cómo se llama eso hijo puta?

TUS MANOS Y LA MENTIRA

Graves como las piedras,
Tristes como canciones de presidio,
Pesadas y macizas como bestias de carga,
Tus manos se parecen
              al rostro endurecido
                          de los niños hambrientos.

Ágiles, laboriosas como abejas,
Pródigas como ubres desbordantes de leche,
Intrépidas lo mismo que la naturaleza,
 Bajo su dura piel, tus manos guardan 
            la amistad y el afecto.
No está nuestro planeta sostenido 
          por los cuernos de un buey:
Tus manos lo sostienen...

iQué hombres, nuestros hombres!
Los mantienen a fuerza de mentiras,
Siendo que andan hambrientos,
Faltos de carne y pan,
y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
Sin poder verlos en la mesa propia
           ni siquiera una vez.

iQué hombres, nuestros hombres!

Sobre todo los de Asia, los de África,
del Medio Oriente, del Cercano Oriente.
Los de las tantas islas del Pacífico 
y los de mi país,

Es decir, mucho más del setenta por ciento
de los hombres del mundo: Están adormecidos, están viejos,
Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...

iQué hombres, nuestros hombres!
Ustedes, mis hermanos de América o Europa,  
Tan alertas y audaces,
A quienes, sin embargo, los aturden e l
              o mismo que a sus manos, 
y les mienten,
              y los hacen marchar...
jQué hombres, nuestros hombres!

Si mienten las antenas de las radios, Si mienten las enormes rotativas,  
Si miente el libro y mienten los afiches,
Si mienten las desnudas piernas de las muchachas en el   
              teatro y en el cine,
Si hasta mienten las canciones de cuna, 
Si miente el sueño, si el pecado miente, 
Si miente el violinista de la boite, 
Si miente el plenilunio
                en las noches sin ninguna esperanza,
Si mienten la palabra,
               el color y la voz,
Si miente el que te explota,
               El que explota tus manos,
Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten a       
               excepción de tus manos
Es para que tus manos siempre sean 
               dóciles como arcilla,
               ciegas como la noche,
               idiotas como el perro del pastor, 
y para que jamás se subleven tus manos
y para que no acabe jamás tanta injusticia
            -Ideal del traficante- 
Sobre este mundo nuestro, 
            este mundo mortal 
Donde poder vivir
             sería lo mejor.

NAZIM HIKMET

 Ella, tratando de tranquilizarme me dice. 
-A mí, no me interesa ser nada.
En ese decir ella dice: Sólo por saber que, en la realidad, no se puede ser, es que a un ser no le interesa ser nada.
Ella de esa manera se plantea Como sujeto y no sé si eso es posible, ya que Como sujeto ella debería ser planteada por un significante.

Si no reacciona rápidamente la mujer tomará el camino de todos y todos, Como sabemos, llegan al mismo lugar. Mientras ellos están creciendo no importa que haya otros de los cuales valerse. Cuando creen haber llegado a algún lugar quieren destruirlo todo. El silencio de los pueblos es el comienzo de la destrucción.
Al gigante inglés se llenó el corazón de dinero y ahora no tiene con quién compartirlo. y cuando ya no haya países para invadir, ni voluntades que doblegar el gigante se meterá un
 misil en el culo y reventará cantando la Marsellesa.
Tengo que decirle que se tiene que psicoanalizar y no sé cómo decírselo.
Ejemplo: ¿No pensaste nunca en psicoanalizarte?
El gigante blanco de idioma inglés, habla siempre de cosas
exteriores.
Prefiere ir a matar niños a Bagdad que quedarse en su casa explicándole a su mujer que no fue con la pija que se la garchaba a la señorita sino con un habano cubano que primero chupada con frenesí y luego cuando se lo metía en la concha gritaba:

-Tomá nena, esta pija negra, cubana, libertaria. Ya vas a ver nena, los voy a matar a todos, quiero esa islita de mierda Como jardín de invierno. ¿Nena querés que te meta dos?

Es un hombre fuerte, sin escrípulos, no quiere psicoanalizarse. Teme aunque conoce la otra cara de su vida. Es un hombre dominado por la cosmética, casi una mujer antigua.
Y Como no tiene ninguna moral sino aquella que le imponen los fabricantes de armas, se levanta una mañana y dice:
-Bombardeemos Bagdag. 
Ya la mañana siguiente:
-Hoy amemos a las putas.
Ya la mañana siguiente dice:
 -Hoy toca matar niños
Y yo te pregunto ¿qué quiere decir eso, hijo puta?
Y después se pone a gritar como un loco porque se le acabaron los habanos y entonces dice:

-Hay que Comprar habanos más gruesos, esta loca cada día me exige más, ¿qué quieres ahora nena? ¿quieres que les tire 300 misiles para destruir el laboratorio de armas biológicas, donde les quedan tres moscas a punto de reproducirse? Y ella algo se reía y algo le contestaba:

-Por más bombas que tires, por más misiles que hagas explotar en el blanco, yo voy a conseguir que hagamos el amor delante de los comunes, de los demócratas, de los liberales y, también, haremos el amor delante de los comunistas y le mostraremos a todo el mundo cómo el gigante blanco está enfermo de la pijita, por eso usaba con tanto amor los habanos cubanos. Era lo único que se le paraba.
¿Entienden? Cuando se calentaba Como los perros, bueno y también, algunos hombres, lo único que padecía erección eran los habanos. ¿Entienden? Fue un hombre Sumido en la impotencia el que ordenó matar. Se la chupaban, eso sí, se la chupaban todo el día, porque era un hombre muy poderoso, pero el pobre no se había podido garchar nunca a nadie.
Y mataba y mataba para no recordar sus fracasos amorosos y ni yo, ni Uruguay, ni Irak, ni Iran, ni Costa Rica, ni Venezuela, ni  Argentina, ni Cuba, ni, ni, ni, ni, ni, ni; Señor Garzón; podríamos juzgarlo.

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CANTEMOS

la muerte ha llegado y vive entre nosotros.
Mataban miles de niños, dejaban morir millones de niños, para que nos fuera dada la muerte.
Sé, entonces, que las realizaciones no bastan.
Sé, que hice todos los deberes mal.
Quiero volver desesperado donde empezó el error.
Sé que no podré. Todo ocurrió porque sí, los diarios de la mañana lo dicen: Las causas son obvias, los poderosos nos terminarán matando a todos aunque no tengan motivos.
Nos matarán, entonces, nos matarán y, sin embargo, miro dulcemente, hacia los días donde ya no estaré y escribo para aquel hombre que sin saber quien habla escuchará mi voz.
Respiro y me digo con tranquilidad:
LA GUERRA LO APESTA TODO
Noche de amor, es una oscura lejanía la que me acerca a tí.
El vacío era pleno y no conseguía saber a quién pertenecía el dolor.
Cuando ella, por fin, me dijo, que no era necesario que yo perdiera la memoria de todos mis amores, para poder amarla, quise escribir un verso y se lo dije:

He buscado, tercamente, un paso hacia adelante
y nada pude hallar. He tratado, hábilmente, de caer desde las alturas
y nada conseguía.
He viajado, locamente, por calles imposibles,
sin encontrar el cielo.
He dejado, pausadamente, todo lo bien amado
y todo viaja conmigo.

Siempre en el mismo sitio, lejano y apacible,
mirando las estrellas,
siempre contra mí mismo,
paralizado de terror,
sin hallar el deseo.
Sin nadie que pueda arrancar de mis ojos, sin luz,
vendas oscuras.
Siempre oculto en mi propio corazón,
sin apenas salidas, sin amor.

Dejo mis huellas sobre mis propios pasos
y me declaro en libertad.
Ya no quiero caer, ni busco cielos imposibles,
ni arrebatadas luces,
ni pasos adelante que, sencillamente,
alivien mi dolor o mi tristeza

En plena libertad, alejado de todas aquellas,
humanas veleidades,
Dejando, como si fueran síntomas eternos,
que mis grandes amores,
duerman conmigo esta siesta del alma,
vivan, conmigo, este dolor.

Estoy como llevado por fuerzas superiores.
El homenaje a Pablo y la publicación de su libro de poemas, me llevan por caminos desconocidos. He sentido varias veces, estos días, que yo y el chico, estábamos haciendo un negocio juntos.
Después me doy cuenta que el pibe está muerto. Pero también juega conmigo desde la portada de su libro, vive de alguna manera cuando lo nombro.

Estoy contento, algo contento estoy, Pablo amado, te llevo en todos mis proyectos, en casi todos.

A pocos días del homenaje a Pablo, estoy como sin alma, sin ideas, casi sin dolor, sin cuerpo.

Deseo para las fiestas.
Algo de felicidad, la que se pueda.
Algo de amor, lo que cada uno se permita.
Algo de dinero, para poder algo de felicidad, algo de amor.
Y poesía, eso sí.
Poesía para todos.

SOY EL SIGLO XX

Mi padre es una carne abierta al sol,
mi padre es el oriente.
Mi madre es la celeste y confortable,
máquina de occidente.
Nací de dos seres agónicos,
quiero decir, una combinación imposible.
Nací feroz, atómico, silvestre.
Fui desde el comienzo un incalculable error,
no tuve límites y exploté, también,
contra mi propia vida.
Y volando en pedazos rompí todo el amor.

Nos encontrábamos en un callejón sin salida aparente. Borrachos hasta los huesos, no conseguíamos hilvanar las palabras que nos arrancaran de esta pequeña locura compañera.
El hombre comenzó a amar la soledad como antes amaba la noche.
Cuando destrabo la soledad de su opuesto vulgar, estar acompañado, la soledad cobra dimensiones universales y, ahí, no es necesaria la falta de compañía para alcanzar la soledad.
Como lugar, como mesa de operaciones cósmicas donde la soledad se transforma en la edad del sol.
Desde un lugar que no se explica por ninguna falta, hasta la posibilidad de un sol para cada edad o, mejor dicho, todas las edades, también, la mía, tendrán algún sol. Aunque más no sea, el sol de la palabra soledad.
Tengo miedo de haber producido mis propios pensamientos y que el resultado me aleje de otros pensamientos, otros hombres. Soy ese pájaro caído de mis versos, algún pecado se habrá transformado en virtud, alguna belleza forma parte del pasado.
Todo canto es inmedible. El tiempo puede surgir rápidamente, de cualquier conversación.
Pero yo estoy roto, no puedo escribir.
Intoxicado por el mundo que me rodea, ambiciono una vejez, creativa, sin pan y sin amor.
Hay dioses en la vida, tan hondos, y todo el mundo lo sabe.
Después, también, hubo días que estábamos al alcance de todos y nadie nos quería tocar.
Ella está recién aconteciendo, yo ya escribo hace varios siglos. El encuentro, tal vez, no se concrete. Ella me ama, pero no le interesa encontrarse conmigo.
Lo diré todo, pero de tal manera que nadie lo podrá creer.
Hoy por hoy, tengo que sentirme casi un genio. Hago funcionar sin que muchos lo noten y con poco dinero un fenómeno de la poesía.
Ejemplo de vivir, dijo la poesía y comenzamos a vivir que ya nadie puede alcanzarnos.
Atentamos contra todo aquello que nos envejezca. Hacia la verdad sólo se debe abrir una pequeña puerta.
Hoy he visto los primeros efectos de mis escritos sobre la guerra. Se pierden o se olvidan o no se pueden terminar de leer.
Y además ponerme a defender la Autodeterminación DE LOS PUEBLOS, cuando ya nos han roto el culo a todos los pueblos.
¿Sin drogas, sin sexo y sin el poder sangriento de la guerra, dónde quiere usted señor Menassa llevar la sociedad? o de pronto, ¿usted cree en el alma?
Perdonen la palabra del POETA, él tampoco nos pertenece. Su voz es la tormenta de nuestra voz. Su canto es el estallido de nuestro canto. El cuerpo del POETA, yace a mil kilómetros de profundidad, es inalcanzable.
Señor Menassa, denos una ayudita: ¿la muerte existe para todos? ¿la vagina azul es la vagina de su madre? ¿la pija que usted nombra, es el loco y furioso sexo masculino que desgarra en el verano las pieles femeninas?
Sólo existe la muerte de los amigos, de los más íntimos, de los que forman parte de nuestro cuerpo, de aquellos que son una palabra importante en nuestras ceremonias.
La vagina azul es la negra vagina de tu madre, que te irrita durante la mañana y te somete por las noches.
Tu pobre pija, pájaro de papel, tu culo, ensangrentado por la duda.
Tu destino, mirar cómo nos escapamos de tus manos. El cielo es infinito.
Vuelo sobre la alondra que comerá tu corazón.
Atleta de locuras infinitas hoy me detendré a llorar:

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MIS LLANTOS

He roto tantas brisas con mi llanto,
he llorado romper hasta el mañana
y rompiendo la mar lloré bravío
y el mundo conquisté con este llanto.

Llanto de amor, llanto de furia, tonto llanto.
Clavado en el dolor ajeno lloré de espanto.
Abierto a mi dolor, vidrios lloraba.
Te amaba tanto, tanto, que hasta de amor lloré.

Y luego las vendimias, el vino turbio,
la lágrima rubí, diamante enamorado,
tu cuerpo como caído pero volando.

Cada llanto me recuerda un amor,
todos los llantos sólo uno, llorando.

Arranco de mis ojos las últimas perlas
y me las como para seguir llorando.

Llorando como un buey, vaca, ternera degollada.

Aljibe desterrado del agua,
lloro estos hierros viejos, óxidos lloro,
lágrimas quejumbrosas rotas por el amor,
como salidas de un bandoneón herido.

Bella lágrima oculta me la guardo,
por si algún día alguien la necesita,
entonces, aunque la ame, lloraré esa lágrima.
Y esa otra lágrima desnuda
que no desea abandonarnos
para ser llorada una vez más.

Amor de lágrimas, llantos de océanos,
cataratas de perlas desaparecidas,
majestuoso río cayéndose en mis ojos.

Lágrimas del alcohol, vinagre, envenenadas,
lágrimas del odio hasta el asesinato,
húmeda mortaja de cal ardiente,
ojos desorbitados por la sorpresa
de verse ardiendo, vivos, en la cal.

Era una lágrima fuerte la que lloraba,
lágrimas de una guerra, una muerte violenta,
lágrimas trágicas del exilio.
Hijo, Padre, Madre, todo el mundo llorando.
Había en ese instante lágrimas a montones.

A veces, para recordar haber sufrido tanto,
llorábamos y llorábamos, mas sin motivos.
Era un llorar abierto, tenía ritmo, música.

Cuando llorábamos por nada,
cada lágrima tenía compasión de sí misma,
al caer lo hacían con delicadeza, con elegancia.
Nunca terminaban de caer
y era hermoso verlas danzar de amor,
cayendo sin caer, suave danza del sexo.

Vinos oscuros, licores aromáticos,
mares embalsamados en los ojos,
maremotos retenidos en la mirada.

Vengo desde el centro mismo del agua,
a llorar un dolor tan grande como el mundo.

Hay cosas que no dejan esperanzas,
son cosas como hielos frente al sol.
Como querer encontrar en un mar lejano,
traído por las olas,
aquel beso, de aquel amor perdido,
donde aún no habíamos aprendido a llorar.

Hoy lloraré las cosas no lloradas.
Una amor, una muerte, aquella embriaguez.
Músicas del dolor, llantos amados,
tiernas agüitas de la infancia,
lago escondido entre los árboles,
donde los enamorados se ahogan de llorar.

Lágrimas como piedras despeñadas,
montaña caída sobre la belleza,
seda perforada por las balas del tiempo,
tapándome los ojos, ya cerrados para dormir.

Una pequeña lágrima atraviesa el porvenir,
arranca un ojo de la noche
y lo aprieta con fuerza contra su corazón
y la noche comienza a llorar,
lágrimas de un continente perdido.
Llanto o mujer.
Laberinto, agua sin retorno,
perdida luz,
hambre sin saciar, abierta.

Lloro este verso ahora
porque termina el canto.

Agua de mí, por mí, para mis cosas.
Ese dolor de mí, del universo en mí.

Llanto llorado escribo en el poema
por una muerte en mí, que se repite.

Huyo de mí, huyo de mí y no hago otra cosa que encontrarme a mí. Ni huir ni buscarme. Mí no existe a menos que huya de él o lo busque.

Hombre, mujer, las dos primeras décadas del 2000 
dependerá, sencillamente, de trabajar o no trabajar.

Si puedo llegar a acostumbrarme a cierto grado de soledad, podría llegar a crear cosas maravillosas. Pequeños poemas inmortales, más de mil.

Soy ese peregrino que lleva en sí mismo la luz y la sombra. Por eso tengo un ojo que casi no ve.

No sé cómo decirlo, pero me siento algo enfermo. No puedo salir de este desierto y estoy todo el tiempo esperan- do que alguien me ayude. y cuando alguien se anima a llegar al centro del desierto donde yo espero, siempre, es para pedirme ayuda.

Alcoholes y amores, tampoco me sostienen del todo. Estoy siempre al borde de un dolor y, además, empiezo a tener miedo que la gente lea lo que estoy escribiendo.

Tendría que haber venido con alguien a esta página.

TRASPIÉ ENTRE DOS ESTRELLAS

¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!

Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.

¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!

¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!

¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!

¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez;
amado sea el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!

¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!

¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!

CÉSAR VALLEJO

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Me gustaría abandonar por un tiempo toda sumisión: Ni ideas, ni drogas, ni amor.
Ser un cantor sin dueño, eso me gustaría. Basta de gritar, basta de aconsejar, basta de amar. Basta de juventud, la juventud después de los 60 años, también, puede matamos.
La soledad es terrible, hasta puedo pensar en suicidarme.
Sí Sí Darme.
Aunque más no sea el día más triste.
Viste cómo rompí la esfera inalcanzable, donde se guardaban los secretos de nuestra esclavitud.
Los primeros descubrimientos ensombrecieron nuestro rostro, ser esclavos había sido un logro en nuestra vida.
No nos quedaba ninguna otra posibilidad que amar, con frenesí, estas cadenas y las que vendrán.
El poeta necesita orgías de palomas de la paz.
Todos contra todos por un pedazo de pan.
No des la campanada artística del canto. Deja, esta noche, poeta, cantar a los sublevados sin razones.
A ver poeta, deja morir en tus versos una mujer cualquiera, amada por un hombre cualquiera, a ver poeta.
Hoy muere en mis versos una mujer común, atravesada por un misil de habla inglesa, cuando le daba la sopa a sus hijas.
Su marido también era un hombre común, limpiaba los vidrios del hospital bombardeado.

Piedad, Dios, estamos despedazados.

Y SI DESPUÉS DE
TANTAS PALABRAS...

¡Y si después de tántas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!
¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!
¡Más valdría, francamente
que se lo coman todo y qué más da!...
¡Y si después de tánta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas del pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!
Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

CÉSAR VALLEJO

Tengo que vibrar al unísono, me doy cuenta, pero no sé con qué.
Un poema, un sólo poema para alejarme de mí:

Hoy soy feliz podéis fijaros en mis ojos.
No veréis ningún brillo sino más bien una sencilla calma.
He sido, literalmente, triturado por la vida y,
sin embargo,
mirad mi perfil contra la luna, parece intocado.
Y mi alma, Oh, si viérais mi alma,
es un diamante negro de mil caras
un diamante tallado por un amor sin límites
corriente submarina de luz, deseo multitudes.

Siento estar tensando una cuerda que no existe.
Qué barbaridad. Qué sueño.
Ya estoy del otro lado mi amor, nada en mí es bendición, sin embargo, ella insiste en seguir teniendo esperanzas conmigo.
Y yo, ya estoy perdido. No sé dónde volver Las bombas sobre una ciudad indefensa, las bombas sobre las mujeres en el hogar, las bombas sobre los niños jugando distraídos, las bombas, mi amor, han desviado para siempre mi camino. No sé dónde volver, porque las bombas rompieron mi memoria.
¿Cómo debe ser un hombre? me pregunto y, sin embargo, ella mantiene con firmeza sus esperanzas.
Al verla tan así, tan loca, tan alegre y a pesar que las bombas me van dejando sin piernas, le digo volveré... volveré y me quedo sin aliento y las bombas me dejan sin respiración, volveré mi amor, volveré.
Mas no sé dónde comienzan los caminos de la vuelta. Mientras sigo esperando que se abra para mí alguna luz, he comenzado a amar la soledad.
Quiero escribir un verso, ahora, ahora que estoy rodeado de bestias, de bestias carnívoras.
Estoy atado de pies, de manos, de boca, de cerebro, no sé que me pasó, fue un aire de locura. Un no poder estar ni cerca mío.
La muerte de un hijo es una calamidad. Una epidemia, una plaga, casi imposible de combatir.
La novela «erótica» que estoy escribiendo y, ahora, no puedo concluir, tiene que ver con que un hijo muerto no se puede elaborar.
Desde el padre, un hijo nunca llega a ser separado de su padre.
Cuando muere un hijo algo del padre muere para siempre.

Algo de mí ha muerto para siempre.
Me impresiona estar vivo,
con algo muerto de mí, en mí.
Fue fugaz la estrella que toqué al partir.
Fue fugaz su luz, fugaz su resplandor.
Duró sólo el instante de aquel beso.
Sólo el instante aquél de la caricia.

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¿Con quién hace el amor un hombre que vive encadenado?
¿Cómo puede escribir un poema un hombre que no conoce la libertad?

Y así, seguiría haciéndome preguntas hasta el amanecer, sin conseguir salir de la impotencia.
Me consuelo diciéndome que soy un hombre capaz de contener cualquier locura, cualquier amor entre mis letras.

Hay días que me veo encantando serpientes,
lujosas cobras como bandadas de calandrias,
cantan sobre mis hombros.

LA GUERRA SIEMPRE ME PARECE SUCIA, ASQUEROSA, ESTÚPIDA

Los amos ingleses detienen la matanza, dicen, con los objetivos cumplidos.
Andá a saber cómo se llama eso. Andá a saber.

El repiqueteo constante de mi voz,
ha transformado sus entrañas.
El movimiento reptante de mis labios de marfil,
al hablar,
anula repentinamente sus razones de ser
y yo soy ella, poeta en el silencio.

En una guerra, Dios no puede protegemos. Tengo mucho frío en los pies, como en la guerra, como en la muerte.
Estuvimos ejemplares, dicen los amos. Nuestros aviones invisibles lo han destruido todo, sin encontrar ninguna resistencia, en 48 horas.
Basta Menassa, esta vez te equivocaste con tu NO a la guerra.
La guerra existe y te la meterán por el culo.

Palabras como manos preocupadas,
por los más leves movimientos.
El roce de un cabello con otro cabello,
las pequeñas chispas que se desprenden de los ojos,
el murmullo de las pieles deslizándose unas sobre otras,
anticipan que mis palabras serán tragadas por la noche.

LA GUERRA NO EXISTE. AUNQUE LO DESTRUYAN TODO, LA GUERRA NO EXISTE. IGUAL SEGUIRÁ HABIENDO PIOJOSOS. HABRÁ QUE HACER OTRA GUERRA Y OTRA Y OTRA... Y OTRA

Ella deja de cantar y mis labios bordan ahora los silencios.
Liberada del ruido,
ella repta y toma posición de combate.
Mi cuerpo tiene palabras desnudas en la piel.
Ella se enternece por el milagro de mis formas
y repta
y desea besar, de toda la belleza,
mis labios de marfil.

MÁS ALLÁ DE LA MATANZA, ME IMAGINO, HABRÁ MISERIA PARA LA MAYORIA

Haberse equivocado una vez más, traerá consecuencias nefastas para la humanidad.
No habrá ni siquiera caos. El nuevo orden será:
Ningún tipo de orden será posible sino el de las armas. Como cuando los blancos hicieron esclavos a los negros o cuando los españoles conquistaron a los indios.
Después de esta matanza, donde los poderosos hombres de habla inglesa dispararon contra las instituciones que ellos mismos crearon, nadie podrá pensar nada en, por lo menos, tres décadas.
Algún poeta vivirá para poder decir algo y algo dirá, pero el resto será todo confusión, todo oscuridad.

Volveremos a formas antiguas de convivencia y la revolución femenina sufrirá un atraso de un siglo (cien años).
El gigante de habla inglesa, enloquecido en su impotencia, lo destruye todo para que nadie pueda aprovecharse de lo construido hasta el momento. ¿Qué otra cosa es la guerra?

GLEBA

Con efecto mundial de vela que se enciende,
el prepucio directo, hombres a golpes,
funcionan los labriegos a tiro de neblina,
con alabadas barbas,
pie práctico y reginas sinceras de los valles.

Hablan como les vienen las palabras,
cambian ideas bebiendo
orden sacerdotal de una botella;
cambian también ideas tras de un árbol, parlando
de escrituras privadas, de la luna menguante
y de los ríos públicos! (Inmenso! Inmenso! Inmenso!)

Función de fuerza
sorda y de zarza ardiendo,
paso de palo,
gesto de palo,
acápites de palo,
la palabra colgando de otro palo.
De sus hombros arranca, carne a carne, la herramienta florecida,
de sus rodillas bajan ellos mismos por etapas hasta el cielo,
y, agitando
y
agitando sus faltas en forma de antiguas calaveras,
levantan sus defectos capitales con cintas,
su mansedumbre y sus
vasos sanguíneos, tristes, de jueces colorados.
Tienen su cabeza, su tronco, sus extremidades,
tienen su pantalón, sus dedos metacarpos y un palito;
para comer vistiéronse de altura
y se lavan la cara acariciándose con sólidas palomas.

Por cierto, aquestos hombres
cumplen años en los peligros,
echan toda la frente en sus salutaciones;
carecen de reloj, no se jactan jamás de respirar
y, en fin, suelen decirse:
Allá las putas, los ingleses, las putas;
allá ellos, allá ellos, allá ellos!
 

CÉSAR VALLEJO

LA GUERRA

La guerra, hoy estuve pensando en los señores y la guerra.
Y tengo que decirlo, aunque nadie lo crea,
mil litros de sangre coagulada rompieron a llorar.
El vientre de mi madre partido en mil pedazos,
sus brazos, sus amores, sus nervios congelados.
Mi padre, su mirada quebrada por el tiempo,
mi padre muerto, podrido, agusanado
y mis tristes hermanos y yo mismo, viviendo de silencios.

La guerra,
hoy estuve pensando en las señoras y la guerra.
En mi pueblo nadie dormía bien,
el corazón de la ciudad vivía alborotado.
Las mujeres tejían por las noches trapos de sangre,
los hombres murmuraban, urdían venganzas, se morían.
Los más jóvenes vestían de luto permanentemente
y los pequeños ángeles futuros morían antes de nacer
y mis tristes hermanas y yo mismo, muriendo de silencios.

La guerra, esta vez, también, será con otros.
Hablaré con las voces ocultas de la tierra,
con aquellos muertos que fueron, totalmente,
privados de su libertad.
Hermosos muchachos, llenos de energías,
muertos antes de tiempo.
Soy esa grandiosa energía liberada,
nadie podrá conmigo, soy un millón de muertos,
el himno que la muerte reclama para sí,
lo negro de lo negro,
los brillos de lo negro,
las esmeraldas de la muerte.

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Leí mil poemas, desde Quevedo a Cesare Pavese, pasando por algunos de mis contemporáneos, y estamos todos de acuerdo:
LA GUERRA ES UNA MIERDA
Estamos todos de acuerdo:
EL HOMBRE TIENE QUE APRENDER A HABLAR.
Estamos todos de acuerdo:
HASTA QUE NO DEJEN DE MATAR, NADIE
QUERRÁ VIVIR,
COMO LO DIJO CÉSAR VALLEJO:

MASA

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "No mueras, te amo tanto!''
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tánto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

CÉSAR VALLEJO

a Mí, NO ME DIJERON NADA, NADA ME PREGUNTARON, yo me enteré por una llamada anónima:
Ayer a la noche mientras todos dormían, el gigante de habla inglesa ordenó bombardear el corazón de la humanidad.

EL ALMA QUE SUFRIÓ
DE SER SU CUERPO

Tú sufres de una glándula endocrínica, se ve,
o, quizá,
sufres de mí, de mi sagacidad escueta, tácita.
Tú padeces del diáfano antropoide, allá, cerca,
donde está la tiniebla tenebrosa.
Tú das vueltas al sol, agarrándote el alma,
extendiendo tus juanes corporales
y ajustándote el cuello; eso se ve.
Tú sabes lo que te duele,
lo que te salta al anca,
lo que baja por ti con soga al suelo.
Tú, pobre hombre, vives; no lo niegues,
si mueres; no lo niegues,
si mueres de tu edad ¡ay! y de tu época.
Y, aunque llores, bebes,
aunque sangres, alimentas a tu híbrido colmillo,
a tu vela tristona y a tus partes.
Tu sufres, tú padeces y tú vuelves a sufrir horriblemente,
desgraciado mono,
jovencito de Darwin,
alguacil que me atisbas, atrocísimo microbio.
Y tú lo sabes a tal punto,
que lo ignoras, soltándote a llorar.
Tú, luego, has nacido; eso
también se ve de lejos, infeliz y cállate,
y soportas la calle que te dió la suerte
y a tu ombligo interrogas: ¿dónde? ¿cómo?
Amigo mío, estás completamente,
hasta el pelo, en el año dos mil,
nicolás o santiago, tal o cual,
estés contigo o con tu aborto o conmigo
y cautivo en tu enorme libertad,
arrastrado por tu hércules autónomo...
Pero si tú calculas en tus dedos hasta dos,
es peor; no lo niegues, hermanito.

¿Que no? ¿Que sí, pero que no?

¡Pobre mono!... ¡Dame la pata!... No. La mano, he dicho.
¡Salud! ¡Y sufre!

CÉSAR VALLEJO

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RESPONSO

Muescas del saber,
muescas de aquel poblado goce,
me recuerdan, de mi país, la vida entre las malvas.
Una manera de vivir subterránea,
cerca de las flores,
a mil kilómetros del hombre.
La bella libertad flamea sus organzas.
Hoy soy feliz, me dice, ella entre mis brazos.
Llévame por los mares, mi amor, por los océanos.
Abre contra las olas mi vieja herida muerta.
Dame el honor de morir en tus garras,
madre amantísima, libertad, profundidad marítima.
Ojos de cerrazón,
jilguero azul, noctámbulo,
búho famélico y descuartizado entre mis brazos,
te amo.
Te amo hasta las fibras contraídas de mi ser,
tengo por vos, amada muerta,
pedazo de pan inolvidable-
un voluptuoso amor carnívoro y sangrante.
La bella libertad lava sus ropas. Entreteje algún sueño.
Huyamos amor hacia los rumores del profundo verano,
ronco mar, perfecto y traicionero, altivo mar. He venido para arrojarla desde los más altos
[acantilados,
hacia las profundidades borrascosas de tu propio
                                     [centro,
para que ella encuentre por fin, entre las piedras,
su ahogo final.
                           La bella libertad,
más pálida que nunca,
como una mierda espectacular y agónica en la boca del                                   [hombre,
 baila,
desatinada y desnuda, moderna y coloquial,
baila para morir,
una danza fraterna, igual y libertaria
Hermanados,
todos unidos por tortuosas cadenas,
ten el fondo del mar.

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EL AMOR EXISTE
Y LA LIBERTAD

I

Fui un hombre
amante de la libertad
y los venturosos días por venir.
Después cayeron sobre mí,
la guerra y sus estragos.

La libertad
se fue poniendo negra entre mis brazos
y aquel bello rostro de los recuerdos infantiles,
su rostro,
se evaporó lentamente entre los ojos de la muerte.

Gritos desesperados saliendo a borbotones,
llamándola por última vez y, ella,
alta y desnuda, ráfaga inalcanzable de cielo,
ordena matar.

II

No sabemos, todavía, no sabemos:
¿Quién está vivo y quién está muerto?

III

A nuestro alrededor,
la libertad seguía volando libremente
y volando,
se hablaba de ella en otros mundos
y volando,
había un reino más allá del cielo,
donde la libertad,
entre los soles de las galaxias superiores,
reinaba,
siempre intangible y serena,
la vida de los hombres.

IV

Para vivir, fue necesario
llenarse la cabeza y el alma de ilusiones.

Para vivir, fue necesario,
dejar de vivir,

V

De un ser despedazado hicimos escritura.
Una escritura hambrienta de porvenir,
libertad a los cuatro vientos,
amor, loco y vivaz, entre las letras.

Una escritura desesperada,
desenfrenada buscadora de amor,
de libertad, de humanidad.
Todo lo que no existe,

VI

Tiempo donde toda la música,
era el quejido de los moribundos.
Tiempo donde toda la alegría,
era recuerdo.

VII

Entre los bramidos de la muerte
me hundí en mi propio interior.
Quise encontrar sentido al universo
en el centro de mis tripas.
Hice de mi corazón,
un breve y opulento palacio de cemento.

Puse alambre de púas en mi piel,
me rodeé de fosos,
levanté los puentes levadizos
y puse cadenas a mi alrededor
y cadenas
y reflectores contra el sol
y dejé de escribir, porque temía,
que mi escritura transformara mi vida.

VIII

SILENCIO
era lo único que pedían.

IX

GRITAR
fue el único deseo.

X

Gritando y enmudeciendo para no morir.
Recordando y olvidando todo para no morir.
Levantando y agachando la cabeza para no morir.

XI

Quise volar como los pájaros, gruñir como la bestias.
Quise ser Dios
y me moría de hambre con los hambrientos.
Quise ser millones
y lloraba con los desesperados porque llorar,
es un recuerdo del hombre inolvidable.
La alegría me caló los huesos cuando le opuse
mi primer verso a la muerte.

XII

QUERIDA MUERTE
a tu pesar,
a mi pesar,
la vida continúa.

XIII

Grotescas olas, cataclismos inesperados
retorcimiento visceral.

Torturas
y hambre
y pequeños pecados solitarios,
que el tiempo castiga con la muerte.

Un tiempo que todo da lo mismo.

XIV

Un tiempo,
un viento,
un opaco murmullo,
te parte la vida en mil pedazos.
Después, un hombre es lo que es.

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XV

Después de la catástrofe escribo versos
y hago el amor porque el amor,
también hace la guerra.

Hablo a mis hijos el movimiento de los astros:
es posible hablar de las estrellas sin tocarlas
y nos quedamos mirando, tranquilamente, la luna,
el vuelo borracho de alguna abeja entre las flores
y nos distraemos con cualquier tontería de la tarde,
porque les hará bien, me digo,
que vayan olvidando el nombre de los muertos.

Y sueño todas las noches un futuro brillante
y me levanto buscando un sol que hoy tampoco estará
y busco entre los hombres con quién hacer la guerra,
porque la guerra, también, hace el amor
y escribo versos.

XVI

Creciendo contra todo,
ambicionando todo lo que pronuncio,
le fui poniendo alas,
bujías electrónicas,
motores supersónicos a mi canto.
Y creciendo hice versos
y mis versos creciendo,
fueron mi vida.

DE HAMBRE
Y LIBERTAD
YA HEMOS MUERTO

Ya fuimos el águila nocturna,
tocada en pleno vuelo.
Somos ahora una manada de bisontes.
Platas antiguas y soledades caen,
bajo el murmullo de nuestra locura,
corriendo hacia el futuro.
Ídolos de papel caen,
esmaltados ídolos,
macizos ídolos de piedra caen,
monumentos, antiguos ídolos.
Idolos del semen infinito
y de las vaginas abiertas a los cuatro vientos,
caen ídolos de bronce, marcas históricas,
-aparentemente indelebles- caen,
se sumergen en nuestras palabras cotidianas,
abandonan su soledad marmórea
viven con nosotros.
Fuimos la mejor ilusión,
la suprema ilusión de los contrastes.
Al día oponíamos la noche.
Al sol, la luna.
Al hombre oponíamos la mujer.
Al sexo, la palabra.
Después vino la muerte,
roja, bordeando los colores del muérdago,
alterando los ritmos respiratorios,
el bien, alterando el mal,
rítmicamente alterando, todos los sentidos.
La muerte vino a vivir, tranquilamente, entre nosotros.
Poderoso ídolo entre ídolos, en nuestros brazos,
majestuosa reina de la libertad, cae.

...Y LLEGÓ EL PSICOANÁLISIS

MADRID 1983

No estoy maravillado con mi vida.

Estoy arteramente sorprendido por mi vida.

Como si hubiese vivido para otros y, ahora, no sé qué hacer con todo ese vivir que nadie quiere.

Bienaventurados los pobres de espíritu, me decía, porque de ellos será el reino de los cielos y resultaba que los pobres de espíritu eran generalmente los peores.

Perros hambrientos de pobreza fatal, sin espíritu.

Algún día la vida va a cambiar y me lo digo cada vez y cada vez que me derrumbo, no me, derrumbo porque sé, que la vida va a cambiar.

Antropófago de las horas libres, en mí vive el horror.

Muerte.

No quiero maldecirte porque otros te han maldecido y en mi locura por no hacer lo hecho, amada muerte, te bendigo. Reino a tu lado exactamente en mi provecho nuevas sombras de amor.

Soy un gusano vil, tratando de arrancarse el pellejo, que por otra parte, todo el pellejo es él.

Bienamada, te brindo este poema maltratado por el oro y la lujuria de comer y beber. Te brindo este poema como se brindan sémenes oscuros
Cristales y opalinas relucientes en la propia casa de la muerte Aquí estoy amada, con la muerte, construyendo un amor que nadie pudo.

Atado por mis vicios a sórdidas cadenas,
soy el topo maligno que escarba por las noches los secretos del mar.

Tratando de llegar y detenerme, tratando de ocultarme para no ser el vuelo de los pájaros...

Estoy cansado de bucear para adentro
 Inmóvil
Apresado por la falta de cielo,
de tanto bucear para abajo.

Del brazo de la muerte llego por fin a la ciudad. La ropa raída por las excavaciones, la vista cegada por el polvo marino y las circunstancias. Y sé, también, que otras injusticias han caído sobre mis ojos para cegarlos en mi ausencia.

Con los ojos raídos, entonces, con las manos atadas a la espalda por las dictaduras.

Habitante del sur, tengo las piernas cortadas por las democracias y te lo digo, hoy llegué a la ciudad y vine acompañado por la muerte. Me sentaré a la mesa de un bar céntrico y esperaré que todo se destruya, después elegiré entre los escombros las piedras fundamentales de mis versos.
Comenzaré diciendo:

Europa habrá de morir entre mis brazos, entre los sonidos, de mis pequeñas, garras latinas.

A solas con la muerte en plena llanura nacarada, soy el jinete muerto que galopa y, también, el impacto fatal sobre el jinete. Soy el caballo negro que galopa y el amor abierto a las latitudes de la locura, a lo simplemente desconocido.
Viene del sur dirán, es el poeta.

Su amor ama la guerra y llegó a la ciudad acompañado por la muerte.

Yo soy el vértigo de las palabras que nunca me pertenecerán y ella, la que me acompaña, la muerte. ¿Qué quieren de nosotros? Yo soy un gusano vil y ella, mi baba. Arpegio de una nota dejada de lado y ella, un territorio donde sólo la muerte me acompaña.

Soy un artista, un hombre con sentimientos flojos, intercambiables, inteligencia mutable, afán de lo distinto y ella, es el arte, que al saberse superior es indiferente a todo.

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A veces vamos por la ciudad como si ella y yo fuéramos el mundo. Se dan cuenta qué ferocidad raída, qué mirada ciega.

Y ella me compra manzanas y flores y yo me las como, como si ella fuera mi madre.

Se dan cuenta qué sagacidad, qué bruma.

Vuelvo sobre mis pasos en el intento de contabilizar lo perdido, lo hallado.

Trozos, espejismos alucinantes donde la razón y el tiempo, son pequeñas verdades.

Comienzo por descubrir mis deseos:

Amplias lunas mojadas por las certeras lluvias de verano, verano aquel donde sangrante y taciturno, besé tu nombre oculto entre las piedras. Zafiros,
esmeraldas enronquecidas por la falta de amor, rodeaban tu cuerpo.

Era hermoso ver cómo morías entre la blanca espuma de tu rabia. Atleta de mí mismo, corporal hasta con mis propias palabras,  me dije amar la belleza en otras circunstancias y te salvé.

Después fue duro explicarte que a mí, no me importaba tu pasado y que tus pequeños intentos de ser nada, eran mal vistos por la muerte, mi dama, mi única compañera en la ciudad.

Y sin embargo, la noche ha comenzado, todos duermen. Estoy en condiciones de asegurar que todos los murmullos que percibo son producidos por mi propia alma. Nadie vive en mí, en plena noche, sino yo mismo. Soy una especie de rey durante la noche. Gigante de mí mismo sobrepaso todas las barreras. Soy la belleza y, también, el detective privado de sí mismo, cuya locura, esa pasión, lo lleva a investigar sin planes precisos de un lado para otro porque, en especial, no le interesa ningún resultado.

Más que una máquina, de noche, cuando la oscuridad ha ganado, también, mi corazón, soy el eje, más importante de la máquina, fatalmente fragmentado para siempre.

Soy el todopoderoso que mientras vomita, sonríe. Cuando los tiempos donde nadie se acerca (períodos en los que mi lepra se perfila como muy contagiosa) la soledad siempre me tira una cuerda para que me ahorque y, sin embargo, yo soy un hombre capaz de sacarse a sí mismo de sus propias casillas. En estas ocasiones llego a pensar que soy el vientre del nuevo hombre. Y todavía cuando sea posible, me quedará aún la dura pena, de no ser el hombre nuevo, sino sólo su madre.

Espejismos sin límites esta materia gris que me acoge ¡Qué locura!

Tantas veces pensé controlar mi cuerpo, administrar mis sentimientos.

Tantas veces pensé ser el mejor, rata negra y profunda, atada a sí misma, roía mi cuerpo. Para demostrarme a mí mismo, la capacidad de reconstruirme, la elegancia cuando vuelvo de la muerte como si volviera de una tasca.

De noche mis resistencias, son tenues niñas temblorosas, que más que resistir, recuerdan con su temblor que han sido vencidas. Soy un ogro temible y aún el que lo dibuja. Soy una voz en medio exacto de las tinieblas y vivo acosado por mis deudas. Soy el pordiosero que clama venganza y no lo conseguirá. Me entrego a la alquimia de mi voz y me descompongo, aún, en partes más pequeñas. Soy el pequeño agujero donde tu rabia, conquista el universo. Soy el dedo de un pie, que te recuerda viejos olores campesinos. Soy el árbol prohibido y poseo los intocables frutos del saber y soy, al mismo tiempo, los frutos podridos que arrastra la corriente como pequeña carroña para pequeños pájaros. Soy la bestia rosada que tiñe con su maldad los ritos del amor y soy el más encendido rito del amor, la hoguera donde la reunión de los amantes concede la eternidad al mundo de las formas.

Gritos espléndidos, fuegos de artificios desesperados, termitas enamoradas y salvajes devoran lentamente a la rosada bestia de la maldad.
Decir que es fuerte lo que me toca vivir, no es decir, prácticamente, nada.

Lo que me toca vivir es nuevo, inesperado. Salí de Buenos Aires el 21 de agosto de 1976. Como exiliado pero voluntario, más que un exiliado, un hombre que no sabe exactamente qué dirección irá a tomar. Todos me trataron mal, los que se quedaron por haberme ido sin necesidad de un lugar, y los que me recibieron, por llegar a un lugar donde, por lo menos aparentemente, nadie me necesitaba.

 Después de mil intentos desesperados, mil cartas a Buenos Aires sin obtener la respuesta deseada, mil caminatas por las calles de Madrid buscando el reconocimiento deseado sin hallarlo. Me recomendé reposo y con mis últimos dineros me compré una inmensa máquina de escribir y desde hace más de tres años ya no escribo cartas y tampoco salgo de mi casa. Médico antes de nacer, ya que mi padre lo deseaba así, me fui dando cuenta que la tristeza, la soledad, habían transformado mi personalidad.

Sólo estos versos que voy a leerles son testimonio de mis transformaciones.

Hubo días y noches que no encontraba consuelo y los versos se agolpaban como caballos furiosos en mis manos y mi boca sangraba de tanto querer detener las palabras como cataratas de fuego. Y todo lo que me dominaba e staba en mí, esos días, esas noches, digo, cuando la página escrita era el único sobreviviente.

Me vanaglorio de haberme permitido escribir estos espacios en blanco, que suelo producir entre verso y verso, entre realidad y realidad. No estoy para decir vengo del sur, hoy más bien, quiero recomendarme un paseo por la ciudad. Ampliar mi corazón para que entren los nuevos monumentos. Ampliar mi corazón, engañar a la muerte, enamorarme por fin, de una mujer.

Grandes hombres, grandes pensadores, me esperan cuando ya no estaré.

Fue bello, ves, no lo niego, fue sublime.

Busqué desesperadamente entre los escombros y encontré escombros. Genios partidos en mil pedazos. Verdades aniquiladas por su fragmentación. Tanto culto a la poesía, también haremos de Ella un tirano.

Cuando alguien me pregunte cómo lo hice, contestaré y no contestaré: no tuve dioses. No tuve almas. No tuve amores. No tuve encrucijadas.

No fue necesario hacer nada.

Una pequeña verdad queriendo ser la expresión de una polémica contemporánea y futura.

Si lo real verdaderamente psíquico es lo inconsciente, la verdad es el sesgo donde se constata dicha imposibilidad. Y su mostración habrá sido patente en cada signo de puntuación de cualquier escritura.

El método de interpretación psicoanalítico, al darnos las características del objeto que lo produce, nos dice: algo que no está en ningún lugar como tal eso, sino entredicho. Entre palabras. Entre nervios. Entre personas.

En esta inexistencia todo es imposible. Desde un vacío a una plenitud.

En esa invisibilidad cualquier movimiento es silencio.

En semejante silencio cualquier palabra (aún una palabra tonta) produce una interrupción. Un punto, una desilusión.

El saber suponía saber y ese fracaso, esa sombra rota, es verdad.

Un timbre abierto a la ignorancia, un sentido, entre sujetos del inconsciente, lanzado hacia la nada.

Hacia lo que no se podrá, hacia lo que no estuvo.

No es una pieza clave lo que se busca, la pieza que se busca no existe, principalmente porque todavía no fue.

La causa en psicoanálisis viene del futuro.

Es decir que la transferencia no es sólo (si acaso lo fuera) la repetición ciega de estructuras pasadas, sino que la transferencia es, sobre todo, el desarrollo de su futura dilución.

Allí donde Ello estuvo (la Muerte) yo he de advenir.

Allí donde yo he de advenir estuvo, desde siempre, esperándome la Muerte.

Y soy americano y soy América. Mi voz es una voz americana.

Mis lujurias, mis locas ambiciones de volar, son americanas.

Y Madrid, mi querida, mis pequeños huérfanos parisinos,  no es Europa, ni lo será en mil años.

MADRID ES TROZO CENTRAL DEL GRAN DIAMANTE AMERICANO

la lengua que genera un don que la supera.

La increíble madre que se quedó sin dueño  y se deja llevar tranquilamente por sus hijos.

El tiempo no es el ser,
pero el ser no puede ser fuera del tiempo.
Y tiempo es una lengua, una escritura.

Miguel Oscar Menassa

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